31 DE DICIEMBRE, PROMESAS INCUMPLIDAS...

Terminó el año sin volverte a ver, al escaparte como agua entre los dedos, no importa si son mares o el gran río, todo fue mi desvarío de denuedos y de afanes, sólo te encuentro en los sueños y el azul de los cantares;

¡Promesas!, ya, no más, quiero contigo contar las ovejas en rebaño, que exasperar otro año de utopías con vilezas...

Y, ustedes, amigos, hijos del alma, hermanos; caminemos y de las manos sigamos en el amor, sinceros, no creernos ser los dueños de este mundo a la deriva, pues sigo aquí, con mi vida, reviviendo entre los sueños...

RETROCEDER, A VECES...

Si cambiamos esta chercha cibernética, soez en ocasiones, por las alboradas de ensueños, y si vuelvo a mirar entre el oscuro y el rayo de luz, de la furtiva estrella me haría dueño; al ausentarme raudo y veloz de la murga que corre y ríe, entonces sueño, escuchando voces de cascadas, manatíes, damas que de colores, engalanan más las flores en alegres despertar, cuando el sol llega a tocar esos pétalos de amores;

´´Pero que lindas se ven las mañanas, con su rayito de sol´´, se escucha así, lejano, el trovador y la alegría del Son, allá, en ´´La Taberneta´´, pisadas hondas que hojas, ya secas, nos recuerdan ´´El Caney´´, el bailar en tierra, la luz tenue del batey, las siluetas fascinantes de las negras; mientras mi pueblo celebra entre puya de lechón, humareda, sabor a ron, me enloquece el vacilón y el recuerdo de tu amor...

¡NAVIDAD, ENTRE SILENCIOS RUIDOSOS!.

Se siente ya, se asoma la tensa calma, sí, distendida, cargada de un entusiasmo con estelas de tristezas; la navidad nos enseña, en un año transcurrido, lo dulce y lo amargo, fracasos y triunfos, vicisitudes que retratan otros años, ya distantes, en fin, la vida...

¡Oh, mi gente querida!, tu virtud es el mayor regalo, hijos del alma, hermanos, el amigo que de antaño llevas pleno en el recuerdo, no en vano, los años, para perdonar agravios, amar; sentir en diestro cantar despedidas que son sueños, abrazar y arrullar, besos tiernos de amores de los que aún soy dueño...

¡FELIZ NAVIDAD!

¡FELIZ SIEMPRE!.

NAVIDAD, PÉNDULO DE ALEGRÍA Y TRISTEZA...

Sumidos en el bullicio de los tiempos, se siente un silencio inefable, lucen ocupados, en la navidad y su quimera subliminal inmersos; sí, subliminal, por ser tan breve, por traer de golpe y porrazo los recuerdos juntos, furor, tu ausencia, tus besos, abrazos perennes, con el aroma eterna de tu primavera en flor; nos hablan las fotos, tu retrato enemigo del pincel que quiso sacar voces de tus labios, se percibe el ciclo hiriente del año que termina, como terminaron los otros años; simbiosis de gozo y daño, sigue el mundo en su rebaño entre sol y oscuridad, trayendo la navidad la nostalgia de tu amor, alegría, también dolor, maldad, pues traigo a mi soledad, de allá, de las noches que aún muy mozo, siento que esos labios rozo y me inquietas de pasión, sublime herida, te dejé mi corazón en esa etapa impaciente, que llega y se va silente, marchitando nuestras vidas...

BARAHONA EN DOMINGO, ENTRE ALGUNA NUBE GRIS...

Párvulos corríamos precediendo la doctrina de la Iglesia Evangélica Dominicana, donde también se escuchaba el piano en tonos sacros combinados y limpios con el silencio sepulcral del pueblo; allá, en nuestra época, las motocicletas no eran medio de transporte, que hoy corren sin control, en las noches, como cocuyos en la oscuridad; en el día, como mariposas amarillas de San Juan, pero con sonidos de tormentos; eran gramas verdes, juegos sanos, era el escenario a la salida del templo, un lugar cristiano, cuasi familiar, que nos acercaba a Dios, al colegio Morgan, a la actitud provinciana e irrepetible desde muy temprano;

¿Qué pasó con la otra iglesia?, sí, la oficial, que también nos enseñó amar sus repiques de campanas, las mozas en las mañanas y sus atavíos de encantos, sinfonías que trascienden desde la solemnidad del lugar, dándole paso a un concierto de aleluyas sin igual...

Y sigiloso, al final, de aquella María Montés, calle en cierne, de revés, donde no puedo encontrar, caminando urgido entre la ´´currá´´ de un mercado imprudente, petulante, por demás, sólo cruces desvencijadas, retorceduras de hierros, pisadas crocantes de hojas secas en solares yermos, escondidas tumbas, frías y descoloridas, como si acecharan aviesas, donde no grita el silencio ni los cánticos del cielo...

SÓLO SON SUEÑOS...

Soñé que me había marchado,
a mi sueño, el cual cumplí,
sintiendo el canto al arado,
la brisa en tejamanil,
me canta en agua el Coquí
y al igual me canta el gallo,
gallaretas y ciguayos,
me canta el barrancolí;

Siento cantos de sirenas
en aguas acantiladas
que me gritan, ¡estás aquí!,
coplas, plenas, marejadas,
donde baila la ballena
y también el manatí;

¡Patí, patí, patí!,
llamo a los patos así,
corren guineas y gansos
que quieren comer maíz;
vuelan alto las palomas,
puso huevos la gallina
y un gallo que se empecina
como un piquero y su loma,
se regodea, canta duro,
se lanza y pone en apuros
el corral de la vecina;

¡Cuantas frutas!,
hay lechosas, mandarinas,
sintiendo la sensación
de un dulce subliminal,
tu boca en melocotón,
me despierta,
me fascina,
con tus besos sin cesar;

Entonces noté que soñaba,
a mi lado tú no estabas
con la señal que me das;
no llegan redes allá,
decidiendo despertar
al ritmo de esos sonidos,
y ante mi nostalgia al ruido
me volví a la capital...

QUEJUMBROSO SUEÑO...

Estar en vilo, un alerta que nos enseña a estar vivos; es, a veces, el soñar despierto más allá de los propósitos, una treta sin sentidos; y es que se siente frío el nido, álgido sin compasión, se impacienta el corazón al no sentir tus gemidos;

¡Anda mango!, aún verde, consentido, de un latir apresurado, procura estar a su lado no importa caigas en la fosa, que no marchite, no dejes de oler la rosa, acércate a sus latidos...

DE MIS MEMORIAS SERPENTINAS... (Cápsula).

Sensaciones en cíclica; emoción natural que llega espontánea. Se termina el año, pero no los recuerdos, sólo tu ausencia que atormenta, alejada  por el tiempo, aunque cerca del corazón. ¿Dónde corre el río hoy con su cántico de agua entre cuevas?, de sonidos que intrigaban tus ojos en saltos, como soles, quebrantando con gracia tu ímpetu de mujer... ¿Hasta dónde llegó el viento en azotes de hojas secas con su rugido otoñal?; ¿Dónde escondes tu mirada de ternura y tentación, dónde guardas esos besos que me dabas con pasión?...

¡Aún te llevo en el alma...!!!!.

¡MUJER!, ARRIBA COMO LÁZARO...

