¡Y LAS NOCHES ERAN DORADAS...!.

Allá, en mi natal Barahona, donde el cacique bravío dejó su impronta rebelde, se inclinaban reverentes sus ranchos y sus bohìos; llegó la avenida de luces exóticas a la cabecera del arco de triunfo que nos simboliza y alcanzaba los confines de una Villa Estela dueña de tus recuerdos, acordes, con los techos grises, con tus ojos soles. ¡Cómo se cruzaban nuestras jóvenes miradas!, parecía que entre el mercurio fluorescente marchásemos al ritmo del latido de dos corazones que se amaron, se quedaron amarrados de un recuerdo lustral, tus manos ensortijadas, boca de rosa roja, como capullo que abre un rayo del candente sol sureño, te perdí, pero te tengo en mis sueños; mujer de un hablar cantado y de risa de cascada, te disfruto hasta en la sombra de esta amenaza otoñal; jamás, en mi serpentear eterno y mi pensamiento en cierne, he podido tropezar con tu sin igual gracia, renegada...

¡OH NAVIDAD ETERNA QUE TRAES NOSTALGIA EN BONDAD...!.

Y se marchitaron las flores de mi balcón entumecidas de la inusitada brisa que les azota, tu ausencia y el calor que de ti brota truncaron su hálito tierno; mas, no dejan de ser  eternos los helechos, que, despiertos, esperan amor sincero... ¡Es Navidad!,¡ cómo aflora la bondad en bellos atardeceres, que bien lucen las mujeres, hermosas, sus encajes de ansiedad, desparpajos, desenfados, cascadas de risas, preciosas!; me incorporo, espero un rayo de sol, y mitigo mi dolor de ausencias acostumbradas, cuando miro la morada de amor, ruidos y centellas, no sólo la luna es bella reviviendo ese primor, me trajo el alba una flor que huele a tu primavera...

EN EL DEVENIR DEL TIEMPO...

Y el otoño nos enseña que algo está llegando a su fin, para bien o para mal, cuando dirigimos la vida con ansias carnosas y tropezamos con las huellas que dejan los placeres que se desvanecen como espumas viajeras. El otoño nos enseña las hojas secas que vuelan con la brisa cálida y húmeda de la adversidad; avisando que se avecina el verdor y las flores de una primavera envuelta en romerías tormentosas de amores y desengaños; también amores sinceros, que recogemos del suelo entre el suspiro y el llanto, la risa, el canto y el sin igual ¡te quiero!; plata que cubre nuestras sienes, que de intención nos delata, nos dice que casi viene la memoria y nos rescata, nos conforta, nos retrata, invitándonos a un sueño de vivir en nuestra casa al amparo de unos labios en luna llena, rayos de sol, canciones de serenatas, que aún besan y arrebatan...

¿A QUIÈN INVOCAMOS HOY?.

En Areìto del Cimù o Lamento del Origen, J.M. Soto Jimènez nos habla que en el principio solo era selva, lujuria del sol en la  anatomía salvaje de la cordillera virgen. Sensualidad del agua sobre el inhabitado sexo de la tierra. Después la sangre llegó dando saltos por las islas, y fue de la tarde a la mañana el día primero, primer día del hombre, semilla de sangre en el seno del espacio inhabitado. Termina la cita.

Y fueron los extranjeros que salpicaron de sangre las islas, y hoy día seguimos siendo una selva atiborrada de mezcla, cemento extraído de la sangre de la tierra; ya no es el sol el lujurioso de una anatomía lacerada hace más de quinientos años; ahí están los mismos extranjeros como salidos de la máquina del tiempo; el agua perdió la sensualidad y el canto debajo de los frondosos flamboyanes y el arrastre de sus helechos; corre cansada ataviada del veneno y el calor del fuego de las cordilleras; se detiene la cotidianidad vernácula y la simiente familiar, ganó la tecnología, la ostentación, el oropel, la robotizaciòn, el accionar sin alma, el teclado inquisidor, mientras agoniza el campo con la tierra carmesí del cianuro, marchitándose la flor, muerto y olvidado el hombre de trabajo, la implosiòn nubla el camino, está muerta la esperanza...

COMO VUELO DE GAVILANES...

Corrìan cabalgando por las polvorientas calles en las lejanas parrandas montunas, llenas aquellas de piedras filosas que dejaban sus ruidos de herraduras; en consonancia con risas de largos dientes, camino hacia la felicidad, pues llevaban del gavilàn tras la presa, la pasiòn; la hembra que en el rancho tiene ojos como soles, su pelo de caracoles y su primavera en flor; felices los gavilanes en sus caballos subiendo sierras mojadas tras conquistas de mujer, ellos ven en ese ser, cuerpo torneado y sensual sonrisa; barricadas con placer. Y regresa un gavilàn con su atuendo desgarrado, ya no se nota marcado de su encanto con sopor, fue atrapado con amor, de canto, lleva en su boca las plumas, el llanto; ya se le espantò el equino; sentimientos, sin razòn, otro camino, ya va lento y cabizbajo, està preso del veneno, de corazòn, no pasiòn...

´´CALIÈ, MUY PRONTO HABRÀ JUSTICIA PARA TI...´´. - Lìnea Dura -

Asì rezaba un escrito frente a nuestra casa. Estaba impreso con pintura a presión en la verja de bloques de la residencia de unos vecinos muy apreciados. Destinado a mi padre, como se lo dirigieron a otros antiguos soldados u oficiales de la Era de Trujillo; muchos de los cuales fueron muertos a tiros de manera furtiva, con asechanza, cobardemente; grupos de tipejos que se denominaban de Línea Dura robando bancos, asaltando bodegas y lo justificaban como ´´confiscación revolucionaria´´.

Mataron la revolución post Trujillo, echando por la borda lo que pudo constituir un Estado de derechos sobre una plataforma jurìdica de leyes debidamente elaboradas, tanto asì, que la democracia clàsica no ha podido derogar. Dejaron escapar la instauraciòn de una democracia real que rompa de una vez y para siempre con el espectro del dictador, añorado por muchos, debido a las veleidades del sistema. A tiempo se dio cuenta el sujeto, jefe de esa aceitada maquinaria delincuencial, que iba a herir mortalmente la mano que le ofreció de comer y lo liberó de las ergàstulas balagueristas por llevar un apellido accidental, benemérito de la casualidad, de esos que se tuercen con linajes equivocados.

Quizás no fue el fondo, sino la forma. Pues entre las diversas organizaciones de izquierda que enfrentaron la guerra fría combatiendo a Balaguer, hubieron connotados y valiosos hombres, eruditos e intelectuales entre ellos, y otros, adornados de prendas morales y honor como estandarte. Éstos no murieron enfrentados, ni de la mano incluso de Balaguer, un simple cómplice del silencio; los mató la Embajada Norteamericana en su afán de exterminio al comunismo y al nacimiento de una nueva Cuba.

Por suerte mi padre muere por obra de Dios, llevándose consigo su hombría de bien y su clase; los de la Lìnea Dura fueron cayendo uno por uno, enfrentados entre sí, y su baja estofa creó la base del país que hoy vivimos; sin ideales, ni memoria, indolente y servil...

¡EL MÀXIMO GÒMEZ QUE NO CONOCEN MUCHOS DOMINICANOS...!.

´´La mayorìa desconoce lo que realmente somos; mas, todos ven y aceptan lo que aparentamos...´´ (Nicolàs Maquiavelo).

Todas las naciones en algùn momento de su historia tuvieron que combatir e independizarse de alguna potencia, que, de una u otra manera, forman parte de la misma etnia racial. Desde el imperio romano y el terror que representaron los gladiadores en su coliseo, las ramificaciones consanguìneas se hicieron presentes en lugares que posteriormente asumieron el habla anglosajona, pero que genealògicamente se diseminaron en Europa, sobre todo España e Inglaterra, lugar este último de donde se independizaron los norteamericanos. Por motivos de independencia y patriotismo, los seres humanos han tenido que volver la cara atrás y combatir su propia sangre.

