LA TIERRA PROMETIDA

 ¡Holocausto!, ¡expiación!, son expresiones del génesis, principio de todo cuanto acontece; dice el viejo testamento bíblico que, Aarón, hermano mayor de Moisés, fue el primer Sumo Sacerdote de Israel; un rayo mató a uno de sus hijos que servían de clérigos; su muerte bajó de los cielos por violar los protocolos de la expiación en el altar ´´sagrado´´; allí, precisamente, allí, se degollaba el carnero, el vistoso becerro, las mejores cabras o corderos, se disipaba la sangre en el templo, se sazonaba la carne con las especias más agradables, de sabores y olores que agradaran a Dios.

¿Brujería de blancos?.

¡Malditos dogmas!, asotanados, sectarios; mil veces malditos los turbantes, las sotanas y los velos, que entre esconden ojos que asechan como la peor anaconda del desierto.

¡Maldita Guerra Santa!, mil veces maldita ´´Santa´´ Inquisición; legionarios, templarios; ¡maldito papado!, del hombre, la bestia mayor...

¡HAITÍ, TIERRA DE MONTAÑAS!

Parece escucharse, no importa que centenares de años pretendan ocultar lo siniestro de un

pasado: La Trata Negrera. Aún se escuchan, gimen, unos encima de otros hacia un mundo

desconocido; asustadizos, ojos que brotan de un blanco amarillento; gritos parecidos a los

pájaros libres que, cazados, aletean en estrechas jaulas, siempre angostas, pues no pueden

volar.

Llegan del África, continente de donde aparenta haber surgido la humanidad; multiplicidad

de humanoides, mas, aprestos de entelequias que asombran, al igual que sus eminencias

dispersas en el mapamundi de la existencia.

Luego de ser perseguidos por europeos cazadores de esclavos que se lucraban en tierras de

negros, emulando a Juan de Olid, capitán de ballesteros, quien cabalgó esos lugares infinitos

en busca del unicornio para su rey, con sus perros de presa sujetados entonces por otros 

negros, mercuriales, traidores que también se beneficiaron, se pierden en lo recóndito de sus

raíces.

Con el tiempo les pagaron a sus verdugos con fina madera, extraída de esos bosques 

prodigiosos, una emancipación que los convirtió en la única clase que se suicida, cuando en

1804 hicieron creer a la historia que obtuvieron la libertad por su valor guerrero frente a los

franceses, ganándose de pasada la admiración del libertador Bolívar.

Imitaron a sus antiguos amos con la constitución de imperio y reinado, sometiendo con el látigo

y el fuego a su propia sangre, aquellos que nunca dejaron de ser esclavos, desde que construyeron

con castigo los palacetes de la ostentación. A partir de ahí, esos son los que hasta hoy, cruzan la

frontera.

Esta vez le tocó a Francia, arrastrar de tierras lejanas una etnia diferente, menos brillosa y 

renegrida que muchos organizados en tribus; negros cenizos, con dialectos y culturas distintas

dentro de una selva común para seres humanos.

Son seres fuertes, conocedores del fuego, el que usan en sus hechizos y santerías, hasta en sus

bailes; lo absorben, lo inhalan, prefiriéndolo al mendrugo de vida de las pulperías bateyanas, y 

así prosiguen los días, haciendo leña de la vegetación para que no se extinga.

Muerte y devastación parecen ser su lema, y hoy, no sé por qué, terminan por conocer el agua

y sentir la presencia de la sed...

¡LA VIDA A RASTROS!

Si florecida es tu vida,

se parece al flamboyán;

pues ella, de perdurar,

te someterá a las vainas

que balanceadas cuelgan

por la gran brisa de otoño;

de no perdurar,

serías como la amapola

que brilla en el sentimiento

de las almas en retoño,

como el vaivén de las olas;

Para vivir, no miedo al miedo;

transgredir los enredos,

soportando con denuedo,

a veces, sólo existir;

vamos al ruedo a sufrir,

mas, en tus ojos que iluminan

y que pones frente a mí,

me siento alcanzar el cielo;

¡Romántico!, aquel bohemio,

en silencio, que ya siente en 

su tormento el transitar de sus

días, porfía de un tiempo, si acaso,

ya no se siente irredento,

pues llevan su vida a rastros;

¡Teatro, puro teatro!,

de una musa que resiste;

sigue sujeta, insiste,

no importa llegue el ocaso...

