martes, 31 de diciembre de 2013

CUANDO SE DESPIDE UN AÑO...

¡Que cómo despido un año
de un tiempo que no concibo,
pudo hacerme mucho daño,
se va y me deja vivo...

Mas, optimista lo despido
y tengo que agradecer,
pues amores no faltaron,
sueños con besos, placer...

Pero te vas sin regalarme
un amor que sea furtivo,
de esos que no exigen nada,
sólo huellas de camino,
secretitos entre dos,
la libido en abundancia,
y no pasión de quimera
que nos deja con las ansias...!!!!.

domingo, 29 de diciembre de 2013

¡CUANDO CANTA EL SILENCIO...!!!!.

Te concentras,
recuerdas momentos dulces,
preguntas, qué sucedió..?,
humanos que tropezamos
como piedras en los caminos,
unas de puntas cortantes,
otras que nos dan cariño; 
cariño con desatino...

Pero amamos,
probamos agrio encantado
que en la garganta se queda,
corre el mundo sobre ruedas
y el silencio es como un canto;

Como la tumba yerma
y una ermita florecida,
nos dicen que allí hubo vida
y que ahora hay esperanza,
de la brisa enardecida,
de las aves cuando cantan;

Ya se seca y reverdece,
germinan las bellas flores,
ya vendrán otros amores
y otros besos que enternecen...

domingo, 1 de diciembre de 2013

EL MISTERIO DE LA NAVIDAD...

¡Hola Navidad...!. Volviste. Aunque siempre se te siente lejana, nos sorprende; de imprevisto nos engaña remontándonos al ayer con los niños de hoy. En tus marañas, sentimos el frío imaginario de la nieve artificial que adornan tus arbolitos, augurando la llegada de la tía de tierra exótica que ya no existe. En nuestras almas sentimos la quimera del canto del riachuelo, en las mañanas tempranas, sin màs luces que el lucero orientador a Belén; empero, hoy, se ven las luces de noches en vela, de un sistema que revela hambre, no ensoñación, agua estancada de cieno, minas que vierten veneno, violencia sin compasión.... Unos celebran, no sè, pues màs allà no se ve, que el lodo es como suspiro; la novia que estando aùn vivo, verà brillar otra estrella; el que perdiò un ser querido, o prestò su dignidad, o ¿es que acaso Navidad es para malos y buenos?, para algunos, panacea de suerte, para otros, tortura de otoño a invierno...

De todos modos, ¡feliz Navidad...!!!!.

martes, 26 de noviembre de 2013

DÌA NACIONAL DEL MERENGUE. SAUDADES.

``El merengue està de moda caballero,
con su ritmo cadencioso y muy sensual,
tiene un chiqui, chiqui taqui en el jaleo,
de un palma quisqueyana tropical;
el merengue es de lo alto del cibao,
ya se baila en Parìs y en Nueva York,
y aquì en Cuba està triunfante con su ritmo,
y se baila en todas partes pa/gozaaa...``

``De medio lao baila el merengue,
apambichao baila el merengue,
de aquì pa/llà baila el merengue,
de allà pa/cà baila el merengue;
cuando suena la güira con la tambora,
cuando se oye el acordeòn y el saxofòn,
cuando suena el contrabajo
¡que sabroso...!,
a los hombres se les floja el cinturòn,
cachiri cachi, cachiri cachì,
cachìbiri quichà...``

El merengue està triunfando,
està triunfando,
terminò de la enramà pa/la ciudad,
y en la radio y en el club solo se oye
el ritmito sabrosòn para gozaaa,
cachiri cachì, cachìbiri quichà...``

(JOSEÌTO MATEO).

``Este merengue sabroso,
tiene sabor a cibao,
tiene en su ritmo un melao,
de mi tierra tropical...
hay que ser dominicano
para darle ese saborrr,
y tocar el saxofòn,
la tambora,
el acordeòn,
y aplicarle los ritmos de mi tierra...

La tambora bien ligà,
la güira guachipiñà,
el acordeòn y la flauta pa/gozaaa;
cada tierra con su ritmo
caballero eso es verdad,
yo no le toco una danza
ni tampoco un cha cha cha;
pero te toco un merengue
con la tambora ligà,
el acordeòn y la flauta,
la güira guachipiñà;
cada tierra con su ritmo
caballero eso es verdad...``.

(LUIS KALÀ).





martes, 12 de noviembre de 2013

AMOR Y ARTE: JUNTOS, PERO NO REVUELTOS...

Se pone conciencia al arte, por la fama. ``El hombre es insaciable en su afàn de gloria...``, dijo Aristòteles, mas, le presta el corazòn algunas pinceladas recònditas que no se divorcian del ego; pues el corazòn, primer aliado del amor, tambièn tiene sus bajas pasiones. 

El arte esculpido, el arte del lienzo, el arte que sacas al cuero y al güiro, el arte en arena; el arte de engaño, del hombre, de la mujer bella; el arte de la palabra del erudito tribuno, de la mentira hecha verdad...

El amor tiene piedad de quien sabe su enemigo, el amor nos da el abrigo que nos pide el corazòn, esta vez sin ver razones, solo se deja arrastrar con la libertad que quiere; en cada rastro se hiere, no se muere ni se ufana, solo lleva encanto al alma, no importa asì se condene; es tener a Dios perenne desde que existe Jesùs, aquel, que legò en la cruz, el amor sin condiciones...

viernes, 1 de noviembre de 2013

``MAMÀ TINGÒ...``.

¡Oh Florinda Soriano!, te catapultó al mundo de los inmortales ese microbio humano, vivo aùn, al servicio del ``hacendado`` Santiago Dìaz (Chaguito), para borrar el sudor que por muchos años abonó tu propia tierra. Te matò ese ladròn adjunto al servicio de los intereses de siempre, milenarios, seculares, bebedores de sangre humana y dignidad.

