OTRO AÑO QUE TERMINA...

Otro año que termina

dejándome con las ansias;

pues como flor de otoño

pasaste,

entre la brisa,

la estancia,

de mis manos sin retoño,

como hojas secas marchaste;

¿Espero la primavera

para besarte de nuevo?,

con tus besos me renuevo

y castigas con la espera,

mientras recuerdo como pera,

y así, exquisita manzana,

saborear cuando amanece

tu bella boca de granas

y el placer que reverdece...

RENEGADA...

´´Dos cosas yo haré contigo que tú conmigo no harás, serte fiel hasta la muerte y no olvidarte jamás´´, escribieron sus bellas manos en un inusual papel. Eran papeles tiernos que se suscitaban a cualquier hora del día mediante improvisados correos. Todo era blanco y negro, papel de funda parda y de estraza; tiempo de ausencia tecnológica y amores virtuales. A veces llegaban con ella en persona, quien abandonaba la clase para refugiarse en mis brazos y disfrutar dos horas de libertad y felicidad. Ataviada de crema y un tanto exhausta, la hermosa colegiala me brindaba su tempranera fragancia que aún no olvida mi insistente olfato. ´´Pueblo chiquito, infierno grande´´; amor contra los odios, la envidia, los apellidos y luego la implacable distancia del que se muda a la capital y deja como imágenes la simiente de su vivir; amor de lejos entonces, platónico, provinciano, de siniestro, a veces, ante la impotencia de no alcanzarla con los latidos perennes; de encanto, cuando esa renegada se convertía en la panacea que cicatrizaba las heridas de la interminable carretera, entre decenas de cartas, perfumadas, sus lindas letras de mujer de un jeroglífico tan suyo; con su inesperada presencia como si regresara del lejano oriente, para apuntalar ese primer amor que luego representó la base de posteriores aventuras que son empujadas por los caminos de la vida, el goce y el sueño de lo imaginario e irreal, pues lo sublime y real no se repite...

LA POSTRIMERÍA DEL AÑO Y LOS SUEÑOS...

Nace Jesús, es la natividad, la que se pronuncia, apocopada, navidad...

Nace el ser más acrisolado, enigmático, pero, sobre todo, humilde, aun sabiéndose hijo de Dios. Y con su época, la que la ortodoxia impone como fin de ciclo, de trescientos sesenta y cinco días, muchas veces de vicisitudes, sobre vivencias e injusticias, también llegan los sueños; algunos durmiendo, cuando sublimes y con luces de colores caminamos con la paz; vamos de manos con el primer amor, alcanzando nubes blancas y azules de pasión que consumamos en el cielo; besos y caricias que alegran los rostros de la anciana madre, junto a mi padre a destiempo idos, y sentados, unidos, sin cruces ni flores, nos contemplan complacidos, pues, están cerca los amores del camino, los riachuelos y los pinos, eucaliptos, olor a prado, y despierto de estar a tu lado a la realidad inaudita; mas, sigo soñando, y mis ansias y pasos divagando entre el recuerdo, la nostalgia, rosas marchitas, la quimera de que volviste, pues hace muchos años te fuiste, era sólo de amor un canto, dejando allá, en lo más alto, tus aromas, tus encantos...

¿DÓNDE NOS CONDUCEN LOS CAMINOS?...

Hacia todos los lados y sitierías empujados por las circunstancias. A la lucha gladiadora entre el bien y el mal; por un lado, el bien, lo que te señala el corazón con golpes de tambores de guerra, de satisfacción plena por el disfrute natural cuando caminas descalzo, sin dobleces de las piedras filosas ni las espinas que te adormecen entre el polvo, el lodo, olor a prado, y no asfalto; ver los viejos campanarios como de las torres las mayores, ellos no eclipsan el sol, ni el beso, ni los amores. Por otra parte, el mal, lo que grita la conciencia y nos impone las leyes, la lejanía del amigo, la frontera, las infaustas muertes que no llegan, sin razón, pues no corre en los poblados ni en espectros que a caballos levantan la polvareda, muertos de nuestros afectos, desapercibidos pasan, en los mares de la civilización.