Màximo Gòmez tuvo que pelear en Cuba en contra de su no lejana ascendencia. La comidilla de algunos intelectuales dominicanos es que debiò hacerlo aquì, en Repùblica Dominicana, pues el guerrero es banilejo de nacimiento. Pecamos quizás de reiterativos al afirmar que Gòmez tuvo que salir para proteger su familia del acoso racial de algunos restauradores en contra de los descendientes blancos, sobre todo españoles, en dos bastiones importantes: Peravia y Santiago de los Caballeros.

Sin embargo, el ilustre banilejo no regresó al país porque precisamente se encontró en Cuba con la invasión española y su primera hospitalidad fue en los caseríos de los negros mambises a quien le retribuyó la misma con afectos y solidaridad, los entrenó para la guerra y nunca se avergonzó de tenerlos como aliados; diferente aquí en la restauración dominicana, que su primer presidente de gobierno, el general de ascendencia española Pepillo Salcedo, fue mandado a matar por el medio haitiano Gaspar Polanco por aquel ser blanco, y la institución restauradora como tal, justificó la acción aduciendo que Salcedo era muy conciliador, no apto para la guerra.

Pero la historia y los que la contemplaron de cerca, son los más indicados para juzgar, no aquellos que leen buscando las inapetencias personales.

Me emociona interpretar al Fray Cipriano de Utrera, erudito español, en su interesante folleto de 1929, cuando habla de la genealogìa del caudillo, buscando todas las ramificaciones desprendidas por los Gòmez y los Bàez, y establece que entre sus abuelos se contaron sevillanos, malagueños, jerezanos; de Bilbao, Galicia, Francia; y muchos de  ellos tuvieron por noble oficio las armas; fueron capitanes del rey, tenientes, sargentos y soldados.

Josè Gòmez, bisabuelo, fundador del tronco de los Gòmez, tuvo por oficio la milicia, dice el fraile, allà por el año de 1700.

Los dos apellidos del cèlebre general revelan el origen del hombre: Gòmez y Bàez, y su fisonomìa, su porte, y su temperamento descubren la prosapia del conquistador audaz y temerario que acometiò la èpica hazaña de la exploraciòn y dominio de las Amèricas. La figura de Màximo Gòmez, su talante, sus maneras y el mismo color de su tez nos dicen claramente que sus antecesores pertenecieron a los tercios españoles de Extremadura y de Huelva. Y dice Utrera, y los generales de la guerra que examinaron su paso por la vida, que Gòmez naciò para la guerra, para dirigirla y para mandar a los demàs hombres, ya fueran soldados de fila, ya oficiales. La autoridad de Gòmez se imponìa a todos; siempre era el general, siempre era el director, siempre el jefe absoluto y dominante... Invoco por ùltimo al ilustre Eugenio Deschamps, cuando recibe a bordo del buque al guerrero en su ùltima visita a Santo Domingo: ¡Oh salve Màximo Gòmez, resurrección de la epopeya!!!!!.

¡ASÍ QUISIERA MORIR...!.

Entre el olor de los tejidos secos del plátano hechos aparejos para burros y mulos, a resina de madera y al hule de la hamaca que sola se balancea; viendo el pámpano yacer en tierra destilando su agua azucarada para aportar abono; con dos caballos, que cuando ensille uno, descanse el otro; de la fajina diaria, de la calurosa pelliza, del freno que tiene mordido, no vaya a ser cosa que un pedazo de yerba verde lo entretenga; descansar a su vez, de lo que debemos descansar nosotros, del acicate, de ese freno en la boca que exaspera; del narigón para bueyes, sí, esos que sólo mal comen y beben para jalar.... Y quiero correr en mi caballo, montarlo al pelo quizás, como a la hembra del camino capaz de favorecer de encantos a un hombre otoñal; vigilar la siembra, doméstica, sin grandes extensiones que convierta el sudor en sangre, pisar hojas secas y maduras, pero atravesando limpios drenajes; ir por senderos donde no transiten motocicletas, jeppetas, aviones, helicópteros, ni policías o cuarteles en los caminos, ni la ortodoxia de iglesias católicas o protestantes, bancas de apuestas, partidos políticos; sólo escuchar retumbes lejanos, alegóricos de cuero y bongò con sabor a caña fermentada, cuyos espectros misteriosos premian la partida con libertad...

ALUCINACIONES...

Caminaba a tientas por viejas y estrechas calles sintiendo la media luz que producían los flamboyanes florecidos; muchas flores, para después ver colgar decenas de vainas como problemas tiene la vida. Se siente ascender los peldaños de los escalones del duro roble de su casa bateyana, y a veces entre los confines de aquella ´´Villa Estela´´, de su pueblo azul, cuando los muros de tierra aún no daban paso a la relumbrante avenida con luces de mercurio, y caminaba, visitando ranchos de tejamanil o de tablas de palmas perennes, patios húmedos de pobreza, de florecitas tímidas que lo saludaban arrinconadas de los palos que cercaban el entorno; abrazando viejas con olor a cuaba y  plancha caliente de carbón; caminaba, hasta que las bocinas de la pseudo civilización le recordaron que soñaba, y, no obstante, camina, camina...

DOMINGO DE MIS RECUERDOS...

Allá, en mi pequeña ciudad,
dibujada en poses reales,
barcos en azules aguas
y sirenas de ultramar;

¿Es que con ella puedo soñar?,
sí, sus bohíos originales
reflejan retratos bellos,
de aquellos que pintó Oviedo,
hijo propio que parió
sin cruzar frontera alguna,
pues es toda llena la luna
mientras sus sirenas suenan,
las que anuncian la faena,
sean las siete,
el medio día,
y ya se acercan las dos...

Ya son las seis de la tarde
en ese arrinconado pueblo,
prístina hechura de Dios;

En mis adentros,
percibo aún tus caciques,
hombres de raza inmortal
de tus guerreros ancestros;
¡oh tierra de azúcar y sal!,
de mujer encantadora,
que el domingo,
con mi novia,
de aquel parque con su flora
al compás llevo en mis manos,
como cuan bella Isadora,
las marchas de tus conciertos...

PARADOJAS DE AMOR...

Amar,

también es no esperar;

es que llegas,

sin sorpresa,

sopesando la grandeza

de un cariño sin igual;

No es compromiso,

mas bien espontaneidad,

recorriendo los caminos

sin ataduras,

maldad;

no hay acicate,

destino,

ni un insistir peregrino

en todo su serpentear;

porque amarse está en el vino,

en el canto del silencio,

porque amar es libertad...

LA ARENGA DEL RASO...

No me ufano de decirlo,

recuerdo que lo advertí,

que un raso estaría bien puesto

arengando este país;

es el degrado de Estado,

la debilidad sin fin,

pinceladas del pecado

de algunos que nos gobiernan;

son dueños del peculado,

que maltratan,

enajenan...

No es el rango que hace al hombre,

es el hombre en su bondad;

son sus botas que despiertan

la conciencia nacional;

Sargentos en rebelión,

se vivió cuando Trujillo,

caporal de horca y cuchillo

que no perdonó a Mesón.

Batista siendo sargento,

la ´´ñoña´´ se tercia en Cuba,

y aunque no hubo redención

en su mandato inaudito,

no se madura la uva

con palos ni maldición;

´´Cabo Millo´´ fue el soldado

de aquel general Cesàreo,

que en los cantones sureños,

fue su principal bastión...

Lo que no hace general,

coroneles o mayores,

se atrevió,

y sin temores,

este joven militar,

cuyo atavío sin igual

hoy nos llama la atención;

él no deshonra las leyes

ni nuestra Constitución;

¡despierta Estado,

despierta!,

todos a reflexionar...

¡NEGRA!..., ESO ES DE CARIÑO...

Y si te grito ¡Negra...!,

debe ser porque te amo;

mìnimo,

siento y extraño,

esa atracciòn en tu piel,

es delicia de tu ser;

tu olor despierta mis años.

No hay nada peyorativo,

salvo si racista eres,

te veo trigueña mujer

por el dulce de tus mieles;

o blanca como la leche,

me deleitas con tu aceite;

pasos agrestes,

furtivos,

tus besos dulces y adrede...

¡Si es que blanca es mi negra linda!,

y negra mi blanca hermosa;

lo veo en los caramelos,

unos blancos,

otros quemados,

en cinturas cuan estrechas

y en esos labios de rosas.

