NOSTALGIA DE VIEJOS ACANTILADOS...

¿Naciste como la flor que detiene a aquel otoño?, eres más bien el retoño, primavera intempestiva, pues Dios te ha dado la vida que otras vidas ha de salvar; esa gracia, tal sureña, con tu risa de cascadas, de sonrisa sin igual...

NAVIDAD VS. AÑORANZAS...

Navidad que el alma abraza,
nos conduce, nos delata
por senderos del amor, mas,
nos retrotrae de dolor,
nos quema como la braza;

Ciclo que cierra los sueños
de amores que se marcharon,
capítulos que se encontraron
con otros puntos seguidos,
de otros cantos,
de otros labios,
otros gemidos;
me siento dueño,
otros encantos...

MÁS, SOBRE - El Hombre que se fue - (de Juan Matos).

¡Sentimientos, no retórica!, retrotraídos a un tiempo de lágrimas convencionales, las que seguimos echando hoy con el grito digital como episodio simbólico de la inteligencia del malvado que ha pretendido resarcir lo que antes fue maldad cabalgada, y que, en ocasiones, nos dejaba descansar debajo de los flamboyanes que se llevó la tecnología; junto con los rieles de las locomotoras y el sudor hecho sal en las costas y camino del pueblo azul; mas, lo romántico del avatar, también desapareció, junto con la identidad y el decoro de hombres que hoy son ánimas. ¿A cambio de qué, Juan?, de una ´´democracia´´ clásica sin clase, de Estados surtos en la mar de nuestra América como barcos y piraguas desvencijados en los acantilados del ensueño.

¡Cuanto dolor, Juan!, dolor que es un canto a la vida, a lo sublime, con sabor a justicia consumada, por lo menos, en la conciencia de la comunidad que te abraza; sentimiento de poeta que juzga y a la vez redime al verdugo que aún medra, porque, ex profeso, es cardo de cultivo de la maldad; ¡Rebeldía!, rebeldía que abraza y consuela a los que, todavía pueriles, recordamos acciones avezadas y contemplamos impávidos sus vestigios... ¡Te abrazo!.

¡OH, ESAS TECLAS...!.

Tormenta que no parece tener fin;

lleva vientos huracanados que arrancan

corazones, entre falsas emociones,

ruinas y cantones encontrados;

¡Oh amor virtual y retórico que marchitas!;

esos besos que entre flores, cercas y poesías,

hacían de la novia mía, miel, rubores, lozanía...

YA LLEGÓ LA MADRUGADA Y EL ROCÍO ESTÁ CAYENDO...

Ya extraño esos literales ojos que me acechan; su boca de un rojo grana, su sonrisa de clavel; ya me inquieta esa mañana pensando en volverla a ver...

GENERAL RAFAEL MATOS CUEVAS (FALÉ).

¡Increíble verle compartir gran parte del transcurrir del siglo XX!; conocer en Barahona sus ultimos hij@s, Primitiva (doña Tiva), Rafaela (Ela) y Rafael Matos Báez (Alito); este último el más joven caminante de la prole de un hombre de guerra y vida: ´´entre sueños de mi pueblo, se ve altivo como el viento; van y vienen los vecinos, es costumbre, es sustento; allá va ´´Alito´´ Matos, dícese hijo de Falé, general de aquellos tiempos´´...

Y dice el general Falé: ´´sí hombre, sí, yo siempre cabalgué con él, y quiere que le diga, el general Pedro Florentino perdonó más vidas que lo que mató´´, recordaba Matos, uno de sus lugartenientes. Y continúa: ´´muy perdonador de vida era Pedrito, yo por ejemplo me hubiera tirado al ´´Cabuya´´ese (Cabraleño, llamado ´´La Fiera Indomable´´, y quien mató a un hijo de Florentino por asuntos personales), el santanista que le malogró el hijo. Si fuera por mi, le hubiera roto el alma al general Domingo Lazala, por ser el juez que condenó a muerte a Francisco Sánchez. Yo hubiese fusilado en Baní, después de lo de Ocoa, al capitán Máximo Gómez en vez de ponerme a darle consejo y hubiese fusilado a Luperón, porque lo ordenó el gobierno, y además ese negro, dejó escapar la gente que después nos jodió en Sabana Cruz´´.

Poco antes de morir el anciano general, Trujillo visitó Barahona y pidió compartir con el legendario hombre, Rafael Matos (Falé), último restaurador de la república; hay que reconocer que Trujillo se deslumbraba con aquellos hombres que hicieron patria cabalgando; así mismo, el jefe tuvo gran admiración en su niñez por el general ´´Jimaquén´´, muerto por una picadura de serpiente cuando se arrastraba por costas sureñas en su trajinar de guerra; Trujillo compartió con el general Alfredo Victoria, a quien le dispensó distinciones honoríficas. Cuando el general Falé está tratando de llegar a la tarima donde se encontraba el generalísimo, un guardia de la seguridad, ignorante de la orden dada por Trujillo de compartir con Falé, trata de detenerlo, y éste le dice a Trujillo, señalando al guardia, ¿y quien es ese perro que ladra?...

Texto de consulta: Memorias de Concho Primo (J.M. Soto Jiménez).

´´TENIENTISMO´´...

 En su obra AMÉRICA LATINA, Jacques Lambert, establece que muchos autores creen distinguir las diferentes tendencias de las intervenciones políticas según representen la actuación de oficiales de apoyo, tenientes y capitanes, o sea la jerarquía la que conserve su control. De acuerdo con esta teoría, los oficiales superiores estarían más aferrados que los anteriores al orden de las cosas, y las operaciones dirigidas por ellos reflejarían, en general, un espíritu conservador. Termina la cita.

En apoyo de esta tesis se cita el caso de Brasil, donde los tenientes que provocaron la revolución, de signo reformista, de 1930, convertidos en coroneles, apoyaron el golpe de Estado, de signo fascista, de Vargas en 1937, y, ascendidos a generales, derribaron al mismo en 1954.