Pudo matarte el lobo feroz por orden de  su dueño porque no vieron nunca màs allà de sus narices. El justo apreciarìa de inmediato tu valor y orgullo negroide, y lo manifiesto por la fe en tu raza, que es la mía  quizás por mi bisabuela ``Mai`` Feliz, de allà, de tierras de Rincòn; por tu colorido pañuelo ceñido a tu cabeza hirsuta y tu porte de Juana Trinidad ``La Saltitopa``, coronela de nuestra causa independentista.

Debe ser muy grande tu espíritu,  pues se sabe que luchaste hasta la muerte con ese patàn, por lo que se siente su influencia en la brisa que sopla por La Victoria y Yamasà, y se aprecia que eres un ser de luz, esos que mitifican, nunca mueren, y que simbolizan la lucha de la desigualdad humana, del poderoso contra el débil , del diablo contra Dios...

lunes, 7 de octubre de 2013

¡OH MALDITAS FRONTERAS, CÒDIGOS Y TECNICISMOS QUE NO MATAN CON FUSIL...!!!!.

Este escrito no es una negaciòn al deber que debe asumir la naciòn haitiana de organizarse y constituirse en un verdadero Estado. Sobre todo, si tomamos en cuenta que desde su independencia (1803-1804), Haitì se ha concentrado en dos clases, alta y baja, y esta ùltima, dentro su terruño conserva los vestigios de la esclavitud, vìctimas de sus propios consanguìneos enquistados en un poder polìtico, pero, mas bien econòmico, quienes los obligaron a llevar sobre sus mojadas espaldas las rocas que amurallaron el palacio del rey y del emperador, Cristobal y Petiòn...

Me duele el pueblo haitiano porque precisamente sus vìctimas son los que ponen sus pies renegridos en nuestro lado, cruzando una maldita frontera llena de tratados y de sangre. Con niños haitianos juguè a las canicas con semillas del mate, cuando en los tiempos de la industria nacional azucarera eran contratados sus padres para cortar la caña. Hoy llegan en peores condiciones, ilegales, para pagarles menos, beneficiándose con esa ilegalidad polìticos y militares; aquellos que se ufanan de una infraestructura manchada de insalubridad patriòtica.

¿Por què esta vez tenga la ley que ser retroactiva?.
¿Por què no reivindican a Trujillo y ``El Corte``, quien por lo menos arrancò de raìz la flor antes que estrujar su dignidad?.
¿Por què no se van màs atràs, y le quitan el brillo a la primera espada de la llamada restauraciòn de la Repùblica, sì, a Gregorio Luperòn, hijo de la haitiana Nicolasa Duperòn (con D), a Ulises Hereaux Leberth, hijo del haitiano Daxa Hereaux, marino mercante, y de la ex esclava Josefa Leberth, de la colonia francesa, y a todos los que de una manera u otra buscaron el favor haitiano, con el aval de Francia, para combatir a los españoles...?.

¡Cuidado señores de la Junta Central Electoral y del Tribunal Superior Electoral y Tribunal Constitucional, y otras instancias jurìdicas del Estado, que entre ustedes hay un pasado no precisamente lejano de inmigración tormentosa, cocola o como se llame, pero de allà, del África negra, como los haitianos...!.

¡Suelten ya a Kunta Quinte, dejen a ese infelìz, terminò la trata negrera...!.

¡Oh negros contra negros...!.

¡Oh malditas fronteras, maldita la ley de los còdigos que expresaba Balaguer, post Trujillo; malditos tecnicismos legales que no matan con fusil ni bayoneta, peor aun, como dijo Màximo Gòmez ante el cadàver de su hijo ``Panchito``: ``No es arrancar la flor lo que duele, màs me hiere que la estrujen...``.

¡No maten tanta dignidad, como dirìa Jesùs, ustedes, sepulcros ``blanqueados``, miren la viga de sus propios ojos y organicemosnos como dominicanos que tambièn cruzamos fronteras y no todo lo que vendemos es bueno...!!!!.

sábado, 5 de octubre de 2013

``AGUA QUE NO HAS DE BEBER...``.

¡Cao, cao, manì tostao...!,
decìa la negra Cruz
con su encanto y su tumbao;
eran tiempos de candela,
allà, como en el macao,
buscando la hembra agreste,
atònito,
enamorao...

``Agua que no ha (s) de bebè (r)
dèjala corrè (r);
sabe a yerba no curà (da),
a cola de bacalao...,
se mete en tu sangre al tiro
con chocolate y placer,
te la toma (s) como el vino,
no te deja ni comè (r)...

Y es que ``arbol que nace torcìo (do)
jamàs su rama endereza``,
no te le coma (s) una fresa 
que quedarà (s) sorprendìo (do)...

Es que nos llama la maleza
como cuan mujer agreste,
sus caricias son de muerte
entonadas con el canto,
tiene un desenfado rancio
que con dulzura nos mueve,
y con su lengua aberrada 
perdemo (s) hasta la cabeza...

``Agua que no ha (s) de bebè (r)
dèjala corrè (r)``,
si no te motiva a ultranza,
si no produce placer...

viernes, 27 de septiembre de 2013

¡ NI TAN LEJOS NI TAN CERCA...!!!!.

Dijo la tierra a la luna
que no mire mucho el sol,
resplandece,
da calor,
con ojo amarillo mira,
se va con mucha tibieza
y es fuego consumidor...

¡Aparenta no es amor!,
le contesta asì la luna,
no puedo aspirar a marte
ni negarme a su furor;
no puedo subir al trote
buscando una mejorìa,
con el me duermo en el dìa
y te doy luz en las noches.

Y es que el sol no es lo que crees,
mas bien parece te adora,
si me escondo te lleva el alba,
si me asomo lleva aurora...

Y es que alcanzar las estrellas
en utopìa se convierte;
el sol calienta,
divierte,
te enseña que Dios existe,
¿o serà que por volar tan alto
ese amor ya lo perdiste...?.

domingo, 22 de septiembre de 2013

¡ADIÓS MI BLANCA PALOMA...!!!!.

Te marchaste blanca paloma,
del nido alzaste tu vuelo,
no se te ve ni en la loma;
te fuiste quizás al cielo
dejándome aquí tu aroma...