Y en contoneados traseros

no eres la ´´Fulò´´ que a ultranza,

llegas,

y sanas mis dolencias;

eres luz como un lucero,
eres blanca de color,
con el sabor de la hembra,
por eso te llamo amor,
¡ven abràzame mi negra!!!...

LIBERTAD ASEDIADA...

``Tù no buscas un camino porque el mundo es tan sólo tu guitarra y tu canción, tù eres libre como el ave que muy poco se detiene y la alumbra siempre el sol; tu bandera es igual que el arco iris y tu tierra la que te señala Dios, tu canción es poesía y juventud, andarìn de las edades eres tù...´´.

¡Hermosa interpretación de Anthony Rìos!, que nos transporta a los conceptos del alma, a nosotros los libres y rebeldes, con causa y sin ella, que soñamos con escapar de los espectros, aquellos que hacen de la política el modus vivendi u operandi del pueblo, de los auspiciadores de la miseria y acaudalados vendedores de tumbas y espacios ´´privilegiados´´ para los muertos; muertos que no nos gobernamos, pero que odiamos el mundo sacro de las funerarias y los sepulcros blanqueados; los soñadores libres y rebeldes somos más, y soñamos, mucho, regularmente pensamos que nos rebosa el pan y damos pan, aunque nos quedemos sin pan; ¡total!, nuestro pan es ansias y deseos, sí, de dar salud a los niños que la necesitan, a los ancianos que, como mi madre, se lo creen, permiten y aceptan que lo son, y están inmersos en las limitaciones.

Mas, quiero ser libre, hasta en la muerte; es tan perfecta la obra de Dios y la inteligencia del hombre, que pienso que todo no se termina con ella; mi rebeldía hace ver mi cuerpo inerte rodando entre yagua en las bajadas de esas cordilleras acuíferas, terminando varado cuando el rodar ya no es ligero, mientras la tierra, pragmática, escoge lo mejor de mi, me recicla, mejorando día por día las nuevas generaciones...

¡OCTUBRE...!.

Como un reciclar constante que va calmando las ansias del camino en la sinuosidad del tiempo; del año que trae primavera, pero también verano amenazante y ominoso, que exaspera, nos recuerda el virtual infierno, el esotérico destino aquel que nos señala la ignorancia. Un verano que nos trae el crujir de óxido y el estruendo de ventanas; gotas de lluvias que nos alegran tan breve, pues se secan en la atmósfera de la que no se manda, la naturaleza, que más fácil se deja destruir por el hombre; es dócil al mal, mas, no asì a las apetencias del alma, arrastrándonos por inicuos senderos, sin necesidad de estar soñando con un pasado de cenizas en los frentes, de hojas secas de almendros y mangos carcomidos por los murciélagos y las miserias que caminan; hasta que llegas, octubre, con promesas, por lo menos, con la esperanza de antaño de un otoño mojado, sin grises sueños de hábitats de tablas sueltas de bajadas y subidas inaccesibles; llegas con ojos claros, como soles,  y besos tiernos, con tus luces, tus noches, tu luna...

¿DÌA DE LAS MERCEDES...?

Quisieron hacer creer los sanguinarios conquistadores que la virgen Marìa, considerada madre de Jesús, vino a merced de los españoles, de ahí su sobrenombre, en ese cruento asesinato de condición exterminista. Porque aún subsiste ese poder dueño del mundo que usa el nombre de Dios para su hegemonía. El lobo disfrazado de oveja y el diablo que usa los símbolos del creador; mientras la cultura como modo de vida y la costumbre como ley consuetudinaria, dan las pautas a un mundo torcido que es conmemorado y celebrado por los incautos y la atrevida ignorancia.

¡Tan linda Mercedes, allá en el cibao, mujer de ojos claros, de piel canelada y lindo tumbao...!. ¡Ay levántate Mercedes, ya levántate Marìa, ´´Alevàntate´´ que ya es por la mañana; ´´alevàntate´´ Mercedes, ´´alevàntate´´ Marìa, ´´alevàntate´´ que ya mi amor te llama...!!!.

¿DE LA DELINCUENCIA AL SALVAJISMO...?

¿Y por dónde anda la majestad del Estado, por què senderos caminan nuestras leyes que conforman toda una estructura que de conglomerado humano nos llevaron a un mundo civilizado?; y es que´´árbol que nace torcido jamás su rama endereza porque es de naturaleza la savia con que ha crecido´´, si nos remontamos a la conquista, al derramamiento de sangre de incautos que nacieron y vivieron en un suelo virgen que nunca supieron no les pertenecía, porque son las simientes imperecederas de la maldad del hombre que lleva en su alma el morbo de ver derramar la sangre con la espada en la garganta del más débil, a quien con candela y puya lo pone a sudar como al diablo. Quemaron a un niño, pues dieciséis años es edad pueril aún, sin conciencia ni discernimiento en un ser humano; quizás no era culpable, era solo un sospechoso, o tal vez lo era, pero debió ser dueño de las manos de la justicia y los códigos que hoy están cubiertos en la telaraña de la nueva conquista: El caos; antecedido por la masacre colonialista que dio paso al imperialismo, a la trata negrera, y cuando conoció del capitalismo vivió la guerra tormentosa que produce riquezas y expropia territorios, culturas e ideales; ideales que borró con los placeres de una droga alucinógena, descubierta a lo mejor por casualidad, pero, que, una vez desaparecida la guerra y todo lo que pueda seguir medrando contra la humanidad convencional, es utilizada para los grandes beneficios imperiales y al mismo tiempo para el chantaje polìtico, en fin, para crear el cìrculo vicioso de una anarquìa sangrienta que aporta sus muertos en los màs insensatos, ignorantes y desposeídos de la fortuna. ¡Ya no veo manera de ir rompiendo las estructuras de estos Estados corrompidos por la ola infernal del afàn polìtico del poder; serìa promover el cataclismo de un mundo que nosotros, el hombre, ha llevado a la deriva...!.
¿Y al verdugo quièn lo juzga ante el pie del cadalso...?.

LA NEGRA ´´FULÒ´´ Y UN OTOÑO INTEMPESTIVO...

Escuchar el clamor a la negra ´´Fulò´´ de nuestro Luis Carbonel, nos transporta a un pasado que aún patina entre el lodazar de los ensueños y realidades, cuando el otoño llega; mas, su llegada es intempestiva, a veces cruel. Escuchar la voz melodiosa de Berta De Singerman, llamando a la negra de la vida, requiriendo de sus servicios de joven fuerte y piel brillosa, que desliza entre sus erectos pechos el agua de un río que, más que bañarla, se perfuma en ella y sus aguas resbalan en su piel como si no la mojaran; es sentir el reclamo que nos cobra la vida en su postrimerìa, cuando aún no comprendemos que algunas cosas no son totalmente buenas, mucho menos, totalmente malas; ni el color, ni la raza, ni el pudor, ni el recato; menos el desenfado, lo vanal y/o espiritual, ni la subsistencia con placer...

¡Oh ´´Fulò´´, ´´Fulò´´, ´´Fulò´´!, se siente lejana esa voz aquejada, necesitada de afectos físicos y de alma... ¡´´Necesito las pastillas ´´Fulò´´, el ungüento para el masaje; oh ´´Fulò´´, ´´Fulò´´, como necesito esa fricción, esa agua con la tibieza del fogón´´...!, interpreto, pues no es exactamente textual; son gritos lejanos del que se arrima al canto otoñal, que aprecia con ahínco el dulce néctar de la vida, con sus mentiras, fantasías y vinos; torcidos caminos que a la postre enderezas con besos, con remanente de una libido que no espera nada, que no sea la presteza de una vida llana, vivida esta vez sin remilgos ni hipocresías, en las manos y cuerpo de ´´Fulò´´, que no es mía, es de la vida...

ROMÁNTICO, REBELDE, POETA: DESAFIANTE DEL LLAMADO MUNDO...