Craso error en los últimos tiempos, sobre todo aquí en República Dominicana, donde la clase media militar, tenientes y capitanes, después de ardua carrera de entrenamiento no tienen funciones visibles y tangibles en los cuarteles. Unos son celadores en puertas y recepciones de entidades públicas políticas y hasta privadas, prestados a la oligarquía que paga para fortalecer su seguridad; otros, contemplan atónitos, murmurando con disgustos, a oficiales superiores, muchos de ellos exonerados de los cursos básicos que sustentan la oficialidad y de otros estudios necesarios para pasar del grado mediano al superior, mientras son escuderos de funcionarios de quinta; abren puertas, llevan el maletín, y hasta irrumpen en los ascensores, violando toda norma de civismo, para colocar delante de la fila a su mentor y guía; arrastrados por un sistema o coyuntura que no les permite conocer la historia, sobre todo, la carrera de las armas como estamento de honor; y hago cita, entonces, del profesor Juan Bosch, en su obra, CRISIS DE LA DEMOCRACIA DE AMÉRICA EN LA REPÚBLICA DOMINICANA, donde expresa lo siguiente: ´´si un capitán hubiese dispuesto el golpe, tal acontecimiento surtiría el mismo efecto, ya que las coyunturas políticas y sociales le permitían a cualquier miembro, no importa el rango, más decisión y poder que el pueblo, la constitución y el presidente...

FIN DE SEMANA, ¿Y QUÉ?...

¡Celebran!,

¡Celebramos!;

entre el canto y la mañana,

sangre derramada,

muerte;

celebramos que por suerte

conocí de tus encantos;

mujer excelsa,

ojos de niña que irradian

el camino de tenerte;

¿Celebramos o lloramos?,

nos ha tumbado el pulso el sistema,

¡oh rutina que envenena!,

aquella paz,

aquel remanso;

las palabras libertad

y seguridad no existen;

permite,

¡oh Dios subsiste!,

besarle sus blancas manos;

¿Lloramos?,

¡No!,

¡Celebramos!,

¡Vivamos!...

QUE LLEGUE EL FINAL...

Que llegue el final si es fuego

o si es agua que en su juego

no refresca,

mas bien mata;

que llegue el final de aquel (la)

que con su dulce empalaga,

y de amores en quimera,

sobre todo si cualquiera

con su fingir se delata...

¿Y CUAL SERÍA LA OCTAVA MARAVILLA DEL MUNDO?

Daiaaku, rey todopoderoso de los medas, Asia Menor, allá por los años 700 A.C., delegó en su nieta Amytis todo su poder, a nivel que ella se hizo obedecer por todo hombre, incluyendo Nabucodonosor, según la leyenda, y en nombre de la dama se instalaron los Jardines Colgantes de Babilonia; Ciro, tataranieto de Daiaaku, siguió el linaje de poder.

Cada día surgen cientos de aficiones sobre cosas que el ser humano asume como tal; mas, entre el olor a prado disperso por la lluvia profusa, vuelve mi mente, difusa, a hurgar tus carnes mojadas, bajo la abertura a ultranza de  las nubes por insistente rayo de sol que asoma y brilla; se observa urgidos tus labios, es amor, es maravilla...

PARA LA MEMORIA DE MIS HIJ@S...

En ´´LAS CUARENTA´´, de Rolando La Serie, en cuyo contenido no se aprecia desperdicio, llámame la atención y quisiera se plasme en la memoria de mis hij@s, la secuencia siguiente: ´´Aprendí todo lo bueno, aprendí todo lo malo, sé del beso que se compra, sé del beso que se da; del amigo que es amigo siempre y cuando le convengas, y sé que con mucha plata un@ vale mucho más; aprendí que en esta vida, hay que llorar si otr@ llora, y si la murga se ríe un@ se debe reír; la vez que quise ser bueno en la cara se me rieron, cuando grité una injusticia la fuerza me hizo callar, la esperanza fue mi amante, el desengaño mi amigo, cada carta tiene contra y cada contra se da; hoy no creo ni en mi mismo, todo es bulto, todo es falso, y aquel que está más alto es igual a los demás, por eso no has de extrañarte, si en una noche, borracho, me vieran pasar de brazos con quien no debo pasar´´... ¡Aprendí!; ¡Aprendí!!.

ANCLAS DE ANSIEDAD...

Por más que caminó, sólo tropezaba con esperanzas. Éstas cada día eran más verdes, apetecibles para las bestias y otras ramas que carnívoras soltaban sus filosas espinas para escarmentar las rosas. Las rosas eran lindas, hermosas; unas rojas, blancas otras, pero llevaban subrepticiamente sus espinas sublimes, esas que no brincan al tobillo; se van directamente al corazón  despertando con rasguños sus sensibilidades. Entonces se dio cuenta que el caminar sólo lo hacia libre porque podía huir, correr de las engañifas de las flores que rasgaban, del dulce que empalagaba, del amargo dulzor, y también del placer furtivo entre asechanza y fatigas de temor , y decide sentarse, buscando un rincón, recostado en cómodo sillón que le transporta a sueños mórbidos, en espera de lo mejor, de la maldad, quizás; haciendo cautivo el amor, lo menos malo o lo peor, no importa hiera, que llene la soledad...

Y SIGUE NOSTÁLGICO EL DOMINGO...

Y es que sólo la imagino entre el estrago del vino, la luz tenue del camino, entre los sueños, el olvido; ¿Por qué tu amor de quimeras?, si lucías tan sincera en la libido de tus besos, entre gotas, que el cerezo, iluminaban tus ojos, tu sonrojo sin enojo de tu risa socarrera, socarrona y/o burlona, ¡oh mujer postrera!...

DOMINGO EN ESPERA...

Domingo de tensa calma,

entre pertinaz brisa otoñal

que hace más liviana la carga;

¡oh embarcación de siete mares!

que vierte su zafarrancho

en esa sitiería apartada

postrada en las anclas

de tu entorno arrinconado,

donde sigo enamorado

y deposito allí mi alma...

OTOÑO INCLEMENTE...

Como el viento sin norte

ni sur;

lento,

que irrumpe en tus recuerdos

con el crujir de las bisagras

y puertas de madera

entumecidas del tiempo;

vuelan los naipes que en mi mente

hacen retoños,

recreando,

con el clavel de tus labios

que la brisa lleva volando,

y con la rosa que ya seca

dejó su perfume rancio;

Otoño de maldad y miel

que a veces me hace creer

en su lozanía tersa;

besos tibios,

sabor a fresa,

entre su amargo y dulzor,

no espero tu cruel ocaso

si no la tengo en mis brazos,

¡devuélvame ya esa flor...!.

LA TENSA CALMA...

Y es que nos miramos el ombligo cuando la gran urbe mexicana ruge de sus entrañas, no importa la naturaleza de sus tectónicas placas, y nos enseña a Dios; gritos de desesperación en Puerto Rico, cuyo encanto se marchita entre la opulencia de un padre adoptivo que mira con desdén, se burla de Luis Muñoz Marín,y, sin proponérselo, enaltece a Pedro Albizu Campos; cuando nos toca aquí, en el patio, las improntas del Bajo Yuna, y sus ríos de lechos muertos por cementeras que construyen altas torres, y cianuro con brillantez de oro, que a todo el territorio arrasan su capa vegetal.

