¿NAVIDAD CON LIBERTAD?

Asì recuerdo coreaban los que celebraban la muerte de Trujillo y la caìda de la satrapìa; llega a mi memoria en esa navidad de diciembre de 1961 donde comienza a germinarse el caos, sì, porque la disciplina sin libertad es tiranìa, pero la libertad sin disciplina es caos, dijo Cuellen Hightower...

¡Pobre Estado dominicano!, inmerso en el compromiso de reglas de juego foràneas, delincuencia importada con complicidad vernàcula y politiquera, proselitista, de una democracia aparente y difusa, cuya debilidad lo permite todo, menos la seguridad de nuestra gente, hij@s, niet@s...

FUE UN 21 DE DICIEMBRE...

Esa fecha constituye la gestación de la vida hoy; de los hij@s, niet@s; experiencias que hicieron llorar, reír, felicidad, ilusión y desilusión que forjan al ser humano, donde aquì no se es totalmente bueno ni totalmente malo, sólo son pasiones, amor que por su ultranza hacen coartadas y hieren el corazón; allí queda la mujer, para mi más que inmaculada, la abuela amada, la amiga, el amor filial de su propio vientre; y con ella, hoy, mi felicidad, mis recuerdos, mis errores, la detención del tiempo en mis adentros para no dejar que escape la inocencia y ternura de nuestros frutos; la ansiedad, lo entrañable y extrañable, la tristeza y alegría a la vez, las añoranzas...

¡DE PARTIDAS Y RETORNOS...!!.

¡Y esta vez sí se marchó!,
atiborrada de pesares
más que de amor;
atravesaba el camino
dejando escapar el sopor
que nunca cupo en su maleta,
tampoco en su corazón;
tambaleaba su cuerpo,
su indecisión,
de retórica virtual y literal
era repleta;
dejó escapar por ser de otoño,
el perfume de su flor...

DEL GALLO A LA GAVIOTA, DE PALOMAS Y OTRAS AVES; DEL AMOR A LA QUIMERA...

¡Oh gaviota! que buscas agua
aun sabiéndote no mansa;
siento tu pico que a ultranza
surca sangrando mi cuello,
¡vete! y vuela por el cerro,
no busques en mi esperanzas;

Déjame entre la confianza
de las hermosas gallinas,
que no se elevan,
caminan,
al cocorò de polluelos,
como madre en la cocina
con decoro y con desvelo;
amando hacen su nido,
son quedas,
comen maíz,
y hasta la polla ´´quiquì´´
procrea, pero no vuela...

Mas, no sè de qué manera
quise ser un gran faisán,
tuve carrera y afán
y me impuse en las galleras;
subsistí con cicatrices
como soldado que en guerra
quisiera volver al lar,
amar bajo el flamboyàn

sintiendo el olor a tierra...

CUANDO LA VIDA INSISTE...

En papel de estraza escribe lo que fue su recorrido a ese lugar, donde su tiempo de esplendor desdice de la mujer que quedó atrás, en algún sitio, y que una vez fue la química que energizaba las pasiones; hoy, es toda máquina fría, como las colas inusitadas del tráfico del día; se está yendo con la vida, como la música que ya no se escucha en sus añoradas villas, donde sólo su encuentro furtivo con una mujer lo obligan a estirar sus músculos que ya comienzan a cansarse; saluda, y reconocen al hombre de aquella época de oro, pues eso es la juventud, oro postrado sólo ante los años que se llevaron a sus compañeros de taberna. ¡Muriò Fulano!, ¿cómo?, sì, ¡y Mengano también!, ¡igual que Prensejo!, ¡y ya Sutanejo no levanta el codo!, abatido por el plomo de su taller de fundición; ¡triste!, pero es que aún huele a ron, se escucha o imagina entre esa taberna, por complacencia al añejo quizás, el Son montuno lejano, entre sonetos,  recostado y ufano de aquellos que pese a lo lejos, llevan a su boca el trago apurando la espera de la hembra...

SENTIMIENTO ANCLADO...

Como perenne el camino, ese ´´allí mismo´´ de los campos y sitierìas lejanas donde vamos con entusiasmo en busca de lo que nuestros ojos no ven hace tiempo, en procura de la ratificación de amor o rechazo; por lo menos tratando de soltar las anclas de esta nave que necesita besarte al compás de la fuerza que la empuja hacia el atracadero, o simplemente marchar, sigiloso y herido, con la mirada perdida en el horizonte...