ÉMULO, DE LOS QUE SE INSPIRAN EN LA ESPERA DEL AVIESO OTOÑO

Porque al igual que tú, me llegó la tarde, caminante;

durante días fui arrogante, como tú, amigo que en el

tranvía no percibió lo veloz del tiempo, sólo en la

brisa el silencio y la noche como amante; recuerdas

por igual al sol, lo sé, en las mañanas se ve y entreteje

la esperanza; amores que llegan a ultranza, simbiosis

de placer y dolor de unos besos con dislates.

Se habla del hombre de todas las edades; aquel que

detiene el tiempo y desafía del viento sus desafueros; 

lo sabes tú, amigo, y también el mundo entero,

que camina como espectro en corrillos inauditos;

se siente amo, bendito, con apariencia irredenta, 

cuando al tropezar se da cuenta que su vida anda

de paso dentro de sus derroteros.

Amigo, sigo tus pasos, que no son más que la sombra

de los míos; te doy tu espacio y prosigo,

a un otoño que hasta el final sigue siendo mi camino;

entonces, camino, camino...

¡ALLÁ, DONDE SE ENAMORÓ MI PADRE!

Allá, donde se inició mi crianza,

parece perfecta la vida,

que hasta la inercia discreta y fría

oculta un hálito de esperanza;

Padre, forastero de mil leguas,

que fuiste como espectro visto

en ese Sur de los misterios,

donde aquietaron tus pasos las flores,

enjambre de abeja, colores y miel,

que te permitieron ver,

aquel amor verdadero...

¡Allá, en cálida y pródiga tierra!,

dejaste ecuestre el sombrero

y los aperos de guerra;

llegaste, encima de la maldad,

te quedaste, tu cuerpo reposa allí,

ya que cuando esa tierra pisaste,

fue a encontrarte con mamá...

¡LA TRAGEDIA DE SAN CRISTOBAL!

SI FUERA COMO UNO QUIERE... (2)

Si fuera como uno quiere, guardaríamos en el regazo de los sueños  nuestros amados hijos, a tientas; guarecerlos, como hacen las aves, bajo sus alas, en los tiempos de tormentas.

Como diría mi madre: ´´quisiera tenerte de vuelta a mi vientre; ahí estás más seguro´´; auscultar los misterios oscuros y por fin descubrir de dónde sale tanta debilidad, descuidos, errores, enredos, mientras la maldad de la anaconda asecha desde sus fueros.

Si fuera como uno quiere, retrotraemos el tiempo encantado o quizás soñado; en lugar de clavado en la cruz, advenimiento, a Jesús resucitado...

TODO A SU TIEMPO

Y se romperá el cielo en aguas, como queriendo Dios manifestar su omnipresencia; chorros que cantan y encantan en su serpentear nos invitan al hogar, a soñar, a patentizar la vida, a amar; se entretienen los rigores del día, sí, aquellos que se convierten en semanas, en meses, en años, que entorpecen los amores con su daño; mas, la noche me dice que hoy me baño, con tus encantos, entre el frescor del cerezo y esas aguas cristalinas, oportunas, que adivinan, la eternidad de tus besos...

NOSTALGIA DE VOLVER EN EL DÍA DEL PADRE...