¡Oh calma ´´chicha´´, de la que habla Arturo Ortega Morán, que ´´no es aquella que cura la fatiga, ni abre espacio a la meditación, ni remanso en la turbulencia de la vida. Hablar de calma chicha es hablar de otra quietud, la que desespera, en la que no hay negro ni blanco, ni frío ni calor, ni mal ni bien... la que sabe a muerte. Termina la cita.

Entonces hago nostalgia de Raíces y Memorias, de nuestra autoría, y pienso todo sigue su agitado curso, como allá, en el batey, que la normalidad se hace presente por la costumbre del mal, cuando observamos de regreso las caras pintadas de lodo seco y el polvo que cubre hasta las pestañas. Se reanuda el batey con todo y el catarro de los niños, cuando a lo lejos y atraído por la cálida brisa, se siente berrear un chivo, sureño, de esos llamados ´´bobó´´, que hieden a distancia, atento quizás al retumbe de los cueros, que se escucha tímido, pero amenazante, ritual, alegórico, invitando a las velloneras a emitir su mensaje de cotidianidad; pues ´´Cuto´´, el electricista del Ingenio, esposo de ´´Nora´´, la costurera, prende la planta a las cinco de la tarde, y la música nos avisa que la vida sigue...

¡QUE LINDO DÍA!; ¡OH NATURALEZA!.

Y se marcharon las aguas, aunque amenazantes; quisieran volver siniestras a los patios saturados de almas abatidas, con su frialdad quimera que, más que refrescar, es un tormento de calor, de pequeño infierno entre los confines desafortunados de los desposeídos; de otro lado, vuelven en chorreras alocadas a tocar corazones, amor placentero, improvisadas canciones, besos calientes entre el frío, pedacitos de cielo...

INMERSOS EN LA TECNOLOGÍA ROMÁNTICA...

Donde se mantienen las ansias

espirituales,

y es que hasta Dios

representado en Jesús,

nos da señales;

brazos abiertos,

en nubes de algodón;

desaparecen entonces,

a borrón,

comparsas de mañanas

y atabales,

ya no existen los cantares

en las puestas de banderas,

se fundió la vida entera

entre el teclado burlón;

¡Símbolos!,

entre iconos y juegos,

no subsanan el desvelo

ni reconfortan el alma;

es un castigo de allá

que siempre mi vida atormenta,

al no encontrar la alborada

con el beso de la amada

en la pantalla irredenta...

DOMINGO AMARILLO...

Porque el sol se recargó con el brisote de la lluvia, mas, no pertinaz como para borrar de golpe y porrazo este calor absorto que nos quita el sopor, y la inspiración cae en ese amarillo solar que, de manos, en las calles en cierne de mi pueblo, hacía brillo con tus sonrientes ojos...

INSOMNIO DE LA SOCIEDAD...

¿Será que estoy solo en este insomnio inducido?, creo que no; se ha recuperado la capacidad de espanto, y el silencio de la noche, junto al tormentoso calor, hieren y lastiman la parte aún sana de la sociedad; se drena la hiel, pero inunda nuestros entornos, se recicla el mal que corre tras el bien con asechanza, se pierden las esperanzas del amor, las alboradas; ¡duérmete ya! o ¡despierta, caramba!, ¡oh terrible madrugada!...

¿A PRIMERA VISTA, MUJER...?.

Tiene tu rostro que inspira

musa etérea de linda mujer;

mas, virtual nunca debes ser,

ni aparente;

emerges desde las flores,

irredente, álea,

robando de ellas sus olores,

sonrisa de encanto,

placer innato,

innato placer...

AMOR EN VERANO...

Verano inclemente

que aleja la gloria de

tus labios,

también calientes;

eclipse que opaca

el tibio sentir de tu cuerpo

en sudoroso transpirar;

son besos sedientos

que se roban las ansias,

las ansias de amar...

BEMOLES DE LA RESTAURACIÒN...

Admitido por los màs connotados historiadores dominicanos, la anexiòn tuvo sus raìces en la imperiosa necesidad de una logìstica que siguiera enfrentando la sorpresiva y flamante condiciòn militar haitiana. ¡Claro!, ellos, los haitianos, por sì solos, no podìan fortalecerse al extremo que lo hizo para entonces, y de màs està decir, que el enemigo natural de España era Francia. La matrìcula de Segovia, del cònsul español Josè Marìa de Segovia, la cèdula que cambiaba nuestra identidad, en sus principios fue vista como normal por hèroes y no hèroes. ¡Y obvio!, la restauraciòn tambièn tuvo que triunfar en sus raìces raciales con lìderes como Gregorio Luperòn, hijo de la haitiana liberta, doña Nicolasa Duperòn (con D); Ulises Hilariòn Hereaux Lebert, hijo de los haitian@s Dassa Hereaux, marinero mercante, y de doña Josefa Lebert, liberta.

Aceptan algunos estamentos historiògrafos, que el ilustre santiaguès Ulises Francisco Espaillat, vicepresidente del primer gobierno de la restauraciòn junto al presidente Pepillo Salcedo, hijo de español, incidiò en su muerte a travès del haitianizado Gaspar Polanco, de ´´Corral Viejo´´, Montecristi, a quien sustituyò en la presidencia de la repùblica; entretuvo a nuestro patricio Juan Pablo Duarte y Dìez, hijo de español y dominicana, como cònsul en Curazao, con el ùnico objetivo de mantenerlo lejos de las reglas de juego, y, a su muerte, de ostracismo y soledad, le impuso a la familia una pensiòn que nunca recibieron...

¡AÚN ESPERO POR TI!.

¡Buscad y os hallareis!,

¡Pedís y os se te dará!,

mas, el sino del amor,

que es la vida,

de por sí está definido;

no debe buscarse,

pues tropiezas con sus vibras

como misterios de camino;

lo encuentras en la sombra

inesperada,

después de atravesar el umbral

de un candente sol,

ese que te hace ver la flor

convertirse en un capullo

cuando pasaste a mi lado;

de tu sonrisa la sin razón,

primavera intempestiva,

amor alado que lleva abierto

el corazón...

ANSIEDAD...

¡Oh insomnio quejumbroso!,
¡insomnio fatal!;
pero si el vivir no sòlo
es estar despierto,
airoso;
también es dormir
y soñar...

TRÀNSFUGA DEL TIEMPO...