En cuánto se multiplicará

Jesús para levantarte?,

si ya le dimos,

en lugar de vino,

vinagre para beber;

dónde te fuiste, mujer,

despojada de tus lauros,

y ahora Él, crucificado,

con su cabeza en espinas,

nos coloca en las ruinas

inmersos en el pecado;

Desde el Génesis, por qué,

tus pies marchan de revés

y tu espíritu es alado;

te matan, te la ponen dura,

pues leyes de las cavernas

que en su imperio asume Roma,

se riega como carcoma,

se impone como cultura;

Eso lo saben los curas

y también el sacristán,

la justicia, no dirán,

que valen más los patanes,

una educación que es fiambre,

políticos boquiabiertos

de chulos y de compadres;

y no prestan atención,

se apagan como las velas,

de civilización no saben,

mas, infestan como langostas,

que comen y después vuelan...

DOMINGO DE CIELO...

¡Oh, mi señor de los cielos!,

que sea el otoño flamante

que nos traiga tus cantares,

los anhelos,

con la música incesante

del viento que me enamora,

al crepúsculo mis sueños quedos,

mi despertar con aurora...!!!!!.

ASÍ VA EL MUNDO...

Escorrentías de aguas limpias y sucias se precipitan por los drenajes de la vida. Son vistas en todo el hemisferio; las aguas limpias se pierden en las chorreras que descienden desde lo alto llegando al mar, las sucias, regularmente se estancan, medrando, haciendo estragos perennes...

¡HASTA QUE DIOS QUIERA, DE NUEVO AQUí...!.

Parece se detiene la vida cuando por causas ajenas a nuestra voluntad hacemos silencio en las redes. También escuchar voces de papagayos repitiendo nos llevan al hartazgo, como a ese nivel llevo a los que con esfuerzo me leen, porque quizás y sin quizás mi pluma sigue romántica, nostálgica y añeja, no obstante ver los nuevos sonetos, buenos y excelentes, aunque no distinguen la décima de la parodia ni la máxima de hermosas prosas; al llegar de plano y lugar más lejanos, ya me olvido de Juan Antonio Alix, quien inspiró en nosotros esa distracción sublime, junto con la cultura peraviana de los ,,Chuines de Baní,,.

¡Y que bueno!, ya no me siento tan solo en el desierto de las voces que se pierden entre vientos de arena, cuyo silbido obviamente al alma no llega; gavilán que en un verano acompaña una gaviota, sigue la musa, se nota, pues en el horizonte brota, risa y cuerpo de sirena...

EMULO E INTERPRETO A SANDRO DE AMÉRICA...

EL CAMINO NO ES TAN LARGO...

A ti, que desde tiempos lejanos

al lecho acudo temprano,

como si apurara a octubre;

ese, que con su urdimbre,

me dice que no es en vano

los besos bajo su luna

de amor que se hizo costumbre...

¿Dónde estás amada mía?,

ojos de soles que,

en su alumbrar,

prometieron regresar;

Mis amores, provinciana,

mujer de espíritu alado,

me dijo el acantilado

que es tu risa su cascada;

No permitas que este octubre

sea el otoño de tu nombre

en las poses de mis sombras,

pues sí,

vuelan viejas mariposas

que aún esperan tu regreso,

¡y hasta la flor del cerezo!,

fuera de tiempo se asoma...

DESPUÉS DE LA TEMPESTAD, LA CALMA...

Ya quisiéramos... y que la vida sea como sueños, despiertos, como correr de párvulos a la expectativa que les expresan las flores, la quimera que trae el aire primaveral de abril, los amores racionales de la temprana edad, los besos, la pubertad, sin conocer el sufrir;

Ya quisiéramos sentir, que el sofoque del calor, amarguras y dolor quedaron allá, en las cuencas, cavernas de los tiempos, lejanas, que son frescas las mañanas y tu caliente el sustento...

Y es que aún te llevo dentro, entre esos sueños despierto, en la selva de cemento que la existencia me inquieta; todavía se ven tempranas tus trenzas de colegiala, cuando a lo lejos doblan las campanas con tu acompasado encanto, gotas de lluvias silentes, ruidos del canto al gemir, calma de sueño, despierto, vuelvo a dormir...

JUAN VICENTE GÓMEZ ... (Cápsulas).

¡ALLÁ EN SU LECHO DE MARACAY, ARAGUA; VENEZUELA, 17 DE DICIEMBRE DE 1935!...

Después de haber apretado duramente el cuello del sacerdote que lo visitó en su lecho de enfermo, ordena a una de sus hermanas a despedirlo. Su ira tronó contra el religioso, no sin antes advertirle que ´´su jefe (refiriéndose al Papa), es quien ha socavado el poder´´; ´´En qué trabajaría el asotanado ese que haya podido contribuir con el bien de la humanidad´´. ¡María Regina!, exclama, ´´acompáñalo a la puerta para que se marche´´.

El cáncer de próstata avanzado que consumía al dictador lo hacían hablar con los muertos, despertaba de súbito y tropezaba de un lado a otro con los espectros de su vida, llegando a estrellar al suelo una fotografía de su anciana madre, la que, según su percepción, le reclamaba con la mirada sus excesos y desaciertos en veintisiete años de poder ininterrumpidos.

No le faltaron fuerzas ni siquiera al final. Se reincorpora y se sienta en la cama, murmurando en voz alta: ´´a morir viejo, ya está bueno de muchas´´...

JUAN VICENTE GÓMEZ CHACÓN

1857-1935.

MI HIJA ANA TEREZA, DE CUMPLEAÑOS...

Era viérnes,

cuando el crepúsculo

rojizo terminó por ocultar

su último rayo de sol;

parecía deshacerse el cielo

en aguas y truenos con furor;

Tormentas eléctricas que

el firmamento iluminaban,

como fiestas de estrellas y

luceros que anunciaban 

tu llegada...

¡Oh hija amada!,

entre sábanas perfumadas

y arrullada por tu madre,

hiciste de mí, tu padre,

aquel hombre muy feliz,

y corrí, corrí,

después de percibir tu

aroma subliminal,

la calle tuvo que contar

lo perenne de mi risa,

a prisa, camino al bar,

la pasión, pues me dijo el

corazón que comenzaba a

soñar, entre nubes de algodón

y licor para brindar...

Trajo tu dulce inocencia

esa gracia cuan esgrimes,

era una noche de amores

de estrellas en los jazmines,

luceros que cortejaban

con cantos de querubines...

¡Te amo!.

¡HASTA QUE SE MARCHÓ! (II).

FRANCISCO ANTONIO GONZÁLEZ SILVERIO (Chico González), político, escritor, pero, sobre todo, poeta, quien desapareció al echarse la paloma del balaguerismo, incluso, cuando ya Leonel Fernández gobernaba la nación, por lo que no se cuenta entre los que perdieron la vida por desafectos al sistema.

¡´´Francisco Alberto Caramba´´!, una de sus célebres composiciones dedicadas al héroe de la revolución de abril de 1965, Francisco Alberto Caamaño Deñó, es un himno romántico, parece sacado de las fibras más sensibles del corazón.

Chico González fue un poeta nato, su cara representaba al adusto joven que se identificaba con la rebeldía de los tiempos, creyentes en lo que debe ser, quien miraba con agudeza y no de soslayo las estructuras y los imperios que deben caer, pensando que detrás de esas torres, áticos y capitolios está la parte buena del hombre; la utopía del poeta, la nostalgia por lo desconocido, la ignorancia sobre ese hombre y su perversidad como ente de la creación.