SÀBANAS QUE ABRAZAN...

No nos dejan poner pies en polvorosa, ni en las alfombras tejidas en telas de colores que simbolizan cariño, rosas hermosas; te retienen los amores mientras vueltas das en la cama, como una magia, maraña, de hojas secas azotadas por el frío, y dices en tus adentros y desvarìos, ¡levántate ya!, tras el amor; no esperes el próximo año para guiar tu rebaño, olvídate esos antaño, recoge ahora la flor...

IRREVOCABLE DESILUSIÓN...

´´Besos que vienen riendo, luego llorando se van, y en ellos se va la vida, que nunca más volverá´´. (Miguel de Unamuno).

Y es que eran besos temerosos,

inseguros,

remilgosos;

les faltaba lo meloso,

esa cálida pasión;

besos entrelazados de conciencia

no salen del corazón...

¡Dejadlos ir...!,

pues la razón los abate,

mas, no tienen el dislate

del amor con devoción;

son agridulces,

entre guayabas y tomates

que purgan con salazón;

¡Vete!,

y bien lejos,

para siempre;

no dejes aquí en mi sangre

unos besos que son fiambres

y venenos de serpientes...

ENIGMAS CALLEJEROS...

La conociste en la ruta

de tus amores furtivos,

te aprisionó en una gruta

que fue refugio del vino;

¡fíjate que sí!,

que aún vivo,

de aquel tan grande desliz,

de una mujer cuan coqueta

con coraje y frenesí;

me quitó el tabú del medio,

me sentí un hombre feliz...

¿Quién se resiste al primor

de cinturas tormentosas?,

aquellas bocas de rosa

que parecen coincidir,

con la manzana,

el pecado,

de aquel  paraíso en marras,

muy creído y pretendido

de aquella hoja de parra,

que trajo sonrisa plena

y conquista tan sutil...

CONSEJOS DE MI PADRE...

No todas las lindas se besan,

entraba mi padre en razón;

sus labios son de cereza

con ácido de limón...

No todas las lindas se besan,

son bellas calamidades,

están llenas de maldades

con su boca que enternece;

su vano placer de aviesas

son meras casualidades,

aunque nos sepan a fresa...

¿HASTA CUÁNDO, MAMÁ?

Existir y no vivir,

una forma de sufrir

que nos acorrala el alma,

y aunque nos conforta la oración,

la calma,

mas,

se nos rompe el corazón;

El hombre,

como el árbol,

suelta en la brisa tensa

las hojas secas de su otoño,

en lo que llega el retoño,

y en eslabones tus trenzas;

Luces tenues en el cuerpo

de ese ser que me creó;

¿hasta dónde llevas, Dios,

ese amor tan prohijado,

del que me siento ufanado

como abejas en su enjambre,

tras la reina,

que es mi madre en su sentido,

quien a tientas,

y sigilosa,

está abandonando el nido?;

Entre ese ocaso inaudito

a mi me arrancas el alma,

sólo te pido en la calma,

brechas con luz entre gritos...

NOSTALGIA DE LLUVIAS...

Inerte e inflexible debe ser quien no reacciona ante la lluvia, intempestiva o no; hay quienes de emoción titiritan gozosos de la tibieza hogareña, del juego asustadizo del perro por temor a los relámpago que iluminan los espejos a medio cubrir por la vieja para evitar los rayos; se gozan hasta de la gota que salpica y no logra traspasar el oscuro mosquitero, y del sonido peculiar que produce en la ´´taza de noche´´ esmaltada. ¡´´Agua Dios´´!, dicen los del Cibao adentrados en la virtud de la cosecha y su principal materia prima; con profusión escapa del labriego el espeso humo de su cigarro casero, recostado, con su sombrero de ´´panza de burro´´, como si acechase, en un quicio de la puerta principal; ataviados e impotentes lucen los puentes, burlados por las corrientes que superan sus estructuras; anafes apagados o encendidos, caras duras, sonrientes, porque también amor y dulzura se suscita en los tejados, entre el brillo anaranjado de un sol oculto, aislado, pelo entripado y en rizos debajo del guayabal donde parece llover dos veces, crujir de dientes insinuantes, labios que besan, mojan, mas, son ardientes...

PALO SI BOGA... (ii).