Para poder vivir;

es menester resistir

las inclemencias de

un tiempo,

que nos somete,

portento,

a su maldad opresora,

pues del pasado se añora

esas tardes con aurora

y el alba ausente que hoy llora

su siniestro devenir;

Me empuja la sociedad

a una rutina inaudita,

ya no son las mañanitas

esperanzas,

devociòn;

ya muriò el canto del rìo,

y aquellos amores mìos

que susurran en cosechas;

sòlo leyes,

letras muertas,

rosas secas sin amor...

MOTIVOS PARA LLORAR...

Hay fechas que se hacen ominosas, es la vida, ese once, ese par de uno, juntos, que le ofrece a mi existencia episodios tormentosos, pero, es el péndulo, para otr@s nacen las flores y amores, vuelan mariposas de colores y nace la libertad; once, que te haces realidad entre símbolos ortodoxos mundiales de torres y de maldad, hoy me señalas con tu cara de terror, me arrebataste la flor que fue mi felicidad, ¡oh madre, hace seis meses, ya...!!.

¡HOLA SÀBADO; HOLA TOD@S...!.

Bonito día para
retrotraerse al tiempo,
a ese amor que ya va
lejos;
aquell@s hij@s pequeños
que en el azul de sus sueños
arrullaba entre mi pecho;

Hermoso día para decir
¡te quiero!,
a ti,
a quien tanto anhelo
mientras me estás
leyendo...

RETRATO DEL PASADO...

En el ´´Palo Alto´´ de las palmeras, aún existentes, el olor a tierra mojada se mezclaba con el de las pisadas de las recuas que esparcían las suelas de sus monturas; huellas de amor y silencio debajo del gran flamboyàn, màs distante del ruido de los vagones cañeros que viajaban raudos en sus líneas ferroviarias candentes; encanto de árbol enrojecido que dejaba caer sus flores pesadas por el agua; camino agreste que lleva carretas escandalosas, celosas del silencio meloso de un amor desapercibido y absorbido en cada beso mojado por gotas de caliente rocío pertinaz; sitio en que conocimos la paz y la gloria, y que asoma a la memoria, por aquellos tiempos, allá...

AMORES QUE MATAN...

Sòlo recordarlos constituyen

una afrenta,

su amargo hiel de quimera,

mas, su miel que alivia,

te alienta;

oxigeno de tu vida,

te levanta, y,

aunque no mueras,

te espantas;

Lago de fuego al que huyes,

te sumerges,

te escabulles,
sábanas transparentes,

¡oh placer!,

encanto de mujer ardiente

de danzante caminar;

¡tranquilo corazón!,

desleal,

no insistas en llamar al diablo,

¡terrible verle llegar!...

¡LA VIDA HOY...!.

Esperpentos citadinos,
absurdos tecnológicos,
una vida a la carrera
que a ultranza nos marchita;
bitácoras alocadas,
a la vista,
que nos consume la vida
entre el vino;

Sin rumbo,
el llamado día a día,
hacen la tuya y la mìa
pasiones vanas,
quimeras;
allí, afuera,
hay un mundo que exaspera
y nos ancla en la ansiedad,
se nos escapa el amor,
corre tras su vanidad
sin saber si llegarà...

¡LINDA, EN TUS MANOS ESTÀ EL PANDERO!.

En tus manos està
el pandero,
del amor;
borda como el picaflor
ese nido que es sendero,
lleva el néctar,
las manzanas y las mieles,
y somèteme a tus redes
llenas de encantos,
primor;

Harás cuna para dos
porque asì lo quiere Dios;
ponle el color de las rosas,
adornos y sonajeros,
que lo sepa el mundo entero,
que eres tù,
mujer hermosa,
la que bordas el pandero...

LA GUAGUA DE ´´GRACIOSO´´...

Es sòlo un recuerdo provinciano, cuando la vida me llevaba al ritmo de ese vehìculo, lento, y su mecànica se quedò impregnada en la necia memoria de un caro romanticismo: el comienzo.

´´Gracioso´´, era Miguel Suero, tercera generación de los primeros pobladores de Barahona, mi pueblo azul, cuando su abuelo, Luis Felipe Suero, llegado de La Maguana, hicieron trillos y construyeron los primeros bohìos en el lugar que hoy, y desde hace tiempo, se conoce como El sector de los Suero; pintoresca familia, ´´Gracioso´´ fue un hombre con decenas de hij@s, en franca competencia, quizás, con ´´Pirìn´´ Vàsquez y mi tìo abuelo Arcadio Nin, dueños ´´beneméritos´´ de un machismo ancestral.

El viaje, como de lento, era exquisito; apenas a quince kilómetros de mi hogar, me desmontaba en una casona de madera, galería y pilares que al través de un puente de tablas, la comunicaba con la carretera; por dicho puente, corrìa hacia mi abuela que hacìa algarabía con la felicidad de la inocencia; también hacia mi abuelo, quien con media sonrisa me daba la bienvenida, y, al mirar la carretera, parece haberme llevado a la máquina del tiempo, rápido, muy a prisa; luces, muchas luces, otoño, en un abrir y cerrar de ojos, tenue ensoñación, ausencia de asombro...

A VECES NO ENCONTRAMOS LUZ EN TODO LO QUE BRILLA...

Y descubriò de casualidad que el diamante que le deslumbraba entre su ìndice y pulgar, màs que de las profundidades del mar, habìa permanecido recòndito en las entrañas terrestres; era carbòn caliente, aùn quemante, de mirada, labios, corazón, hirientes, en su perenne camino a brillar...

UTOPÌA DEL ÙLTIMO AMOR...

Te he esperado siempre,
parece ser en la infinidad
del tiempo,
sin conocerte;

Serian palpitares manejados
por los misterios astrales
de los cielos,
siderales,
improntas de las manos
del Dios portento;

Es ahora que mis ojos
se posan en ti,
cara rosa,
cuando vuelan mariposas,
florecen las amapolas
y tu rojo es carmesí;

Blanca,
castaños tus ojos
combinados con tu pelo,
¿eres mi amor con desvelo
o me postro ante una santa?;
hermosa,
prístina y certera,
haz de mi vida una estela
entre cantares y besos,
confianza...

ESPERANZA DE AMOR...

Gracias a la primavera,
no importa el calor;
me enseña una nueva flor,
blanca orquìdea perfumada
que tocada por el sol
en mi sinuosa carrera,
ya sana mi corazòn...

RETRATOS DE LA VIDA...

Enrostrados según la fecha,

de acuerdo al día;

son como estragos amargos,

una porfía,

agridulce de los besos

que se queda entre los labios;

Son pinceladas dibujadas

en la vida;

marchitas dejan tus pupilas

de un iris que en su mirada

retrata con atención,

aquella mujer amada

que te rompe el corazón...

