NAVIDAD AL PASO DEL TIEMPO

 En la transición otoño invernal,

la vida prende y apaga,

y, sin quizás, justifica las partidas,

cesan los pseudos primores,

mueren las expectativas;

son rosas que en su brillar van

perdiendo sus colores.

En el recuerdo quedan las

cercanías sinceras,

se consume como cera el abrazo

de mi gente;

y se convierte en ocaso actitudes

pasajeras que, precoces en sus 

maneras, no pasaron de ser goce

de una acción irreverente...

Llega el frío, intermitente,

el hielo cubre las hojas en tu frente

y están marchitas las flores,

pues se cruzan los amores entre

el cobre y el metal,

no se siente en su besar lo meloso

de otros tiempos;

se ríe, se salta entuertos,

entre prender, apagar...

A MI GENTE DE ´´LA ANGOSTURA´´.

Donde llega mi quinto abuelo BENITO ANDRÉS NIN, oficial de las reservas del ejército español, llegado de la Coruña con título de Alcalde Mayor Ordinario Insular, si hacemos acopio del estudio genealógico de nuestro pariente, doctor Porfirio Dante Castillo (Nin), alias ´´Popí´´, hijo de mi tío abuelo José Nin, ido a destiempo, y de María Joaquina Castillo.

Una versión muy socorrida la ofrece el doctor Rafael Leonidas Pérez y Pérez, general médico (R) del E.R.D., en su obra ´´Fundación de Duvergé y otros temas´´, donde con exquisitez nos habla que para esa época 1700-1800 y siguientes, caballeros eran , los que habitaron el sitio de ´´Capitanejo´´, ´´Cerro Azul´´, ´´La Florida´´ y ´´Cerro de Berbesí´´ o ´´Bermesí´´; pues también hace alusión a ´´Cerro de don Chepe´´, refiriéndose al acaudalado español don José Florencio Pérez, cuya hija, Candelaria Pérez, casó con el forastero NIN, y, conforme al estudio del suscrito, el linaje que a nosotros llega es como sigue:

1- BENITO ANDRÉS NIN: terrateniente y unido en sociedad económica y consanguínea con don Chepe. (Mi quinto abuelo, el primero; sexto abuelo, el segundo).

2- JOSÉ MANUEL NIN PÉREZ: hijo del anterior. Primer presidente del Ayuntamiento de la Común de Las Damas, hoy Duvergé. (Mi cuarto abuelo).

3- LORETO NIN: hijo del anterior. Enlazó con la damera Norberta Pérez, entre otros enlaces, que lo convirtieron en un hombre muy prolífico. (Era mi tatarabuelo).

4- MANUEL DE JESÚS NIN PÉREZ: hijo del anterior. Como su padre fue muy prolífico y su descendencia se ramificó por todo el país, destacándose Barahona, San Juan de la Maguana, Bonao, San Cristóbal, Salcedo, etc. Fue el padre de mi abuelo NÉSTOR ALEJANDRO NIN FÉLIZ, al enlazar con la cabraleña María Antonia Féliz Rubio; entre otros, tuvo los hijos siguientes:

Néstor Alejandro Nin Féliz, Luis Mariano, Aquilino, José Guillermo, Manuel Dolores (Loló), Manuel, José, Arcadio, Miguel (Chelo), Jesús María, Enerio, Francisco Loreto (Siquín), María, Julia (Nenena), Dulce; Mamama...

Cada uno de ellos llenó el país de NIN... ¡Busque aquí su linaje!; ¡Busque su abolengo!.

Mujer NIN, angosturera, de gracia sin igual, como mi madre; ojos que brillan en tupidas cejas, pómulos con pequitas que me hacen soñar; son de allá, del ´´Cercado de las Damas´´, el ´´Limón de la Florida´´, la del ´´Berbesí´´, su loma, muy próximo a Barahona de un mar con ruido y sirena, la de las lindas Mencía, hermosas Anacaona que nos encanta la vida en noches de luna llena; y el camino es La Angostura, camino y camino al Sur, donde podrás encontrar la mujer que hablando canta, cuevas montunas, alabanzas, camino hacia el Cerro Azul...