Allá, se divisa un horizonte en la postrimería de los sueños, vuelve la que un día se fue, la que tiene dueño, robándose tu ilusión; mas, por lo menos, te retorna los recuerdos de besos que aún te queman, y bajo su fruncido ceño que nuestros tiempos retrata, ojos de soles, amor que vive, no ha muerto, sus lágrimas lo delatan...

DÍA DE LOS PADRES EN LA VÍSPERA...

Pensando en mis hij@s construí literalmente el árbol genealógico en base a estudios fehacientes; quise se sintiesen orgullos@s de uno que otro linaje cuya nobleza sea el valor intrínseco y que con ellos se vean identificados.

Mas, se conjuga en este padre, ya en su clima otoñal, las pinceladas del alma. Nos hemos quedado con las ganas de estar allí, atrapado en sus inocencias, hij@s amad@s; atragantarme, si mis intenciones de corregir y castigar llegaron lejos, pues cada llanto es surco en mi corazón que no se borra, como escorrentías entre zanjas a la deriva cuando cae la lluvia y no me permite retroceder a velar sus sueños, sus ansias y expectativas de la vida, por lo que espero no haberlos despertado con este tiempo inclemente.

¡Sólo sé, que los amo al infinito, hij@s, niet@s!...

DUARTE COMO SEÑUELO, NO ES LA SOLUCIÓN...

Una foto dice más que mil palabras, reza un dicho popular; mas, ni siquiera el daguerrotipo de su figura inhiesta ha podido ser identificado. Desde que fue confinado al ostracismo venezolano con la excusa diplomática a Curazao que le antecede, nuestro patricio reposa en poses imaginarias a expensas de la buena fe del artista, pintor o escultor, y para la burla ex profesa de los que, como a Jesús, crucificaron para exhibirlo ensangrentado en la cruz, fortaleciendo así un cetro de maldad, un báculo ortodoxo que golpea desde tiempos seculares a la humanidad.

La solución no es el esculpido ni a quien se parece la estatua. La solución debe sustentarse en lo siguiente:

1-Honrarlo sin pereza en su morada y último lecho.

2- Reivindicar su lucha y sus ideas como eje de la construcción de la dominicanidad con sus leyes y un Estado aún impoluto.

3- Pedir perdón a su condición de noble y honrado en su RENDICIÓN DE CUENTAS.

4- Reconocerlo, no como al Martí de Gómez, mucho menos como mentor de los desaciertos de Santana; no mató, no era cabeza y cola a la vez, no caía abatido ni enredado en las patas del equino.

5- Llevemos y honremos su pensamiento.

6- Reconozcamos su desinterés por los gajes del poder y la vanagloria; como dijese Máximo Gómez, cuando a éste le ofrecieron la presidencia de la república en Cuba, esbozando con orgullo su dominicanidad; recogieron ambos las flores y laureles a la altura de su caballo, uno, y al nivel de sus ideales, el otro.

7- IMITEMOSLO HOY, SOBRE TODO, HOY...

CONQUISTAR DESDE UNA HENDIJA...

Es la esperanza de la vida, instinto natural; penetrar por grutas angostas y conocer de las aguas frescas subterráneas, el oasis y la inefable salida augusta de un cielo azul después de la tan esperada lluvia...

DISYUNTIVA QUE LATE...

Como punto de sal
que asienta el dulce
que cuece en el horno,
hay una hiel que en
el fondo se convierte
en mi veneno,
lo amargo va a la
conciencia y al corazón
va lo bueno;

Es gloria, infierno;
marchitar de sol y seca,
del otro lado agua fresca;
¡desde allí grito y confieso!,
el salado de tu ser
y lo dulce de tus besos...

HOY SE RECUERDA AL(a) MAESTR@ EN MI PUEBLO...

Maestra, maestro;
levantabas tu vara
que no era espectro,
maldad;
era bondad acendrada,
profilaxis de los trillos,
entre el camino y el brillo
de una vida acrisolada.

Eras sobria hasta en tus
tratos,
tu rostro no fue el retrato
que ensombrece el maquillar;
hermosa sonrisa de angel
antes de tu adustez a umbral;
manos que al acariciar
llevan la callosidad del lápiz,
la templanza,
la tiza,
que a las mías tizna y desliza,
envueltas entre la prisa
de recibir tu enseñanza...

ESPEJISMO...