No era para tì este nido,
ave inaccesible y bonita,
que tocaste mis sentidos
pues tu gracia no marchita;
no importa vueles tan lejos,
te siento al lado,
en mi lecho,
te veo hasta en los espejos...

Y es que paloma blanca y faisán
no son del mismo asidero,
vuela lejos si es que el cielo
te cuida de la rapiña,
¡huye!, como una niña,
del  águila y el gavilán...

Entre azul celeste vuelas,
tu blanco luce de plata,
como luz que resplandece,
como distancia que mata...


viernes, 6 de septiembre de 2013

LA VIDA ES UN PEDAZO DE PAPEL...

Nace el hombre en hospitales,
 clínicas o comadronas,
no importa que sea en las lomas
o en las mismas catedrales;
un papel has de llevar
para hacerte un ciudadano,
te declara ahí un fulano
que se dice tu papá...

Acta de nacimiento tendràs,
te inscribirás en la escuela,
 manejarás con licencia
y podràs sacar la cèdula;
dejaràs de ser menor,
pues va cogiendo color
esta vida en pasarela,
no importa dè a luz la abuela
entre canto y mil demonios,
llegaràs al matrimonio
montado en las carabelas...

Si viajar quieres,
no sè,
te piden Acta de Fe
o aquel papel de bautizo
y te llevan a un abismo
para conocer tu arraigo,
cuenta en banco,
de trabajo,
y ADN,
¡que carajo...!...

El divorcio es un papel,
y el acta de defunción,
el dinero, los impuestos,
y el pago por vacilòn;
las herencias,
el papelòn,
 de personajes en cuencas;
conocì de un Saca tecas
que en medio de un gran despido,
con paciencia
y buen sigilo,
esperò de la oratoria:
las virtudes,
el perdòn,
expresaba el panegirista,
``el difunto era machista, 
pero a sus hijos mantuvo,
si en verdad fue un guardia duro,
no fue asesino y ladròn...``.

Al momento de bajar
el féretro hacia la tierra,
se para como cuan bestia
y velocidad de rayo:
``yo no soy un pariguayo``,
exclamó con boca suelta,
quiero que me den ahora
el papel que me autoriza,
si no llévense de prisa
a ese muerto de aquì;
un doliente desde allì,
recordò que en su cartera,
guardò una nota cualquiera
que le dio el Ayuntamiento,
y el desdentado contento
extiende su largo brazo,
¡``échenle tierra al difunto,
es el último que entierro...``!,
¡``y es que està bueno por hoy
bregar con zanja y cemento...``!.

lunes, 2 de septiembre de 2013

``TE DEJÉ MI CORAZÓN...``

Contigo se inicia la vida,
no jugué con mi partida
ni otros labios conocí
que sanara mis heridas,
ni me besara con las ansias
de un amor que ya perdí.

Si supieras que el recuerdo vive aquí
y eres reina renegada de pasión;
tu sortija en blancas manos,
pies de hada que sostienen
tu cuerpo de ensoñación.

Te dejé mi corazón cuando partí,
viviendo de amores sin ansias,
sin ese dulce veneno
para ti y para mi;
miles de ellos peregrinos,
dulcineas de caminos,
hermosas de canto y vino
y siempre pensando en tì.

¡Te dejé mi corazón cuando partí;
te dejé mi corazón cuanto partí...!!!!.

miércoles, 14 de agosto de 2013

EN UN RINCÓN DE MI PAÍS...

Son escondrijos de amores
de sitierìas apartadas,
lugar de cantos lejanos
dentro de nuestra propia tierra,
lugar de cuentos de hadas...

No llega la sociedad,
pero nacen las flores,
el polvo tizna el verdor,
mas no hay temores;
tan inhóspitos,
que tarda el mal en llegar,
dejando al ruiseñor cantar 
besos furtivos,
primores...

Y es que retratan la vida
esos tiempos ya lejanos,
recordamos,
no es en vano,
pues la vì como camina
en los sueños de quimera,
¡allà va ella!,
postrera,
irradiando luz ``divina``...

domingo, 11 de agosto de 2013

Y SIGO EN MI SUR AGRESTE...

Pero si es hermoso su camino,
tiene luces,
tiene sombras;
lamentos,
rastros de tormento y grima,
hermosas flores entre cactus;
muchas rosas sin espinas,
con sus placeres y cantos...

sábado, 10 de agosto de 2013

BARAHONA Y SU COTIDIANIDAD, EN MIS SUEÑOS...

En sueños,
pues son saudades;
siento llover a raudales
sobre sus calles en cierne, 
disfrutando las verdades
que me brinda el lar sureño...

Mantengo siempre en mis sueños,
sus gentes,
ya centenarias,
y damas que octogenarias
me recuerdan su belleza,
sus costumbres diligentes,
improntas y desempeños...

En el trajinar a pies me sueño
con casas desvencijadas,
destartalados mercados
entre sìndicos y dueños;
un Cuerpo Bombero ajeno
a tiempos municipales,
camiones ``bombas`` reliquias
de èpocas medievales...

De la sana entretenciòn,
ya no veo el cine ``Ercilia``,
ni el mudo y su paletera
famoso en esa regiòn;
se desvencijò el ``Uniòn``
y el teatro ``Bahoruco``,
con un interno balcòn
y mesanine en madera...

Y entre sueños saludando
veo espectros buenos,
otros vagos,
``Diablo Viejo`` en sus estragos
y ``Chichà Pescao Podrìo``,
``Barajita``, el tal ``Muìto``,
a ``Culì`` privando en mago;
allà va ``Lelo``, billete pelado...

Mi vecino Alito Matos,
con su sombrero de fieltro,
zapatos de dos colores
y guitarra en su concierto;
era hijo de ``Falè``...,
general de aquellos tiempos.

Personas que, caminando,
me gravitan en el alma,
don ``Gaìa``, don ``Bobono``,
de los Ramìrez de allà,
uno viene y otro va
en polìtica pensando...

Anda Matiìta Ramìrez Suero
con su historia calculando,
mas lo plebe se le nota
cuando a su poema llega,
y cruza sigilosa y mira
la dama Canela Mota...