DOMINGO ENTRE RAMAS

 Y tú, que has hecho presencia en mi vida cuando la sensualidad canta en el río, con fuerza y con brío, las aves palmeras hermosas emulan con gestos tu existir en sus marañas, mientras la halcón, hembra , señorial, se posa y mira con ternura dejando escapar de sus rapiñas un amor dulce como el agua que ya libre baja de las montañas. Si son señales de amor, bienvenido sea y con rostro de mujer, todo lleno de primor.

 ¡Pero que lindas se ven las mañanas...!.

CANTAR DEL PEREGRINO

 Todos somos peregrinos,

no importa que en tu camino

no lleves el desatino de una

cruz a tus espaldas,

ni procesión que respalda

este ingente caminar;

caminas sólo al umbral

de la luz de tu destino,

pues andas detrás, como

espinas entre las flores,

del cascabel hiriente de

aquellos besos de amores...

Nubarrones oscuros que

asechan con denuedo van

marcando el horizonte;

los ves en tus sueños y tu

norte, causantes de tus

desvelos.

Mientras más caminas,

más lejos la ansiada loma,

donde allí parece se ancla

el aroma que motivó el

trajinar; y caminas, peregrinas,

entre rosas con espinas para

reír y llorar...

¡SEÑALES DEL TIEMPO!

Somos criaturas microscópicas ante las señales de misterio; un misterio llamado Dios.

Nuestras plegarias, aunque milenarias, esta vez corren aladas y son brisas atormentadas de inclemente dolor; mas, sigue el arco iris ufanado, sus colores, remantes inocuos de organismos de vida subsanan nuestros temores, con un sol que aún es maravilla de la amenazante lluvia, el frío y el calor.

Todavía veo tus encantos al caminar; mis ojos otoñales que en el umbral van dejando el escenario, mientras paseas, pretendida, hermosa, en este llamado invierno, con tu risa de cascadas y tu boquita de rosa...

¡UN PUEBLO YA DESCONOCIDO!

Quedaron atrás las comparsas ecuestres; fueron cambiadas por recuas motorizadas que a los

sembrados y caminos vecinales les quitaron solemnidad. Volaron, pero para siempre, las 

mariposas amarillas con su colorido de bondad, como celebrando una época que con sigilo

se esfumaba.

Marchantes, que casa por casa, hasta los confines de los bohíos, ofertaban mercancías frescas, sonrisas femeninas de encantos, sin que salieran de los teclados y lejanías de espantos.

Olor a cerveza, retumbe de belloneras en bares adornados con papel crepé, disimulado terciopelo

entre el guano, sin que el sonido desanidara la quietud, fueron arrasados por el alto parlante y las 

voces soeces que, de otrora, no encontrabas ni en lo más recóndito de la bohemia.

Tropezamos, de calle en calle, en cierne, con los húmedos abandonos, lo oscuro, lúgubre, luces

que se apagan donde la alegria hizo presente, lastres, precisamente, de un acusador pasado...

¡LA POESÍA ES EL VINO DE LOS DEMONIOS!

 Lo dijo San Agustín y se comprende porque sin ella estaríamos a merced de los desalmados; así, comparto con Gustavo Adolfo Bécquer que ´´la soledad es muy hermosa... cuando se tiene alguien a quien decírselo´´. Cuan difícil y doloroso es la ausencia de un hombro donde sollozar y que la soledad sea absoluta, cuando en las noches tropiezas contigo mismo apegado a los espectros del pasado; entonces es cuando llega la melancolía que, a decir de Víctor Hugo, ´´es la felicidad de estar triste´´.

De ahí nace el instinto social, según Arthur Schopenhauer, quien dice que ´´no se basa en el amor a la sociedad, sino en el miedo a la soledad´´.

Mas, después de Dios, acojo el pensamiento de Máximo Gómez cuando expresa que ´´la grandeza no existe cuando las cosas están bien. Ella aparece cuando se es sometido a prueba, cuando se reciben golpes y desilusiones, cuando llega la tristeza´´...