Chico González desapareció y, a decir de algún connotado poeta y literato, aquel sólo se esconde en su intimidad con la utopía. Lo creo, era toda una época de ilusiones, de sueños, de inocencia hecha hombres que caminaban con el alma. Lo creo, sólo se marchó como el poeta consumado que descubre a tiempo que la sociedad no es suya, no hay cupo para él, ni para los sensatos, ni los eruditos liberales, ni los sabios, ni los ilustrados que siguen el camino de aguas frescas y claras sin que los alcance el despotismo.

¡Hasta que se marchó!, para partir airoso, indemne, incólume, de los tentáculos de un mundo perdido, donde, en su escondrijo, habla con las plantas del camino, las que no sembró hombre alguno, saluda al rayo de sol  cada mañana, habla con las aves y la sabana cuyas voces hacen ecos en el cielo, compenetrado con su soporte estoico, esperando su física muerte, la que eligió, lejos del lodo humillante de la muerte de sociedad, del cieno de la falsedad humana, de esa que expresa en su epitafio Francois Robelais: ´´Abajo el telón, la farsa ha terminado´´...

¡AÚN ASÍ, VOLVERÉ A BARAHONA!.

Viaje funesto que nos lleva a despedir las luces que una vez alumbraron nuestro firmamento enseñándonos la vida, cuando parecía detenerse el viento haciendo gracias mohosas a la ignorancia perdida; se van volando esos seres del entorno como mariposas cansadas, derretidas, queman el sol sus alas, dejan el alma marcada, llega la desilusión, mas, sigue corriendo la existencia, el perdón, la tierra sigue girando y sus hijos engendrando entre escándalo y maldad, se impone la sin piedad por los siglos de los siglos, mientras miro con sigilo peñascos  de mar callados, canoas piragüeñas parecen llegar al remo de Hatuey , Caonabo, y el Caribe sigue bravo al compás de la ciudad; nuevos ruidos, culturas vanas, pues no escucho en las mañanas herraduras de caballos, tampoco el cantar del gallo ni las tonadas del conuco y su cotidiano influjo; empero, mi vista alejo al horizonte después de la loma seca y el monte, sintiendo que no te has ido, que no era cierto el olvido y el espectro de tu embrujo, que aún estás hermosa, plena, que en noches de luna llena veo tu cuerpo hecho sirena, risa marina que invoca  deshojando tus claveles y aquella boca de rosa...

PASADO QUE VUELVE A MI LADO... (II).

Porque contrario a lo que piensas, no es retroceso. Mas, la utopía lo convierte en sueños y soñar es vivir; eran los tiempos de hurgar la genealogía, donde si no encontrábamos títulos nobiliarios, sí éramos dueños por antonomasia de noblezas de valores intrínsecos. Anduvimos, sobre todo, detrás de una naturaleza prístina, hoy llamada´´medio ambiente´´, de la comida orgánica que nos suministraba el conuco familiar y hasta el improvisado sembrado en el trasiego de la casa; del ave que caminaba, la gallina con su gallo, la potranca con su caballo, poniendo límites al hogar propiamente dicho; los pavos, patos, guineas y reales; palomas, exóticas aves migratorias que nos hacían ´´visitas de médicos´´, llenando de coloridos nuestros entornos antes de emprender su vuelo surcando los cielos, adornando otros lares y praderas.

Y es que aún vivía la abuela, también mi madre, un primor, su sonrisa era de flor cuando llegaba mi padre; tíos y tías, primos y primas de mis entrañas que marcharon escondidos del corazón; limpieza en fincas y calles, agua del grifo tomar y otras que antes del mar eran frescas de tinajas; aguas lluvias entre el verdor de besos que ya se fueron, por eso, aún despierto sueño ante este mundo a quemar, mi afán, volverla alcanzar, poderle decir ¡te quiero!...

¡MI PUEBLO, SIEMPRE EN DOMINGO!...

´´Hoy es domingo de vara y pendón, se casa la reina con Juan ´´Petacón´´... Y comienza la mañana de sol amarillo y un día eterno; unos van urgidos de las misas u homilías y las ortodoxas campanas provincianas; otros, entre el acomodo escondido de la música de cotejados hechizos, negocios de los mercaderes con portones, mostradores y trancas callados y limpios; hierros que emiten un misterioso ruido, el ruido del descanso, mientras el sonido romántico se escapa tímido de los poros en los caminos y calles que por la hora reverencian el silencio.

¡Es domingo!, el traje nuevo, el último suspiro del día en el concierto con sus majestuosos instrumentos, no importa lo cuasi sacro de su ritmo; cine, helados, besos acaramelados que nos conducen al hogar, dulce hogar, donde dormimos las madrugadas inmersos en maracas, timbaleros improvisados, guitarras, cuerdas mágicas del corazón...

¡TIEMPO AL TIEMPO...!.

¡Hasta que se marchó!, sólo quiso ganarle a la muerte sus inminentes intenciones, como también tumbar el pulso a ese lugar perenne que lo situaba entre los que existen, por el tiempo, añejo ya, pero no viven; nomás el llover y acampar, lo mojado y lo seco, el frío entre veces, el calor eterno.

No llevaba la maleta, ni fotos, cuadros y recuadros que retratasen su vida, lo arrastraba el alma y con ella un corazón impulsado de recuerdos y nostalgias movidas. Le llegó la época del gallo padre que aún mira y corteja sus gallinas recordando los amores; camina silencioso, complaciendo los saludos acostumbrados de la vieja vecindad, los que responde entre dientes, cabizbajo, anunciando para sí su despedida. Entonces deja de escuchar el bullicio, lo impertérrito del tiempo que ya no es suyo, con el silencio del camino y el mirar de soslayo  los tejados que se despedazaban de la cal y la pintura que una vez tuvo color, siente el ruido del dolor de un mundo que es indolente, así, camina silente, tras otras flores, escorrentías, su existencia es una porfía entre el canto, la razón, no quiere asfalto, más bien un rancho, allá, apartado, se lo pide la pasión...

NUESTRA DIALÉCTICA...

Las palabras se ponen de moda según las coyunturas sociales y políticas que mueven la dialéctica. ´´NO SE CUMPLIÓ EL DEBIDO PROCESO´´, ´´NO SE APLICARON LOS PROTOCOLOS´´, ´´NOS VEMOS EN LOS TRIBUNALES´´, ´´LO TOMARON FUERA DE CONTEXTO´´, ´´LO QUE DIGAN LAS PRIMARIAS´´, ´´UN PARTIDO DIVIDIDO´´, ´´AQUÍ NO HAY OPOSICIÓN´´, ´´ESTO HA LLEGADO AL HARTAZGO´´, etcétera y más, de una delincuencia que no cesa, pues la droga se vende o se vende, ´´ES UN PROCESO´´, ya que son partes de un sistema, no de un partido ni de un gobierno propiamente dichos, sino de una democracia nacida mutilada desde los tiempos de la guerra fría, cuando comenzó el interés por el opio, la marihuana en los hippies, propugnando por la paz y la felicidad como el jamón del pan de dos ´´ideologías´´ marcadas de violencias y desaciertos; la droga para los soldados, para deshumanizarlos, hacerlos ´´más fuertes´´, desde las bombas atómicas en Hiroshima y Nagasaki que enseñaron el refajo del hombre y su perversidad.