Tristeza que trae el tiempo que nunca es joven;

saudade,

maldades de una memoria de elefante,

por frustraciones quizás;

o por exceso de bondad en besos dulces

y risas señeras que encantan,

donde se repite el canto

en nuevas generaciones;

cosechas de orquídeas,

amapolas,

en esta estación de otoño,

inminente,

ya presente,

que en su arroyo,

no detiene los escollos

ni el ondular de las olas;

¿dónde te escondes amada,

de esas mieles que pasaron,

si ocultaste en caracola

ese cuerpo de sirena?,

es luna llena y aurora

en el patio de la casa,

donde otrora,

y aún presente,

arrastra mi cuerpo el alma...

PALO SI BOGA... (I).

Pues despertar me señala

entre los que agregan un día
añejante;

mas, ¡que interesante!,

sentir que la luz nos retrata

entre los vivos;

y es que si daño nos hace el vino,

no beberlo desespera,

nos incomodan barreras,

la sinuosidad,

el estero,

y vemos del mundo entero

éxito en las catapultas;

saltar es que nos repunta

hacia el verdadero ser,

el camino,

el placer,

del beso de amor siniestro,

ese calor que en su adentro

nos pide el agua y la sed...

VIVIR, SIMPLEMENTE...

Eran zancadas quijotescas, entre el drenaje, charcos y lodos bateyanos; eran peluqueros, fotógrafos, y hasta aquel hombre médico , ´´matasanos´´ de domicilio, con maletín de suela y correas, llano, sencillo; existía el sacamuelas, que en esos tiempos lejanos no sólo corrían de plano lugares desconocidos, entre el salado y el dulce impuesto del régimen, también eran escarpados, entre ´´Las Tejas´´ y ´´Los Robles´´, como si incursionaran con amor en El Capitolino de Roma, que entre sus trillos y aromas cabalgaban como nobles; se despertaban de tal alucinación con el sonido del acordeón movido como gusano de seda, el tormento cosechero, tabaco y recato bajo sombrero y frente al fogón caliente, la espera; caminaban a la sazón, siniestros personajes, entre aquel viento y ropaje que nos trae la adversidad, y es que la vida viene y se va, como péndulo perenne, y el que hoy vive no siente los remilgos de la historia, artes, ni retóricas ruidosas; se va la vida en la fosa de una loma amenazante, ahora,  o de la mujer, que amante, nos da su dulce en la aurora...

MORIR Y VIVIR A LA VEZ...

El sol se asoma temprano, recargado, no importa los escombros dejados por la cotidianidad semanal; entre las rendijas deja escapar su rayo de esperanza, y hasta la muerte deja secuelas de dolor y suspiro inusitados, alivio; se escapa la vida, por los sumideros siniestros, mientras afuera, aún entona el canto de los pájaros, aquel que emulan las cuerdas en mágicos dedos y la música de viento; luces que toman lugar donde fue tenue y oscuro, caminos tranquilos bajo los flamboyanes, amor furtivo, y el crujir de las hojas secas de otoño; muero y vivo el pasado renegado, ranchos viejos y oxidados de un tiempo que fue mejor; amor no fue la excepción en cantos de serenatas, y todavía conservo y me delatan suspiros de un eterno dormir, de un encanto que al gemir, me llevan a esos lugares, lejos de aquellos mares, mas, un silencio sutil, luna llena, claveles, colores, el rojo, tu carmesí...

EL ANTAÑO Y LA ESPERANZA...

¡Y se perdió el último amor como los demás!; se fue por la misma borda, aunque se llevó su mochila de papeles y circunstancias distintos. Allá está, en un abismo sin fondo, que, de tenerlo, bajaría mis brazos tan profundos y literales para extraer el que encabeza la vida, mi vida, de memoria y olfato inefables, con la fuerza de las uñas, del alma que aún arrastra mi cuerpo, con el ímpetu que da el primer amor, el creído, el del pueblo, el que traza la pauta de los amores y ensueños y nos hace viejos, pero sin olvidar, y me pregunto, ¿dónde estás, ojos de soles, boca de flor?, ¡oh risa sureña, que aunque símil de las olas, no te siento en esa borda!, te tengo aquí bien cerquita, mi néctar de picaflor, de arrullos, de besos, con sabor a cundeamor...

¡QUE NO SE QUEDE EN LOS SUEÑOS...!.