LAS REDES ME ATRAPAN, PERO ASÍ...

En ocasiones influenciado por los diferentes caracteres, incluyendo la maldad sensacionalista del pluralismo desmedido llegado con los nuevos tiempos. ¡Imagínense!, es mundo; nadie esta obligado a cabalgar en el mismo caballo de un romántico que se quedó en los sueños de luces tenues, humeantes lámparas sustituidas por los primeros rayos de sol entre rendijas de tablas, canto lejano del río, arroyitos que son hijos de la lluvia granizada que reniega del amanecer; aroma de café oscuro que sale de un colador bajo protesta de un carbón chispeante, del malo, aquel que no depende de los palos de guayacán y candelón; olor a humo y tabaco de hombres en cuclillas, dientes largos y amarillos, uñas gruesas y renegridas; mas, otras son sedosas, que mojan las flores confundiéndose entre ellas; apuro mañanero que peleaba con el ocio y el rocío madrugador pretenciosos de borrar los besos furtivos de la noche...

CONTRASTES DE LA VIDA...

La vida es un péndulo entre la alegrìa y la tristeza, un concepto metafísico sustentado por George Noel Byron, en mi afán y búsqueda de mis genios favoritos, y recordamos que el mismo Rubèn Darìo, poeta nicaragüense, expresa, ¡oh juventud divino tesoro, te vas para no volver!. Cuando quiero llorar no lloro... Y a veces lloro sin querer´´. Plural ha sido la celeste historia de mi corazón. Acota.

¡He perdido mi gotita de rocío!, dice la flor al cielo del amanecer, que ha perdido todas sus estrellas. (Jean Tagore); mientras irónico, Epicuro de Samos, proclama, como posteriormente le emulò M. Gòmez en su diario guerrero, que ´´el hombre es rico desde que se ha familiarizado con la escasez´´, pues para Alejandro, El Magno, ´´una tumba es basta para aquel a quien no bastò el mundo´´, porque los avaros son comparables a las abejas; trabajan como si fueran a vivir eternamente´´, nos apoya Demòcrito.

¿Y tù?, ¿conoces de la espinita subrepticia de la màs hermosa de las flores?, es quizàs la que encanta los amores y despierta la pasiòn, el placer, la sin razòn; el navegar ignorando, pues de eso se trata la felicidad; ella retrata recorrer las aguas dulces e inocuas de un serpentear sin igual, camino hacia otras aguas saladas, perdidas en el azul encantado, mas, siniestro, de inmenso y profundo mar...

POSTRADO A TU INERCIA, MADRE, NO LO PUEDO SUPERAR...

Obliga este dìa a un desahogo,
cuando en tu tumba y mi lecho,
lloro,
esa inercia misteriosa;
mas,
querida madre,
entre el borroso sollozo,
te veo,
insigne de amor,
hermosa;

Dios te depare un lugar
entre nardos y azucenas,
pues tù sigues siendo plena,
con vida,
en estas cuatro paredes,
te he visto cruzar el umbral
con mi sonrisa en tus manos,
tus besos de niña buena
que me deja entre las penas;

¡Que sea bonito tu cielo!,
¡espèrame!,
pues lo anhelo,
cruzarte en sus azules nubes,
y que Jesùs te sonrìa
entre cànticos,
querubes...

¡Te amo mamà...!!!!!!!

CAMINO HACIA ´´LA ANGOSTURA´´...

Enclaustrada entre un cerro azul

y el arroyo ´´cañaveral´´,

tiene mucho màs que mostrar;

me encanta esa piel tostada

de mujer blanca, cara fresca,

 con capullitos de pecas,

lozanía que no la eclipsa
alguna que otra mancha;

Sol ardientes, allá,
por La Angostura;

ellas, soñadoras, flor de ruda,

con trigales y amapolas

en labios rosas que ríen;
es mi corazón que apura

tras  aromas que reviven,

disfrutar su panorama,

al dente y agreste a la vez,

de un cuerpo de verdes ramas,

naturaleza que implora,

ansias que son consumadas

y besos que te enamoran...

VOCES DEL YAQUE DEL SUR...

Caporal incansable,

rival de aquellos mares

donde  te abandonan tus
aguas, mas,
a profundidad se siente
el batir de tus manglares;

Camino hacia tus orillas

buscando esas aguas por

alocados senderos;

entre entuertos, curvaturas,

salves que se escuchan del cielo;

Te defienden los pantanos

y cayucos que navegan

de un serpentear que embelese;

ríen silbantes los colores  

en ramas que son amores, 
que maduran, reverdecen;

Asechan tus carnívoras plantas,

espinas que en alabanza,

misteriosas,

sin razón,

aleve me hieren

y me exclaman,

¡vete de aquí, forastero!,

dejando allí en mi sombrero

la esperanza,

mi carga llena de aperos

y mi roto corazón...

¿HICE ALGO MALO...?

Pregunta la resaca moral, principal enemiga del alcohol luego de una alianza traviesa, insólita, cònsona, como el amor que embriaga y no permite ver las señas, las pinceladas, los remilgos; te deja dormid@, y, al despertar, sientes el sabor amargo y el agridulce de un placer fugaz.

¿Hice algo malo?, no, cuando saboreabas el trago sòlo tratabas de seguir el curso de la sociedad, ya toda es murga; lucìas entonces sofocado, pues por màs que tratabas de alcanzar los cambios, ella caminaba rauda y veloz; no le pisabas los talones, pues de pronto decidiste no seguirla a ese pantano exótico; jurabas que no existías ya, inmerso en un sueño, no de alcohol, sino de realidad inefable...

SUEÑOS DE SÁBADO A DOMINGO...

Caminaba por senderos de sueños inmerso en sus laberintos; era su vida un reciclaje visto con ojeriza y risas; pero él pensaba, que hacer repases obedecía a lo bueno que fue la primera vez, pues cómo anda un cuerpo adulto vacío de memorias?, parecería un alma que arrastra un cadáver y es monitoreada por una sociedad cada día más literal; ¡oh gavilán audaz!, que vives cruzando pantanos y tus alas manchadas enseñas; es ir y venir tu vida, es tu felicidad si sueñas; observa la mujer de tus años, hazlo, tu primer amor, quizás; también aquella que, aunque menos realidad, te dispensó dulces besos, placeres y desengaños; entonces te sientes bajo el cerezo y entre montes que, traviesos, te enseñan la libertad...

EL PÈSAME TARDÌO...