¿Dónde entonces quedó el va y ven de las olas de los mares y el verde-azul de sus profundidades, hoy, erupciones acuáticas de tóxicos y basuras; dónde el bosque virgen, la salud orgánica de la naturaleza, el alma, los amores y las flores, mariposas multicolores, las abejas y las reinas, la musa, la utopía del poeta, de una tempestad con su calma?...

EL PASADO, COMO REFERENTE DE NUESTROS DÍAS...

Y se convencerá el humano que sin mirar atrás los caminos son inciertos, pues sólo nos deleitan los pasos logrados entre la sinuosidad, las notas lejanas del acordeón que llora por lo implacable del cerro, estoy seguro, a que nos aburren los llanos eternos, sin encontrar bajadas de tormentos; muros con cactus misteriosos que parecen mirarnos con ojos visores entre flores y polvo que azota el viento; también humedales con los que resbalo al caminar, ellos arrastran por sus estrías los olores del ébano y la cuaba, el sufrir mentolado del eucalipto que se opone al perfume del sándalo subliminal.

Prosigue el humano, queriendo hoy en su recorrido su pasado olvidar, y sí, prefiere matar, de golpe y porrazo los años, mas, los sueños y el cabalgar de antaño, raudos nos traen de las manos un presente a la carrera, presumen que la vida entera es como carga a la deriva con desvelos; entonces corren, corren, sin percibir anhelos, tras lo fácil y lo magro, evadiendo lugares yermos; no, no caminan, andan sin rumbo fijo, sus ojos no miran al precipicio ni los abren ante el horizonte, olvidan que se cruza el monte  y después se toca el cielo...

¿POR QUIÉNES DOBLAN LAS CAMPANAS EN DOMINGOS?.

Aroma de café combinada con tierra y calles húmedas. Un inusual verdor se divisa en la loma Santa Elena, cuyo color siempre luce cobrizo por la faena del hombre; la pertinaz llovizna lo oscurece junto al Baoruco de amores que celoso observa el apuro de torneadas piernas al ruido altisonante de las campanas. La solemnidad de los domingos constituían el equilibrio de una sociedad inmersa en las luchas ideológicas y lo hacían en nombre de un proletariado que nunca tomó conciencia de esa empresa aviesa, desigual, donde pocos conscientes, junto a muchos ignorantes, eligieron inmolarse atraídos por la magia y prestancia de un patriotismo ya marchitado por la historia.

Las campanas doblaban y redoblaban hasta que los parroquianos ocupaban el último espacio de unos bancos lustrados, brillosos, pero tan duros como el báculo de un clero implacable desde lo secular del tiempo.

Las notas majestuosas de un piano de cola, bien afinadas, llenaban los pechos de furor, con la fantasía en oro de un templo suntuoso, de cuyo tragaluz parecía introducirse los cánticos celestiales...

Y, bajo mantillas, lindas y hermosas damas ataviadas en su recato cultural se persignaban, mientras sonaban las campanas por la sangre derramada de la libertad coyuntural, que hoy, precisamente hoy, socavamos en nombre de la democracia que ha traído de otros escenarios tantas contiendas inefables...

NOSTALGIA PROVINCIANA... (Cápsula).

Barahona es mi sendero, no importa la capital; siento el palpito sin cesar, siento la caña y el ron, la gracia de la Vidal y Casandra Damirón...

Y es que a ritmo de acordeón y merengue ´´palo echao´´, recuerdo el ´´cuco´´ encebao de siniestros carnavales, las hembras en atabales entre Cabral y Cachón;

Se siente el clerén y el ron con la marcha de los bueyes, entre ruinas y bohíos siento gritos, sensación; percibo solemne el bastión de los hombres de su historia, que coronaron de gloria los días de Restauración; sus generales guerreros, Matos, Deñó, Mota y Peguero, que hasta de su cementerio se inhiesta honroso el ´´Barón´´...

A Dios le pido perdón por ahondar mis raíces, no quiero que se marchite la flor con que ayer conté, ¡oh María África Gracia Vidal!, ¿dónde estás, María Montés?...

TIEMPOS DIFERENTES DEL AYER...

¡Domingo de nostalgia!.

Tarde gris que aún soleada

te vas ganando la noche,

entre esperas y reproches

de un calor que en tu verano

van y vienen las oleadas;

Ya ni el rocío,

las alboradas,

alcanzan sueños de ayer,

se acaba el enternecer

de esos amores de aurora,

también los besos,

cuando el crepúsculo

que enamora me hace preso,

y jugando con las olas

echas tu cuerpo a correr...

DE VISITA, CON LOS NIET@S...

Escuchar esas voces

infantiles de afectos,

¡abuelo!, ¡abuelo!,

emiten un sentimiento

entusiasmado de amor,

sí, esa sublime sensación

que del infinito trae el instinto,

por generación,

quitándonos el dolor;

Nos enternece,

y nos volvemos a sentir amados,

dos veces;

de las voces intactas de los hij@s

en una etapa perenne,

donde estoy anclado;

¡No, no he marchado!,

aún me encuentro apostado

en sus ciclos de ternuras,

en cierne,

vuelve el sol,

se va la luna,

tesura de seda en sus pieles;

Lágrimas que por mis mejillas

ruedan,

son ellas besos que vuelan

como copos de algodón

recogidos por el cielo,

¡oh, entrecogido corazón!,

comienzo de vida que anhelo...

¡CORPUS CHRISTI Y LOS ASTROS!.

Pues no pienso que la situación coyuntural del país envuelva necesariamente la política y el rol del Estado. Las instituciones no son buenas ni malas en sí mismas, sino el producto de eminencias útiles, de un lado, o de la canalla que pulula alrededor de una mal interpretada democracia convertida en un mito ideológico, de otro.

En los últimos días no sólo hablará el buey, lo dice el suscrito, pues no he visto las escrituras en tal sentido, aunque sí una impronta de Jesús aduciendo que nunca debemos callar, pues, ´´hablarían las piedras´´. Más bien busquemos las canastas donde colocar miles de huevos, puestos no precisamente por aves. ´´No me hagan reír, que tengo los labios partidos´´...

Ni asueto ni adviento resoluto de cuaresma intempestiva, ya va lejos, como distantes están las simientes de la solides del mundo y sus misterios.

Se perdieron los tiempos de la acuciosidad científica e intelectual, y nuestro pan nuestro de cada día, hoy, y ya para siempre, es la vida convertida en carnaval, metáforas hechas noticias, crónicas anunciadas de muertes y otros guiones de la autoría del ´´general disparate´´ y entelequias que, más que subculturas, nos sorprenden y aprehenden como aves agoreras...

DE AQUELLOS OMINOSOS CAMINOS...

De ´´Bayahonda´´ y ´´Bateysito´´ conservo recuerdos que se asocian a la vida y a la muerte. Como aquella maestra rural que, después de tanta fatiga en su cotidiano afán de cumplir con su apostolado, perdió la vida en una curva enlodada al deslizarse un camión cañero. Los camiones cañeros me aterrorizaban. El dictador los compró para el Ingenio ´´Catarey´´, por lo que se ganaron ese mote: ¡´´Corre, ahí viene un catarey´´!, de cuyo feo misterio se dio cuenta Trujillo y ordenó pintar de verde olivo unos cuantos de ellos para el servicio de patrullas en el ejército. Aún sueño en pesadillas que alguno me persigue, con su altisonante bocina y luces intermitentes oculto en la polvareda que levantaba en los caminos.