Es el corazón enamorado
como centellas de luces
incandescentes;
te conduce por camino equivocado,
desde el frío bosque
hasta el volcán ardiente;

Pasión con sin razón,
que es diferente;
no es agua fresca de bondad,
pues lleva aposta la maldad
del insecto que pica alado,
y es que nos deja encantados
de engaño oculto,
quimera,
amarga desilusión;

Tropezamos en carrera
contra el capricho,
egoísmo,
dejándonos el tormento
de su tan aviesa traición,
entre un placer de visión,
imágenes de espejismo...

EL VIERNES QUE TODOS ESPERAN...

Tiene el viernes la señal
de aquel literal descanso;
mas,
son las ansias de soslayo
la que incitan nuestras almas;
no hay una paz,
un remanso,
es la musa aquí en el rancho
que retrotrae mis recuerdos
y trae en cierne tu encanto;

Si no estás aquí,
desando,
en estas cuatro paredes;
mi llanto no sale adrede
atragantado en mi garganta,
se pierden las esperanzas
y no vale que sea viernes;

Ven morena,
criolla hermosa,
y tú, blanca primorosa
a vivir la realidad,
que la vida es hoy nomás
entre cantos de sirenas,
fantasías del que muere
besando pétalos,
rosas...

No es el vino,
la cerveza,
lo que alivia este tormento,
son tus besos el aliento
que despiertan mi razón,
¡ven sana mi corazón
entre libido y belleza,
labios de flor,
de cereza,
que calman la tentación...!!!.

INSOMNIO LETAL...

Sueños despiertos,
idilios de nuevos

amores desconocidos,
mas, entre sábanas
su olor yace dormido
como rosas de pasión,

irredento;

Bocas carnosas que,

como flor ferviente,
sus pétalos vuelan como
mariposas, con dislates;
carnes de colores,
 besos de espectros,
que, aunque dejan huesos
y espinas hirientes,

cortejan mi corazón

que aún late...

EL VENENO EN LA COPA...

´´ El silencio de lo que muere, dice más que el ruido de la vida´´. (Anónimo).

Es el amor como una gran chorrera;
mas, recogida en una copa;
no lo derrames si gota a gota
te empalaga y a la vez te enoja;
lo vuelcas entonces en 
las cañerías del alma,
que corra a galope,
sin que las gotas retornen
y una última la colme...

LABERINTO DE ESPINAS...

¡Cuanta vergüenza ajena!, pero, sobre todo, cuanto dolor ajeno que abre nuestros pechos, nos hiere y lacera, cada día y hora, en el discurrir de lo que queda de una vida cada vez más inmersa en el riesgo.

Imploro señor por los más vulnerables; esos niños que no les han permitido nacer en un país donde las bacterias llevan la delantera, y, por aquellos, que nacidos, llevan en sus frentes estrellas de ilusión, que juegan, disfrutan del circo que les enseñan como vida, y que, paso a paso, de payasos, los van convirtiendo en víctimas o victimarios de la casa de terror.

¡Cuantos crímenes y dolor!, y cuanta inseguridad, que, de enumerar aquí, no terminaría el escrito; y no es que no clame a Dios debidamente, o a Jesús crucificado, es que estamos abocados, a que se arrepintió Jehová de haber creado al hombre, y le dolió en su corazón...

¡CASERÍOS; CUANDO LA VIDA INICIA!

Caseríos de bondad; Barahona taína, el Santiago Viejo, y de Jacagua, Las Ruinas; remansos de paz y reposo de tempestad y Patria; comienza la familia a comer, a reunirse en la mesa de la cosecha, del agua potable de una conquista que conocí en sus ojos y en ese sonreír con gracia. Mas, se estremece la generación, la tierra, que nos trae guerra, ansias de riquezas, sueños y ficción...

LIBERTAD TRUNCA...

Sí, trunca, por otras libertades. La de matar, robar, violar, engaños aviesos; coloquio de tecnicismos legales con los dueños de las calles, donde, y no es percepción, te impiden disfrutar un ambiente sano y con seguridad.

Fines de semanas largos entre el entusiasmo y el riesgo, cuando, por la muchedumbre despierta, quizás, es menor la intención delictiva en cabezas aturdidas de alcohol y droga.

