¡UNA INSPIRACIÓN HIRIENTE...!!!!.

´´Es que esos días grises del otoño me ponen triste´´, dice el poeta. ¿Por qué inspira la musa con asecho?, esperando las carencias de caricias perdidas, cuando vamos en ruta inmersos solo en respirar en los caminos cotidianos de la vida... en busca del canto, apartando el llanto que nos deja la costumbre, en lo que llega el sopor, la gracia blanca o morena, el calor, de un amor que nos comprenda; ¿beber?, actitud vana de un bohemio consumado y exhausto; hablar de lo mismo, el poco discernir del más viejo junto a la atrevida ignorancia del que es joven; vida, es lo que busco, aliño en besos; mas, lejos de los remilgos de la moda, que a veces sí, nos incomoda si su atavío es religioso; entonces ¡pido perdón...! al no estar en sociedad, quien me golpea con maldad por cazar amor en bruto, ese amor que es de conuco entre silencio y cascada, aquel que no pide nada; amores de barricadas entre riachuelos y arbustos...

ADENTRADOS EN NAVIDAD...

Adentrados en navidad
hay misterio inusitado;
miserias ahuyentadas
en riquezas de color,
de pinturas se siente olor,
destellos de estruendos,
rubor,
de perros atormentados.

Hay un alerta entusiasta,
veo virtudes pasajeras,
actitudes lisonjeras,
alegría,
caras duras,
se pierde hasta la cordura
y tu pasión que delata...

Allá,
repasando los corrillos
de aquella que fue mi casa,
añoro el lechón que ardía;
ya no está la novia mía
a la luz de la fogata.

Pero observo,
que en el quicio,
en los rincones,
existen huellas de amor
y  besos aún perennes,
que hacen de los niños duendes
marchando entre las luces;
juegan a reyes y halcones
corriendo en pasto ficticio
de inocentes sensaciones.

Entre gentes siempre estamos,
hoy también es noche buena;
nuevas caras,
otras gracias,
nos darán momentos gratos;
la luna se oculta un rato
hasta que vuelve y se llena...

SEÑALES DE OCASO...

Y pensé que la noche era perenne, que moriría atragantada con mi sueño inútil; ¡total, qué hace un poeta vivo...!, que no sea ver que amanece, quiera o no quiera, y escuchar las voces del poblado, los ruidos del mercader moderno, de la murga trasnochada que camina con los traspiés de la romería; y florecieron las plantas, mas no floreció la del rocío eterno; paradojas de la vida, misterios, sacudidas de un cuerpo que ya comienza la ruta y a darle rienda suelta a su alma bohemia, porque la vida es lo que queda, la vida es hoy...

UNA NAVIDAD QUE PELLIZCA...

Nos pellizca el alma, esta vez que  la brisa no llega intempestiva; el poblado parece sumido en la aparente mansedumbre del frío; puertas cerradas de manera involuntaria, junto al estruendo de las ventanas que chocan con postigos y cerrojos por el silbido de la brisa que parece llevar voces que cantan; recuerdos, labios que intentan cuartearse mientras se aprietan las bocas y el crujir de dientes;  arrullo silencioso entre el ocio y la permisividad libidinosa de un recurrente otoño; días de paz percibida, de amores consumados, que se fueron, que nos retrotraen a una felicidad con reservas, inefable...

NUNCA HE SABIDO SI TE AMO...

No puedo decir que te amo;
mas no sè por qué en tus manos
me impregnas esa energía,
eres tù la mujer mía,
un amor de excitación,
asì,
cuando me envuelvo en tus brazos
te voy dando el corazón...

Aún no sè si te amo
o si es atracción nomàs,
pero si en tu cuerpo arrullo,
respiro seguridad.

Y es que esa pasión sexual
casi nunca llega sola;
entre el despertar se implora,
y nos gusta el refunfuño
de esas almas palpitar;
pues no creo que exista amor
sin ese desliz sensual,
sin ese furtivo andar
de lo mío con lo tuyo...

Y es que tu boca,
un capullo,
mi adorada caracola,
como cuan ola irrumpe;
si me concentro en amarte,
de nuevo tù me interrumpes...

AMORES QUE SE FUERON, AMORES PEREGRINOS...

Agua que se deja ir
no toma el aspecto añil,
es sólo agua nomàs;
corre serpentina,
tomándose sus orillas
entre flores,
clavellinas.

Amor bueno no se arruina,
ni se acorrala ni orilla;
es como nata que orbita
entre el canto y el susurro,
improntas,
placer oscuro,
pues si es de verdad palpita.

El agua es un día que corre,
abunda la sequedad;
el amor es por bondad
entre el caliente y el frío,
es verdad,
si fuera mio,
correría entre el tejado,
y aunque se imponga el calor,
lloverá, lloverá...

