La nuestra, la que se aparta de la ortodoxia católica o de cualquiera otra religión, creencia, dogma, cuando miramos de soslayo, aunque muy pendientes, el asueto, las vacaciones, el ´´descanso´´, éxodos con carácter de modernidad que se orillan en los ríos y mares, entre felicidad y miedo; miedo a sí mismos, a la fe que hemos pisoteado, al libre albedrío mal usado, encomiado a nuestros propios intereses, al instinto cavernario pre gladiador, como gallos ensangrentados en los coliseos romanos, y, los más sensatos, quizás, nos quedamos solos, haciendo honor a la cuaresma y su brisa, al grito del silencio entre quicios, ventanas, cuadros y recuadros que literalmente hablan, ciclos que se cumplen, hay dolor y recuerdos heridos, aderezados de hiel; otros no se han cumplido, y no sé por qué, aún se respira amor y miel...
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