El romanticismo y la poesía son atractivos para el poeta. Pocos lectores y/o espectadores del festìn de la vida siguen esas saudade de sueños sin despertar, de caminos empedrados y sinuosos; casas desvencijadas que no queremos enderezar, porque poesía y sueños es vida que se retrotrae, es mirar el pasado para seguir el presente, es vivir sin cesar, como expresara Heràclito de Efeso, porque las células mueren sin cesar y nacen nuevas sin cesar; mas, el poeta es libre, rebelde, y camina arrastrando el alma por senderos oscuros, lluviosos; pernoctando en chozas lúgubres, y, entre veces, alcanzando cielos estrellados de amores reciclados...

LOS HIJ@S; VIVO POR ELL@S...

Difícil aceptar el poema de Kahlil Gibran: ´´tus hijos no son tus hijos, son hijos e hijas de la vida deseosa de si misma; no vienen de ti, sino a través de ti, y aunque estén contigo no te pertenecen...´´ ¡Que cruel!, aunque exquisito en todas sus partes, sobre todo, cuando nos dice que podemos darles amor, aunque no nuestros pensamientos. Normal, y ojalà los suyos sean más sensatos que los nuestros; somos el arco, del cual nuestros hij@s como flechas vivas son lanzados, y en realidad, y a la postre del poema, eso soñamos, eso queremos; dejar que la inclinación en nuestras manos de arqueros sea para la felicidad.

Recuerdo, adentrado en la adolescencia, como dirìa Tomàs Morel, un muchacho engreído, a quien la vida se le entró por los ojos antes de que terminara la mañanita fresca de su inocencia, cuando mi madre me reprochaba y corregía los entuertos, diciéndome: ´´quisiera tenerte nuevamente en mi vientre para protegerte´´, pues todo padre o madre es como Dios que de su hijo o hija quiere hacer un Jesús o una Marìa llena de gracia, con el sacrificio enmendado y subsanado desde lo alto; la bendición de la gran prole de Abrahan por fecundas generaciones, entre reinados y otras noblezas como preseas del que da el oro y la plata.

´´Hij@ de gat@ cazador@ es´´, ´´mata de ahuyama no pare calabazas huecas´´; mas, otras bendiciones de enclaustradas y románticas afloran en los misterios de la vida, pues Salomè Ureña de Henrìquez, intelectual y unida por su esposo don Francisco Henrìquez y Carvajal a una familia de eruditos, logró con creces lo que al altísimo pidiere para su hijo Pedro Henrìquez Ureña: ´´Mi Pedro, no es soldado; no heredará de Cesar ni Alejandro los laureles, si alguna corona adornará su frente, la encontrará de sus estudios en los vergeles´´...

CRÓNICA ANUNCIADA DEL TRIUNFO DE LA ATREVIDA IGNORANCIA...

En mi ya prolongado caminar no debo soslayar, haberme dado cuenta de lo prohibido que está tener talento, pues pululan en los corrillos y en grandes despachos donde no se despacha nada, salvo honrosas excepciones, el despiadado triunfo de la incapacidad administrativa indultada por la política partidaria. La ley sobre Servicio Civil y Carrera Administrativa jamás será un estamento de hecho ni de derecho mientras la mayoría de los preparados no militan en partido político alguno. Mucho más, si el talento a que hacemos referencia consiste en el estricto cumplimiento del deber y la debida ética. Dejar huellas fundamentadas en lo que debe ser, nos catapulta hacia el fracaso, convirtiéndonos en muertos en vida, fósiles andantes o especímenes raros ajenos a las reglas de juego. Por ello, interpreto a Josè Marìa Vargas Vila: ¡´´DESGRACIADO DE AQUEL QUE DEJA TRAS DE SÌ, HUELLAS DE SU YO, SI ESTE FUE EL DE UN ROMPEDOR DE AUREOLAS O UN TRITURADOR DE CADENAS...!. SU GESTO LIBERTADOR NO SERÀ PERDONADO JAMÀS, LA RAZA DE LOS ESCLAVOS ES TAN INAGOTABLE COMO LAS ARENAS DEL DESIERTO Y COMO LAS OLAS DEL MAR; DESGRACIADO AQUEL QUE DIJO LA VERDAD ENTRE LOS HOMBRES, ESE SERÀ LAPIDADO AÙN DESPUÈS DE MUERTO, CON TANTO FUROR COMO LO FUE CUANDO ERA VIVO´´!. (En las Zarzas de Horep, JM Vargas Vila, 1921).

EN EL ANTAÑO DEL SUR...

¡Oh, esos pueblos cerreros de mi Sur costero; dulces, salados, de hermosas mujeres en coros canteros!.

Y cantaban a prima noche ataviadas de un luto blanco y negro, sin estar tristes; iban gozosas con pañuelos a lo ´´Juana Saltitopa´´, llevando sus ojos puestos en un anaranjado horizonte manchado por la puesta del sol. Ya no ladraban los perros atormentados al silencio del crepùsculo, ni al taciturno cualquiera que de torpe tropezaba, y la chicharra gritaba consumida en la madera. La parsimonia se hace presente en esas calles sin asfalto por los senderos de El Peñòn, entre paseos de drenajes y tierra cortada por la humedad del Yaque y las ansias de tocar el atuendo blanco de Santa Lucia, su patrona, cuando la carretera quedaba atrás con sus bohìos florecidos, unos; yermos otros, platanales y cocos,  ya a lo lejos se observa el campanario y esa iglesia que por lo menos juntaba a los incautos y los hacían abrazarse como hermanos en tiempos de paz por dictadura; colorido de casas de madera, techadas de palma o cinc, galerías, patios con higüeros y gallinas que parecen danzar con sus patas cuando excavan con sus polluelos; dientes grandes y amarillos sonríen desde las ventanas duras que orgullosas muestran sus trancas y aldabas movidas por la brisa de cuaresma; mientras a los lados del camino, como para no estorbar, van los pescadores con ensartes de tilapias, se escurren sumisos, pues vienen en vía contraria, de allá, de Laguna Rincòn, desde donde vieron partir otra procesión de dameras, esas, sì, del Cercado de Las Damas, blancas y pecosas, recatadas y con blancas indumentarias; mujer que hasta su hablar es un canto, llevan coros repetidos hacia el escarpado alud de cactus maravillosos, de nieves que son cenizas, en eternas alabanzas camino hacia el cerro azul...

¿REMANENTES DE CONQUISTAS...?

Se vuelve la vida dominicana un cìrculo vicioso, inmersa aùn en los tiempos del robo primitivo, el asedio y el crimen del conquistador avieso y perverso; el saqueo, extraña forma de trofeo o gloria, que quita el pan al conquistado, considerado el enemigo, para inhabilitarlo, que, hasta guerreros considerados nobles e impolutos como Bolìvar y Gòmez, lo permitieron en algùn momento para no desmoralizar las tropas ni humillarlas con la subsistencia de los trillos.

´´Si mi pobreza llega al lìmite del vecino tendrìa que abrazarme a èste´´. Es lo que piensan estos remanentes de conquistadores hoy, enquistados en su tecnologìa diabòlica, y con ella, no solo nos roban el oro, estàn secando nuestros rìos, nos envenenan el agua, nos depredan los bosques y convierten en cemento el sistema orogràfico de nuestra geografía insular.

¡Oh Sur costeño que aùn tus aguas son bravas, pero tus peces estàn muertos!; los estàn matando adrede, como nos matan la vergüenza y el honor...

¡Resucita, oh Estado dominicano!; pues no eres Haitì, eres rebelde y guerrero como Enriquillo y Caonabo; aquel, Haitì, es un valiente que en un momento dado de la historia se sacudiò de sus cenizas, pero prefiriò a la postre conservar las cicatrices de sus espaldas, de una esclavitud impuesta, y que ellos, ya convertidos en reinado e imperio, impusieron a su propia sangre, sobre todo a los màs pobres; son sumisos por cultura y obscurantismo ancestrales; mas, tù, dominicano, en la estelaridad de la epopeya, como dijo Gòmez, tù, dominicano, David del Caribe, como dice Fidel Castro Ruz, recoges la flor a la altura de tu caballo.

¡A pelear si es preciso...!!!.

CUANDO EL HOMBRE ES SU PALABRA...