Voy camino hacia lo alto
de la escuelita del monte,
allì encuentro un horizonte
de una tarde verde gris;
veo a Josefina Nin
esgrimir su ``palo d/e chivo``,
cuando el viejo Macorix
atraviesa un trecho altivo,
con sus botas de tachuelas
y su ``pava`` de bisonte...

``Cuca`` y Enemencio Suero,
bajan su ron con petrinche,
te invitan a que te afinques
un trago de ese veneno;
``Bienvà`` Peña
y ``Tìguere Moña``,
se ven contentos y plenos
tocando en combo ``La Jacha``,
lo que hoy no es màs que un sueño;
el ``Biràn``,
``Las Migueletas``
y hasta el ``Sexteto Enriquillo``
te despiertan con su lata...

Es mi alma que enclaustrada
entre un lar nativo extinto,
se encanta en su laberinto,
mientras camino, camino, camino....

sábado, 3 de agosto de 2013

PARODIANDO CON LA MUERTE. ¡ Cuando yo me muera...!!!!

Nadie comprende hasta ahora
el misterio de la muerte,
si se goza o se implora,
si es mala o si es buena suerte;
acordeón, güira y tambora,
¡que disfrute mucha gente...!.

No quiero lloro en los míos,
hijos y nietos queridos,
brinden bien con ron y vino,
continúen con su camino,
nadie llegò aquì a quedarse,
ni a suplicar peregrino...

Es que si el hombre es perenne,
no pudièsemo (s) aguantar
miles de viejos y viejas
queriéndose acotejar...

No habría colchón que alcanzara
ni arroz en sacos,
literas,
poncheras y bacinillas
rodando por donde quiera...

¡Viva bien,
para que bien muera!,
no vaya a ser que tu abuela
te exija por sus ancestros,
la vida serìa un tormento,
como tambièn el sustento;
¡no alcanza ni la habichuela...!.

Y es que el gusto por la vida
se parece al del amor,
dura solo un poquitito,
ese es su modo de ser;
¡ahì consiste el sabor,
se siente mucho placer...!.

Nunca dejes de comer
si tù ves que me morì,
total, yo no soy de aquì,
vengo de tiempos lejanos,
esto jamàs lo inventè;
aprendì a no preocuparme,
no traje nada en mis manos
con que pueda resolver...


sábado, 20 de julio de 2013

SENTIMIENTO NEGROIDE...

Allà,
en ``Santana`` o ``Bateysito``,
carretera a Neiba va,
entre montes y guabà (s),
bayahondas,
cañas verdes,
cruzando hacia ``Cachimbà``...

Lugar de gruesas morenas
como Sabana (d)e Boyà,
se escucha el cuero en retumbe
y el lamento cuan sirenas,
allì se baila el gagà
con la gracia de la hembra...

Lleva en su ritmo la negra
el brillo de sus raìces;
rompe su alma la cadena
del grito de Kunta Kinte
y se mueve su cintura
como un lema,
un desquite...

``Ven acà mi papà lindo/
a disfrutar del amor/,
quizàs no encuentres la flor/
que tu entorno te reclama,/
pero escùchate el tambor/
y la gracia que te ofrezco,/
la lascivia a plenitud/
de una mujer que te ama...``/

Es el coro de las negras,
las mulatas y retintas,
mujer rezagada,
extinta,
en los ritos de la vida,
mas, no se quedò perdida
en mi olfato que imborrable,
es perspicaz,
implacable;
es hijo de buena tinta...

Aè/ aè/ aè/,
emula la dominicana;
ella al igual que la haitiana
gusta tambièn de corear:
``la mula del general/,
¡a mula que tiene brío!/,
al llegà (r) a la fortaleza/
se le salen los jipìos...``/.

Aè, aè, aè;
confluencia cultural,
que supera lo racial
en una isla encantada,
no importa que en las tonadas
haya calor o haga frìo...



sábado, 6 de julio de 2013

NELSON MANDELA: OTRO SER DE LUCES...

Por ser ciudadano del mundo, su biografìa es harto conocida, sobre todo, por los que tenemos la facilidad de la lectura en todos los ordenes, medios de prensa y/o la informàtica. Por ello sabemos que naciò en Umtata, Transkei, en 1918, y que renunciò a la jefatura de la tribu Xosa, la que heredaba, haciéndose abogado en 1942 e ingresando al Consejo Nacional Africano para luchar contra la opresiòn de los negros sudafricanos. Ideòlogo socialista, nacionalista, anti imperialista y, sobre todo, anti racista. ¡Oh Mandela...!, seguiste la inspiraciòn de Gandhi, un ser con luz propia, como tù, para en 1948 institucionalizar la segregación racial con el llamado Apartheid, que sirviò de cardo de cultivo a otros seres de luces, como Rosa Parks, quien el 1ro. de diciembre de 1955, en Alabama, se negò a pararse del asiento que ocupara en un ómnibus para concedérselo a un blanco, convirtiéndose en la ``primera dama de los derechos civiles``. Soportaste con valor estoico cuando te confinaron en la cárcel por veintiséis años, desde 1952, como forma de germinar una semilla inmortal que reclama tu tierra, ahora en tus últimos suspiros, donde te reencontrarás  no sólo con Rosa Parks, tambièn Gandhi te saluda, y la Madre Teresa, la de Calcuta, te bendice, en lugar de Pedro el apóstol , mientras Jesùs sonríe al verte llegar victorioso en tu carrera emuladora de su obra.



África llora, al través de sus ranchos de lodo, y hasta sus junglas y cuevas montunas emiten su grito con tambores que se escuchan lejanos, como cuando se despide con llanto bajo de trompeta al soldado caído. .. ¡Mandela, Mandela, Mandela!, cantan en coro las hermosas negras de labios carnosos, entre los ruidos siniestros e imaginarios de los confines de la selva; bajo luces que reflejan llamas de protestas, esotéricas  quizás , propias de las raíces del hombre y la desigualdad social que simbolizan la maldad de los grandes imperios, la maldad humana, que, por consiguiente, te catapulta al mundo de los diferentes, al de la mitología  no precisamente griega; al de los pocos seres con luces que hemos tenido el privilegio, de con ellos, compartir generaciones...