Mejor que nada, sobre todo, si es de la mujer amada, la que tu olfato nunca borró, flor de loto que abonó mis suelos de amor a ultranza...

Y POR ÙLTIMO...

Maldito sea el soldado robotizado, que usa su poder extrìnseco contra uno de sus iguales; es como conspirar contra la Patria misma. ¡Dios mio!, què nos hicimos los hombres de esta tierra?, se nos fue el tiempo ensimismados, entre la civilizaciòn y la tecnologìa, ocultos en la polvareda que dejaron los caballos de la libertad y el decoro...

¡LLEGÓ, LLEGÓ, LLEGÓ LA GUARDIA...!.

Esa expresión intimidaba en los tiempos de un Estado fuerte. ´´La guardia es la guardia´´, como cuando de los camiones ´´Catarey´´, la bocina impresionaba y las luces iluminaban las primeras horas de la mañana. ´´Llegó la guardia amarilla´´, decían los hombres de trabajo, ´´los mejores amigos de Trujillo´´, quienes en cuclillas, con sus manos callosas, entre el soleado y renegrido del tabaco y café, observaban correr entre montes, conucos y trillos a individuos ataviados de un crema encendido, cartucheras, cantimploras en sus cintura, y fusiles con bayonetas. Pasaban de soslayo, pues se sabía quiénes promovían los focos guerrilleros apadrinados por Venezuela y Cuba. 

Esta guardia de hoy no asusta a nadie, sólo a haitianitos y venezolanos irregulares que están bajo la responsabilidad de los incontrolables, sí, unos Estados Unidos que libra la lucha más hipócrita contra una delincuencia que tiene asidero en el narcotràfico, donde mueren los chiquitos; es necesario, pues asì se mantiene el valor y el precio de la mercancía debido al riesgo, y, por ende, la ilegalidad.

Si se quiere controlar la migración, que se cumpla con la ley; ayer vi con indignación cuando con ´´mucha autoridad´´, se sometía a la obediencia a un haitiano, y quien más se mostraba vehemente, era un soldado que lucía más haitiano que el arrestado mismo, porque a algunos de ellos los criamos aquí, y, además de mal agradecidos, se convierten en perros de presa de su propia sangre.

¡La fiebre no está en la sábana!, admitamos que tenemos nuevos incontrolables, los que manejan el negocio de los siglos y por los siglos, la droga, los Estados Unidos, y los que desde aquí, genuflexos y narigoneados, se comprometen social y políticamente con ese bajo mundo, ese que contribuyó a matar los ideales, el comunismo, las culturas, en fin, la autodeterminación de los pueblos.

Existió un tiempo en que un solo guardia, y hasta un solo alcalde, llevaba arrestados a grupos de delincuentes, sin miedo a escapes, muchas veces sin armas, porque en ellos, guardia y alcalde, se expresaba la autoridad del Estado. ´´A la sombra de un Estado débil sólo medran los osados, los atrevidos, delincuentes, y se ven desatendidos los hombres de buena voluntad´´, dijo Máximo Gòmez.

¡Libérate pueblo dominicano!, oh Estado de debilidad, y usa tus organismos de inteligencia para que junto a tus policías y guardias busquen la raíz del rábano; llènate de valor intrínseco y soberanía, y, como la mar, saca la basura que está dentro...

¡Y DALE CON LA TECNOLOGÍA...!.

¡Imagínense!

Estar inmerso en la tecnología, es muchas veces pasar de vida simple a compleja, del conocimiento impoluto, frugal, benigno, a los tentáculos de las bajas pasiones; de lo sublime a lo ridículo, de la ilusión a la desilusión...

¡LLUVIA BENDITA!.

Trigales derramados en
esta lluvia gris que se

 aclara con tus ojos,

tienen tus manos el rojo,

tu gemir parece llanto;

mas, no es enojo,

es el canto de tu risa,

¡oh mujer!, 
cuan pitonisa y señera,

que sòlo de tu cuerpo esperas

el matar con sus encantos...

ENCÌCLICA LAICA...

La nuestra, la que se aparta de la ortodoxia católica o de cualquiera otra religión, creencia, dogma, cuando miramos de soslayo, aunque muy pendientes, el asueto, las vacaciones, el ´´descanso´´, éxodos con carácter de modernidad que se orillan en los ríos y mares, entre felicidad y miedo; miedo a sí mismos, a la fe que hemos pisoteado, al libre albedrío mal usado, encomiado a nuestros propios intereses, al instinto cavernario pre gladiador, como gallos ensangrentados en los coliseos romanos, y, los más sensatos, quizás, nos quedamos solos, haciendo honor a la cuaresma y su brisa, al grito del silencio entre quicios, ventanas, cuadros y recuadros que literalmente hablan, ciclos que se cumplen, hay dolor y recuerdos heridos, aderezados de hiel; otros no se han cumplido, y no sé por qué, aún se respira amor y miel...

TRES MESES SIN TI, MADRE...

Cada día 11 me acerca a ti, mujer de los tiempos, pues me traes esos, tus últimos episodios, tu última respiración; tus mimos ya confusos entre tu ronca voz, tus últimos besos... ¡Oh vanidad del Eclesiastes!, si pienso que de golpe y porrazo vivo con tu muerte; muero cada día, cada 11, con el único consuelo de lo poco que te di... ¿Vale decir que te amo, madre, consciente que te perdí?. ¡Te amo madre!.

¡DOMINGO SOLEADO!

Nuevos soles es la vida,

madre , es la luz que

emanaban sus ojos,

sí, aquella novia de mi

pueblo, la mujer de antaño

y de cantar sureño;

hoy, que sus pupilas tienen

dueño, añoro su amarilla

mirada y su ímpetu de enojo.

¡Oh madre!,

también los tuyos,

tus lindos ojos,

porque eran sueños de

ternura, nunca la picardía,

cara dura, de esos domingos

de sol, que me dejan el dolor

al marcharte con premura...

¡CUARESMA!.

Cuaresmas que van y vienen,
como la vida,
en montes amargos perdidas
susurran allí sus vientos,
en otros lares silencio
que no se hace esperar;
oportuno es cabalgar
al compàs de su corrida.

Un correr de tentaciones,
brisas húmedas y secas,
éxodos y vacaciones
de esa alma que se agrieta;
ya no quiere esos amores,
busca lluvias que sean frescas...

SÌ, A VECES SUEÑO...