(De Nicolàs Buenaventura), que resume lo siguiente: ´´un cuentero es alguien que a lo largo de su vida se ha ido llenando de historias, de leyendas, de cuentos, mitos y epopeyas. Un grupo de valientes guerreros, que todavìa no ha olvidado lo que es el honor, vive en su tobillo. Tres hombres que buscan su destino, cada uno de manera distinta, original, habitan su hombro. Una cantidad de mujeres astutas se ha instalado en sus rodillas. Otras, màs curiosas, lo recorren de arriba abajo. Una pareja de enamorados se ama en la comisura de sus ojos. De un momento a otro, en una noche de bajas estrellas, estos personajes, con sus historias, deciden subir por su garganta, llegar a su boca y vivir en su palabra´´. Termina la cita.

Mas, no es el caso del escritor, èste fabrica sueños y literalmente va por la vida haciendo y disfrutando lo que cada hombre normal hace. No obstante, dentro de tal normalidad alcanza las estrellas, se remonta a las nubes grises y azules si es que en ellas ve figuras, elucubraciones, fantasìas; es poeta entre veces, parodista, decimero, queriendo que el mundo entero con èl complacido quede; como dirìa Rolando La Serie, ´´pues si la murga se rìe, uno se debe reìr´´, corro tras las romerìas, y salgo, por ella gozo y me amargo y disfruto el vacilòn; y entre caminos, ya solo, allà, en el ´´Palo Alto´´ de cañas, debajo de esas palmeras, no recuerdo si ramera o la doncella del rancho, sólo la amè sin quimeras, dejàndome sus encantos...

¡JUAN SÀNCHEZ RAMÌREZ, HÈROE DE LA RECONQUISTA...!.

´´No podemos evitar que los pájaros vuelen sobre nuestras cabezas. Mas, podemos impedir que hagan nidos sobre ellas´´... (Martín Lutero).

Juan Sànchez Ramìrez, militar y político. Aunque estamentos historicistas lo señalan como español, Sànchez Ramìrez nació en Cotuì, provincia que hoy lleva su nombre bien merecido. Para quien suscribe, y sin necesidad de seguir en contradicción con intelectuales probados, aunque favorecidos por los importantes medios de comunicación de nuestro país, Sànchez Ramìrez no fue un traidor, es más, debe considerarse prócer de la antesala independentista. Incluso, para la época en que fue gobernador del Santo Domingo Español (1804-1824), etapa conocida como ´´España Boba´´, no tuvo en sus manos el poder de crear un verdadero Estado y una nacionalidad definida. España envió como élite a Carlos Urrutia y Montoya (Carlos Conuco), personaje avaro que solo se preocupaba por producir, hacer conucos para exportar su producción a España.

El Tratado de Basilea, firmado entre Francia y la monarquía española de Carlos IV, el 22 de julio de 1795, en Basilea, ciudad de Suiza, le devolvía a Francia la margen oriental de la isla que hoy ocupamos. La batalla de ´´Palo Hincado´´ del 7 de noviembre del 1808, en la Sabana de Palo Hincado, El Seibo, librada por este adalid, fue el escenario que evitó que España echara por suelos tres siglos de historia, lengua, religión y cultura. ¡O eramos del lado español o nos dominaba Francia!, no existía otra opción.

Era honesto, murió en la miseria, él y su familia, pues aportó, como Duarte, su patrimonio a la causa justa en la que se enroló junto a todos los habitantes de la colonia de Santo Domingo. La historia y la conformación de los pueblos se divide en procesos, y este de reconquistar la margen oriental es de los más sanos para lo que es hoy nuestra existencia.

Santo Domingo de Guzmàn, fue un inquisidor producto de la conquista criminal; la acepciòn ´´dominicanos´´, posiblemente nos llega del Gran Convento de los Dominicos, existente ya para la època de Sànchez Ramìrez, el que fue evolucionando como Universidad Santo Tomàs de Aquino, Universidad de Santo Domingo, hoy autònoma.

La divisiòn existente en el Santo Domingo Español, producto de habitantes orientales afrancesados, le hicieron la vida imposible al gran guerrero, como posteriormente al licenciado Josè Nùñez de Càceres y su independencia efímera con ´´La Gran Colombia´´, pues Simòn Bolìvar tenìa compromisos con Haitì por los aportes de sus generales a su causa como libertador de Amèrica.

Tenemos Estado y Constitución a partir del 6 de noviembre de 1844, cuando Juan Pablo Duarte, hijo de español, y el movimiento trinitario proclamaron la república el 27 de febrero de 1844, allà, en la Puerta de la Misericordia, posteriormente llamada ´´Puerta de El Conde´´, en honor a un enviado del rey español don Felipe II, a quien autorizò amurallar la ciudad de los sueños, la ciudad romàntica, en virtud de la aviesa impronta del pirata inglés Francis Drake (1543-1596), nacido en Tavisteck, Inglaterra, quien saqueò los tesoros, y la puerta llevaba la encomienda de que estaría abierta única y exclusivamente a la hispanidad.

Don Bernardino Gutierrez Meneses, Bracamonte y Zapata, fue el Conde, de Peñalba, España.

¡La historia debe ser contada como es, y Juan Sànchez Ramìrez aportó a lo que es nuestra identidad como naciòn...!.

Me apasiona su arenga militar: ´´Pena de la vida del soldado que mirase hacia atrás; pena de la vida al tambor que tocare retirada; pena de la vida del oficial que lo mandare, aunque sea yo mismo´´...

¡MÀXIMO GOMEZ: CONSUMADO Y DESTINADO LIBERTADOR...!!!.

Admiro y respeto mucho al periodista Alvaro Arvelo (Hijo), porque de que sabe, sabe..., pero quien suscribe, y admitiendo que en cierta forma le enmiendo la plana a un intelectual superior, a un maestro si se quiere, se permite disentir del erudito señor, en el sentido de que expuso en el programa matutino ´´El Gobierno de la Mañana´´, de La Z-101, que Máximo Gòmez fue un traidor a la patria porque la abandonó para hacer nombre en Cuba.

La Restauración de la república constituyó una gran epopeya que debe de servir de orgullo a esta nación. Pero no podemos negar que desde las simientes constitutivas como sociedad política, ya eramos un conglomerado de migrantes.

Esa estelaridad restauradora tuvo sus raíces y matices racistas coyunturales para naciones que como Haití, les convenía ver fracasar a los españoles, enemigos naturales de los franceses desde los tratados fronterizos de la isla hasta hoy día.

Los más feroces héroes de esa gesta eran de origen haitiano, y ello de ninguna manera me obliga a deslucir ni dejar de simpatizar con personajes como Gregorio Luperòn, hijo de Nicolasa Duperòn (con D), haitiana liberta, y de padre desconocido. Pero no existe razòn para que los restauradores prendan fuego a Santiago de los Caballeros por ser un bastiòn blanco, como posteriormente dijera Ulises Hilariòn Hereaux Lebert, hijo del haitiano Dassa Hereaux, marino mercante, y de la haitiana Josefa Lebert, al nombrar, ya siendo presidente de la repùblica, a su hombre de confianza, el general Perico Pepìn, negro como un chocho, gobernador de esa provincia: ´´ahì les mando a mi amigo Perico como gobernador, con todos los poderes que el cargo deba dispensarle, para bajarle los sumos a esos blanquitos del Centro de Recreo´´...

Los documentos del Archivo Històrico ardieron y se perdieron datos importantes de nuestra historia y del primer Santiago de Amèrica. El general Gaspar Polanco, nacido en ´´Corral Viejo´´, Montecristi, analfabeta, de ascendencia haitiana, mandò a matar a Pepillo Salcedo, primer presidente del gobierno de la restauraciòn por ser de ascendencia española. La historia solo recoge que Salcedo era de poco caràcter, conciliador, atribuciones no indispensables para los tiempos de guerras.

El general Pedro Florentino, nacido en Hincha, de ascendencia haitiana, pasò a cuchillo los cantones ´´blancos´´ del Sur, e incendiò a Banì, incluyendo la casa de los padres de Màximo Gòmez, por ser èste nieto del español Josè Gòmez, capitàn, comandante de la Plaza Peravia para los años de 1700. Hay que considerar, que Gòmez en ese momento era un oficial de carrera, de disciplina militar, quien ya habìa ganado estrella en la batalla de Santomè y estaba al servicio del presidente Pedro Santana, de lo que como militar no podìa sustraerse. Es entonces cuando solicita permiso para sacar hacia Cuba a su familia y protegerla de las improntas de un hombre que, como Pedro Florentino, siendo capitàn, ya habìa sido sometido a consejos de guerra por sospechas de que obraba a favor de los haitianos.