¡Por siempre... Mandela, Mandela, Mandela!!!!.

miércoles, 3 de julio de 2013

LUCES DE UN AMOR EFÌMERO...

Son instantes que te tientan,
se quedan en la memoria;
allì alcanzamos la gloria
y la creemos eterna...

Amor que ralla en tu olfato,
te acelera el corazòn,
te amañas cuan sin razòn,
no le exiges ni le pactas;
no le pones condiciòn,
en sus ojos te delatas...

Con el llega el desacato
de unos besos bien sublimes;
de sus labios rosa esgrime
un veneno en su fragancia;
se va dejándote el ansia
y el deseo de sus encantos...

domingo, 30 de junio de 2013

¿AMORES VERDADEROS...?

¿Es el amor rebuscado un amor verdadero...?. No, el amor es como el relámpago, inesperado; irrumpe en aguas tormentosas, se aleja y vuelve como aquellas espumas viajeras al vaivén de las olas. Amor que causa placer mientras màs cerca; dolor que embriaga y a la vez nos hace fuerte; amor que con su olor amaña; siento pàlpito en el alma por un amor que me mata si no te vuelvo a ver...

domingo, 16 de junio de 2013

¿SERÀ SE ACERCA EL OCASO...?

Vemos ventanas inclinadas
camino hacia nuestros campos,
se va perdiendo el encanto
de esos puentes repentinos,
que no conducen a nada,
sòlo al bache del destino...

El pueblo es el mismo acaso?,
si miras de relumbròn
y te encuentras el camiòn
que una vez repartiò hielo,
se decía era de los Melo,
se siente el tiempo,
el ocaso...

Corro tras generaciones,
me siento el mismo de ayer,
y encuentro en ese correr
mutaciones,
actitudes,
las que en escasas virtudes
junto en el atardecer...

Busco el camino,
me canso,
¡se me perdió la mujer!,
y es que no existe en el canto
aquellos predios de arena,
se siente la brisa ajena,
¿dónde fuiste mi querer...?.

Sigue allí tu río obrador,
nuevas caras,
entelequias;
sigue su curso al Peñón,
sigue bañando tus muertos;
la arena sigue azotando,
y aunque remolinada en asfalto,
sigues siendo Jaquimeyes,
por la acción de tus espectros...

¡Pero dime vida...!,
¡dímelo a mi por si acaso!,
¿es como agua escorrentías
que está llegando el ocaso?...








domingo, 9 de junio de 2013

¡ QUE LÀSTIMA, CREO TODO ESTÀ ESCRITO...!!!!.

El deseo de escribir
sobre vidas misteriosas,
contienen ya de intenciòn
mi mano tan sigilosa.

Se ha dicho de la mujer,
que hermosa,
te ofrece una vida plena;
del sabor a la cayena 
que te dejan en la boca,
cuando a tu cariño invoca,
sobre todo si es ajena...

Se ha escrito sobre la pena
de aquel amor que nos mata,
que en su discurrir delata
lo sinuoso de su encanto,
o escapas porque arrebata
o te bañas de su llanto...

Se ha escrito sobre el amor
escarpado y con barreras,
y aquel amor sin fronteras
que aparente,
no lastima,
mas, se llena de rutina
y costumbres de quimeras.

Y es que por màs que tu quieras
sigue su curso la vida,
no es grato querer con pena
si pierdes la inspiraciòn,
quièrela con devociòn,
no con torturas ni heridas...

Diatribas escribiò Neruda,

con aire de poesìa,
y Cervantes que sabìa
que un ``Quijote`` lleva un ``Sancho``,
en ``Cien Soledad`` me encanto
con aquel ``Gabo`` Garcìa...

De Juan Bosch con ``La Mañosa``,
en ``Tiempos de Concho Primo``;
allì estuvimos,
volvimos,
con Trujillo me levanto;
nos da grima,
precundìa,
bailamos ``La Pringamosa``,
y entre risas celebramos
``El Gran Manco de Lepanto``.

La polìtica que en parte,
nos trae dolor,
corrupciòn;
de falta de educaciòn
ya se ha escrito con dislate...

De salud,
con ``Gripe Aviar``,
la ``Porcina que Camina``,
el acoso que margina
no importa cual sea la edad,
aborto con frìa maldad,
crimen de droga,
acicate;
inseguridad social,
el ``Colera`` de Garcìa Màrquez...

De Atilas y su caballo,
ese adalid de ``Los Hunos``,
de ``Las Uvas de la Ira``,
la gran industria del vino;
atràs el romanticismo,
Mario Puzo y ``El Padrino...``.

Sigo allì en mi laberinto,
mientras camino, camino...
































martes, 4 de junio de 2013

FRAGMENTO FINAL Y NOSTÀLGICO DE MIS ESCRITOS SOBRE ``EL VIAJE A SANTIAGO DE LOS CABALLEROS...``.

Ahì està el cibao, con màs altas que bajas, con màs honras que deshonras. Interpreto a don Tomàs Morel: ¡``Que interesante este cibao, donde los pies del hombre recièn llegado, ahondan raìces, para aquietar sus pasos``!. Y continùa: ``En el se encuentran todos los tipos humanos... desde el viejo socarrón  amigo de las pulperìas y contador de cuentos, hasta el muchacho engreìdo, a quien la vida se le entrò por los ojos antes de que terminara la mañanita fresca de su inocencia...``. ``La llanura, la sierra, el ``pueblito``, arrebujado entre lomas; el rumor del viento; el camino alocado; la ``campuna`` maliciosa; las tonadas conuqueras, endechas de ternuras que despiertan sensibilidades insospechadas, hicieron en mi el milagro casi bìblico, de volverme otro hombre.... ¡Y què serà de ti, hombre de ciudad que ignoras estas cosas...?!. Termina la cita.