¡PARTIDA SIN RETORNO!

 Era cuasi septuagenario cuando le invadió la nostalgia en aquella solemne edificación; un palacio a la usanza medieval donde, a sus años mozos, pudo disfrutar, hurgar su historia y la de todo el mundo que creció al amparo de las fortalezas y sus imperios, como de aquellos que tuvieron la vocación de usar debidamente el bicornio español o ese bastón chapado en oro como símbolo del cetro católico de poder.

Volver a la magistral biblioteca, estimulado por los recuerdos de su hemeroteca que conservaba antiquísimos episodios, fue el detonante que le obligó a pararse de ese modesto escritorio, caminar entre la suntuosidad de remodelaciones en cada esquina, mientras sentía los espectros que habían partido, ya no estaban, al ser movidos por la inclemencia del tiempo.

Llegado al lugar más añorado, no encontró las huellas de aquel armonioso ambiente entre mesas y sillas de la antigüedad, ni las informaciones que, aunque hicieron rico su intelecto, desaparecieron con la atrevida ignorancia y el abandono de los gobernantes contemporáneos.

Prosiguió sus pasos sin mirar atrás, pues ya había visto en la pobreza de unas brillantes remodelaciones, las ruinas de un pasado exquisito...

Entonces, camino, camino...

¡QUERIENDO ALCANZAR EL CIELO!

 Así como corre la vida, se va; nos deja una estela ansiosa, recuerdos, ilusiones convertidas en un espejismo anticipado. ¡Cuánto queremos agarrar hasta con las uñas lo que se nos escapa!, retener lo que es inminente irse.

En la carretera gris, solemos mirar las alturas nubosas que coquetean con los cerros; una brisa con sonidos celebra ese encuentro, nos canta desde la lejanía, y entre el canto, sonetos y voces cuasi sacras de nuestra corta estadía que ya corre por los confines de las alturas y sus misterios.

Carreteras, caminos...

ÉRASE UNA VEZ BAJO LAS PALMERAS... (II).

Lo que pensamos serviría de brecha para lograr sacar de raíz la explotación a ultranza del hombre por el hombre, se denominó ´´Guerra Fría´´, donde grupos clandestinos revolucionarios, que luego resultaron no serlo, pues cuando no movían sus células contra los más indefensos y menos jerarcas en el plano militar de la recién pasada dictadura, entonces eran cazados furtivamente por representantes de la Embajada Norteamericana en el país, cargada en los hombros de Joaquín Balaguer, bautizados por éste como ´´los incontrolables´´.

Se suscitaron amores con sangre entre palmeras playeras que en una ocasión ocultaban los gritos de amor y placer en las fiestas rumberas nocturnas del viejo ´´Rivadavia´´.

El tableteo de fusiles de amplio espectro manejados por la renombrada Guardia Amarilla, le daban prestancia a una lucha política pseudo izquierda que, con su accionar, se fue fragmentando y cayendo en la insensatez y falta de credibilidad. En ese lugar rodó la sangre inocente de un parroquiano, de cuyo recuerdo, sólo se justificó que era hijo de un funcionario del gobierno de turno, el doctor Berroa Astacio.

El posterior asalto al Banco de Reservas, simbolizado por esas cabezas vacías como ´´confiscación revolucionaria´´, le fue dando una tonalidad  que, más que asociarse a principios superiores para un cambio radical, adquirieron la condición de delincuencia común.

  Entre secuestros afuncionarios que, como el agregado militar de EE.UU., Tte. Coronel Donald J. Crowlin, más una división rampante y desorganizada de esos grupos armados, la lucha en tal guerra fría significó la verdadera desigualdad.  La formación de la llamada ´´Guardia Colorá´´, de trasfondo político y  corte paramilitar, sirvió de comodín a las pretensiones de la ´´línea dura´´ del Movimiento Popular Dominicano (MPD), al enrolar en ella a muchos de sus miembros y darles muerte a sus opositores, si no de fondo, sí de forma, del Partido Comunista de la República Dominicana (PACOREDO).