Realidad axiomática, que es la droga, su comercialización y, sobre todo, su consumo, la madre de nuestras dolencias, apadrinadas, claro está, por la élite burguesa y conocido imperio interesados en aletargar las naciones y sus hombres con el látigo del partidismo corrupto; que ya no les hablan a las familias de aspirar al abogado, ingeniero, médico, sacerdote, militar de honor, a cambio de comités, circunscripciones, parcelas de poder, analfabeta(s) por demás, parideras de funcionarios infuncionales, senadores, diputados, regidores, ministros y vice-ministros, con ínfulas de pavos reales, que exhiben todo, menos las patas.

Entre el temor a la calle y mi letargo de hogar, me paro de la mecedora, del sillón de leer a la nevera, tomo un trago de agua como única opción ante el sofocante calor; del sillón a la cama, y mi mirada se encuentra entre el oasis de aguas frescas en las miradas de l@s hij@s y niet@s de la repisa atiborrada de fotos...

MIS AÑOS CON DONAIRE...

Tal como lo expresa el poeta

en Desiderata, el verso,

la vida me vuelve añoso,

mas, airoso,

con el donaire del soldado

que fue a la guerra,

aportó de sí,

y salió ileso;

sólo recuerdo sus besos,

su olor a prado hecho hembra,

y me conforma que a tientas

dibujo su cuerpo hermoso;

mi alma recuerda el meloso

de unos labios en luces tenues,

entre cascadas, quimeras,

tus lunas que aún me tienen;

Raíces, memorias, 

recuerdos de haber vivido

en trillos de monte y gloria...

HOY ES VIERNES, Y EL CUERPO LO SABE...

Mientras la conciencia se oculta

entre las malezas del camino,

como si nos llevara el destino

a no tener elección;

se mezclan los sin sabores

de ruidosos cánticos de torpes

pasos,

amargos estragos,

y ausencia de espanto

con sabor a ron.

Pareciese un agrio dulzor

por tantas muertes silentes,

de una sociedad indolente

ante tantos desaciertos;

no importa un bolsillo lerdo

mientras pasa el temporal,

´´siempre habrá pa/un cartarreal´´,

decían por allá, en mi tiempo...

LA HISTORIA: NO LA MIREMOS DE SOSLAYO...

Noto que el problema haitiano, por razones obvias reflejado más en nuestro país, traerá alejamiento y hasta enemistad entre hermanos dominicanos que, por desconocimiento de la historia, se sienten aludidos por el color de su piel o porque, real y efectivamente, son dominicanos que se ganaron con trabajo y sudor lo que en tiempos de la Industria Azucarera le dio brillo y esplendor soberano a esta nación dominicana.

¡Los apoyo!, pero no es asunto de color o raza. En mi árbol genealógico tengo ancestros negros, cerca, no en sexta generación ascendente, y no me avergüenzo, todo lo contrario, pienso que el África es la tierra donde se conjugan todas las pinceladas y estructuras humanas.

La cuestión es que esa clase inmigrante de hace más de doscientos años, nace sin identidad, allá, en Haití; subyugados por su propia sangre a partir de su independencia con los franceses. Esos grandes adalides, foete en manos, hicieron cargar en sus hombros y espaldas las enormes piedras de sus palacetes de imperio y reinado negros. ´´Al primero de los blancos, del primero de los negros´´, le escribe Toussaint Louverture al emperador Napoleón Bonaparte, de quien recibió como respuesta el confinamiento en una cárcel.

Hoy, esa clase flagelada de antaño es la que sigue colándose por las partes porosas de la frontera, mientras Francia, Canadá, y sobre todo, Estados Unidos, cabildean la unión doméstica de la isla; no precisamente la fusión estatal, aprovechando coyunturas de debilidad institucional de este lado, y evitando, como dijese Balaguer en su libro ´´La Isla al Revés´´, la hecatombe demográfica de un gen promiscuo y hacinado, sin identidad desde allá, su lar nativo, con capacidad de proliferación a ultranza.

¡Denle nombres y apellidos a sus hijos allá, y manténganlos allá!...

INTERPRETANDO A RUBÉN DARÍO...

´´EL AMOR PASAJERO TIENE EL ENCANTO BREVE, Y SE OFRECE EN IGUAL TÉRMINO PARA EL GOZO Y LA PENA´´.

Y es que si perduras en mi cama

con la gracia y hermosura de esa

sonrisa tan amplia,

me vas matando las ansias,

pues malos recuerdos reclaman,

y nos contaminan el agua del todo,

o nada;

espectros del pasado a ultranza.

