Porque se siente intempestiva la cuaresma,
pierden su perfume las rosas,
no importa el color;
si alguna es primorosa,
de volver a su fragancia,
lo harìa en otra,
en otra flor;
Por más linda que sea la rosa
se arrastrará su perfume;
brisa del alba que asume
lo esparce en lo sideral,
sólo deja sus espinas,
las que entierro sin cesar;
Y es que se aproxima abril,
su brisa es primaveral,
trayendo otros perfumes
que no pretendan matar;
matarán otros tropiezos
que llevarán muy adentro
los huertos que han de encontrar;
mientras mi corazón entierra,
ya sonríen nuevas orquídeas,
y no deja de cavar...
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