Los caminos, entre espinas que saltaban y herían las piernas infantiles que sentían como juego correr entre los montes. Caminos, de culturas conjugadas y amañadas, cantos de cosechas de un lado, lamento de caña, de otro. Caminos, de casitas blancas pintadas de cal, delante; ranchos de lodo y tejamanil, detrás.

Caminos de raudos hurones e iguanas tras los nidos de gallinas domesticadas; caminos de un tiempo inexorable, implacable, de casas de madera, hoy podridas, que lloran en silencio el paso de la tempestad, como un ´´Macondo´´ después de las mariposas amarillas y la lluvia...

BATEY ´´BOMBITA´´...

Munícipes influyentes de la ´´Era de Trujillo´´ que hicieron vidas enclavados en tierras del Yaque, camino al Sur, y alineados en la ladera derecha de la carretera, desde ´´Canoa´´, ´´Jaquimeyes´´, ´´Palo Alto´´, hasta atravesar ´´Fundación´´, fueron los responsables de la instalación de una bomba motorizada para impulsar el agua a través de un canal que no sólo mojaba la agricultura de cocos y plátanos, sino que, adentrada la industria nacional azucarera, tuvo su importancia en la irrigación de la caña del sitio Este de esos lares, camino al Pico ´´Martín García´´ (El Curro), convirtiéndose en un batey importante, apartado de la línea de bateyes situados por tierras de Neiba, en la época que ésta era jurisdicción de Barahona como común cabecera.

´´Bombita´´, denominaron el lugar, en honor a la bomba instalada y el canal de riego que aún ofrece beneficios después de tantos años.

Mas, hoy, al llegar allí, me remonto al pasado y recuerdo el corretear por esas tierras húmedas, así como la pela recibida por mi padre, al mostrarme irreverente con ´´Macho´´, el maestro. Residía junto a mis padres en la casita del centro, de tres casas de roble que dan la bienvenida a la entrada del poblado. A nuestra diestra nos quedaba don Elio, su esposa e hijas, de las cuales recuerdo a Tércida, amor platónico que se queda en la conciencia pueril. A la siniestra vivían Cadín y doña Rosa, solos; y en el frente una pequeña escuela, la que observo con nostalgia, incólume ésta, aunque llorosa de años; en cierne el poblado dominicano de ´´Bombita´´, en los tiempos en que los niños dormíamos con el retumbe de los tambores, alegóricos, que rendían pleitesía a Güilimá, brujo, gurú o santo de devoción de haitianos que pernoctaban tierra adentro, en chozas lúgubres y oscuras, velas de colores y lámparas humeantes, donde sombras danzantes de hermosas morenas, encendían las pasiones, más arriba, en noches de luna llena...

¡DESPIERTA MUSA!.

No te duermas ahora acongojada en el rincón de tus años, si es que en la memoria daño, esos, mis gratos recuerdos; no pasará la vida, los besos tiernos, como rebaños que caminan, corren, entre malezas de colores y prados que perfumados, me devuelven los amores.

¡La recuerdo!, con ansias, con su risa de cascada, como en los cuentos de hadas, cuando sonreía la sabana con su lindo caminar, a ultranza, entre flora y fauna, rosas rojas y cabríos, que engendran como alabanzas;

Mujer rupestre con  la usanza del pañuelo, estás pintada en las piedras, llevas tu gracia de hembra, agreste eres, con olor a primavera; te conviertes hoy, postrera, en la musa de mis sueños...

DÍA DE LAS MADRES...

Son todos los días y todos los tiempos, inexorables, vida que llega, vida que se va, y en ese último suspiro tuve la dicha, mamá, de tener mi brazo izquierdo de sostén de tu cabeza, tu pelo seda, sintiendo aún la tibieza de tu alma queda, que en toda madre se ensaña, desde sus entrañas y nueve meses de gestación, allí, precisamente allí, terminó por irse la pasión, llegó la urdimbre, el tormento, y como enjambre, vuelan los espectros por los caminos de tu vida, se te percibe, urgida, empujada por los vientos;

Las sombras lloran la ausencia de tu sol, flamboyanes que sembraste azotan sus hojas secas, también sus flores, se mueven en alabanzas saludando el brillo de tus ojos y esas sonrisas de amores;

¡Oh mujer de amor y dolor hasta la morada!, donde silban las coronas, enamoradas, frente a cruces, peregrinos, te extrañarán perennes los caminos que junto a rosas y mariposas adornaste;

Rompen los cantos el silencio, y aunque vivirás por siempre, mientras mi pluma insista y remache, me dicen, madre, que irremediablemente marchaste...

¡BENDICIÓN MAMÁ QUERIDA!!!.

A ROSSI CHACHI MATOS; GRAN DEPORTISTA, ESCRITORA, POLIFACÉTICA, HERMOSA COTERRÁNEA DE NUESTROS ORGULLOS...

Le llaman ´´Rossi Chachi´´, la que en blanco y negro abría el botón de su flor, mientras su colegiala figura elevaba sus manos sedosas y delgadas con finura, que, como palomas en alto vuelo, devolvían la bola frente a la cancha de juegos y parecían jugar sus ojos combinados con su risa; se tornaban entonces de colores, con la brisa, del perfume de sus lares, que lustro a lustro apartaba, la despertaba, de un sueño con aguas de arenas dulces, arenas de aguas saladas, cristales de sal, cristales que brillan y reflejan sus amores y cascadas;

Enamorada perenne, la parió su lar natal, mas, no se queda en el umbral de sus vuelos tan aviesos, está enamorado el cielo cuando la ve caminar; cara de niña, cantar, parece tu boca al reír, ojos que quieren decir, que aún no han mirado dueño, tu cara no frunce el ceño y hasta tu mote es soñar; no dejes ese amor que anhelo en las manos de Platón y chorreras que al llorar llevan alegres tu canto, quisiera vivir tu encanto aunque muera de emoción...

SÁBADO EN EL BATEY...

Desde el viernes, un trabajador de la Plaza paseaba un hermoso becerro por todas las comarcas; sostenía el amarre con fuerza, mientras el animal, como si toreara, lo miraba con ojerizas y esquivo. El marchante sacaba de uno de sus bolsillos un estrujado cuaderno contentivo de nombres de vecinos y las libras de carnes a despachar para el sábado. Se escuchaban expresiones como : ´´que no sea un engaño, como el pasado sábado, que nos vendieron un buey muy puyao´´, ´´tienen que mostrar el cuero y la cabeza también´´, entre otras.

Al llegar el sábado sonaba el ´´fututo´´ en la Plaza o mercado. El ´´fututo´´, escuchado en los lugares más apartados del batey, era un gran caracol marino al que le sacaban sonido soplándolo. Apenas eran las nueve de la mañana y de todos lados y costados iban con diferentes envases en manos las damas del lugar. Así mismo, apresuradas se notaban otras damas atraídas y acompañadas, debido a la música que ya escapaba de las velloneras; era pesaje, cobranzas, era batey...

NUEVA VEZ A MIS HIJOS...

Recuerden, ser feliz es no esperar, es dar, recibir si es que llega, como llegan las primeras brisas frescas de un alba que nos anuncia un sol de esperanza; no esperen recompensas, alabanzas, del que como autómata y alta voz camina con los nuevos tiempos, pues ya nos remontamos junto al viento los que confiamos en Dios; mas, cuídense, no dejen de soñar, dormidos, despiertos, no importa los entuertos de la vida ni el batir de las veletas, caminen con su alma esbelta de manos del romántico goce, de la utopía del poeta, hacia un mundo que hacen propio que no dé paso a la pena...