Y haz que el sol, ¡oh Dios omnipresente!,  deje aquí la flor que recién abierta nos recuerda sueños de amor, caminos entre yertos bosques que refrescan el alma con las aguas graves que bajan de lo alto; aleja señor, en ese segmento de pesadillas que trae el dormir para olvidar, al lobo que me asecha y me muerde, a traición, furtivo; lìbranos del corazón de la oveja disfrazada, que besa acaramelada siendo ave de rapiña, que con sus pezuñas encima, de manera insospechada, mutante, me regresa a la triste realidad cautiva...

¡ CON LA LLUVIA VIVO Y MUERO...!.

¿Quién no recuerda, hasta lo más recóndito, cuando la lluvia nos tocaba el alma?. Tablas carcomidas del grumo vegetal, hongos que se adhieren en cada peldaño de los escalones y las telas metálicas que protegen de bichos alados; gusanos que se mueven como acordeón, de colores, y los dejamos escapar con el mismo sigilo con que se alejan; como se nos va el cariño, la lozanía de la madre que hoy se postra como si se tratase de otro ser; se nos diluye el amor de allá, de la lejanía, con sabor a besos de mieles perennes, como la casita abandonada, cocina improvisada del trasiego del rancho, cuyo techo de cinc oxidado y las palmas que cobijan la enramada despiden gota a gota la alegría de una época que se nos escapa, no regresa...

POR AQUÍ...

Por aquí, creemos inspirarnos en casos reales, mas, nos atrapa lo literal, lo virtual; el deseo de seguir tropezando con la misma piedra, aquella que encontrabas en un mundo inexistente ya; aquí, se nos conforma el corazón y nos ufanamos de vivir, cuando aquí, inmerso en este teclado ya no te tengo a mi lado en los cantos de sirenas, se marchó tu risa plena, gracia y encanto desaforados; pero aquí, por lo menos lo recuerdo, alimentando en mi pecho el consumo de la vida, aquí, te tengo en mi lecho tierna y dormida, mientras mi alma suspira caminando entre las sombras; miro hacia atrás y me asombra, de que todo ha sido un sueño y que me encontré el anhelo de volver a ser tu dueño; aquí, señores, respiro, y con mi suspiro vivo, cuando entre ese sueño y con la reacción del vino, camino, camino...

LA SENSIBILIDAD DEL TIEMPO...

¡Hasta el sol  burla  las antiguas predicciones!, las estaciones, cada año, que , aunque en ocasiones llueve, el astro rey externa sus rayos en las ventanas de la vecindad durmiente; así, también ilumina las flores de caminos ya silenciosos de ensueño, de ermitas y coronas aventadas en esas veredas aún tranquilas de mi pueblo; rayos de sol y lluvias que hablan de retornos, sol, esperando lluvias que llaman el amor...

LIBERTAD, AMOR, VS. SOCIEDAD...

´´Cuando se trata de dinero, todos son de la misma religiòn´´, dijo Voltaire, parisano, nacido el 21 de noviembre de 1694; situaciòn que me remonta a los tiempos añosos y al papel tiznado, cuando en mi condiciòn de estudioso de la genealogìa y la geografìa humana, me encuentro con que la mayor parte de los enlaces de amor eran concebidos por dispensas; la iglesia catòlica oficializò incluso uniones de damas menores con hombres mayores por aquello de las castas, el encaste, aunque suene feo, era la bùsqueda de mantener la posiciòn social, a propòsito de lo de ´´chapeadora´´, estigma utilizado hoy dìa como si se tratase de una novedad.

Dentro de esos convenios de amor y sociedad se conjugaba una serie de intereses econòmicos que, cuando no beneficiaba a la mujer podrìa en cambio favorecer al hombre, como tambièn existe el ´´chapeador´´ de nuestros tiempos, que pienso, es la mayorìa, cuando observo mujeres que son madres y padres a la vez; desde siempre existen hombres de poca actitud, amigos de los ´´mangos bajitos´´ de Juan Antonio Alix, que no han salido de la època del matriarcado, donde la mujer llevaba la preeminencia en la recolecciòn de frutos, mientras el hombre domesticaba los niños; hoy andan en ´´bermudas´´, llevando los carritos del supermercado que ellos no pagan, con un control perenne en la mano para cambiar los canales de la TV, despuès del periòdico y el cafè mañaneros, hasta la ùltima pelìcula nocturna.

