Está nublado y te siento en mi; más tarde volverá el sol, cantará el río, el trovador, quien murmura en silencio sus mejores sonetos, y estarás en mi; sonríe la flor contemplando esta porfía, de una mañana que se torna fría y en su pertinaz desvelo; desvelo de amor...
No hay comentarios:
Publicar un comentario