MAYO, EN MIS RECUERDOS...

Llegaba mayo; eran tiempos donde la estación hacía una tregua dando paso al frescor, aunque breve, a una lluvia copiosa y ruidosa encima del romántico techo y palmas colgantes que parecen llorar perennes de felicidad; esa amenaza de lluvias que casi siempre se hacía realidad; eran suspiros, las bestias las avisaban en la víspera, se revolcaban y alegres regodeaban en el fino polvo del establo donde las pacas resecas de sol echaban sus fibras al viento, como mariposas, emulando flores y colores en los campos empapados; perros que entre el cariño y el calor del rancho se mostraban solidarios; el nuestro encogía su asustadiza cola, como lobo en asecho, la que movía con timidez y satisfacción en la mirada de niño con presagios, ante la marcha de los misterios que huyen y son arrastrados por los drenajes del poblado.

Mayo que era de gloria, de historia, de sin sabores, a veces; mayo que trajo flores, besos mojados, pero candentes, esos recuerdos de amores...

LA VIDA Y LA MUERTE QUE NO INVENTÉ...

Y después de la tempestad llega la calma, la paz, porque la vida sigue cuando se le da tregua al dolor, dejando sangrar hasta que Dios quiera las heridas recónditas del corazón y del alma.

Nunca será remedio la muerte, no importa exhibamos como trofeos las cicatrices de la cara que opaca el iris de nuestros ojos; aunque estemos obligados a dejar ir, sólo acojámonos al tiempo que llega, compartiendo de la mano de aquel ser acrisolado, flagelado, crucificado y muerto por mis pecados.

Entre tanto, vivamos; vivamos...

MUERE MI TÍA MARGARITA NIN...

Y con tu partida, tía añorada, vas estrechando el cerco, cerrando el círculo de lo que constituye esa familia materna, en cierne, ¡oh hermana de mi madre!, que con tu pose inerte involuntaria me retrotraes a sentimientos de llagas perennes.

Involuntaria partida, pues te agrego a la lista de l@s estoic@s, esos elegidos por Dios para que, como su hijo Jesús, ofrezcan sacrificios con la única recompensa de reposo absoluto, entre un cielo de azules nubes y copos de algodón.

Me inclino reverente ante tu última morada, donde literalmente no habrá nada, tu alma anda volando tras los encuentros siderales; ¿tu mayor de los pecados?, a ultranza ser una madre...

¡Paz!.

SOCIEDAD, TIEMPO Y AMOR...

Sí, ya llegó el tiempo...

¡Llegó ya!, el tiempo en que el Ser humano almacena en lugar no específico, mas, recóndito, una segunda hiel; esa que amarga con creces cuando observas de soslayo el mundo, la que permite el saludo no respondido, aunque satisfecha de haberlo ofrecido; la vergüenza ajena ante la inequidad, la atrevida ignorancia de la nueva generación pública ocupacional, individuos con despachos investidos de autoridad, para despacharse y servirse a sí mismos.

Siento el veneno de hiel y ya la garganta rancia, aquella mujer de ayer que con su recuerdo encanta; llegó la hora de saber que no está, se fue, quedando en el lado fiel con que te presiona el alma, labrando en tierra no fértil, entre el apuro, las ansias...

EL INICIO DE LA MADEJA...

Se encuentra en el afán de libertad, convertida en libertinaje, en volar, sin colores ni estaciones específicas. ´´Pájaro de un color vuelan juntos´´, ´´una sóla gaviota no hace verano´´, se solía decir en una época en que el partidismo político no sacaba de su lugar al hombre propio del campo y amante de la naturaleza, ni a la mujer, que con su caminar danzante, llenaba de amor la cosecha, entre trenzas, ojos de mieles, esmeraldas, labios con sabor a fresa; se perdieron las cepas, maldita civilización que asecha, juntos aquí, aunque no revueltos, hacen de la ciudad un infierno, entuerto, delatando una gestión migratoria de años, obediente a intereses foráneos; es toda la urbe un desorden, pues tampoco existe el orden en sitios privilegiados, nuevos ricos, acaudalados, te enrostran su situación, se mueven como tornados por nuestras calles en cierne, llevando cruces, nubarrones, ligados, asustados, silentes, van mansos y cimarrones.

¡Oh maldita civilización que asecha!, llevas como excusa la democracia, que trajo como desgracia, el estresante sabor de un agridulce melao, ya lo dijo Cullen Hightowes, ´´la disciplina sin libertad es tiranía, mas, la libertad sin disciplina es caos´´...

EN EL DIARIO AFÁN...

No importa el domingo pinte soles de colores y rayos entre los escondrijos delatados por rejas indiscretas del silencio. Lo que no me mata me hace fuerte, emulador del roble que se ufana de ver pasar las tempestades; mis heridas son trofeos de amor a quienes la vida me ha permitido servirles mientras respire. ¡Que viva el afán!, si su acicate late con fuerza y es panacea de cariño...

REMINISCENCIA DEL DOMINGO EN MI PUEBLO...

Sustraerse a ello es matar las esperanzas, los sueños, a los recuerdos de un sol que, como el de domingo, su amarillo se dibujaba como cortinas terciopeladas en las paredes de concreto de los patios aún dormidos, esos que resguardan casas pueblerinas, espabilados con el toque de campanas y la voz del silencio hecha carretas y herraduras; el aroma del café en colador de tela, a la usanza, se mezclaba con el sobrio perfume de sus trenzas brilladas de crema y dejadas caer en mejillas y espalda, mientras se reanimaba el poblado precedido por tacos femeninos urgidos, entre la coqueta y la cocina trasiega, la vuelta a la sala y al redondo espejo de adorno, hasta que el último peldaño de escalón que la pone en la calle, la confunde dentro de la procesión de hermosas de olimpo, hacia una felicidad existente entonces, que pasó desapercibida...

PRIMAVERA Y REALIDAD...

¡Llegaste primavera!, mas, enseñarme tu estación no le da a mi corazón el resurgir de esperanza, late en el pecho quimera y una extraña sensación. Son flores que no faltaron, hijas de otoño e invierno; flotaban secas, contra los rostros se alzaron, y otras que se quedaron pendiendo de sus espinas, pregonando sus silbidos azotados por el viento; escasas gotas te alientan en un mundo ya siniestro, sueños de mares, violentos, llevan lágrimas, tristeza, de nuestras culpas la voz; aún así, primavera, manifiestate señera, ¡ofrece una flor a Dios!...

DOMINGO AZULADO...

Amanece un domingo frío, mas, de esperanza; confianza que resplandece a medida que sube el sol, que nos devuelve el vigor de un frustrado, quizás, sábado envilecido de otoño invernal que espera la primavera, alicaído, amenazante; porque siguen ellas, allá, con su caminar, danzantes, como en procesión constante del domingo azulado de mi pueblo, que entre rayos, caras marianas y hermosas bajo mantillas celestiales, se escuchan sus campanarios...

¡MUJER!, PARODIANDO EN TU DÍA...