Y asì, recuerdo un pedazo de algo que dijo un bisabuelo materno, Ramòn Batista, allà, en Jaquimeyes: ´´amigos, no hay amigos, la amistad verdadera es ilusiòn, ella nace, crece y desaparece con los giros que da la situaciòn´´; ¡oh sociedad!!!.

EN BUSCA DE LA OCTAVA MARAVILLA...

Me interno en la ciudad romántica atravesada por la ría del Ozama y llevo en la imaginación el caudaloso Nilo de Egipto; piraguas y remolcadores que cortejan los lujosos cruceros dándole luz y esplendor a la avenida del puerto, con sus obeliscos de poder omnímodo, estatuas desnarigadas que simbolizan la Esfinge, palacetes coloniales que nos devuelven las impresionantes pirámides de misterios, dimensiones siderales que se juntan allá, en el pico de Rucilla, donde nacen los Yaque, Sur y Norte, cuyos manglares afloran en las orillas, como sucede en el Camù, el Higuamo, riberas de montes y culebras que tejen arbustos, como si la naturaleza imitase al ´´espanta pájaros´´ conuquero, con su sombrero y brazos abiertos en forma de cruz;  me impresiona la villa de Gascue, con mansiones de cielo raso y cocheras que dejan caer hermosos jardines, colgantes, como los de Babilonia, sonrientes al compás de las herraduras, los coches y caballos que me transportan a mi pueblo y otros caseríos de la vida donde contemplo lozanas pieles en lindos caminar; morenas, blancas, indias graciosas como vírgenes de olimpo...

COMPLEJIDAD DEL TIEMPO...

Ya lo dijo Abraham Lincoln, ´´Desear la inmortalidad es desear la perpetuación de un gran error´´, cuando caminas tropezando con las mismas piedras que calientan y adormecen tus plantas, como si los misterios siderales  enrostrase tus errores, sublimes, unos; llenos de desilusiones y sabores rancios, otros. Y te remontas al rancho, simiente de tus primeros pasos, con olor a humo de cocina cuya leña y carbón tiznaban de renegrido el tejamanil y la palma; cuando los besos furtivos dejaban el dulce de coco en tus labios, y entre copras y alisias brisas que llaman tormenta, te mueve la existencia al llano y al asfalto gris, con besos de otros sabores, donde el pelo es carmesí, cariños, y no furtivos, placeres con frenesí; se torna tenue la luna que se oculta entre las torres, mientras tus fuerzas se corren con el ritmo de los tiempos, te vas quedando exhausto, mas, aún sediento, repitiendo tus errores...

DOBLAN LAS CAMPANAS EN DOMINGO...

Difícilmente llovía ese día, la iglesia Cristo Rey, de la parte alta del pueblo, iba siendo ocupada en la medida en que la resonancia de las campanas llegaba hasta los confines del monte, allá, donde mi maestra Josefita Matos Nin departía con devoción y amor el pan de la enseñanza; los parroquianos de todos los estratos se confundían entre el ritual católico, se persignaban, denotando noblezas de valores intrínsecos, quizás o sin quizás de la ignorancia impuesta por el dogma; y asì doblaban las campanas románticas de la iglesia Santa Cruz de Barahona, adornadas de la idiosincrasia provinciana de damas recatadas, jóvenes morenas y blancas que emulaban a Marìa, con mantillas y paños en la cabeza, ojos que miraban tímidos, encantos femeninos primaverales, y, en su repicar, eran estorbadas las campanas por las improntas obreras, el yeso, la sal, el ayuntamiento, el puerto; era otro el sonido, como el que se sentía ya al discurrir de la noche, en aquella madrugada perseguidora del lunes; la serenata, la romería y la resaca de la murga que escandalizaba y reìa...

¡EN LA VÌSPERA DEL NACIMIENTO DE MI HIJA SHELLY GÒMEZ, DIOS ME LA BENDIGA SIEMPRE!!!!.

En la víspera nace la musa que inspira la gracia de tu llegada, linda, rosada, y, en la antesala, divisé tu rostro apegado al pecho de tu madre y eras como una estrella enclaustrada escapada de un firmamento lluvioso, caudaloso, cuando tras la señal de la enfermera autorizando mi entrada, tu hermanita Ana Tereza ya entusiasta me halaba: ¡´´ven papi, huye, ya nació la niña, ven´´!, y tu madre, con media sonrisa aturdida por el parto, me miró, y te susurró: ¡llegó tu papi y tu hermanita´´!, mientras ajena, chupando ese néctar maravilloso, comenzaste con tu inocencia a darnos tu linda risa y razón para vivir...