El desprestigio anduvo por sus fueros y despertó de su creencia de una guerrilla urbana, lo que motiva a muchos de ellos a emigrar a Cuba sostenidos por una cabeza visible y líder, el coronel Francisco Alberto Caamaño Deñó, de acción histórica y gloriosa en la revolución de abril de 1965; el afán de protagonismo, permitió que algunos no terminaran por madurar en los campos de entrenamientos cubanos y se aventuraran a regresar y combatir en lucha desigual al régimen legalmente establecido de Balaguer, allá, en la famosa cueva de la autopista Las Américas. Esto no bastó ni mandó ninguna señal al coronel de abril, quien también tomó la absurda decisión de desembarcar por Playas Caracoles, en los mogotes de San José de Ocoa, creyendo encontrar a los nobles de la guerra fratricida que se inclinaron a defender nuestro suelo enfrentando a las tropas norteamericanas. Encontró, en cambio, esa nación multifacética de otrora, de una simbiosis racial y cultural ajustada a los reinados, imperios, colonizaciones y gobiernos de fuerza.

Las palmeras siguen danzando en las costas de mi pueblo azul, mientras ´´Los Palmeros´´ duermen el silencio y el olvido a que los llevó el desatino; las palmeras del ´´Rivadavia´´ y ´´Mi Cunita Bar´´, seguían festejando los encuentros de amores nocturnos de damas inmersas en las creencias revolucionarias junto a sujetos de baja estofa que terminaron matándose ellos mismos, pero también, allí quedó la novia amada y renegada, añorada, que cada romántico provinciano deja retratada en sus memorias serpentinas...

¡LA PERPETUIDAD DEL ALMA!

 Cuando nos remontamos a las simientes de nuestras vidas y asociamos como dueños a los padres, papá y mamá, que acaban de llegar cargados de vicisitudes, las que, de manera inconsciente y por instinto, les ayudamos con la carga. Traen maletas de madera perfumada, otras de hojalatas lumínicas, era la usanza; están atiborradas de sus padres, abuelos y abuelas y un pasado con luces y sombras a ultranza.

Entre mudanzas y caseríos vamos apreciando el olor de los caminos, sus flores, pero también espinas y malezas con el nombre de destino. Y se proyecta la vida, retratándose perpetua en las instancias soñadas, nos atrae las alboradas, el canto de algún batey, mirando atónito al buey halar en lodo la caña...

Y va pasando la vida como ruedas en camiones, nos lleva hasta los aviones desde los briosos caballos, cerones, que en virtual brisa y letargo nos traen risas y heridas; mas, los años no pasan, pues ellos son los que nos ven pasar desde un génesis siniestro, son los años los maestros de este cruento batallar; hermanos que se dividen, cada cual en su camino, expectativa que termina, mi madre ya no camina en esa recua inaudita, ella es la flor, que aun marchita, soñaré hasta el final...

¡ALLÁ, EN LA IMAGINARIA CIVILIZACIÓN!

 Y en los caminos boscosos, cuando pese a los aserraderos esclavistas, aún no se sentía la depredación; se escuchaba la voz del silencio, el viento y su silbido, la canción del forajido y la fuerza bruta del trabajo, allá, en los altos y bajos, a su falda, parecía hablar la loma sobre cenizas marchitas.

La guerra, especie de leyendas, premoniciones de la vida y el destino junto al serpentear del río, simples cuentos de caminos al final de la cosecha, bajo manadas, cantar de alondras que en su volar arrullan y huyen del pantano frío.

¡Hemisferio!, de países con misterios en los caminos agrestes, no los escuchan ni los tienen tan de frente por ser sus tiempos muy lejanos, de una civilización que en vano nos trae angustia, dolor; presagios de los caminos, cuevas montunas que hablan con su eco, montañas que paren ratas y humanos en su embeleco.

Es misterioso el camino en su hablar tan silencioso; se habla de perros que con presagios malditos descienden de lo más alto, porque afuera, es hábitat de tormento, mientras encuentras sombras, canto de silencio y grima, adentro...