Mujer de fuera,
mujer de aquí,
tiene tu razón en mi
el sentir del corazón,
cariño y admiración,
amores en querubín;

Y es que en cuanto
compete a ti,
nuestra Patria se enaltece,
si leemos los reveses
que se usó contra tu honor,
hoy proclamo, portavoz,
alzando bien esta copa,
brindando por la Trinidad,
esa, la Sánchez inmolada,
Manuela Díez,
Rosa Duarte,
Baltazara, acrisolada, 
y la Juana Saltitopa;

Las hermanas Mirabal,
lágrimas de nuestros ojos,
que aún nos llenan de sonrojo
por la saña que dolió;
la que parió rebeldía,
la cara, la valentía,
que inspiró la cobardía
que mató a Mamá Tingó...

Minerva, Patria, María
Teresa y Dedé,
eran mujeres hermosas,
¡oh volaron, mariposas!
símbolos de aquel revés;
resistentes al dolor,
se deshojan como rosas
y corren tras el amor;

Sin ser día de San Juan,
ya van cuatro mariposas,
se alzaron dejando notas
de colores, libertad;
tres que parten a destiempo
impulsadas por maldad,
y la que siguió detrás
nos dejó la impronta eterna,
el camino, el relato y la verdad,
cumpliendo así con su rol
y su mensaje de paz...

También a ti,
te veo en el más allá,
mamá,
lugar donde tú inspirada
dejaste en mi nieta amada
el brillo de tu sonrisa,
el cariño y la ternura
con que te heredan mis hijas,
las que llenan escondrijos
de un otoño ya perenne,
me traen tus versos en cierne,
también besos con amor,
dulzuras que como flor
hechizan mi alma herida,
sin evitar que te llore
y que mi vida se aflija...

UN ¡HASTA LUEGO! A ANTHONY...

´´Abajo el telón, terminó la farsa´´, dijo el escritor y poeta francés Francois Robelain, ante la inercia llamada muerte que pretende humillar los notables y sus estragos pasan desapercibidos cuando arrasa con los comunes en sus instintos de guerra por las bajas pasiones humanas, en los desastres naturales fortuitos en la llamada ´´ira de Dios´´; mas, parece suficiente todo tiempo debajo del sol, cada fecha tiene una función, un rol que jugar en el misterio de la vida, donde la muerte parece el descanso ante la desdicha extrema y un alto al tedio que produce el círculo vicioso de la felicidad y el placer...

LLUVIA, COMPLEMENTO DE AMOR...

Nubes de aguas anegadas,
vientos que de El Sahara
entorpece el devenir,
y me asalta la ansiedad
en la oscuridad que a tientas,
me dice que la tormenta
es no estar aquí la amada;

Se alejó bajo el lucero
con las últimas goteras;
si nuestra vida fue plena
entre chorrera,
aguacero,
confortando la humedad
con ese caliente humano,
la tibieza de tus manos,
sonrojo en la oscuridad;

Juntos, placer y maldad
nos trajo la primavera,
ansias de noches enteras,
¡oh intempestivo verano!...

VOCES DEL PUERTO... (Cápsulas II).

El puerto, finalmente, te enseña la frontera en sus masas enormes de agua, lujoso yate con piraguas donde la despediste con su glamour y fascinación, bella; sonidos que los cantos de sirenas hacen alegóricos, imágenes de enormes rostros de misterios, dioses, también imaginarios, en los nubarrones crepusculares manchados de sol, galeones perdidos y encontrados sus restos entre óxido y arena, cayos que esconden las penas de amores que deslumbrados miraban las estrellas; y despiertas, por el ruido estruendoso de las rampas, roces de hierro de contenedores de infaustas mercaderías, porfías, peligros a la deriva, músculos sudorosos que halan gruesas cadenas que te arrastran la vida...

VOCES DEL PUERTO... (Cápsulas).

Se perdían las esperanzas cuando, ya camino a la casa, las navieras nos anunciaban la pronta llegada de los barcos azucareros, aquellos que hacían filas, y, por turno, entraban al ´´Chorro´´, unas instalaciones de antaño que, a través de cañerías, recibían del Ingenio el ´´oro dulce´´, esa azúcar parda, caliente aún, que se veía caer bella y cremosa en un depósito del cual era agitada por obreros del sindicato hacia el conducto del ´´Chorro´´, cayendo a granel en la cubierta del barco, donde decenas de obreros a bordo llenaban como máquinas humanas miles de sacos de cabuya y henequén en procesos interminables, pues cansados y con la pesadez de una noche con pisos y rincones húmedos de melaza y sudor, entre recostados y empalagados del dulce, percibían las luces intermitentes de las embarcaciones en esperas; ellas atormentaban su espíritu y no recordaban la quietud de la parte sana de la sociedad que no explota para importar ni para exportar.

Se crecía el ritual infernal cuando ya, en la luz del alba, se regodeaban los remolcadores como en cortejos de palomas y llevaban a los atracaderos a las naves de poses señoriales. Aturdidos despertaban de una realidad espantosa, nauseabundos, mientras en fila india esperaban pacientemente ser servidos del café en jarro que tempranito preparaba la morena, quien lo endulzaba con el polvo granulado y terroso, que recogía de las lonas azotadas por el viento...

LA PASIÓN COLONIAL DE LOS TIEMPOS...

En la esquina entre las calles El Conde y la Meriño se conjuga la vida. Antes, la tertulia de cafetería, donde bastaba el café con leche y con esfuerzo un trago corto de licor. La intelectualidad de esos tiempos quedó plasmada en escasos retratos y fotos que se tornan imborrables con los años. Hoy, allí, y en el paso del Conde de Peñalba, don Belarminio Gutierrez Meneses Bracamonte y Zapata, enviado por el rey Felipe II de España ante los aprestos del pirata inglés Francis Drake, quien saqueó la ciudad de Santo Domingo, caminan partiendo de la tumba de Duarte, como carnavales de hechizos, hermosuras humanas, desde un turista enloquecido por no morir de espanto e ignorancia, en su mayoría octogenarios y nonagenarios, y la simbiosis racial causante de grandes males; parecen disfraces los gestos, lucen lindas, hermosas, los reflejos de bellezas europeas y sus finuras talantes cromadas, latinas que exacerban el morbo de las pasiones, afroantillanas que de muertos hacen engendros...

MAS, EL AMOR ES ESPERANZA...

´´ES INÚTIL VOLVER SOBRE LO QUE HA SIDO Y YA NO ES´´. (Frédérik Chopin).

Sin embargo, el latir de
un corazón que invoca,
atraviesa los confines
de sus raíces;
tambores de guerra que
en sus matices cruzan
mares,
misterios que tocan las
puertas de tu distancia,
con ansias,
entre recuerdos dulces,
pesares,
y un olfato que aún guarda
tu fragancia;

¡Utopía!,
palpitaciones en los tropiezos
rancios del camino,
nos señalan el destino
con abrazos, besos y desatinos;
bajo estrellas y luna llena
celebran que ya volviste,

que finalmente eres mía...

NO HAY RETROCESO...

Cabizbajo, como si lamentase que la vida se le escapaba como agua entre los dedos; era hombre de disfrutar cada día, momento, y, más allá, sacar la parte dulce del vino y la cerveza. Pero parecía ignorar que no caminaba solo en el festín de la vida, que cada hora y tiempo transcurridos les sumaba y les restaba a los que con él compartían; y se estrecha el cerco de la vida y el tambor y las notas lloronas del acordeón se sentían más lejos, como aquello de que ´´se rompió la taza, cada uno a su casa´´, porque las tabernas lucían solas por la ausencia de caras conocidas, las generaciones galopaban en caballos briosos y con nuevas brisas; la música no es la misma, la imaginamos en el río, allá, entre las comarcas alocadas y casitas arrebujadas entre lomas y flores; entonces camina, reincorpora y se conforma al saber que nada retrocede y que recordar también es vivir...