 Pensando en mis hijos, construí literalmente el árbol genealógico en base a estudios fehacientes; quise se sintiesen orgullosos de uno que otro linaje, cuya nobleza, sea de valor intrínseco; que con ellos se sientan identificados. Mas, se conjuga en este padre, ya en su clima otoñal, las pinceladas del alma. Nos hemos quedado con las ganas de estar allí, atrapado en sus inocencias, hijos amados; arrepentido a veces me siento, cuando pienso que mis intenciones de corregir y castigar podrían haber llegado lejos, pues cada llanto es surco en mi corazón que no se borra, como escorrentías entre zanjas a la deriva, cuando la copiosa lluvia de la vida no me permite retroceder a velar sus sueños, sus ansias y expectativas, por lo que espero no haberlos despertado con este tiempo inclemente.

¡Sólo sé, que los amo al infinito, hijos, nietos!.

¡ESOS REMANSOS DE AYER, PARECE YA NO REGRESAN!

 Fueron absorbidos por la gracia mohosa del hombre de hoy; tiempos de lluvias sin llover, calor que no da tregua, a tientas, relámpagos sin luces de ensueño; ni las aves agoreras se asoman a los ríos y lagos, la calentura las lleva a los techos tostados de sol, entre ausencia de verdor, la esperanza, tu hermosura.

Y allá van mis memorias serpentinas repasando los caminos, me animo, recordando con cariño abrazos que hoy valoro, afectos que tanto añoro, pues lo prohibido es placer, cuando aquel atardecer tus labios gruesos besaba en el trasiego del rancho; se percibe la humareda, el tabaco, olor a cuava, también al bagazo de haber saboreado el dulce, la pasión, mas, adentro, huele a sábanas blancas, maletas y hule, rosa en la cama tendida, aroma de tu perfume...

¡PREAMBULOS DE MUERTE! (II)

Entonces recordé al que llaman ´´el hijo del hombre´´, que, más que esa denominación, demostró misterio y virtud, engendro milagroso, acrisolado, panacea, curador con sus propias manos, a quien clavaron en cruz; Jesús, llegado, empujado sideral de los misterios que ningún versado teológico puede descifrar, como si se tratara de una muestra o paradigma a seguir, de lo que debe existir, en la humanidad a encontrar.

No importó esa bonanza inusitada de curar, desde la ceguera, la lepra, la muerte misma,  la dignidad que en el suelo se llamaba mujer, vinagre le dieron de beber, de espinas fue su corona, y su muerte fue la broma de aquel Estado reinante, ortodoxo, denigrante, de la grandeza de Dios, el que luego arrepintió de haber creado al hombre, pues se asesinó en su nombre a millones de personas.

Entre cabalgatas templarias, legionarias y la ´´Santa´´ Inquisición, la burla puso atención, perenne, en su sangre derramada...

¡PREAMBULOS DE MUERTE!

Después de un episodio adverso de salud, regreso a este hábitat de misterio inusitado, de soledad que arrastra los espectros del recuerdo.

Adelanto, que hasta para morir aspiro a ser libre, sin el protocolo ominoso de la sociedad. El instinto del elefante lo lleva al lugar de deceso, allí, donde precisamente encuentra el sustento que sus cansados dientes aún pueden triturar, pero es su alimento al fin.

Ese protocolo citadino indeseable desdice del rancho lúgubre donde, tendido en hamaca o en litera, el elegido para dejar la vida emite un inefable silencio con ruidos sepulcrales, cuando percibe los espíritus como en alabanzas de querubines, olfateando, husmeando un alma sublime; la paz antecede al escenario, mientras los samuros en su volar se expresan alegóricos, impertinentes, agoreros, y la paloma blanca se simboliza al precipitarse rauda del lugar perdiéndose en los confines celestes.

La partida citadina nos enseña la parafernalia de la ciencia. Médicos que caminan en su orgullo vano, como diría García Márquez, de creerse parecidos a Dios; enfermeras, que entre el chisme cotidiano y el refunfuño, hace gala de sus destrezas con jeringas, canalizaciones y extracción de sangre, tal si esperaran la visita del conde Drácula; camilleros, que como ambulancias bajo techo, llevan al paciente a todo dar por esos pasillos siniestros que conducen a un lugar privado de libertad.