¡MUJER!

Estímulo del deber

en las luchas del prohombre,

quiero exaltar tu nombre

como símbolo de amor,

querer...

Recorres un largo trecho

en esas luchas del alma,

tu encanto quita el derecho

a tu sonrisa marcada,

hermosa en las alboradas

obviando códigos viejos,

pues te quedas en los espejos

de los amores a ultranza,

cánticos de esperanzas

se sienten venir de lejos.

¡Mujer!,

madre de hombres,

no importa los sin sabores

en tu milenario transcurrir,

tiene gracia hasta el parir,

nutrir de savia tu fruto,

a pesar los exabruptos

desde antaño y porvenir;

¿será tu eterno sufrir

equilibrio de este mundo?.

No, eres tú la panacea,

oasis en el desierto,

gritando a los cuatro vientos

tu belleza sinigual,

eres pasión y desvelos,

mujer sensual,

brújula de lindos cielos...

¡UNA ESQUINA CON PASIÓN!

Sabor a pueblo en el colmado,

la vecina que camina urgida

tras el sazón, la espera allá la

cocina, su calorcito de amor;

infantes caras de esperanza,

se escucha música a ultranza

en espontáneo convite, pasa

el tiempo y se repite en abrazos,

coro, añoranzas.

Compartir, al gusto o con disgusto,

sentado en mis sentimientos de

juventud acumulada, improvisando

alboradas, sin mirar hacia los lados,

ajeno, le echo encanto así a mis años

y la muerte duele menos...

Donde ´´Fey´´ y Manzanillo, 

allí me la paso a veces,

siento el alma que se crece,

como un rey o como un niño...

¡MI HIJA MARIANA, SIEMPRE MARIANA...!

 ¡Espero y desespero!,

cuando la luz rosada despierta

y a su vez aturde el alerta,

la resignación, aún no llega el

varón, pues detrás de aquella

puerta, en cierne llegó esta flor

llenando mi corazón.

¡Mariana!, chiquita de mi alma,

me llenaste las mañanas de 

ternuras inocentes y, eres tú, hoy,

así presente, como lo es tu hija 

Ana, felicidad de tenerte...

Porque es tu vida mi vida,

tu sueño mi despertar, tu alegría

es mi sonrisa, mas, tu tristeza mi

llorar...

¡Vive, vive!, chiquita de mi jardín,

que si ha de llegar el fin, de este,

tu fiel jardinero, sea templado en 

el granero sintiendo tu risa al viento,

tu felicidad que anhelo, mi amor por

ti, irredento...

¡Feliz cumpleaños!.

¡Te amo hasta el infinito!.

¡HIJA MÍA, CUANDO LA MUSA ES QUEJUMBROSA!

 Si en tus labios no percibo esa sonrisa melosa,

es la vida quejumbrosa, va perdiendo lo armoniosa

cuando llegando a este mundo el corazón

 te lo di;

pues naciste, hija querida y sentí amor en 

mi pecho;

como es Ana Iram para ti,

por lo tanto, tú comprendes,

pues así lo comprendí,

que eres panacea que cura

las heridas, los entuertos...

¡Sé feliz, hija querida!,

que ello es vida para mi;

busca en la vida el sentir

de aguas frescas y buenas,

aprende, dichosa y plena,

que vivimos para ti...

¡LAS URBES COMO PARADAS FINALES!

 Ya no se le pregunta al viajero que, hacia dónde vas?, qué motivaciones llevas en tus ajuares para dejar tu hábitat de hermosas flores, esa casita de amores, allá, en tu tierra natal...

¡Hipócritas autoridades!, de una democracia ajena, demagogia que envenena sueños con desilusiones; ahí, perennes están los tapones, citadinos, por doquier, volante en todo chofer, carilarga, del Sur de América, dominicanos y haitianos, llevados, pues, de las manos de engañosa migración, de insensatez, desazón, de acuerdo internacional, que hacen de la gran urbe esa parada final, agria en su sentimiento, infernal, entre insólito tapón...