O quizás siempre,

como algun@s no quisieran

que sueñe;

pues ell@s duermen en el asfalto,

entre el olor a goma,

cobalto,

y el fiambre de la gente;

A sus modos,

no resulta inteligente

recordar esos caballos,

que en su cabalgar eterno

daban vida a la campiña,

si es que las motocicletas

con su canto de rapiña

nos ocupa la atención,

cuando pasa ese ladrón

que no es de gallo y gallina;

Si hasta las revoluciones

en tiempos de ´´concho primo´´,

tenían un mejor camino

y el pelear era decoro;

hoy,

son como cazadores perdidos;

matan, roban, tras el oro,

destrucción y desatino;

No cuesta nada soñar

y ponerme a recordar

que el recato era silencio;

se cuecen habas en el rancho,

cierto,

cuando es el amor que llama,

y ese fogón cuan se inflama

nos obliga a despertar,

indùcenos a rezar

y pedir al Dios que es bueno

cuando durmamos perenne,

nos regale,

sempiterno,

la sombra de un flamboyàn...

¿AMOR UTÒPICO?

¡Cuanto tarda en llegar

un amor sensato!

¿Se lo tragò la cibernètica enloquecida?,

aquella que no existìa cuando los tiempos eran gratos;

besos impresos en piel,

para no borrar un dìa,

que ayer,

las mieles no se perdìan

recònditas en tu ser;

Y es que exaspera la espera,

cuando hoy,

los besos son de quimera,

traiciòn;

sabor de engaño tienen tus labios

cuando me besas,

dice la canciòn,

en esa espera inaudita

que entre sus teclas malditas

nos marchita el corazòn...

PÈTALOS ROJOS QUE VUELAN CON LA AURORA...

Porque se siente intempestiva la cuaresma,

pierden su perfume las rosas,

no importa el color;

si alguna es primorosa,

de volver a su fragancia,

lo harìa en otra,

en otra flor;

Por más linda que sea la rosa

se arrastrará su perfume;

brisa del alba que asume

lo esparce en lo sideral,

sólo deja sus espinas,

las que entierro sin cesar;

Y es que se aproxima abril,

su brisa es primaveral,

trayendo otros perfumes

que no pretendan matar;

matarán otros tropiezos

que llevarán muy adentro 

los huertos que han de encontrar;

mientras mi corazón entierra,

ya sonríen nuevas orquídeas,

y no deja de cavar...

¡ALÈJATE YA!, OH TALÌA, MUSA DE LA COMEDIA...

´´El amor es el dèspota màs grande; o todo, o nada´´... (Proverbio japonès).

Porque es preferible perder dinero, mas, no guardar besos agoreros, pérfidos, que hacen del corazón poroso, absorbente de veneno; herido, se torna sincero, no encuentra soporte en bastón, lo abate la sin razón, no hay hombro donde llorar, prefiere su orgullo honrar, ni ofendan su inteligencia, es órgano de emoción y amor que maneja la conciencia...

TORMENTO QUE SE TORNA LENTO...

Sigues, y de manera inexplicable medrando, ¡oh invierno!, que de otrora haces amoríos con esas lomas calientes de nuestro peñasco insular; hoy, aún te sientes, y tu creciente, junto con la yerta brisa nos sigue enfriando el corazón, con creces, trayéndonos el tormento, calor que se desvanece en las chispas apagadas del fuego de tu amor intenso...

EL AMOR EN TIEMPOS DE TECNOLOGÌA...

¡Oh maldita civilización que me ocultas los viejos campanarios de mi pueblo...!, interpreto al poeta santiaguès Tomàs Morel y me remonto a la nota manuscrita, que estrujada, recibía de aquella joven colegiala, allá, en mi casa provinciana.

¡Dañino!, letal el estilo con que el ser humano, autodestructor por naturaleza, maneja las redes; convierte en literales las flores y elevan como mariposas motorizadas y a remoto las mujeres; nadie sabe si l@ quieren, se torna el mundo virtual; más que amor es un jugar que va dejando secuelas; hogares rotos, infidelidades, noches en vela, técnica aviesa, tod@s pierden la cabeza, y quien menos corre, vuela...

¡PORQUE LA VIDA SIGUE...!.

La pena entronizada nos abate,

nos carcome el alma;

nos retrotrae a los detalles,

momentos dulces y amargos,

dislates;

mas,

la musa sigue inspirada e

imperativa;

a su vez,

nos dice cuando se llora

que la vida sigue en sonrisa de mujer

que nos cura las heridas;

es destellos de oro y plata

al final del túnel,

es su perfume,

inusitado oasis que calma mi sed

en el desierto,

es un nuevo amor que va 

dejando atrás la ausencia,

lo siniestro...

¡HASTA LUEGO ANITA NIN...!.

Y es que debe echarse la paloma

después de la tempestad,

por ti misma, madre,

y tu entrañable bondad;

por respeto a tu memoria,

tu ternura que no marchita,

debes de estar en la gloria

de la que tu boca habló,

esos salmos que leyó

con esa fe infinita;

prefiero verte imponente,

imaginarte bonita,

al lado de Jesús,

tu Dios...

¡Te amo madre!!!!!!.

¡MADRE, HOY SERÌA TU CUMPLEAÑOS!.

Porque naciste en una primavera que huía veloz, empujada por la brisa sureña que azotaba un invierno desproporcionado, sí, ese que ocultó la luz del alba donde echaste tu último suspiro. Madre, te felicito desde aquí, este valle de lágrimas, hacia lo sideral, que hasta allá hayas llegado y estés al lado de Jesús, nuestro Dios, junto a los notables del bien, junto a mi padre; hoy, como en cada ciclo de tu fructífera vida, cuando te abrazaba, me pedías te interpretara esa canción donde Barbarito Diez, con su voz de poesía, hiere a ese ser maravilloso y sublime, la mujer: ´´oh mujeres, infames seres, que marchitaron mi vida, menos tù, que tù no eres, como las demás mujeres madre del alma querida; madre del alma querida´´...

NO HAY SOLEDAD ABSOLUTA...

¿Por què te escucho, silencio?, me mandas tu aviesa brisa con sus silbidos siniestros; voces que surcan mis oìdos me obligan a responder; entre pupilas adormecidas veo caminar la mujer, esa de hermosa cintura y con risa de cascada, que, al final es cascabel... y en sueños recorro montes, mi Sur lejano, palos amargos que la luvia reverdece, camino entre gotas gruesas y el olor a clorofila que me dicen que la vida es volver a los recuerdos, cuando allà, en mi pequeña ciudad, la de afluentes y caudales, tambièn encuentro humedales, desvencijas, yermos solares; serpentino y sempiterno a la vez, camino en cierne, al revès, se me perdiò la mulata, pues busco de casa en casa hablando con los espectros, aquel amor de mi pueblo que jurò jamàs volver...