Se secó la margarita
por ausencia de ese amor,
mas no perdió su color
esa flor que es de los montes,
es que todo el horizonte
tiene oscuridad y verdor...

DE MIS MEMORIAS MACABRAS...

Saqué del archivo uno de mis mohosos escritos, plasmado en el vespertino El Nacional de fecha 31 de octubre de 1991, el cual titulé ¡Que Dictador...!, de contenido invocador, como llamar al diablo y no querer que llegue, pese a un fracasado ensayo democrático cargado de mitos, como el desempleo atorrante excusado en el trabajo no impuesto, el multipartidismo, que no es más que ventorrillos que venden cara una mercancía barata, sindicatos politizados, mano de obra foránea, económica por ilegal; dinero inorgánico por una excesiva importación; el menoscabo del medio ambiente con la explotación de los recursos naturales a mansalva, y, entre otras tantas cosas, una transculturaciòn que ha invertido nuestros valores y hasta el folclore.

Escribí, después de crear opinión pública en los corrillos, harían veinticinco o treinta años, quizás, sobre el camino que llevaba nuestro país a colombianizarse, y recibí las oportunas, aunque no puntuales críticas de ser dueño de estimaciones agoreras, cuando en el ´´Círculo Vicioso de la ´´Democracia´´, de mi autorìa, plasmado en el desaparecido vespertino Última Hora, de fecha 5 de junio de 1992, expresaba con impotencia: ¿Qué será de mis hijos si nuestra nación no cambia?. Son miles los dominicanos de buena fe que se hacen esa pregunta. Son miles los hombres bien intencionados que no pueden salvar su patria; están encadenados, amilanados en las ergàstulas de la ´´democracia´´, como hoy, donde las Fuerzas Armadas tienen el músculo estropeado y cansado frente a este pedazo de Colombia y México que ya ha experimentado el sicariato, la droga hasta los cojones, hipòcritamente combatida, pues es égida de una élite imperial. Ya hemos visto mujeres asesinadas que dentro de ese tenor usan como ´´mulas´´; enriquecimientos inusitados, inefables; la Patria genuflexa que languidece; hombres y mujeres quemados y descuartizados al estilo de sus ominosas telenovelas que hablan del narco y su poder; nada más parecido a la empresa hecha aventura de un Juan de Olid, escudero de magnate del rey Enrique IV de Castilla, quien al ser designado para capitanear una expedición de ballesteros armados que recorrió África en busca del unicornio, cuyo cuerno serviría para devolver la virilidad a dicho rey, guerrea en Marruecos, cruza el desierto y vive una serie de espantosos episodios cargados de sangre y placer; grandes peripecias que le permiten dar con el cuerno buscado, pero ya sin tropas y el monarca muerto en ese lapso, solo él sobrevive, desdentado y con manquedad, con un saco cargado de los huesos de uno de sus tantos acompañantes, el Fray Jordi de Monserrate, de Castilla. (Ver ´´En busca del unicornio´´, de Juan Eslava Galán).

Observo las tropas dominicanas, éstas no usan la ballesta, pues tienen las armas de la época, altamente mortíferas y modernas, pero, como les dije, llevan el músculo cansado, no tienen el valor de Juan de Olid; se les ve en las fiestas patrias marchando al compás de los tambores, por lo menos los que para esa actividad están destinados cada año, la mayoría ´´amarran la chiva´´, andan dispersos en las oficinas civiles y en las casas de familias; las que nos ocupa, marchan con las caras pintadas al ritmo de los sonidos solemnes, de ocasión, como autómatas; más bien almas que corren y arrastran sus cadáveres...

¡PORQUE ASÍ SON!, LOS CAMINOS DE LA VIDA...

Soñaba con caminos de media luz y no sè por qué sentía placer de las partes espinosas, sinuosas, donde escuchaba al través de las luces tenues de las hendijas las murmuraciones de los sapos; ojos saltones que sentenciaban , aves de carroña que junto a los zamuros surcaban el cielo esperando los rayos del sol. En mi recorrido, sin temor, miraba escaparse las ranas y otros seres que, rastreros, no soportaban mis firmes pasos. Y el camino oscurecía, pues los espectros en cierne hacían cercos, pasados y futuros, encerronas vencidas de un tiempo antañòn y reciente a la vez; nuevos monstruos que iban delante en conquista del horizonte, del que desaparecieron a la luz del alba y mi triunfante despertar...

¡Con Dios, alcanzamos la libertad!!!!.

CUANDO MATARON A MI TÍO DARÌO...

Fue para esta fecha, mi tío estaba en tierras ajenas, comandando la dotación de El Mamey, Puerto Plata, en la época en que las clases militares eran verdaderos caporales y el uniforme hacía la diferencia. La asechanza de su subalterno Persio de Js. Nùñez pasaba inadvertida frente a un hombre que se distinguió por ser caballero y amable, que forjaba su carácter solo en los momentos precisos sin alejarse de su decencia cotidiana. Eran los finales de 1969, cuando, quien suscribe, entrado en la adolescencia, fue dispensado para salir del aula donde cursaba el bachillerato en el colegio Barney N. Morgan, en Barahona.