¡Vuelve y vete!,

si sientes ya los reveses

de unos besos agridulces,

amores que van y vienen;

obstinada conciencia que conduce,

mas, un corazón que no obedece...

LAS REDES SOCIALES: UN TEMA PARA CADA GUSTO...

Últimamente observo vídeos, muchos, demasiados quizás; se destaca mucho el crimen, sangre, atracos, delitos en general; incitación del peculado y asomo desleales; erotismos, gatos y perros que juegan y bailan; animales con sentidos e instintos humanos, pasarelas carnavalescas de pasiones.

¡¿Sabías que se inició la primavera?!, y entre el cerezo te beso, como aquella vez primera; ansia de un cielo claro y febril, sol amarillo, que me devuelven el brillo de tus ojos de conquista; colores de flores, diversos, rosas rojas que retozan con el silbar de los vientos, entre el perfume, y sediento, de aquellos besos de abril...

SI NO SABES DONDE IR, SIGUE TU CORAZÓN...

¡Oh silencio de los años!,
quien se creerá el engaño
de haber logrado olvidarte, 

pues te fuiste por el dislate
de unos besos sin sendero;
luces tenues entre el rebaño
de noches de estrellas y luna,
me dicen que como tú,
ninguna,
que sigues hermosa y bella
entre el tormento del sueño...

DESVELO DE AMOR...

Está nublado y te siento en mi; más tarde volverá el sol, cantará el río, el trovador, quien murmura en silencio sus mejores sonetos, y estarás en mi; sonríe la flor contemplando esta porfía, de una mañana que se torna fría y en su pertinaz desvelo; desvelo de amor...

¡ÉRAMOS FELICES, NO LO SABÍAMOS!...

Sólo nos perseguía el caliente rancio del tranvía; ese ferrocarril sin fin, espina dorsal de la cotidianidad y economía; ese dulce, a veces amargo, que en ocasiones siniestro, se quedó atragantado con nostalgias y añoranzas de lo menos malo; el olor a ron fermentado del bagazo de caña calentado por el sol del camino; corríamos encantados con aroma a vino, a la orilla de los broques, paralelos con la iguana, el hurón y caimán neibanos; nos íbamos de la mano por la ribera del monte, sin mirar el horizonte y un destino peregrino...

COSECHA MALDITA...

Nada podrá resarcir el asesinato de una mujer, su fruto de entrañas fecundo y no nato, sus hij@s, su perro o mascota, víctimas del asecho de un lobo feroz denominado ´´metálico´´; mas, hasta el lobo es domesticable, no así una sociedad atiborrada de una libertad contaminada; aquella no vigilada, la que evoca Cullen Hightower, cuando establece que la disciplina sin libertad parece tiranía. Pero la libertad sin disciplina es caos. A la sombra de un Estado débil sólo medran los osados, los delincuentes, dice Máximo Gómez.

Parió la sociedad y la ebullición de la canalla. ´´La montaña parió un ratón´´; escapan las partes sanas, élites si se quiere, despojadas de calzados cuando huyen de la vorágine, de la lava ardiente del volcán social, de la apetencia de una libertad de culto a ultranza, diabólica, donde Satanás es el hombre mismo.

Y cada día se superará el mal, terminará por desaparecer la capacidad de espanto; ganó la convulsión soez y maldita de las bajas pasiones, de las acciones del hombre que motivaron la creación de las leyes; leyes que hoy son letras muertas.

¡Es cosecha de la sociedad!, de una siembra asumida por farsantes; pues, ´´al ojo del amo engorda el caballo´´. ¡Está pariendo la sociedad!, el bochorno, las heces asumidas como bondad...

PERFILES DE UNA INVASIÓN CONSPIRATIVA...

Por tercera ocasión he coincidido con promociones de decenas de conscriptos policiales haitian@s, en la estación del Metro del Centro de los Héroes; sí, hombres y mujeres, formad@s en nuestra Academia Policial 2 de Marzo, de Hatillo, San Cristobal.

Hay que tomarlo con pinzas, si vemos como se divide la opinión pública a través de intelectuales dominicanos y la clase periodística que nos informa. Recordar a Pío Baroja, cuando establece que ha visitado múltiples clubes de alta categoría y estancias palaciegas, notando con extrañeza que quienes portan el frac con más elegancia y soltura son los criados.