A Gòmez y su familia les sorprende la llegada de los españoles en Cuba, entonces tuvo que abrazar esa causa por el pueblo que les acogiò con tanto aprecio. Se codeò con los màs humildes, se ofreciò como voluntario raso, triunfò, regresò a su paìs, y bien no habìa descansado, cuando el ilustre Josè Martì vino por èl, porque Cuba lo necesitaba, y ¡que ironìa tiene la vida!, fue el presidente Hereaux quien les facilitò transporte y armas para emprender el viaje, dejando dormidos a sus hijos, pueriles aùn, y partìr apesadumbrado en una madrugada acompañado de otros dominicanos ilustres, como Lorenzo Despradel (Muley), su secretario de guerra, el capitán Marcos Del Rosario, Antonio Maceo y Grajales, cubano, hijo de madre dominicana, y su adorado hijo Panchito Gòmez Toro, muerto y masacrado en combate.

Rechazò la presidencia de la repùblica, la cual le fue ofrecida solemnemente por el congreso de esa naciòn. Adujo ser dominicano, no cubano, y condenò la intromisiòn de los EE.UU. luego de terminada la guerra. ¿Para què hemos luchado entonces, si ahora tenemos esas gentes aquì metiendo sus narices; por què quieren ustedes imponerme esa corona de espinas en mi cabeza?.

Màximo Gòmez, ùltimo libertador de Amèrica, dijo Balaguer; Gòmez, guerrero y revolucionario, dijo Bosch; y los libertadores saben donde nacen, mas, no donde mueren...

¡UN DÌA PARA EL PADRE BUENO...!.

Un Òscar Arnulfo Romero y Galdàmez, en El Salvador de tragedia en los tiempos de Armando Molina, cayó abatido por ser padre del pensamiento y los buenos propósitos, como los tenia Rutilio Grande García (Padre Grande), hombres que dejan huellas y caminos marcados con su propia sangre.

Y asì, como hoja que a medio madurar deja el frondoso árbol, se fue mi padre aquella mañana primaveral. ¡Oh caballero ecuestre del Santiago Viejo...!, tu intempestiva muerte no te permitiò aguardar el futuro que merecìas, pero, en tu corto cabalgar, jinete de los tiempos, me enseñaste que nuestra ascendencia no menoscaba el honor y el valor intrìnseco de los Gòmez. Aun de allà, del Santiago en que con hidalguìa cabalgaste, te lloro hoy, y te lloraron los caminos del Sur que amaste, entre las aguas de su Yaque, las plantas, y la polvareda dejada por tus caballos que dispersos, corrìan atormentados por los espectros de tu recuerdo; lloraban tus hijas y tu viuda, la siembra, los peones, mientras ya, cerrando la noche al umbral de la madrugada, sentìa y aùn siento los aullidos de perros lejanos, al compàs de las herraduras en los renegridos de los campos cañeros y del tabaco de tu lar nativo, del camino real, frente a frente al Pico Diego de Ocampo...

¡Te extraño, padre...!!!.

!ENTRE PATRIOTAS Y PRO-HAITIANOS TE VEAS...!.

Desèale esto a tu peor enemigo, si sobre todo, estará inmerso entre  personas que constituyen la mayoría y no alcanzan a comprender que la situación es estructural. El trabajo es arduo, pero no imposible, pues se trata de ir desmontando con sumo cuidado estructuras seculares en simientes de arena. Lo queremos llevar a un plano eminentemente emocional, a veces de colores, partidario político o deportivo que exacerban las pasiones humanas. Es mirar de manera retrospectiva, incluyéndonos en los avatares de sangre, dolor y explotación humana, desde los tiempos en que Juan Nùñez Blanco, asaltó la Fortaleza San Luis, allá por el 1821, enarbolando la bandera Pro-Unión con Haití, en oposición a una España verdaderamente boba y una independencia con la Gran Colombia, de la autorìa del teniente gobernador, Lic. Josè Nùñez De Càceres, que no rindieron los frutos deseados. Este atrevimiento de un dominicano le abriò las puertas a Jean Pierre Boyer en 1822 hasta nuestra separaciòn en 1844.

Hacer como en ocasiones ha hecho la ortodoxia católica, y pedir perdón por los errores de su cetro de poder. Plantear que dos naciones de diferentes culturas aún son victimas de las potencias que las sometieron al yugo colonizador.

Perdonar la hazaña, épica si se quiere, aunque asesina, de una nación que como la haitiana, es la que nos ha invadido y pasado a fuego a través de la historia; perdonar la retaliaciòn histórica o tiránica de Trujillo en 1937, entre otras tantas heridas, abiertas aún, que ambas naciones deben perdonarse.

Ese individuo que vino a conferenciar a nombre de Human Rights Watch, Josè Miguel Vivanco, quiso, pretendió humillarnos, enmendarnos la plana, porque las autoridades dominicanas no se lo impidieron; no debiò subir al púlpito, sobre todo, porque antes de pisar territorio de Duarte, Sànchez y Mella, ya nuestro presidente, que debe ser la persona mejor y mayormente informada, debiò tener de antemanos el prontuario sinuoso de este personaje, a travès del DNI y otros estamentos de seguridad nacionales.

La tarea no es fàcil y nuestro Estado y el gobierno que nos representa, tiene en sus manos un pandero de difícil bordado. No obstante, resulta tan fácil aplicar la ley, con sanciones drásticas para sus violadores, extranjeros y nacionales; reconocer hasta donde hemos fallado como instituciones a lo largo de nuestra historia y sus tratados fronterizos; castigar a los que pescan en río revuelto y viven de la desgracia ajena, extranjeros y dominicanos; reconocer, admitir, sancionar, y hasta indemnizar a aquellos que inocentemente han sido víctimas de debilidad de Estado. Con ello se podrìa renovar y fortalecer las condiciones soberanas de nuestra naciòn, y, borròn y cuenta nueva en la aplicaciòn de leyes viables; ¡NO NOS DEJEMOS MATAR, PERO TAMPOCO DERRAMEMOS SANGRE DE UN PUEBLO IGNORANTE, VÌCTIMA DE SUS COLONIZADORES Y DE SUS PROPIOS ´´LIBERTADORES´´, DESDE SU NACIMIENTO HASTA HOY DÌA...!!!. En el fondo esto es lo que buscan las potencias y sus atrevidas pretensiones de fusiòn, para invadirnos y someternos a sus innegables fuerzas.

¡Borròn y cuenta nueva y a cumplir las leyes inexorablemente...!!!.

SUEÑOS ENCONTRADOS...

¡Que ya no estás a mi lado...!,
sin embargo,
en cuanto a mi,
tuve un sueño diferente;
volviste,
porque te vi, 
esta vez muy insistente
y segura de tu amor;
entre lágrimas y besos
musitabas con rubor.

Pero cambiabas,
volvías,
te alejabas;
rompías mi ensayo de olvido;
ensayo que terminaba
y al final me recordabas
cuanto te extraño,
cariño...

¡Oh atracción bendita que excita,
mujer de encanto,
bonita,
placer que anestesia mi sufrir;
órgano que no deja de latir
al sentir tus ruidos quedos,
no tengo que hacerte ruegos
ni recordar la pasión,
¿es ese amor tentación,
es locura que desanda?,
ven,
y trae el dulce veneno,
que al corazón no se manda...!!!.

RUTINA DESPIADADA...

¡Oh rutina despiadada
y agravada con calor...!,
haciendo que mi dolor
sea un mal trecho de este amor
y la carga sea pesada;
entre tormentas,
huracanes,
depresiones tropicales
que llenan la temporada,
llega al recuerdo la amada
rompiéndome el corazón;
ya no es lluvia,
es un ciclón,
que inunda nuestra morada.