Se celebraba en dicha dotación de El Mamey el día de la Policía Nacional, y el forastero Nin recibía felicitaciones por tan significativa fecha y su posible ascenso. Su subalterno se le acercó con los mismos fines, y como serpiente venenosa que aprovecha la ingenuidad de la presa que la creía su amiga, apretó el gatillo de su revólver en medio de la efusividad de la víctima. Al emprender la huida, mi tío, desde el suelo, logró herir al victimario en un brazo, quien no se detuvo hasta ser apresado. Paradògicamente, fueron la madre y la hermana del matador quienes en gritos de desesperación se aferraron al cadáver y con sus faldas limpiaron su sangre, indignadas frente al alma de un extraño que morìa dejando huellas de amor y recelos en sitierìas apartadas, como un Lázaro en la ausencia de un Jesús ya crucificado. 

Desde ese tiempo ya lejano, quedòse en mi corazón como un puñal tal acto aberrado de traición y cobardía. Mi abuelo recibió las condolencias sentado en su mecedora, en el trasiego de la casa; vestía de crema, botas para montar y sombrero de alas anchas, el que ligeramente se empujaba hacia atrás, mientras pensativo mordía un tabaco habanero. Cuando Buenaventura Matos lo abraza y le ofrece su pesar, aquel responde: ´´Gracias ´´Turita´´, gracias... se dejó mi hijo matar... de pendejo´´.

¡OMINOSO DÌA DE LAS MERCEDES; TRÁGICO ANIVERSARIO DEL VIL ASESINATO DE AMÌN ABEL HASBUN...!.

El ominoso episodio propio de una época de un Estado religioso a ultranza, permitió a los conquistadores españoles cazar incautos en la épica vanagloriada de una supuesta deidad que los cielos dispensara a la madre de Dios para que se presentase a merced de los siniestros guerreros y exterminaran a los indefensos nativos. El burgo bautizó esa farsa como Día de las Mercedes, refiriéndose a esa merced, término por demás que subyugaba al esclavo frente a su amo, y que fue adoptado por los aborígenes de centro américa y toda esa cordillera andina que aún conserva vida indígena, donde luchó Francisco De Miranda y Simón Bolívar. ¡´´No tienen alma´´!, asì se referían los malditos ante la sangre derramada y supuestamente refrendada por la susodicha virgen.

¡Oh malditos sectarios!, que casi cinco siglos después, en Santo Domingo, la colonia conquistada y más masacrada, por mayor resistencia, quizás; también corre a chorros la sangre de un insigne joven, erudito y buen guerrero, que luchaba por la libertad de su pueblo: Amìn Abel Hasbun, esta vez sin más virgen que una embajada americana compuesta por blancos de un origen confuso, aunque asociado a diversas etnias blancas, desde italianas, islámicas ,musulmanas y de indios piel roja nativos, todas ortodoxas, que, con el tiempo, hicieron resistencia a sus colonizadores ingleses, logrando una independencia que sometió a sangre y fuego, terror y humillación a las naciones más débiles del hemisferio. Recuerdo que ya habían asesinado otro joven al confundirlo con Amìn, de características similares, débil contextura física, lentes intelectuales, aunque de valor intrínseco inconmensurable.

Le hicieron honor al término ``Guerra Fría´´, por su manera selectiva de eliminar cabezas notables de ideas revolucionarias, en condiciones desiguales. Eran ´´los incontrolables´´, aquellos que definió Joaquìn Balaguer en su afán de lavarse las manos como Poncio Pilato, y, como Judas, conocedor de que tenla que cumplir con un rol protagònico, en este caso, el de gobernar en condiciones ´´narigoneadas´´ a las que se había negado Juan Bosch y Gaviño. Balaguer tuvo vocación de poder. ``Arriba aunque sea reguindao´´... Y lograron su propósito, cuando se desacreditó la izquierda debido a la infiltración de personeros de la ´´inteligencia militar´´, esos anti dominicanos que se pusieron del lado de la causa ajena, la misma que se libra hoy de manera hipócrita, la lucha contra el narcotràfico, pues los ideales se acabaron, haciendo una parte, por ser considerado, de nuestras fuerzas armadas, individuos fósiles andantes al servicio de una democracia irreal, mitológica y corrupta.

¡Maldito sea el soldado que utilice su arma y su indumentaria para maltratar a su pueblo...!, algo asì dice Cuco Valoy; ¡Maldito el sectario, el religioso, el mercader, el oficial mercurial, que se quiere casar con una gloria vergonzosa, de bajas pasiones y raleas, derramando sangre de seres que sì poseen las mejores almas...!!!!. ¡Que pena me da el 24 de septiembre, Iglesia!.