SOL DE DOMINGO...

Sol candente de domingo, amarillo, resplandeciente, recargado por la lluvia; me recuerda tu mirada, calles en cierne y trillos; tienen tus ojos un brillo y no es el sol de primavera ni la lluvia que no es tormenta, es el trigal de tus trenzas, allá, en el trasiego furtivo; sí, en esas escorrentías, allí te sentí muy mía junto a las aguas, los truenos, y este sol que es como sueño, entre despierta, dormida...

EN UNA GLORIA VIRTUAL...

El cabo Jailin Gabriel Batista Ramìrez, F.A.R.D., me prestó un valioso libro titulado ´´EN TIEMPOS DE LOS EMPERADORES RAROS´´, de la autorìa de Ignacio Del Valle, escrito que nos hace reflexionar, después de ponderar el empeño del militar de enseñar su brillo entre sus iguales; que, aun te sientas viviendo un sueño de luces tenues, en un subir y bajar de improntas inusitadas que acorralan, estás en la gloria; no importa sientas el fuego arder de tu pecho a las entrañas, entre la pena, el llanto, lo imprevisto, estás en la gloria; que nada te asombre, que nada te espante, y es que desde tiempos seculares la sangre corría entre la sorna cavernarias hechas coliseos; ¿Si serían misterios siderales, movedores de astros y montañas, ventanas dimensionales y valles encantados?; ortodoxia religiosa que encadena lo sagrado con las bajas pasiones; predicciones que le costaron al mundo millones de seres humanos masacrados, campos de concentraciones, vaho, pestilencias, olor a azufre y fuego, màquinas de hacer muertos, brazos largos que se alargan como espectros cuando sienten el paso de los vivos, el sonido de sus botas, sables, tableteo de metralletas en manos de guripas, soldados y oficiales que se bañaban con sangre, se embriagaban con ella, y la misma no les permitía discernir por qué obedecer a un canibalismo incomprensible de los emperadores raros, dueños del mundo a mitad del siglo XX, drenadores de sangre en nombre de ´´Dios´´.

Hoy, si conozco de estas cosas, debo presumir un Dios más sensato y sentirme en la gloria...

TODO A SU TIEMPO...

Y se rompió el cielo en aguas

como queriendo Dios manifestar

su omnipresencia;

chorros que cantan y encantan

en su serpentear,

invitan al hogar,

a soñar,

a patentizar la vida,

a amar;

Entretienes los rigores del día,

sí, aquellos que se convierten en semanas,

en meses,

en años,

que entorpecen los amores con su daño;

mas,

la noche me dice que hoy me baño,

con tus encantos,

entre el frescor del cerezo

y esas aguas cristalinas,

oportunas,

que adivinan,

la eternidad de tus besos...

DOMINGO EN MI PUEBLO AZUL...

 Adorna el domingo
el brillo del sol,
silencio de amor y culpa,
ojos que se ocultan entre el resplandor;
en el pueblo,
mi pueblo,
sólo tiene vida la sirena,
el vaivén marino,
las improntas del puerto,
pues aún duermen los entuertos,
allà, camino al mercado,
el cual luce desolado,
callado,
entre desperdicios y currà,
y es que la marchante va
a la intimidad del nido,
dejando ya en el olvido
aquel su placer furtivo,
acortando pasos,
escondrijos,
con estragos de clerèn,
pero caminan tambien,
con sigilos,
entre alegres y abatidos
con la resaca del vino...

MARIPOSAS DE ´´SAN JUAN´´...

En la vìspera se inicia
el aire primaveral de abril,
se siente el rocìo madrugador
que incita las flores y sus colores;
se despiertan los amores
y las ganas de vivir;

Intentamos que el sufrir
no nos haga naufragar,
y es que no podrè encontrar
en recuerdos que me embargan,
flores sobre tu cabeza,
allà, en el patio de mi infancia;

Con la influencia del sol,
de tus besos,
mis antojos,
al brillar a plenitud
con sus rayos esos ojos;
retoños que florecìan
junto con las plantaciones,
dìa por dìa,
besos quedos de emociones;
¡oh primaveras que se quedan!,
¡oh primaveras que se van!,
hasta que junio las alcanza,
¿dònde estàs primer amor?,
mariposa de ´´San Juan´´...