¡Oh temporada infernal
que casi robas el año!,
mas recuerdo que en antaño
era tu piel un trigal,
tu carita sin igual,
ojitos de niña vana,
besos de miel en rebaño;
no dejes que las saudades
me maten con sutileza,
pues prefiero ser la presa
de tu tela hecha de araña,
y no ser por ti ermitaño
entre soledad y tristeza...

A MI MADRE ANITA NIN, HOY Y SIEMPRE...

En mi repertorio quiero,
darte esta vez algo nuevo,
mamá,
como el calor que me das
que para mi es el suspiro,
por ti vivo,
canto y respiro
y conservo la moral.

Cuando la madre se marcha
se nos parte el corazón,
despertamos con razón
juzgando nuestras improntas,
de acciones que nos soporta
camino hacia la deriva;
somos venales,
incomprensibles,
mientras la vemos con vida.

Mas,
la madre en el engendro
es la que aporta el latido,
los sentidos y sustancias
que dan propósito al ser;
no importa la circunstancia,
eres la esencia del nido,
rocío fresco,
querer vivo,
despierta en hermosa alba,

aurora de atardecer...

LLUVIAS QUE INSPIRAN...

¡Y por fin llueve...!,
ahora que tù no vuelves,
sabrá Dios dónde guareces;
si vieras como el amor crece
al amparo del recuerdo,
que entre chorreras y cantos
enlazaban nuestros cuerpos.

¡Ahora llueve y no te tengo!,
vuelas con alas mojadas,
te fuiste tan enojada,
paloma blanca y hermosa,
castigándome el silencio
de aquella boca de rosa.

Llueve copioso y acampa,
y se siente entre las rampas
el sonido de tu voz,
gotas tímidas que me arrancan
el sentir de tus gemidos,
¡oh paloma vuelve al nido
que ya el calor amainó...!.

Cae la lluvia en los tejados,
se siente en patios vecinos,
acallando mi llamado
que te invita a mi destino,
al amor,
al desatino,

de un placer acantilado...

¡UN AMOR VIEJO NO SE OLVIDA...!.

Pero si está llegando el gris del tiempo y aún no te encuentro, sabiendo incluso donde te escondes; en habitaciones lúgubres de mosquiteros oscuros que ocultan recuerdos hermosos y lágrimas de bondad, allí estás tú, entre pinturas que se descascaran rebeldes en un aposento alto de un techo sin tragaluz...

¡Oh, vuelve a mí, prisionera del destino y de la sociedad !, que acompañada sientes la soledad por la ausencia de los besos, allá, debajo de aquel cerezo, con tu sensual castidad; castidad que hoy mantienes, me castiga y me sostiene sólo en los sueños en cierne, caminando aquel poblado, de las manos agarrados por nuestros lares nativos, matando el maldito olvido que asecha y que nos sigue hasta el rancho, donde rauda y veloz de amor, ya en el trasiego, el tras patio, te refugias en mis brazos...

MEDIO AMBIENTE EXPORTADO VS. TRAGEDIA IMPORTADA...

Entonces vemos languidecer nuestra tierra en una primavera con grietas, siembras, animales y hasta mariposas muertas, como si nuestros pasos se agigantan en una sola gruta de polvosas piedras afiladas. ¡Ya no llueve...!, porque exportamos sólo el clima, pues somos islas encantadas y absorbidas por los imperios. ¡No llueve...!, y es que nos desangran los ríos y nos envenenan el agua, carcomièndonos a la vez los elementos minerales que los sostienen; esas arenas, gravas y gravillas, que junto a la arcilla y el yeso, conforman, entre otros, los insumos de las industrias del cemento, de capitales siniestros y dudosos, y productoras de selvas en moles...

Están grises los poblados y caídos los palmares por culpa del oro maldito; cementerios de hombres vivos, y mas, existen, no viven; se siente que habla el silencio en esos ranchos absortos, que les robaron el clima y tienen que pagar caro la importación del mendrugo exótico, pues el propio se les escapó de entre los dedos, como el agua y la esperanza...

DÌA INTERNACIONAL DEL TRABAJADOR...

De gran significación histórica, si tomamos en cuenta que la lucha reivindicativa estuvo en manos de los movimientos socialistas, los llamados anarquistas y comunistas. Para esta fiesta del movimiento obrero, celebrado en París en 1889, tres años después de la huelga iniciada el 1 de mayo de 1886, tuvieron que producirse mártires, sobre todo, en Chicago, al lograr como conquista la jornada laboral de las ocho horas.

¡Oh obreros milenarios!, pues descienden de Caìn, según la retórica ortodoxa y de control social religioso que logró crear un inicio de inequidad a través de esas leyendas.

¡Oh obreros seculares!, descendientes directos de esclavos, cuyos logros han sido vastos, si dejamos detrás la fuerza animal y vemos correr la rueda, el accionar de su aceite y carburante, aunque obreros seguimos hasta el fin, montados en las grúas del progreso, la industrialización privada, estatal y la modernización. ¡Oh maldita civilización que me eclipsa los viejos campanarios de mi pueblo...!, dijo Tomàs Morel. ¡Obreros al fin y siempre!, porque sin la inequidad no tiene valor el oro como símbolo de riqueza y dinero. No hay clase obrera, aunque sì obreros con clase; sobre todo aquellos que ya no existen, porque derramaron su sangre en aras del bien común.

No menos cierto es que la igualdad no serà nunca realidad, por lo expresado màs arriba; incluyendo la incidencia de hombres que se la pasan impàvidos con las bocas abiertas, mientras otros trabajan y son creativos; pero es tiempo de separar la fuerza del buey con el peso de la carreta, y que el amargo a hiel que sale de los poros humanos no endulce màs de la cuenta el azùcar, que el alimento regenerador no sea un mendrugo; basta ya de los que mandan y los que obedecen de manera indiscriminada, como dice Maurice Duvergè; los que en pleno siglo XXI siguen considerando ´´sus mejores amigos´´ a los hombres de trabajo, sostenièndoles con demagogia sus callosas manos, por lo entumecidas de sus cabezas, quizàs, abrazando contratos onerosos y exòticos de explotaciòn del hombre por el hombre...

NAUFRAGANDO EN EL TIEMPO...

Porque el trigo de tu piel junto a la miel de tus ojos doran el camino de mis sueños, jamás podría sustraerme a ello, pues la poesía no se resiste a reencontrarse con lugares que pensaba perdidos, olvidados, y la vida en vilo nos encara con modificaciones que borran su historia y entorno, entre otros sitiares de amores que todavía esconden el alma en sus techos desvencijados de abandono.

Como tus pecas ya opacas en ese lindo reír, ¡ oh sureña en pos de ti, recuerdo la casa anclada, de aquel puente separada y los besos que te di...!, allá, entre el hábitat y la carretera, aún siento la brisa aviesa tal si burlase en maldad, entre aldabas balanceadas y el crujir de las bisagras, me dicen ´´ya es otro tiempo, sal de estos sueños en silencio, vete y sigue en la ciudad´´...

TROPEZANDO EN EL CAMINO...

En uno de los duros bancos de un parque florecido, con la belleza primaveral perfumada de abril; así, la humedad de la tímida, pero pertinaz llovizna, ¿descansaba?, ese cuerpo que ya no encuentra posición para dormir o reparar los avatares de su largo camino; con ropa raída, usando en su cabeza, de almohada, sus desgastadas soletas batalladoras en los trillos, mientras sus uñas de pies y manos ya son pesuñas marrones, encorvadas como picos de loros. ¿Quién eres?, le pregunto, mientras me ejercito en el lugar, lleno de una naturaleza con las pinceladas de colores que dan las flores. ¡Soy el camino...!, me responde. ¿Y què podría hacer por ti?, me preocupas. ¡Nada...!, porque usted, replica, ´´ya  no puede con el fardo pesado del trajinar que me invita a descansar, aunque no quiera; pues es el peso de batallar del lado opuesto a la corriente de un mundo que es el mismo, no importa lo milenario, donde  si tienes suerte en tu rebeldía, te catapultas al lado de los inmortales, aunque te maten; y que te humillan y aíslan al plano de los ignorados y huérfanos de oropel y solemnidad, si aún siendo rebelde, no los enfrentas; empero, no todo ha sido malo en el camino, pues llevo amores y placeres, amargor de copas y brillos labiales; acordeón, cuerdas y maracas que me excitan la memoria...´´. ¡Excelente amigo!, y ¿cuál, entonces, es tu norte...?. ¡El llamado Pasado...!!!!.