DESPOJO DE MALOS ESPÍRITUS...

¡Oh señor de los cielos, Jehovà de los ejércitos y luces, en tu hijo Jesús ya puse mis sueños tristes, marchitos; Él ya cambiará de sitio insinuaciones del diablo, pues tiene la verdad un vocablo de poder inigualable; ningún sueño que me hable ni de cruces ni de ermitas, pues mi alegría no se quita estando siempre a tu lado...!. ¡Que sea el otoño flamante que nos traiga tus cantares, con la música incesante del viento que me enamora, mis sueños, quedos al crepúsculo, mi despertar con aurora...!!!!.

JOSÈ DEL CASTILLO SAVIÑÒN: el perfil de un senador exótico...

Barahona, mi pueblo azul, quizás por su posición bahía-peninsular, de un mar que, al Este, retrata la hondonada de la perla del Sur, divisada desde lo alto de ´´Los Blanquizales´´, zona de un hermoso panorama agreste que nos enseña en su ala Norte al ´´Curro´´ o Pico ´´Martìn Garcìa´´; ha sido el atractivo del forastero que aquieta sus pasos, como dijera el poeta Tomàs Morel, para ahondar raìces.

Barahona, rincòn hermoso del paìs, de un Sur no profundo, mas bien esquinero, que desde sus simientes, recibiò con atabales, mangulina y carabinè, a aquellos personajes soñados y reales de los primeros barcos que surcaron nuestro puerto.

San Juan de la Maguana nos aporta la familia Suero, hoy dueños del Barahona solemne que nos habla de raìces; los Ramìrez, los Pineda, etc. Azua de la Compostela nos lleva a los Matos, los Fèliz, los Cueva, entre otros, en sus afanes de encontrar las aguas de ese Yaque serpentino y compartir el poder polìtico, cuando el general Josè Dolores Matos fue nuestro gobernador, despuès de serlo en Azua. De esa sitierìa tambièn proviene el gobernador Braudilio Fèliz, general de la montonera, quien cabalgò con el restaurador, general Rafael Matos (Falè), en la època en que los Deñò, originarios españoles, junto con los Mota, canarios, se aunaron a Josè Dolores y adquirieron las tres cuartas partes de los terrenos de esa zona maderera que convirtieron en urbe, donde tambièn brillaron sus sables el general Alejandro Deñò, gobernador para 1903, y el general Carlos Alberto Mota, brillante restaurador, luego partidario de la franja azul de Luperòn.

En tiempos contemporàneos, pues debemos aterrizar, y no quitarle solemnidad ni honor a quien honor merece, el sancristobalense, Dr. Rafael Adriano Uribe Silva, tambièn fue nuestro gobernador, en una coyuntura en que Barahona necesitò del caràcter vertical y la pericia de ese hombre singular de la cola trujillista y bastiòn del balaguerismo como presidente ´´eterno´´ del Senado de la Repùblica.

Luciano Martìnez Persia, de Puerto Plata, amigo del suscrito, mereciò en una ocasiòn la curul de senador, 1986-1990, acogido por un Barahona que supo agradecer sus aportes de mèdico altruista en una comunidad de carencias.

La sociedad Centro Sirio Libanès, mantuvo a Barahona con el estatus de pueblo, que, aunque algunos miraban con ojerizas al blanco forastero dueño de medios de producciòn en la tierra renegrida de Guarocuya, se contuvo la emigración que por cultura lleva a cuesta el barahonero que invierte en otros horizontes sin detenerse, no importa la nostalgia. Los Melgen, los Khoury, los Lama, los Hasuri, como Nadìn J. Hasuri, insigne hombre del deporte; junto con nacionales chinos, le dieron al pueblo vida y glamour y marcaron allì la vía del desarrollo, antes de partir, dejándonos solos, mal manejando la polìtica ritual de la democracia como mito ideològico, el comercio y las empresas en la reguera, casas desvencijadas e instituciones heladas y marcadas por el tiempo.

El joven Del Castillo Saviñòn, nos lleva a una mirada retrospectiva con su brillante aporte a la juventud, sobre todo, al combate del desempleo y a un programa de desarrollo comunitario que, cuan màquina del tiempo, nos recuerda la etapa dorada de los que llegaron en las primeras embarcaciones cargados de piraguas que se encantaron de nuestra belleza prodigiosa. ¡Bienvenido a Barahona el joven Josè Del Castillo Saviñòn, en hora buena!!!!.

¡OH JUVENTUD DE MI PATRIA...!.