DE MIS MEMORIAS SERPENTINAS...

Trajeado y con chalina de la época, aún no sabe por qué le molesta el agrado de la madre al vestirle de ´´doctor´´, pues la influencia caporal de un padre con grueso atuendo de fajina todavía ralla en su corazón; se disgusta en pleno siglo XXI de como de deslumbra la gente cuando llega alguien trajeado a una oficina, con una pseudo diputación y/o licenciatura, aunque vacío de recato moral y profesional. Nunca se desmontó del caballo que ancestralmente lo fue llevando a la ´´civilización´´, donde contrastó con el nuevo orden, y se sentía como un perro realengo que, solo, le ladraba a la luna; sus hij@s a quienes adora con reservas, pues refunfuña que en sus tratos no coinciden ni sus fondos ni sus formas; sus hij@s no son sus hij@s, son propios de una generación divorciada de sus sentimientos; son el producto de la tierra que recicla al ser humano, en forma degradada, desde los confines de la existencia, como aprecia Joaquìn Balaguer, en Memorias de un Cortesano de la Era de Trujillo; los hij@s son propiedad de la informática y sus matices de negatividad. Mientras su padre reposa ya añoso en su tumba, su madre, senil, dejó de ser la compañía de un hijo de su carácter, enemigo del fiambre y de historias repetidas, pues ella lo hacía desde muy joven y él no cree que lo siga haciendo por vieja; enemigo por demás de una sociedad transculturizada y soez, que día a día y con misteriosa impronta, lo fue dejando solo...

¡MUSA DE OSCURIDAD!.

¡Maldit@ el(a) hij@ que observa de soslayo el ocaso de una madre!; tropezará entre tinieblas cuando su propio reloj le avise, porque la vida es un tren que sólo se detiene en su destino, tormento entre paradas intempestivas, tiemposo eterno en su camino.

¡Madre querida; me ves con ojos de niña, sorprendida por la rapidez de tu tren!; ¡Que veloz corre la vida, entre mal querencias, heridas, de l@s que viste y ayudaste a crecer... De ti sólo espero, mujer, que tu partida sea un sueño; nubes azules, luceros, espíritu y mansedumbre, recuerdos con renacer...!.

BICENTENARIO DEL NACIMIENTO DEL GENERAL MELLA...

MATÌAS RAMÒN MELLA CASTILLO, uno de nuestros padres de la patria; a propòsito hoy del bicentenario de su nacimiento, nos atrevemos a destacar que este insigne militar del trabucazo, simbòlico o no, en la puerta de El Conde el 27 de febrero de 1844, pasò a ser paradigma de uno de los pensamientos de Màximo Gòmez, cuando en sus memorias establece que la guerra enaltece al soldado, mas, el poder lo corrompe, y que la flor debe ser recogida a la altura del caballo. La Ciencia Polìtica define los partidos polìticos como un conjunto de personas opuestas a otras por las opiniones y los intereses. La patria dominicana brillò antes del surgimiento de los partidos polìticos; hasta ahì lo romàntico y sensato de un conglomerado humano sin identidad, de una genètica sin igual que incluye tres de los cinco continentes, Europa, Àfrica y Amèrica. La espada del general Santana se marchitò por las improntas del poder polìtico; el general Luperòn en sus dìas finales, màs que por el llamado de la tierra, fue abatido por las apetencias polìticas de sus principales lugartenientes, en especial Ulises Hereaux (Lilìs), y, el general Mella, involuntariamente utilizado por Buenaventura Bàez, puesto como señuelo de los norteamericanos para hipotecar el paìs y la bahìa de Samanà; Mella, primer vicepresidente del gobierno restaurador, cuando otro lugarteniente de Luperòn, el analfabeta Gaspar Polanco, dispusiera de la vida del presidente restaurador, general Pepillo Salcedo, con la excusa de ser èste conciliador y supuestamente no apto para la guerra, confirmando con ello las raìces pèrfidas de una gesta racial; ocupando Polanco arbitrariamente la presidencia de la repùblica.