DILEMA PASIONAL...

¡Amor...!,
en labios que como flor
nos reconforta la vida;
no hay dolencia,
no hay herida
que no comience a curar;
desaparece el dolor,
ya no hay forma de parar...

Si tù me llamas ¡amor...!
con esa boca de rosa,
siento el alma que alborota
con sublimidad y pasión;
es tu savia que se esgrime
de mi sangre al corazón.

Me lleno,
no sin razón,
y hoy se confunden mis pasos,
mas no importa si te abrazo
entre mi pecho en furor;
me reconfortas a ultranza,
recuerdo con esperanza
¡lo ricos que son tus besos!,
 entre el dulzor de la fresa
y agridulce del cerezo
me dicen ¡viva el amor!,
sin que exista irreverencia,
pues nos grita la conciencia
que al corazón no se manda...

A MARIANA GÒMEZ NÙÑEZ...

Eres la tercera luz rosada
que me ilumina el sendero,
trayendo la dicha en cierne
de hacerme un padre feliz;
pleno de alegría y entero,
en la intermitencia vi,
el aviso,
de tu llegada a este mundo;
se anunciaba que mi rumbo
giraría con tu risa,
eres tù querida hija,
esa criatura que aún,
me sonríes sonrojada,
durmiéndote ya cansada
de enternecer con tu azul;

Azul de un cielo bendito,
pues siento en mi ser tus gritos
por mecerte en mi regazo,
y me dejaste los brazos
extendidos en pos de ti;
y es que hoy me encuentro aquí
reviviendo esos recuerdos,
de niña que no has crecido,
¡oh palpitar de mi alma!,
cómo mantener la calma
al dejarme con las ansias
de tenerte junto a mí...

AMATISTA HECHA MUJER...

Sobria y calmada,
de juventud consumada
en tu color de violeta;
de una primavera inquieta
que no resiste el invierno,
por tu reír en cascada
y por tu mirada amada...

En mi recorrer eterno
tras las finuras agrestes,
veo en ti la flor y el arte,
que rupestres,
impregnanme tu fragancia
y las ansias por tenerte...

Amatista hecha mujer
que a mis años desafías,
si por joven no eres mía
razón me sobra en amarte;
seré añejo por carbón
mucho antes que diamante...

¡Oh mujer de hermoso cuarzo!,
piedra cromada en abril,
primavera intempestiva,
mi motivo de vivir...

Amatista de un tic tac
que suena en tu corazón,
no dejes que la pasión
mis pies ponga en el cadalso,
paseándome asì descalzo
tras la arena de tu amor...

¡HOMBRE!, ES PRECISAMENTE EL QUE TERMINA...

Tambièn l@s hij@s de papi y mami se reivindican. O màs bien los reivindica la sociedad, que mira con ojerizas los que ella considera favorecidos de la virtud de los sistemas. El coronel glorioso Francisco Alberto Caamaño Deñò, no fue la excepciòn. Hijo del Tte. General Fausto Caamaño Medina, de ascendencia canaria, cuyos ancestros establecidos en el paìs hicieron presencia de autoridad, vehemente si se quiere; y por el lado materno, nieto del general de la montonera y jefe del ejèrcito en armas, gobernador barahonense, general Alejandro Adolfo Deñò, el padre de su adorada madre doña Nonìn Deñò Suero; le daban al joven Francis Caamaño Deñò la connotación de un protegido de la bienaventuranza en la vida. No estuvo solo, su entrañable amigo, el Tte. Coronel Rafael Tomàs Fernàndez Dominguez, tambièn guarda similitud con el anterior al ser hijo de un legendario general, nativo del Puñal, Santiago de los Caballeros, de donde son los Fernàndez, y Ludovino Fernàndez Malagòn (El Gallito del Puñal), era descendiente de esa prominente familia, cuna de generales desde los tiempos de ´´Concho Primo´´, y que tuvieron notable prestancia en la Independencia y la Restauraciòn de la Repùblica.

Es cierto que hacer la guerra, sobre todo, en el foquismo de las escarpadas montañas va en contra de los preceptos legales. Pero no menos cierto, es que con Caamaño y Fernàndez se traza la raya de Pizarro, allà, en ´´El Birù´´, donde solo treces valientes pudieron complacer en su acometida al insigne conquistador frente al poderoso imperio de los Incas.

¡Cuántos Caamaño y Fernàndez estamos necesitando hoy, para frenar las andanadas yanquis contra nuestra soberanía y nacionalidad!, para ponerle un alto a las intentonas de fusión de la isla, que muchos quieren tapar con un dedo, por acciones politiqueras!.¡Que falta nos hace èl y otros similares, frente a esta vorágine e inminente cataclismo del poder de la droga...! ¡Que falta nos hace aquel coronel que frente a las cámaras de televisión en plena contienda de abril de 1965 invitó a los norteamericanos no inmiscuirse en los asuntos internos del país y que solo nosotros como dominicanos estábamos en capacidad de resolver!. ¡Que grandes fueron las palabras de Fernàndez a Montes Arache, cuando le dijo que no hay ya tiempo para pensar en quién caiga herido o muerto, porque su designio se había cumplido, poco antes de ser embestido por un francotirador norteamericano desde una azotea subiendo la calle 30 de marzo en su acción de tomar el palacio nacional y despojar de allí a los anti patriotas...!.

La democracia es un mito ideológico, existente solamente en las llamadas sociedades altamente civilizadas, dice Maurice Duvergè, en su obra sobre Las Instituciones Polìticas. Hombres como Caamaño también se convierten en mitos porque los lìderes son soterrados; surgen siempre en un momento histórico coyuntural de la sociedad. Los que lo ejecutaron, sí que son traidores, porque sirvieron acremente a la causa norteamericana a través de su embajada en el país, en la ´´guerra fría´´, a quienes de manera meticulosa Joaquìn Balaguer llamó ´´Los Incontrolables´´... 

DEL GALLO AL ÁGUILA NORTEAMERICANA...

Águila de la mar,
considerada carroña,
qué buscas aquí en mis aguas
si en tu pico veo ponzoña
y bien sabes no eres mansa;
siento tus filos que a ultranza
surcan sangrando mi cuello,
vete y vuela por los cielos,
concentra allí tu esperanza...

Déjame entre la confianza
de las hermosas gallinas,
que no se elevan,
caminan,
al cocorò de polluelos,
como madre en la cocina,
con decoro y con denuedo;
amando hacen su nido,
son quedas,
comen maíz,
y hasta la polla ´´Quiquì´´
procrea,
pero no vuela...

Ya no sè de qué manera
quise ser un gran faisán,
mas, tuve carrera y afán
y me impuse en las galleras;
subsistí en tus cicatrices
de un soldado que en las guerras
quisiera volver al lar,
amar,
soberano en su corral,
 con las patas en su tierra...

LA PÁGINA EN BLANCO DE UN NUEVO AÑO...

Casi todos la imaginamos, sin embargo, difícilmente la llevamos a efecto con las cosas positivas que nos proponemos. Hoy me atrevo nueva vez a intentarlo, y que se inscriban en ella, me acompañen, mis amig@s de verdad, aquellos dispuest@s a perdonar mis errores, de por mas, involuntarios; l@s que me ayuden a recoger los estragos de la resaca de una vida licenciosa de vanagloria romántica, en busca, quizá, de un amor que sea sincero. Es tomar otro sendero, más sano, menos vano, poco alcohol; los invito, sin temor, no renegando el pasado: ´´ ¡Que viva lo ya vivido...!; no me arrepiento de nada, pues nunca he manchado honras, mi vida pasa y despoja de saudades y emociones, en caminos empedrados y de buenas intenciones´´.... Y, èmulo del apóstol de la libertad, Josè Martì Pèrez, ´´Cultivo una rosa blanca en junio como en enero para el amig@ sincer@ que me da su mano franca. Y para el cruel que me arranca el corazón con que vivo, cardo ni ortiga cultivo; cultivo la rosa blanca´´...