Y yo, que vuelvo, despuès de tantos años de un viaje soñador, me detengo allà, en el camino real, frente a frente al pico Diego de Ocampo, el que amenazante me saluda con el frío y la pertinaz llovizna de una tarde de invierno. Observo la casita del pasillo empedrado, con la sombra de los àrboles y un tamarindo centenario; me inquieta la sentida ausencia de las aves y la presencia de un horno ya vetusto que hacen nostàlgico el encuentro de un lugar abandonado, donde los que habitan taciturnos, màs el cantar del viento entre las palmeras, grimoso y desafiante, nos comunican que existiò allì una familia: los Gòmez.

sábado, 25 de mayo de 2013

PARODIANDO POR LAS MADRES... (II)

¡Oh madre Patria!,
¡Oh madre tierra!,
estandartes de hoy y siempre,
por la que pare,
por la que cría,
aquella que aunque no es mía,
me da ternura y comprende...

Esa madre que en la escuela,
supera diestra al maestro;
conoce ella tu tormento,
tus improntas y secuelas.

Aquella madre que abuela,
es toda Madre Teresa,
con dulzura de cuan fresa
te da abrigo y te consuela.

Van madres al hospital,
predican allì su aliento,
y madres que en los conventos
son rectitud y decoro,
 lo dan  todo por el todo
y buscan reivindicar,
confundiéndose entre el lodo
de aquella càrcel fatal.

No podemos soslayar,
aquellas ``madres de leche``,
negras esclavas perennes
en los tiempos medievales,
que alimentaban con creces
a los hijos de los ´´nobles´´,
futuros hombres de historia
que logran amamantar,
con su dulce panacea
de solemne voluntad.

Còmo no he de mencionar
esa madre ya ancianita,
que como la mía,
marchita,
entre el tormento de ayer,
ver a ese hijo crecer
entre el llano y los entuertos;
prefiero soñar que he muerto
y no que Dios me la quita...

martes, 14 de mayo de 2013

CUMPLEAÑOS DE LOS HIJOS: SIEMPRE MOTIVO DE GOZO...

Llovìa a càntaros cuando nacio Jocelys Fiordaliza Gòmez Nùñez (Shelly), la segunda hija de mi matrimonio con Fiordaliza Nùñez Hidalgo. Era un tiempo romàntico, en que las aguas hacían estragos en una ciudad de calles estrechas; aun para ellas no llegaban los cauces infraestructurales modernos, aunque ya estaba el ``Huacal``, y allì trabajaba arduamente, cuando las corbatitas y el teclado mecànico les daban prestigio al diligente padre de familia. Naciò mi hija, rosadita, engalanando el mes de las flores, allà, en la clìnica San Rafael de la av. Bolivar, y este padre orgulloso se cargaba de leche y pañales, entre la algarabía, el canto y la felicidad:

Ella fue el regalo a ultranza,
se celebraba en corrillos,
¡allà va ese jovencillo!,
y va lleno de esperanzas.

Decìa el mundillo entre tandas,
se habilitaban locales,
y crecìan las alabanzas
cuando ese mundo era bueno,
pues no existìa ese veneno
que hoy marchita la bonanza,
¡ya naciò mi floresita
entre cantos y atabales!;

Mas,
no existìan esos rituales
de este mercado de hoy,
aquì me encuentro y estoy
en situaciones postreras,
extraño aquellas lumbreras
de un trabajo tan honesto,
cuando el servicio era inhiesto
y la honradez era un templo...

Sigue lloviendo a raudales
en canales màs modernos,
y aunque aun sienta tan tierno
aquel, cuan mi dulce halago,
Dios me tendrà cada año
esa hija que yo quiero;
no importa ser ya postrero,
pues lloverà cada mayo...

martes, 7 de mayo de 2013

BARAHONA, UN PUEBLO QUE ENVEJECE Y RENACE...

Con poco màs de veinticuatro horas en mi pueblo azul, Santa Cruz de Barahona, me reencuentro en plena cabecera con sus solares yermos cortejando casitas que, desde su fundaciòn, se tornan inclinadas, desvencijadas y sujetas a sus horcones centenarios que reverencian al visitante con el discurrir de su tiempo. Las mansiones en madera, aùn erguidas, aunque lúgubres y añejas, nos hablan de amores perdidos en los sueños de la vida, y nos encontramos inmersos en un túnel bucòlico.

Al recorrer sus campos, observo el avance infraestructural de un Jaquimeyes que, de antaño, nos muestra su idiosincrasia de fe. Hombres laboriosos renegridos de sol, arena y sudor, y mujeres que llevan el encanto en su sonrisa cuando buscan con ansias alejarse de la cotidianidad que les ofrece perenne el Yaque, las guazimas y quenepas, como valores que añoran cuando entonces pierden.

La falta de brillo en sus hábitat se acrecienta en la medida que el terruño de agua y arena va remozándose con las acciones positivas de la comunidad y el Estado. Se ensombrecen, pero con ello nos tocan el corazòn y los sentidos; las alturas opacan los pequeños campanarios, pero, los mismos estàn allì, junto con los bohìos de tablas de palma, pintadas, y sus cocinas de tejamanil que nos dejan el tizne y olor a humo en noches furtivas de amor.

Descubrì en este viaje maravilloso, y nunca es tarde si bien intencionados somos, que mis huellas llegaron profundas, que, sin proponèrmelo ni ufanarme de una vida como agua en escorrentías  pude producir amor y con èste, involuntario resentimiento. Es casi siempre la ignorancia atrevida, y nunca està demás la prudencia que evita las sensibilidades insospechadas. Por eso, bienvenido el dolor por prudencia e ignorancia dentro de los caminos sinuosos a caballo lobo y fuera de control, como todo hombre de la vida. 

Pero en ese recorrido, por demàs exquisito y esperanzador, Jesùs me hablò: manifestò conocerme, destacando inclusive mis veleidades pasadas, pero ponderò con la gloria y la honra que le caracterizan, mi conciencia limpia, mi espontaneidad bien intencionada y prìstina, sin pretensiones, con quien màs necesita de mi afecto filial, amigos o desconocidos, pero, sobre todo, con mis congèneres. Por ello, prometiò Jesùs premiarme; dijo me pondrìa en el camino de volver a pisar esas huellas interesantes que hablan de consanguinidad, para resarcir heridas que ignoraba existen, y para que mi corazòn lata con la fuerza que siempre ha latido por la felicidad de mis hijos y nietos....