Dijo Rubèn Darìo, insigne poeta nicaragüense, que, ´´en la vida las cosas pasan ràpido, sobre todo, la juventud´´; ´´juventud, divino tesoro, te vas para no volver´´. Termina la cita. ¡Oh juventud de mi Patria, mira tu suelo; , sin pretensiones de ego, no permitas que tus fueros manchen la honra de aquellos, que aùn siendo jovenzuelos nos legaron libertad; ´´joven, siempre joven, aquel que no tiene compromisos con el pasado´´, lo dijo Josè Ingenieros; mas, sin mirar atràs, quiero, que te encantes de lo bueno, joven de mi pueblo ajeno al pasado secular, mira hacia atràs si el umbral de tus sueños son decentes, no importa que bajo puentes duermas hoy por aventura; deshecha la cara dura que ofrece la adversidad, procura del estoicismo de Gandhi y del valor de Mandela; salud, confraternidad, alcanza tu tierra buena, oh juventud de mi Patria!.

¡CUANDO UN AMIGO SE VA...!.

Es un título tan repetido que parece carente de sentimientos. Sin embargo se ensombrece la bohemia de un hombre que acostumbra a agregarle vida a su vida. Nos sorprende con su partida a destiempo Rigoberto Hernàndez Reyes, Tte. Coronel de la F.A.R.D., con quien, en poco menos de dos años, compartimos una amistad sincera. Èl y quien suscribe, coincidieron prácticamente en las mismas funciones donde hoy laboro. Allì lleguè a sumar, y con la amistad del extinto amigo, no me coloquè en ningùn frente que no sea el de la conciliaciòn por una causa comùn. Se impuso, quizàs, nuestra experiencia y academia; màs, valiò sobre todo la decencia de un hombre que como ´´Rigo´´, llevaba la nobleza como estandarte. Conciliador, sin hambre, emprendedor, con pocas alas, pero con muchas ganas de volar... Te fuiste Rigo apreciado, en momentos en que Dios exigiò tu alma de niño grande, apegado a los principios de la cotidianidad y el amor por tu querida esposa, como un dìa me confesaste cuando escuchabas mis consejos. Te fuiste con las ansias de lo poco que puede hacer hoy dìa el tenientismo y el coronelismo en una Patria que se tambalea en sus simientes. Te fuiste creyente siempre de una democracia que arreglarìa la carga en el camino. Te gustaba esa sociedad, la polìtica, y con ella, el servicio desinteresado a los demàs.. Te fuiste, deprimido tal vez, en medio de la soledad del sistema, sin que ello pudiese borrar las huellas de un caballero oficial, patriota, cuyos laureles no envidian los de Cèsar ni Alejandro el grande, como dirìa nuestra insigne Salomè Ureña, pues nunca se mancharon de los tentáculos de la pseudo oficialidad. 

Lamento no despedirte, pues quedò pendiente nuestra despedida en vida cuando en la instituciòn se notò tu ausencia, y no quise verte muerto.

¡Ve con Dios coronel querido y apreciado, y ante todo, amigo, en gloria estàs...!.

EL SÍNDROME DEL HIJO VARÓN...

Deseaba sin compasión
ya tenerlo aquí, en casa,
que entre su ternura y gracia
represente este bastión,
de todo padre que anhela
y lleva como estandarte
que su linaje es baluarte
de fortaleza y tesón.

Se anhela y con razón,
un representante nuevo,
pero que actúe con denuedo
tras costumbres seculares,
¡acércate hijo postrero
a cabalgar con tu padre!,
pues yo lo hacía con tu abuelo...

Y bien se que el creador
no en balde nos hace diferente,
mas Jesús invoca siempre
la grandeza de su padre.

El médico que se alegra
que su hijo cure enfermos;
del ganadero y criador,
del que nació en el sembrar,
viendo delante del hijo
al ferviente caporal;
y si oficialidad posee,
lo ve en sus tropas marchar.

¿No piensas que mis desvelos
también lo son de tu madre?,
no hagas de mis consejos
murga de la sociedad,
cuyas luces de maldad
solo devuelven con sangre.

No puedo igualarte en mimos
resguardados a mis hijas,
ya que en ti inspiré el cobijo
de una extirpe que se extingue,
no te pido que me sigas,
comprenderás viéndome aquí,
esperando por tus hijos...

EN EL VAIVÉN DEL AMOR...

Entre visos de tormentas intempestivas,
soñar con enormes elefantes marinos
que pretenden conducirnos
a las profundidades del mar,
escapar,
y despertar por los gritos de los celos,
el egoísmo,
que nos persigue y delatan
lo sublime de un placer que se esfumó,
cuando hasta el mundo lloró
su enternecer de gemido
en el azul de tu cielo.

¿Por qué sientes añoranzas 
de un amor que no es el tuyo,
si preferiste, 
y a orgullo,
conquistar otras estancias?,
recorrer la vida plena
de aquel ´´Marquèz´´ que encadena
con su ritual de rigor;
te olvidaste de mi amor,
que con natural pasión
te ofreció mi mano franca.