Gobernando Hereaux, se somete al congreso nacional una mociòn que distingue como padres de la patria a Duarte, hijo de español, Sànchez, mulato, y Mella; ya èste convaleciente entregaba su cuerpo aguerrido a la tierra, siendo sus ùltimas palabras: ´´aùn hay patria´´, mientras Paìno Pichardo, secretario personal de Lilìs, le comentaba al presidente la decisiòn del congreso; el dictador, con la sorna que le caracterizaba, le responde: ´´Paìno, no muevas mucho el altar, que se pueden caer los santos...´´.

¡OH DIOS, ESOS AMORES SERPENTINOS...!

´´ Aun la mujer de mi paz, en quien yo confiaba, l@s que de mi pan comìan, alzaron contra mì el calcañar´´ (Salmo 41 - 9).

¿Compromiso?.

con Dios y la Patria,

con el semejante que abraza

mis trastornos y dolores

en los tiempos de desgracia;

¿para qué quiero la flor

si me hinca con su espina,

y se vuela en sus esgrimas

en busca de otro sopor?;

Y es que no faltan amores

de luces intermitentes,

sorprenden por inocentes

a quienes besan sus linduras;

sin poner la cara dura

ni el menor de los enfados,

se dan cuenta del pecado

entre sus ìnfulas llenas

cuando de ahínco perdura

y regresa ese tornado

de calamidad y pena...

SAUDADE, EN SUEÑOS Y DESPIERTO...

¿Sabes? ´´Tù tienes todas las cosas que Dios hizo lindas en una mujer´´...; emulación de hermosa canción que habla incluso de las linduras de Adriana y Sofia Loren, y más que todas mis novias y más que la novia que tuvo Gardel...

Porque estás entre sueños, allá, en tu casa pueblerina, arrinconada entre bajadas de calles y chorreras, aguas que la hacen húmeda y en soledad; vista por sus galerías, colores, que se descascaran junto a la sonrisa de las flores; ella guarda tu recato provinciano, entonando tu color de india mora que es la envidia de la aurora y aquellos rayos de sol; tu risa encantadora entre voz de niña quejumbrosa y especial gracia; guarda, callada, esa casa, tu cuerpo al dente, esculpido, hábitat como cuan nido de oscura paloma en vuelo entre desvelos y alas; acechos de tiernos ojos, tambores de corazón, locuras insospechadas...

¿ESPERANZAS?

Porque la inspiración llega con la nostalgia, la musa hace de la congoja su cardo de cultivo; entre el dolor nos hace grande, como aquello de que ´´lo que no te mata te cura´´, más allá, por los confines de mis lares, ´´Dios da la llaga y también la medicina´´, y sigues tu camino de entuertos, aprendiendo a lidiar con la pena; perder, porque es parte de la vida, entre la risa y el llanto, porque la vida, dice el filósofo, es un péndulo entre la alegría y la tristeza; en tanto, espero, bien sè que hay un amplio cielo de un espesor muy variado, lleva nubarrones negros, pero entre el blanco azulado de un amor que sí es sincero, y espero; espero que el horizonte se acerque y me desmonte esta, mi pesada carga, y el oasis, que es tu vida, en tus labios traiga paz, pasión y calma...

¡CUANDO QUIEN ESTÀ EN LECHO DE HOSPITAL ES TU MADRE...!.

¡Oh madre mía!,

que sea una tempestad;

una más de las que venciste

con tu valor espartano,

no te sueltes de mis manos

ni resbales estos dedos

que te aprietan con denuedo

en mis recuerdos de antaño;

Eras china trigueñita,

de ojos profundos,

brillosos,

tus cachetes con pequitas,

tus cariños tan golosos;

¡Quédate madre!,

¡Quédate entre nosotros!;

porque  en esos caminos,

angostos,

aún labra el carpintero,

ciguas palmeras que en sueños

cantan dulzuras,

primor;

sigue tu rumbo mi vieja,

te saluda el ruiseñor;

Allá, en tus caminos de acoso,

donde urgida,

entre tus brazos,

mojaba tu espalda estrecha;

hoy te saludan los vientos,

aquella brisa sureña,

la inhospitalidad del campo

y las gramíneas cañeras;

¡Te quiero viva!, madre,

aunque sea para aguantarme

la felicidad que anhelo;

es la moral que tù das

de un instinto inmaculado,

en ti no existe hijo feo,

tampoco los hijos malos;

Aunque sea para mecerte,

ante el alba, 

un nuevo sol;

decirte siempre ¡te quiero!,

mientras ves nacer la flor...

¡Bendición mamá querida!.