La puerta cierra impetuosa; lloran los familiares afuera como el enfermo que adentro, comienza a conocer la vulnerabilidad humana, del malo y el bueno, y que, si aún no le toca, es el despertar consciente  que dice, de ahí, sólo nos libra Dios...

 consciente

¡LA FELICIDAD NO DEBE ESPERAR!

Hacer que la vida se componga de una espera no es cómodo; que al recostarnos pase el cansancio que nos produce el cadáver a cuesta que lleva el alma, es agobiante, acusador de las bondades que te regaló en épocas de rosas y no lo ponderaste.

Vejez, la peor de las dictaduras que te limita el vino y la libido, cuando se siente el rancio medicamentoso de las circunstancias que desdicen de la hembra y ese cuerpo de diosa, su olor; perfume de mujer bonita, hermosa, vemos la flor que marchita reverenciando al dolor.

Por qué seguir esperando, si es que el ocaso es eterno, es como el solar que yermo, no terminas por limpiar; lanzas tus horas al ruedo, apura y con denuedo, echa el último suspiro, acomoda un nuevo nido, aunque resulte frugal...

ES QUE LA VIDA ES ASÍ...

Mas, ´´el abuso de la verdad es tan vituperable como el uso de la mentira´´, caminemos sin disimulo los que siempre hemos pisado firmes, llevar con donaire sobre nuestros hombros los años que Dios nos ha dispensado, sin poses, dejando fluir, dejando ir, asumir y disfrutar los frutos que recogimos durante el trillar, caminar, no dejemos de mirar y ser solidarios con los que se equivocaron, si en realidad se equivocaron; es posible que quien siempre ha emprendido el camino torcido y sinuoso es quien esto escribe; es preciso abrazar, ´´no juzgar para no ser juzgado´´; recoger las hojas secas y a medio madurar de nuestro otoño, unas amargas dentro de la riqueza, otras dulces en la supuesta pobreza...

JOSEITO MATEO

Con su muerte, no sólo se cierra un capítulo, sino también una ventana de la nacionalidad; 

banderas que ondeaban en las fardas danzantes de hermosas damas; merengue auténtico

resistido a morir, como él, Joseíto, como el grito a la tambora, el gemido del acordeón ante

el ruido de una güira elevada al cielo.

Te veo partir, merenguero hasta la tambora, y pienso, qué haría ahora, inmerso en este 

infierno generacional de coplas avasalladoras...

¡DÍA DE LAS MADRES! (2)

Madre querida,

hoy vuelve la celebración,

es lo que llaman tu día,

que se convierte en porfía

de lágrimas que,

ya limpias,

marchitan el corazón;

Me abate la sinrazón,

amada prenda fugaz,

dejando luz en tu estela

de mimos tiernos, bondad;

Mas, tu presencia reverdece

en cada lecho de rosa,

trigales que me enternecen

con el amor de mis hijas,

bajo tu sol se cobijan

llevando tu risa hermosa...

¡LINDO CUMPLEAÑOS, JOCELYS GÓMEZ NÚÑEZ!

Hoy vuelves a nacer, amada hija, cuando el oprobio del hombre cambia la naturaleza, pues no está lloviendo, mas, tu indomable belleza nos retrotrae aquel día, lluvias que mojan la vida entre aguas tibias y frías, brisa, rubor, cuando luego y ya reabierto el cielo, se dibuja tu sonrisa en un rayito de sol.

¡Lindo cumpleaños, hija!, falta mucho por vivir, con Dios a tu lado, te necesita la vida, los tiempos, el arado; eres panacea de las heridas de este, tu padre otoñal, dejándome aquí, soñar, que por siempre eres feliz...

¡Te amo!.

BATEY: NO SÓLO ZAFRA...