No existe utopía ni retranca
de olvidarte totalmente,
aun recrees en mi mente
tus manos blancas,
tu piel,
y es que distancia y ayer
no precisa del color,
mas bien anhelo el amor
de carnes carameladas,
o dulce en leche cerrero,
que entre caricia y primor
me sepa decir ¡te quiero!...

EN CONVERSACIÓN CONMIGO...

Esperas sentado la caricia ansiada,
la mujer amada que hoy vive en tus sueños,
esperas, ajeno,  risas ya cansadas...

Ponte cómodo en tu almohada
a dormitar añoranzas,
pues se quedaron a ultranzas
los versos en tu tintero;
espero,
pues ya no quiero,
la marcha que en avalancha
quita la luz del sendero,
de hermosas en pasarelas
como flores que  partieron...

Siéntate a esperar los besos
de los hijos que crecieron,
y los que ignoran que aùn ruego
por abrazos trasnochados,
y aquellos que no fueron dados
por ´´culpas´´ y desafueros...

Sin embargo... espero,
paciente,
de es@ hij@ que resiste,
que no sabe que en mi pecho
siento  cariño atrasado,
quisiera que esté a mi lado,
porque en mis sueños partiste...

Allà,
sentado al guano en el monte
donde aprecias sus colores,
ves muy lejos tu horizonte,
tu arco iris,
tus amores...

¡SE VAN LOS DÍAS, SE VA LA VIDA: MUERE MI TÍO TEODULO NIN (QUICO)!

Hace pocos días perdimos a Daniel, hoy se nos va Quico, un tío, que, según el dicho popular se le muere a cualquiera. Pero no, ellos nos avisan el ocaso, la generación que nos deja y nos abre paso para que sigamos tras ellos. No hay edad para morir, pero cuando pierdo a mis tíos y tías en el discurrir de la vida, siento que me acerco al sepulcro cuan pie en el cadalso; se estrella mi corazón, y sus raíces se remontan al recuerdo, al cariño de un tío bueno, tierno con nosotros, sincero. Lo recuerdo junto a la soldadesca de antaño acompañado de mi también extinto tío Darìo, fusiles en manos, cartucheras y cantimploras al cinto, cuando mi padre, jocoso, notando la delgadez de su juventud, decía a mi madre: ´´Anita, ahí llegaron tus hermanos, soldados de la Patria, parecen dos guanimos liados en hojas´´...

Te fuiste mi tìo querido, mi hermanito, como solías llamarme, pero te llevas por fin un sufrimiento postrero que no mereciste nunca, fuiste bueno y amoroso; se van contigo, y le doy gracias a Dios, tus prolongadas vivencias de amores y desamores que disfrutaste, porque siempre me decías, ´´se sufre, pero tambièn se goza´´, pues nunca escondiste ese carisma de olfatear la hembra que da vida y que tambièn la quita, ni tu fuste de oficial de abolengo, acompañado de la gracia que te dio la vida. ¡Ve con Dios, mi tìo, hermanito querido...!.

EROTÌ...

Amor que la casualidad nos trae
tropezando con la brisa;
se siente suave y alisia
entre el placer,
la delicia,
y aquel pámpano que cae.

Entre el gemido y el viento
caricias insospechadas,
no se marchitan,
marcadas,
del lenguaje del silencio;
amor de conuco adentro,
un ´´currù´´ de barricadas.

No existe almohada cara
que más conforte tu cabeza,
te confundes muy aviesa
entre la maleza rara.

Entre mis brazos te estrecho
y siento el olor al prado,
a melanina traviesa,
cuando entregas tu tibieza
junto al murmullo del río,
que serpentea sus helechos
debajo de un cielo claro...

Dona BeiJa...

Mujer que eres de la vida
desde tiempos muy remotos,
y no se por qué en ti noto
que justificas tu andar,
deja que tus alborotos
sigan su curso de encanto,
si tu actuación es espectro
desde los tiempos de Adán.

Los hipócritas perennes,
los de sepulcros blanqueados,
disimulan a tu lado
el placer de ti que amaña,
no soportan,
y con rabia,
las tentaciones de Eros,
quisieran tu mundo entero,
aunque escondido en senderos
de tus tejidos de araña...

Si la vida te llevó
por caminos de placer,
ten muy pendiente mujer
de impregnarme con tu aroma,
tu piquito de paloma,
tus tardes y anochecer...

Llevas el misterio a ultranza
de un amor ``no deseado``,
por miedo,
no por pecado;
no nos vale ni el cuidado
de tus caricias aviesas,
de tus besos como lanzas,
que entre ternura y bravura
nos van metiendo en la trampa.

En ti se ve retratada
toda mujer de la vida,
con el ingenio y pericia
que Dios le otorgó a Eva,
de una actitud concebida
entre manzana y culebra.