¡Me gustò ese viaje a mi natal Barahona, que envejece y renace en mi...!!!!.

domingo, 21 de abril de 2013

CÀPSULAS DE MI MEMORIA (5).

El 24 de abril de 1965, en edad aùn pueril, se juntaba mi inocencia con la de otros niños que, atónitos y llenos de pánico, nos agolpábamos alrededor de los radios de la época para escuchar las noticias de la guerra. Para nosotros parecía el fin del mundo, cargados con el apego del miedo con que fuimos criados por madres y abuelas evangélicas  que nos atormentaban, para amedrentarnos, con el decir de ``cuando suenen las trompetas``. Vivìamos en mi natal Barahona y, a propòsito de lo anterior, y en plena guerra civil, corrì despavorido al escuchar las trompetas, las cuales resultaron ser la bocina en cornetas de uno de los carros viajeros de la ``Lìnea Estrella Blanca``.

Las caritas inocentes nos acercábamos al televisor en blanco y negro, escasìcimo para entonces, de pantalla opaca y ``lluviosa ``, y reconocìamos sorprendidos figuras de nuestro pueblo azul llevando palabras de alivio y llamando a la concordia, como fue el caso del pintoresco Negro Suero y los notables doctores Jhotin Cury y Noel Subervì Espinosa. Estaba Freddy Beras Goico en el umbral de su fructífera vida, habiendo recorrido ya, con apenas veinticinco años, un gran trillo. Histriònico, pero valiente, como lo fue hasta su muerte, se creciò en un encendido discurso de rechazo a la intervenciòn militar de los EE.UU., luciendo, al estilo de la montonera mexicana, una correa de tiros bien terciada de gran caporal.

La guardia amarilla, como la verde olivo de la Aviaciòn Militar Dominicana, comandada por el entonces mayor Eladio Marmolejos, hacìa sus improntas en nuestras calles, armados de fusiles y bayonetas; con tijeras en manos para trozarles el pelo a los ``tìgueres moña`` y a los ``pelitos lacios`` que comenzaban ya a emular a los Beatlles, arrancando las boinas que simbolizaban los rasgos comunitoides en plena guerra fría.

Para no hacer largo este escrito y que el mismo sirva de orientaciòn a los màs jóvenes, la revuelta del 24 de abril de 1965 fue iniciada por grupos rebeldes de la Base Naval 27 de Febrero y el campamento militar 16 de Agosto del kilòmetro 25 de la autopista Duarte, en oposiciòn a un sector militar poderoso en San Isidro, comandado por el general Elìas Wessin y Wessin, lìder del golpe de Estado contra el profesor Juan Bosch Gaviño, que trajo consigo la instalaciòn de un gobierno compuesto de tres miembros o ``Triunvirato``, que contribuyò, junto a la embajada de los EE.UU., y en procura de evitar el triunfo de una nueva revoluciòn al estilo Cuba; a la inestabilidad y corrupciòn del Estado.

Hombres como los coroneles Francisco Alberto Caamaño Deñò y Rafael Tomàs Fernàndez Dominguez, despertaron a favor de nuestro pueblo un inusitado y coyuntural liderazgo, pese a que ambos son hijos de sendos generales convencionales del sostenimiento de la entonces recièn pasada dictadura trujillista. Arrastraron con ellos a notables oficiales, entre ellos, Hèctor Lachapelle Dìaz, Hernando Hernàndez Ramìrez, Roberto A. Cabrera Luna, Senciòn Silverio, Peña Taveras, etc.. ¿El objetivo?. Reponer en el poder al profesor Bosch con la vuelta a la constitucionalidad, por lo que se denominaron constitucionalistas.

Las familias en mi pueblo lloraban sus muertos; otras se vanagloriaban de haber aportado a la patria cuando las noticias llegaban ominosas, un tanto inconclusas, sea por la radio o la televisiòn, y por los medios que la gente denominò ``Radio Bemba``. Mi familia materna tocò parte de esa angustia, cuando se escucha del alzamiento armado del teniente Silverio Nin Sosa a la causa constitucionalista; de la falsa noticia del decapitamiento del entonces coronel Nelico Nin Melo. El teniente Lucas Nin, antiguo colaborador de Trujillo y ex administrador de ingenios azucareros, al mando de un contingene militar desde Santiago, logra atravesar la resistencia del puente Duarte y libera una patrulla mixta acorralada en el destacamento del ensanche del mismo nombre, bajo la comandancia del entonces Alferes de Fragata, Manuel E. Nin Matos; Teodulo Nin (Quico), Manuel Darìo Nin, del E.N., Daniel Salvador Nin, policìa adscrito a los ``Cascos Blancos``, no daban señales de vida, mientras mi abuela Lola Batista, sentada en su mecedora en la galería de su casa montada en pilotillos, allà en Jaquimeyes, con valor espartano y ``batistiano``, mientras daba las puntadas finales al bordado, al visitante curioso le respondía: ``Bueno, ellos son militares y estàn en el cumplimiento de su deber, y yo estoy confiada en Dios que les verè llegar y cruzar ese puente de madera, sanos y salvos...``.

sábado, 23 de marzo de 2013

VOCES DEL PUERTO (II)

Entre el sonido de rampas de hierro que rompen tímpanos , camino carpeta en manos para abordar la barcaza. El X-TRU y XX-V o XL-23 de la embarcaciòn Zim Caribe, estaban encasillados en mi cerebro, cuando todavía no hacía asomo la informática  Ya el nudo de la corbata no era el mismo y se notaba el renegrido del polvo en camisa y zapatos previamente limpios. Se calentaba el estrago de las madrugadas con los desayunos de las morenas, musas inspiradoras que en el hombre trabajador elevan el ego con el morbo mismo. Y, entre mimes y escupitajos, saborèabamos el manjar que nos daba las energías para un dìa impredecible, inolvidable, como todos los días en el puerto. Durante las noches, y con los ojos entre abiertos, soñábamos con galeones perdidos, milenarios o de la época de Marco Polo, que emergían misteriosos, sobrevivientes seculares de las tragedias marítimas , conservando sus tesoros, ya mohoseados de tiempo y salitre, pero de inconmensurable valor.