AMOR QUE NO ES CIEGO...

´´Un camino lleno de espinas y la probada ingratitud de los hombres´´, le acotò José Martí y Pérez, allà, en su rancho de la ciudad del Morro, cuando éste suponía del libertador alguna condiciòn para esa gran empresa, la independencia definitiva de Cuba, plasmada en el Manifiesto de Montecristi; naturalmente no la hubo y eso es dejar ir, ceder pasiones y gloria, esa de la que dice Aristòteles que el hombre es insaciable; ¡que alivio es dar!, ¡ceder!; perdonar sin reservas para no llevar màs carga que la que soporta el corazòn; pero, ¡cuanto duele la partida de una madre!, el de ella, y todo amor que se escapa...

AMOR DE AYER, AMOR DE HOY: DIFERENCIA ABISMAL...

Pienso en escondrijos de amor en sitierìas apartadas, lugar de cantos lejanos dentro de nuestra propia tierra, dormir de cuentos de hadas... No llega la sociedad, pero nacen las flores, el polvo tizna el verdor, mas, no hay temores; tan inhóspito, que hasta el mal tarda en llegar, la perfidia, la quimera, dejando al ruiseñor cantar besos furtivos, primores... Y es que retratan la vida esos tiempos ya lejanos; recordamos, no es en vano, pues la veo como camina en esos sueños de espectros, ¡allá va ella!, postrera, entre luces tenues, rostro cubierto...

ESPECTROS DE SUEÑOS...

Lo sueñas entre tinieblas y luces,

mas, caen de bruces en un triste despertar;

hay espectros que son sueños,

pero otros realidad;

te acorralan infamantes,

usan besos agridulces,

fantasìas y diamantes;

´´No todas las lindas se besan´´,

solìa decir mi padre;

se enganchan en tus saudade

como legìtimas prendas,

y con ella,

la que sueñas,

se van las flores marchitas

huyendo de desencanto;

¡hermosas calamidades!;

Como paloma que vuela

lleva perfidia si es blanca,

pues su altura la hace plata,

alma perdida que mata;

sigue adelante en tu andanza,

pues lo dijo,

y con razòn,

el gran Calderòn de la Barca,

que los sueños,

sueños son...

LLAGA Y MEDICINA...

Así recuerdo esas expresiones de condolencias en aquel Sur de tejamanil, cuasi taíno, cuando la solidaridad del vecino humilde te consolaba, y del que no era tan vecino, pues la mala nueva llegaba impulsada por la brisa del silencio; extraño brío lleva el caballo, y de comarca en comarca, caseríos tras caseríos hasta alojarnos al rancho; potros airados que a ultranza levantan la polvareda, y vivo en esas veredas entre lejanía y canto. ¡´´Dios da la llaga y también la medicina´´!, cuando a veces todo llega junto, pues ser pierden los amores que alados irrumpen y vuelan; allá van, hechos mariposas, flores y espinas confundiendo al colibrí, mas, hoy, aquí, en mis saudade, hay un sol que me enaltece, nuevo amor, otras bondades; veo mi madre que saluda mientras el corazón me crece...

TIEMPO DE REÍR; TIEMPO DE LLORAR...

¡Hasta siempre, Mamà!!!!!!

Como cuando se enfría el golpe. Comienza el verdadero dolor, que hincha, late; martilla como en el más duro de los robles. En este caso, nos ocupa la muerte de mi madre, Anita Nin, por la cual agradezco a Dios habérmela concedido por tiempo considerable, aunque, mientras más tiempo, más duele, y llega el tiempo debajo del sol, el tiempo del eclesiastès; hoy lloramos, porque con su muerte conjugamos los momentos de amor, de ese cariño meloso que a veces asimilábamos empalagados como niños malcriados; quisiera aprovechar en vida esta experiencia; por amor exonerar a mis hij@s de la pena que hoy siento, que sean fuertes, unidos, sobre todo, al lado de su madre e hij@s, y que cuando me toque partir de este mundo me despidan con alegría, con la fiesta que siempre he pretendido hacer de mi vida, por encima del péndulo que nos saca de ella enseñándonos la tristeza.

Por eso tiendo un ramo de olivo a mis herman@s, pues uno sostiene la carga que puede sostener y ya liviano me estoy sintiendo, sin reservas, pues al lado del olivo, ahí les va uno de rosas.

¡Madre querida!, me despediste sublime; al verme marchar en la víspera me besaste de lejos como niña que le están enseñando a besar; antes, ya habías tomado mi mano derecha, la besaste, luego de acariciarla.

¡Que bonito gesto me llevo ´´May´´!, cuando sonreíste al leerte mi prosa, ´´Jesús en mi Corazón´´, donde alabaste el concepto y la imaginación que tengo sobre el gran maestro, lo que te hizo pensar que algún día, quien suscribe, podría honrar su nombre acrisolado y sacarlo de las influencias ortodoxas; pero me advertiste, que a Jesús, nuestro Dios tangible, hay que aceptarlo y quererlo sin remilgos.

¡Ahora te dejo tranquila!; ¡Sólo un favorcito más!, si te encuentras con mi padre Josè C. Gòmez F., dile cuanto le he extrañado, y cuan orgulloso de que haya sido mi paradigma de moral, ambos cabalgando por esos lares sureños como caporales de postales; que junto a nuestro Jesús, sea tu escudero...

¡RECICLAR; CICLOS QUE VUELVEN, SE VAN...!.

Se despeja el cielo de la inquieta nube gris que lo cubre, las aguas echan su último discurrir entre las hendijas porosas de la tierra que celosa no le ofrece paso al mar; ya los reyes quedan en la lejanía sideral, sea por tiempo o imaginación pueril, sus caballos van cansados por el afán de surcar las alturas, mientras aquí, abajo, deja las mismas caras, unas, alegres; otras, de amarguras...

Vuelan nuevas mariposas nacidas de otros gusanos; muere el loco y el anciano, y no es en vano, pues nuevos siguen detrás, y brisas alisias que allá, entre esas sinuosas lomas, nos dicen que ya se asoma el ritual de la cuaresma, el asueto, religión, baja pasión, fiestas de patria, eternas, y las hipocresías del perdón.

Es la vida que camina, como ruedas, bicicleta; sabe aprovechar las fiestas cuando llega la ocasión, pues amarga llora entonces el arranque de sus plumas, como el águila; linda piel echa el gorrión y se prepara a un vacilòn de carnaval de pasiones; llegan nuevas ilusiones y todo corre a su ritmo; lo sabemos los cantores: ¡como morimos, vivimos...!!!!.