El batey era la zafra, el peligro y el amor. Las autoridades operativas del Ingenio eran hombres en su mayoría, de horca y cuchillo. Muchos de ellos provenían de filas militares en los tiempos en que en la república dominicana se sabía ´´batir el cobre´´. Recuerdos a Jaque, un personaje que explotaba una simulada encorvadura con aspecto de bandido de película, siempre encima de su mula, donde descansaba con un sólo pie puesto en el estribo, y su sombrero, de alas medianas, usado en la mitad de su nariz. Usaba botas de montar con inclementes espuelas que hacían brincar al animal ante cualquier imprevisto. De rostro amargado y adusto, parecía ser el representante exclusivo del patán dominicano. Con filoso cuchillo de unas veintidós pulgadas, el que exhibía como trofeo de guerra, una vez lo vi cuando lo blandía frente a una carnicería donde se rehusaba a pagar y le advertía al carnicero que, su arma, tenía como nombre,´´sin familia´´.

El detonante del batey era el alcohol y el disfrute con las negras. No existía otro ambiente más sano y propicio para dos sociedades que, por razones obvias, tenían que compartir juntas su destino. Y precisamente esos encuentros echaron sus raíces.

El batey luce tranquilo. Sólo se siente el retumbe de una vellonera mal sintonizada y los caballos que comienzan a llegar desde Mena, Las Tejas y Los Robles, llevando a los parroquianos al bar de Tindé. Bailaban dominicanos con haitianas. Las morenas bailan con encendidos pañuelos ceñidos a la cabeza, simulando, entre otras cosas, el aspecto hirsuta de su raza. Pero también bailan haitianos con dominicanas, subculturizadas éstas, no sólo por la necesidad y el afán cotidiano contra un machismo ancestral, sino también por sus exigentes demandas sexuales y la magia del Gagá. Y las raíces siguen creciendo.

Excitación y deseo dominan el ambiente en el bar. El machismo desborda la libido y todo era alegre, pero caldeado y grimoso. Las raíces engendraron sus frutos...

FUE UN DÍA COMO HOY, MAMÁ...

Y no sé por qué siguió marchando el péndulo de la vida, ya, que, sin ti, caminamos sin el sostén, el resorte moral de nuestros propósitos.

Partiste, como todos haremos cuando el ciclo nos señale, pero, con la diferencia abismal que marca

la tierra; unos, como dijo Marco Aurelio, alma que llevamos el cadáver a cuesta, ese que se transforma, abona y fecunda los recuerdos. Otros, que como tú, eres la flor sustraída cuya fragancia inefable seguirá conquistando el mundo.

¡Que en gloria estés, mi reina amada!.

ENCÍCLICA LAICA

La nuestra, la que se aparta de la ortodoxia católica o de cualquiera otra religión, creencia, dogma, cuando miramos de soslayo, aunque muy pendientes, el asueto de las vacaciones, el ´´descanso´´, éxodos con carácter de modernidad que se orillan en los ríos y mares, entre felicidad y miedo; miedo a sí mismos, a la fe que hemos pisoteado y encomiado a nuestros favores, al libre albedrío mal usado, al instinto cavernario pre gladiador, como gallos ensangrentados en los coliseos romanos, y, los más sensatos quizás, nos quedamos solos, haciendo honor a la cuaresma y sus ciclos que se cumplen, donde hay dolor y recuerdos heridos, aderezados con hiel; otros no se han cumplido, y no sé por qué, aún se respira amor y miel...

¡JESÚS EN MI CORAZÓN! (III)

 Érase una vez, llegó Emmanuel,

Dios con nosotros;

vino con todo alborozo

a sanar nuestros pecados,

sus lauros echaron de lado

y nos dejaron sin Él;

Sabemos, pues simplemente

es así, que hoy, nuevamente

llegas y alimentas la esperanza,

mas, no es creer porque te vi,

lágrimas limpian el alma,

la fe es como el frenesí,

la ciencia te acoge a ultranza...

Más que Cristo, eres Jesús,

ese Dios no religioso,

esa no fue tu aptitud;

eres misterio y virtud,

un engendro milagroso...

¡JESÚS VIVE!, ¡JESÚS VIVE!