Las voces de las profundidades atormentaban la curiosidad pensante: ¿El hombre vino del Mar...?; ¿ Serían cantos de sirenas; esa dulcinea de la fábula que nos encanta el alma?; manatíes o delfines, dándonos ojo visor,  o el torpe serpentear del ``Bolo``, tiburòn històrico que recorría sin cola, las márgenes oriental y occidental de Haina ?...

Era el grueso aparataje del hombre de ayer, el que nos daba el alerta, al miedo, pero no a un miedo desconocido, sino mas bien el que avisaba la tormenta de los postreros tiempos, los de hoy, donde el vigilante duerme y no sueña, no cree en seres de la fábula y las leyendas; està màs equipado logìsticamente, preparado, para dejar detrás la lealtad a la Patria, y descifrar los sonidos como elucubraciones ; lo que suena para ellos, y los deja dormir tranquilos, es lo de estar sumidos a unas reglas de juego de voces reales; de contrabandos inauditos, de que son herejes, que cambian, dejan ir el oro puro, del bueno, por unos espejitos implícitos en un contrato oneroso de crimen a la naciòn dominicana. Y como diría un coterràneo nuestro: ``Eran otros los tiempos, eran otros los hombres...``.

viernes, 15 de marzo de 2013

TU CUMPLEAÑOS: INTERREGNO ENTRE EL ALBA Y LA AURORA...

Aùn no llega el crepùsculo
de tu fructìfera vida,
aunque parece lejos,
no olvidas,
el canto de mi Barahona opùsculo;
el cerro de Santa Elena,
el olor al pan que en leña
se ofrecìa al vecindario,
eran tiempos legendarios
y las noches eran plenas...

Naciste en la luna llena,
pues es tu vida bonita,
desde siempre,
no marchita,
llevas el encanto  altruista que  sostiene;
buena madre,
buena hija
y hermosura que conquista...

Parece lejano el tiempo
y negarlo es egoísmo,
porque siempre vas al ritmo
de la mujer de mi Sur,
sin asomo de espejismos,
ni tormentosas vanaglorias;
¡si son bellas Anacaona
camino  hacia el Mar azul...!.

Que en los años por venir
disfrutes acompañada,
con esa madre adorada,
hijos y nietos queridos,
y que en ti vean el abrigo
de esa vida tan sutil...

viernes, 8 de marzo de 2013

MUJER Y GRANDEZA...

Mujer...
tu nombre es proscrito
desde tiempos muy lejanos,
cuando te arrebató tu hijo
aquel Imperio Romano;
te apedrearon como esclavo,
considerada ``una cosa``,
un objeto,
no una rosa,
sin ver el encanto vivo
de la hembra glamurosa.

Tu lucha no ha sido en vano,
palpitará para siempre,
Jesús salió de tu vientre,
concebiste el Ser Humano...

Contigo de arrastre vamos
desde tiempos seculares,
sin detener los caudales
y aprestos de redenciòn;
tendràn que pedir perdòn
los que hasta hoy bien ignoran,
la panacea que en tus manos
amansa ira y dolor...

¡Cuantas veces en tu honor
se impone el valor del hombre...!,
empero,
has mantenido tu nombre
de paridora de gentes,
aunque entre veces gallina,
que incuba huevos serpientes...

¡Cuantos códigos, teologías,
te impone la ley vigente,
te mantienes genuflexa
de agonía para enredar,
tu sacrificio hoy ardiente,
lo debemos enmendar...!.

¿Y por qué crucificar,
ese ser que siempre has sido,
si eres la flor que en el nido
nos impulsó hacia el hogar?,
por ti prefiero hurgar
en el perdón de la Iglesia,
y teologías que siniestras
te relegan a otro plano,
¡ve con tu instinto en manos,
como la madre Teresa,
como aquella Juana de Arco
y la eterna Indira Gandhi,
termina ese trecho largo,
eres dueña de lo humano...!!!!


domingo, 3 de febrero de 2013

ENTRE CHIVO, CUERO Y BONGÒ...

¡Es mejor pasarla asì!,
entre chivo, cuero y bongò,
dàndole rienda al sabor
de los años que nos queda,
mueven hembras sus caderas,
entre el son,
con frenesì; 
comparten,
pues son de aquì,
al ritmo del acordeòn.

Me quiero morir asì,
al influjo de las rosas;
no sólo ritman las negras,
me encanta mi blanca hermosa; 
es ella flor primorosa
que me atrae los encantos,
allà, por mis años, canto,
entre caña y pringamoza...

Es ella la roja rosa
que me causa sensaciòn,
me quiero morir con chivo,
con sus cueros,
su bongò...

Y es que en realidad no sé,
si uno muere porque añora;
con el bongò me enamoro,
con el cuero hago tambora...

viernes, 18 de enero de 2013

LA IMPRONTA DUARTIANA...

En tì, ¡oh Duarte!,
consuman sus lauros
los seudos cursores 
de la Patria,
cuando caíste en desgracia
y de tus lares marchaste...

¿Supieron de tì en realidad...,
cuando en la posteridad
dejaste el suelo en salmuera?,
te fuiste hacia Venezuela
en pos de la caridad...

No fue, sino tu bondad,
quien te impuso escapulario,
se fueron tus trinitarios
abatidos con maldad,
despuès de crucificar
tu figura como un cristo,
dejàndote allì proscrito
entre olvidos  centenarios...

Màs, no es el tiempo secular
que reivindica tu nombre;
naciste y eres la historia,
la huella de los prohombres,
la dignidad en la guerra,
el ejemplo de la gloria;
un Estado que se obliga
dentro de sus desaciertos,
a enaltecer bien tu obra,
revivir tu pensamiento...