Mujer de fragancia y gracia
que a nuestra alma envenena,
no importa que seas morena,
india, blanca o trigueñita,
¡báñate de agua ``bendita``
y borrón y cuenta nueva...!!!!.

¡OH PASADO...!.

¡Pasado que vive a mi lado!,
¿Para qué pasan los años si 
es que siempre estás ahí...?,
trayendo melancolías,
ya no importa mi sentir,
me entretejes en el redil
del baúl de los recuerdos
y no encuentro melodía
en este futuro incierto,
pues tropiezo en los entuertos
de su piel de aroma al prado.

¡Oh Pasado...!,
mas, persigo el horizonte,
aunque siempre junto a ti;
que me has permitido al trote
aventuras y placeres,
pero sin el alma llena
de tu encanto y frenesí...

¡Quítate de ahí Pasado...!,
no me atormentes asì,
¿cómo es que no logro huir,
emprender veloz carrera?;
pues detràs de mi vida entera
me enrostras, linda postrera,
lo que piensas que es pecado;


Quisiera estar a tu lado
y retrotraerme al tiempo;
permitir esas caricias que 
se quedaron a posta,
y de besos en silencio que
están ahí,
no han marchado,
compartiendo nuestras bocas.

Como un espíritu alado
me sigues sobrevolando,
y te veo hasta en las noches
en esos sueños en cierne,
¡decide!,
si es que en persona no vuelves,
¡retírate de mi lado...!!!!.

DEBILIDADES DE UN DOMINICANO DE CORAZÓN...

No debiste, Marìa Josè, pedir perdón a esa gente de la ley por haber nacido aquí, si viniste a engalanar el renegrido dominicano, dándole el matiz con tu brillo acentuado de negra latina. Con tu exposición, que recorrió gran parte del mundo, no tuvo otro remedio la erudición burocrática que no sea devolverte la identidad, tan dominicana como el que más. Pensaron los acanelados de sueños arios, que de tu origen no saldría una voz tan dulce, de labios y rostro agrestes como naturaleza encantada.

Entre tu llanto sin pintas escénicas, como lluvia refrescante que desahoga el cielo, se impuso la voluntad de Dios, pues siento el pàlpito de la deidad en tus palabras. Deberíamos los dominicanos sentirnos orgullosos de compartir contigo nuestra nacionalidad, de recibir en nuestra tierra tus raíces de esclava ancestral, aunque de hermosura inusitada.

Claro está que necesitamos fortalecer la soberanía con nuestros códigos y leyes vigentes, pero sin herir susceptibilidades. ¿Acaso no se auto hieren los que para 1929 tenían aún vivos algún abuelo o abuela llegados de las plantaciones colonialistas, aquellas que inmigraron por los senderos petromacorisanos y samanenses?.

Para ello necesitan sentarse nuevamente en la escuelita y que les enseñen a mirarse el ombligo, a buscar sus raíces, y que sus decisiones convertidas en leyes, producto de su humana entelequia, por lo menos contribuyan con el respeto a la dignidad,  que sus sanciones comiencen por las fronteras y terminen con la responsabilidad de empresarios, hacendados y políticos.

¡Oh salve, Marìa Josè!;
¡Quédate con nosotros...!!!!.

¡MURIÓ DANIEL NIN, UN TÍO MUY ESPECIAL...!.

La noticia llegó inesperada, pues en nuestra despedida a distancia no quedamos en eso. Te comentaba que nunca estabas solo, que después de Dios, habías sido premiado por buenos y ejemplares hijos. Tuviste sobrinos que te reconocieron como padre y, otros, que como el que esto escribe, te vio siempre como hermano mayor. Contigo ratifiqué muchas de mis vivencias, eras la réplica de mi añorado tío ``Bevèn``, lleno de buen sentido del humor y aventuras tormentosas y jocosas. Hay partidas que duelen Daniel; te me alejas dejándome la primavera iniciada, mientras soñaba que en el trasiego de la vieja casona, allá, donde comienza la esquina del ``Rincón Callao`` de nuestro lar querido, Jaquimeyes, regaba flores junto a mi tío Vìctor, sintiéndose allí la presencia de otros tíos y tías, en los surcos amarillos, rojos y blancos de tu fructífera vida. Se asoma a mi alma soñolienta nuestros paseos en tractores por esos polvorientos mundos bateyanos, mecanizando, tù, en plena y hermosa juventud, tus hijos, aún pueriles, mientras me ufanaba del tío cuasi contemporáneo que con sus consejos me hizo soñar, reír y llorar... Mi madre, quien te consideró uno de sus hijos grandes, es quien me da la noticia, dejándome hoy sumido en una profunda tristeza, pero agradecido de Dios de compartir tu sangre.

¡Ve con Dios, tío querido, el camino no es tan largo...!.