¡JESÚS EN MI CORAZÓN! (II)

Me amanece por llorar,

profusas lágrimas se resbalan

y ellas llegan de mi alma

en medio de soledad;

¡Oh Jesús, cuanta maldad!,

cuanta irreverencia aposta,

corazones paganos, idólatras,

para aplastar tu bondad;

¡Ven Jesús, no esperes más!

perdóname la inconsciencia,

te habla tu hijo, además,

ignorante de tu causa,

me uno a las alabanzas

que proclaman tu presencia...

¡Ven Jesús no religioso!

¡Ven Jesús de imagen hombre!,

pues la iniquidad corrompe,

tu sangre, mi Dios glorioso;

Te reflejo hasta en las nubes,

de allí haz de descender,

vemos al sol reprender,

también tus mares ondear,

apura Jesús, hijo de Jehová

y María,

buscad la anuencia de ellos,

sea en la noche o en el día,

seca estas lágrimas, ya...

¡DESNUDOS DE MUJER, NUNCA DE MÁS!

No son sólo encantos

que el morbo alimenta,

lo conozco por la ciencia,

romanticismo, Edad Media;

el pincel de Miguel Ángel;

Giovanni Francesco Bordini,

donde no hay sangre,

recelos,

tampoco hay un derrotero

en esas damas hermosas

que de manera oprobiosa

exhibió el gran Botero;

es mujer, arte en su cuerpo,

es protesta y libertad,

desde tiempos de Jehová

sujetas siempre a sus puertas...

No importa el color, matices;

lleva en su ritmo la negra

el brillo de sus raíces;

rompe su alma las cadenas

del grito de Kunta Kinte,

moviendo así su cintura,

como un lema,

un desquite...

¡NOS QUEDAMOS ESPERANDO!

 Que el hombre, la mujer, convencidos de ser vulnerables ante Dios y la naturaleza, cambie de actitud.

Que no existíamos en época de la primera y segunda guerras mundiales, pero estamos seguros de que el ser humano convencional, es decir, aquel que no tuvo acceso a la religiosidad ortodoxa de los tiempos, cuando las grandes naciones se polarizaron a conveniencias ideológicas, hoy económicas, luego del cumplimiento de la premonición del marxismo, vivió la cotidianidad con el sentido común de la solidaridad.

Que la guerra ya es vista como un deporte, estadísticas de muertes y oropel, el armamentismo como capital, no importa la sangre derramada por niños y ancianos en Ucrania. Aquí, Trujillo sigue siendo el  guardia campestre que llenó de envidia y celos de poder a los eruditos, mientras Putin, es el predestinado de la ideología legendaria de una izquierda que reniega de ser rancia.

Los grandes temblores de una tierra también renegada ante tantos desaciertos, no nos hacen levantar con dignidad la cabeza.

Llegó la Covíd y trajo variantes peligrosas, como la influenza y otras tantas mutaciones; hoy, debido a la suciedad y hacinamiento de una nación subculturizada, tenemos diarrea por un tubo y siete llaves, a la que denominan cólera, seguida de dengue, difteria, la viruela del mono, cieno cloacal hasta las pestañas y un gran etcétera...

Junto a la basura, pestilencias como riquezas y argumentos proselitistas, crímenes y asesinatos también mutantes, según los nuevos códigos del narcotráfico, en fin, un ser humano para la maldad, pues no pudo ser la obra de Dios como la más perversa de las creaciones.

¡OH, MADRUGADA!

En tu recuerdo, el sol espero...

Es cuando el insomnio es pródigo,

prefiere el devenir a la almohada y

el sueño entre la recámara y el

postigo.

Es luna que se adelanta en un 

cielo que luce estrellas,

es que la madrugada es bella,

la voz del silencio canta.

Sigiloso sale el sol que me recuerdan

tus ojos,

te veo llena de sonrojo con tu pelo

carmesí, sabes bien que pienso en ti,

perenne amor sin enojos...