ANA IRAM SÁNCHEZ GÓMEZ...

Llegaste a la vida, querida nieta, como cuando se vence la oscuridad y nos alumbra el nuevo sol; panacea de unión familiar, cariño filial que prosigue la vida; linda, rosada, de una estirpe que enamora y enaltece nuestro amor. ¡Te habla tu abuelo!, al que terminarás por conocer, quizás, en letras sueltas, inéditas, canciones, añoranzas de ternuras a tu madre, recuerdos del corazón...

FAMILIA ´´ ROSARIO ´´, DESATINO ABISMAL...

Da mucha vergüenza ajena
y no paro de rezar,
el afán de los ´´ Rosario ´´
es desatino abismal;

Qué dirán nuestros vecinos
y todo este continente,
que aquí no hay inteligentes,
que nos dejamos timar,
mas, llevamos en la sangre
ese apresto cultural;

Me conmueve,
me sonroja,
pues se llenan de ilusión,
lo dijo Pio Baroja
refiriéndose al Frac,
que negritos africanos
usaban con vacilón;

Así, no hay rey 
que de esclavo no descienda,
ni éste que en su contienda
no lleve detrás su rey,
ya lo dijo como ley
nada menos que Platón,
que desde tiempos lejanos
hay nobleza en cada esquina,
desde Europa hasta la China
y también el pueblo haitiano;

Enseñamos el refajo
de una sociedad ignorante,
que mantiene en estandarte
descender de un general,
de alguien que en su batallar
se destacó montonero,
¡que lo sepa el mundo entero!,
que descienden derechitos
de un español oficial;

Ya debo de terminar
y arreglo hoy mis papeles,
llevo fe en mi escapulario,
tengo que ser millonario
y no botaré la fiebre,
cambiaré mi nombre entero
con apellidos ´´ Rosario ´´...

AMOR EN ESPERA...

Soñé que el plazo perenne que sumergió en la espera nuestro amor, aterrizó sin alas con los cantos de sirenas; era ciudad de puerto y olas marinas de un mar siniestro que se alejaban diciendo que tu promesa fue quimera, y paso noches enteras aguardando su regreso, mientras te escondes en sus caracoles junto a tus ojos de soles y labios que se deshojan al recuerdo de los besos; ¡pronto amor!, ¡escápate de esos sueños!, es que debemos ser dueños de luceros y de estrellas, y de jazmines que en suelo se besan con azucenas...

CAMINOS DE ESPERANZAS...

Era sólo el sembrado y el camino, la distancia era un portón envuelto en púas e improvisados enlates, era un corazón que late, y en su sonido el gemido; recuas que levantan la polvareda y dejan huellas de herraduras donde había lodo, amargura, mientras absorbo tu hermosura con olores de aparejos, de pieles y entretejo que se confunden con ternuras en ese conuco nuevo; allá, a lo lejos, se escucha el tiro furtivo al asomo de un cielo nuboso y gris, mientras se siente el meloso de tu encubierto carnoso de abrigo, percibo en tus ojos brillo, boca de miel que deleita, pasión, amor, en besos con frenesí...

¡CRÉALO!, UN AÑO CON LO MISMO...

Como rayo cuyo fuego destruye la palma desde el cogollo hasta las raíces y otras simientes, comienza el año, imponiéndonos una cotidianidad agorera en pico de halcón; explosiones, siniestros, tempestad de muertes y pasiones, ciclón; emociones que se ciernen entre el silencio y el miedo, caras alegres entre las muecas asustadizas de los tiempos; nos tememos unos con otros, predispuestos, pues el que ríe sin remilgo, desde lo lejos, parece hacerlo por todos; diablos con tenedores en manos, verdugos del sufrir en el transcurrir de la vida, mas, muevo mis pasos, aún ufanos, tras el oasis perdido, y, entre broques con espinas, camino, camino...

A DOS AÑOS DE TU PARTIDA, MADRE, SEGUIMOS CONVERSANDO...

Aún te tengo aquí, en la casa, entre el sollozo y el grito desapercibidos, nadie los escucha y mi angustia se estanca en los trigales que se cruzan en tu sonrisa y ojos de ensueño sin necesidad del trillo; ellos absorben el dulce, el brillo, y sus espigas reverencian con la brisa tu caminar de apuros, urgido...

¡Hola Madre!, ¿dónde estás?, ¿dónde fuiste tan de prisa, madre?, si dejaste perennes esa mirada de amor en mis pupilas del alma, tu dolor, guardados en estoicismo fingido para no verme sufrir, y, en tu último latido, reinó el silencio, mas, no la calma;

¿Camina tu espíritu imperativo y a la vez inhiesto, recorriendo las polvaredas de antaño?, hoy lloran con crujir de dientes, olor de fermentadas cañas con el ruido de máquinas pesadas de los caminos, con el misterio sepulcral del tiempo y el va y ven de los cocoteros del Sur, llorarán por siempre; escuchas el canto del ruiseñor y los golpes a pico del carpintero, ya que fue tu angustia el himno de esos senderos, de tu perfume de flor, en un cielo con azul, junto a Jesús, tu Dios, quien allí te llevó ligero, eso espero, pues ¡te amo, madre!, ¡te quiero!...

Y VUELVE LA MULA AL TRIGO...

Las metas trazadas ya se desvanecen, pues se notan cargadas de más de lo mismo; me empuja el vino y el cariño nueva vez, miro tus ojos, beso tu boca, y te ves, reluciente de tu añejo; no puedo vida, oh, tenerte lejos de los cantos de sirenas, pues no eres tal si no sueñas y las estrellas no brillan... ; es que vuelve la mula al trigo tras el pasado que es bueno, va pisando los terrenos de amores, que derrotados, se tornan dulces, trillados, entre espigas y palmeras; me paso la vida entera queriendo estar a tu lado...

¿RACIONALIDAD?

Es paradójico, pero las leyes del reino animal, en la selva, y la cotidianidad que los rige, son más cumplidas que las del hombre y sus códigos en solemnes tribunales... ¡Cuanta memoria y reverencia tiene el elefante hasta en la hora de morir!; ¡cuanta lealtad tiene el perro!; ¡cuan domesticables son los más sensatos de la fauna!, como para interpretar a Roberto Carlos: ´´yo quisiera ser tan civilizado como los animales´´...

Y VOLVERÁ LA NAVIDAD...

Y se emprende nueva vez el camino, se inicia, y nos lleva peregrinos entre calles empedradas, subidas quejumbrosas, con abismos , bajadas tormentosas; de otra, nos enseña tu mirada, lejana, ya pasada, ojos de soles que nos muestran augustas calles, diversas flores entre rosas, rojas, sin montes amenazantes con el olor a prado mojado y a sándalo que cortado inunda nuestra morada.

Se siente la agonía dejada por la ilusión de diciembre, estrellas de oriente se han apagado, y a Belén hemos cabalgado, aún, en un burro ya cansado; mas, he quedado enamorado de emociones que se fueron, aunque en los sueños volvieron a oxigenar mi vivir; bostezo de pereza, ausencias y quimeras que nos rebozan la copa, inocente mariposa, año de pilas cargadas, a ultranza, consumadas, que nos ofrecen nuevamente la esperanza...