CUANDO NACIÓ ``ISA RAMÌREZ``...

Tractores,
yuntas de bueyes
que polvoreaban los ranchos,
mas, naciste del encanto
que da la copra, el maíz,
tiene la mujer de allí
cierta dulzura al besar;
de Jaquimeyes,
llegaste a la capital,
haz cruzado otras fronteras,
eres tù mujer postrera
que camina junto al viento,
eres ``Isa``,
por ser linda,
no importa que pase el tiempo...

¡Feliz cumpleaños Isa querida!!!!.

MUTACIONES DE AMOR...

Cambias la indumentaria, pero no tu corazón; cambiar, cambiar... como caracola de la mar que se mueve, cargando en su mutación el mismo ser. A veces nos ocultamos del sol con solo poner un dedo, y, aunque no lo hagamos saber, nuestra vida se ensombrece; insistimos con denuedo olvidar nuestro pasado, llevando el fardo pesado de unos besos no marchitos, podrás de golpe y porrazo a hurtadillas esconderte, pero jamás sorprenderte que es amor, no pesadilla; volverías, a escondidillas, con locura, y complacerte...

``DÍA DE SAN VALENTÌN ...``.

El amor, como la guerra,
nos causa ansias, temor;
a veces surge una flor
donde ya no la esperamos,
es la que dice ¡te amo...!
no importa la condición...

Nos da temblores; es ficción,
pena y alegría a la vez,
amor que vino y se fue
repasando sus sabores;
mas, no es grima que en tambor
 festeje sus desventuras,
es sólo magia, ternura,
que soslaya los dolores...

En ello hay diversidad;
pues es pura realidad 
esa madre que nos mece,
y en su cuna y su verdad,
nos lega el hermano,
el lecho;
l@s amig@s con quien creces;
de tu perro que cuan fiel
se duerme en celoso acecho...

Amistad es sinceridad,
solidaridad y franqueza,
y como el amor, es fuerza,
que nos da la libertad;
es nuestra tierra,
nuestra Patria,
es la mujer que con gracia
nos entrega su bondad...

No importa si existió el llanto
en esos lechos de rosas;
me resulta más hermosa
la que con mi abrigo y canto,
me paga con los encantos
de su boquita de flor,
que se esgrime con primor
si el sol caliente le toca...

A DOÑA ``DEDÈ`` MIRABAL REYES...

¡Oh volaste mariposa,
símbolo de la resistencia al dolor,
te deshojas como rosa
y corres tras el amor;
sin ser día de San Juan,
ya van cuatro mariposas,
se alzan dejando notas,
de colores, libertad;
tres que parten a destiempo
destrozadas por maldad,
y la que sigue detrás,
deja la impronta,
el cariño,
el relato y la verdad;
se fue cumpliendo su rol
y su mensaje de paz...!.

EL DÌA DE LOS ``SANTOS REYES``...

Los Reyes regentes,
con toda su redundancia,
Reyes de inocentes
y de plutocracia...

Recuerdo aquellos tiempos,
que en casa,
existiò una media baja
que ropa nueva estrenaba,
bajo un cielo de miradas
de refunfuño y portentos;

La alta, que acantonada,
no esperaba amanecer,
parecìa guerra entonada
de sonidos literales,
barcos con sus bocinas,
ruidos letales de aviòn,
sirenas de policìa entre luces
con metrallas de neón...

Mas, se sentìa por los trasiegos,
con todo y el desperdicio,
los pititos, cornetitas,
niños a medio vestir,
cuya inocencia pueril
no comprendía del destino,
pues se extravió la ``Realeza``,
cambiò su rumbo el camino...

ENTRE EL AMOR Y EL PLACER...

Cada quien promueve su tristeza,
su soledad o su alegrìa,
ningùn ala de bondad
convence el paso y la vida;
nos motiva sin piedad
la proeza,
la lascivia...

Dama mágica y divina
no es la mujer con aureola,
no es la santa de amapola
que reza salmos de auroras
con cánticos de alabanzas,
es la negrita que encanta
con el morbo en que camina...

Es lo fino en su cintura
que nos habla de su raza;
lo mismo que la blanquita,
lleva tongoneo y gracia,
cuando ya tarde es que veo
que es marchita,
que està exhausta...

Conocì una vida fàcil
que creì amor y ternura,
me deslicé a un bajadero
que condujo a una llanura
de placeres lisonjeros,
de gustos con amarguras...

La paradoja me augura
que lo bueno es que hace daño;
la comida hecha fritura,
el vino,
y el sexo llano,
que acompañò ese veneno
que me dejaron tus labios...

El misterio,
lo prohibido,
es la fuerza de su piel,
de una sociedad que ayer
lo viene haciendo escondido...

Dime tù, mujer de vida,
què es lo que hiere mi ser,
si es amor en buena lid,
o la magia del placer...?.