¡Cuidado!, que est@s reclutas no son criad@s ni analfabetas superad@s de este lado de amargo sudor. ¡Sí son haitian@s!, pues quien suscribe, en su niñez, l@s conoció muy de cerca en los bateyes en la época de la industria azucarera; conoció su acento y dicción, jugó con ellos a las canicas con semillas del mate, y, más adelante, l@s constrastó con l@s que vienen direct@s aquí a estudiar en nuestras universidades, pues son propios de otra clase, de otra educación y linaje, desde los tiempos de Dessaline y Petión, que establecieron y aún persiste, una clase dominante, y la otra furtiva y necesitada que llega a nuestro territorio colada por las partes porosas de la frontera en procura de comer.

Es@s haitian@s, a l@s que les queda muy bien el atuendo policial, tienen mejores condiciones intelectuales y culturales que nuestros policías; institución ya poco demandada por nuestros jóvenes; es el asidero institucional de unos perfiles foráneos.

Fui y soy un opositor, en cierto sentido, de la ley 168-13, porque asesina literalmente desde 1929 a seres humanos nacidos y criados de nuestro lado y que no deben pagar las consecuencias malvadas de un Estado desorganizado e irresponsable. Pero conozco quién es moren@ dominican@ y quién es moren@ haitian@.

Ya los tenemos incluso en nuestras Fuerzas Armadas; hay grados de oficiales en ell@s, medianos y superiores.

¡Cuidado con los compromisos políticos!, señores que manejan el Estado, empresarios, oligarcas, etcétera, que hay deudas que no se pagan nunca, ni todas las órdenes se cumplen, decía mi padre, sobre todo, si las de sentido humano dirigidas a esa masa urgida, les quitan el pan y la medicina a la nuestra, y si las de la parte institucional, los que usan sables y bastones gendarmes, son los que tendrían la capacidad de imponer un orden que es competencia propia y nos haga repetir la historia...

AFROANTILLANA...

Falta de afecto estaba la negra; se le notaba en sus gestos cuando abría los estantes, vistos y revistos ya; lo buscaba más allá del toque de mano de su soledad; necesitaba el respiro, percibido en la melanina de su pelo, su lengua y saltones ojos; ese abrazo con enojo que es pura sangre en sus venas, ese beso que envenena, un corazón, un sonrojo; ¡negra!, ¡oh negra!, cabellos hirsuta, crespos, entretejidos en tu simular de trenzas, que ni más ni menos te hacen hembra, entre mi amor, tus latidos...

ENTRE PÉNDULO DE ALEGRÍA Y TRISTEZA, LA VIDA SIGUE...

¿Dónde te escondes amada,
de esas mieles que pasaron;
ocultaste en caracola
ese cuerpo de sirena?,
es luna llena y aurora
en el patio de la casa,
¿recuerdas?,
donde otrora,
aunque presente,
arrastra mi cuerpo el alma...

A UN AÑO DE TU PARTIDA, MADRE...

¡Dime madre!,

Qué existe entre esa inercia, millones de años después, donde seres humanos no se acostumbran a la idea de ser mortales?; ya mis lágrimas carecen de sales, esas afluencias acuosas que lamíamos siendo niños, en mis mal querencias, pues aún emanan a caudales y raudales por nuestras mejillas; son eternas.

¿Acaso me observas, madre, desde allá, en tu puesto sideral?, donde te quiero encontrar, no importa dónde mi inerte cuerpo descanse; mi alma te dará el alcance dentro de su trajinar; eso me hace suspirar, en las caras de mis hij@s, niet@s, y un corazón que renace...

ME DESPERTÓ LA VIDA...

Entre sueños de cornetas,
camino en las retretas
de esa música de marchas
en el parque de mi pueblo;
era majestuosa, sacra,
de nostalgias y leyendas;

Sí, me despertó la vida,
pensando en aquella hembra
de un danzante caminar
entre miradas de pasión,
y esa,
su risa sensual;

Me despertó la vida
y me sentenció el espejo,
me retrotrae muy lejos
hacia horizonte perdido,
mas, veo las flores,
recuerdo el nido,
olor a conuco nuevo...