DE VISITA, CON LOS NIET@S...

Escuchar esas voces

infantiles de afectos,

¡abuelo!, ¡abuelo!,

emiten un sentimiento

entusiasmado de amor,

sí, esa sublime sensación

que del infinito trae el instinto,

por generación,

quitándonos el dolor;

Nos enternece,

y nos volvemos a sentir amados,

dos veces;

de las voces intactas de los hij@s

en una etapa perenne,

donde estoy anclado;

¡No, no he marchado!,

aún me encuentro apostado

en sus ciclos de ternuras,

en cierne,

vuelve el sol,

se va la luna,

tesura de seda en sus pieles;

Lágrimas que por mis mejillas

ruedan,

son ellas besos que vuelan

como copos de algodón

recogidos por el cielo,

¡oh, entrecogido corazón!,

comienzo de vida que anhelo...

¡CORPUS CHRISTI Y LOS ASTROS!.

Pues no pienso que la situación coyuntural del país envuelva necesariamente la política y el rol del Estado. Las instituciones no son buenas ni malas en sí mismas, sino el producto de eminencias útiles, de un lado, o de la canalla que pulula alrededor de una mal interpretada democracia convertida en un mito ideológico, de otro.

En los últimos días no sólo hablará el buey, lo dice el suscrito, pues no he visto las escrituras en tal sentido, aunque sí una impronta de Jesús aduciendo que nunca debemos callar, pues, ´´hablarían las piedras´´. Más bien busquemos las canastas donde colocar miles de huevos, puestos no precisamente por aves. ´´No me hagan reír, que tengo los labios partidos´´...

Ni asueto ni adviento resoluto de cuaresma intempestiva, ya va lejos, como distantes están las simientes de la solides del mundo y sus misterios.

Se perdieron los tiempos de la acuciosidad científica e intelectual, y nuestro pan nuestro de cada día, hoy, y ya para siempre, es la vida convertida en carnaval, metáforas hechas noticias, crónicas anunciadas de muertes y otros guiones de la autoría del ´´general disparate´´ y entelequias que, más que subculturas, nos sorprenden y aprehenden como aves agoreras...

DE AQUELLOS OMINOSOS CAMINOS...

De ´´Bayahonda´´ y ´´Bateysito´´ conservo recuerdos que se asocian a la vida y a la muerte. Como aquella maestra rural que, después de tanta fatiga en su cotidiano afán de cumplir con su apostolado, perdió la vida en una curva enlodada al deslizarse un camión cañero. Los camiones cañeros me aterrorizaban. El dictador los compró para el Ingenio ´´Catarey´´, por lo que se ganaron ese mote: ¡´´Corre, ahí viene un catarey´´!, de cuyo feo misterio se dio cuenta Trujillo y ordenó pintar de verde olivo unos cuantos de ellos para el servicio de patrullas en el ejército. Aún sueño en pesadillas que alguno me persigue, con su altisonante bocina y luces intermitentes oculto en la polvareda que levantaba en los caminos.

Los caminos, entre espinas que saltaban y herían las piernas infantiles que sentían como juego correr entre los montes. Caminos, de culturas conjugadas y amañadas, cantos de cosechas de un lado, lamento de caña, de otro. Caminos, de casitas blancas pintadas de cal, delante; ranchos de lodo y tejamanil, detrás.

Caminos de raudos hurones e iguanas tras los nidos de gallinas domesticadas; caminos de un tiempo inexorable, implacable, de casas de madera, hoy podridas, que lloran en silencio el paso de la tempestad, como un ´´Macondo´´ después de las mariposas amarillas y la lluvia...

BATEY ´´BOMBITA´´...

Munícipes influyentes de la ´´Era de Trujillo´´ que hicieron vidas enclavados en tierras del Yaque, camino al Sur, y alineados en la ladera derecha de la carretera, desde ´´Canoa´´, ´´Jaquimeyes´´, ´´Palo Alto´´, hasta atravesar ´´Fundación´´, fueron los responsables de la instalación de una bomba motorizada para impulsar el agua a través de un canal que no sólo mojaba la agricultura de cocos y plátanos, sino que, adentrada la industria nacional azucarera, tuvo su importancia en la irrigación de la caña del sitio Este de esos lares, camino al Pico ´´Martín García´´ (El Curro), convirtiéndose en un batey importante, apartado de la línea de bateyes situados por tierras de Neiba, en la época que ésta era jurisdicción de Barahona como común cabecera.

´´Bombita´´, denominaron el lugar, en honor a la bomba instalada y el canal de riego que aún ofrece beneficios después de tantos años.

Mas, hoy, al llegar allí, me remonto al pasado y recuerdo el corretear por esas tierras húmedas, así como la pela recibida por mi padre, al mostrarme irreverente con ´´Macho´´, el maestro. Residía junto a mis padres en la casita del centro, de tres casas de roble que dan la bienvenida a la entrada del poblado. A nuestra diestra nos quedaba don Elio, su esposa e hijas, de las cuales recuerdo a Tércida, amor platónico que se queda en la conciencia pueril. A la siniestra vivían Cadín y doña Rosa, solos; y en el frente una pequeña escuela, la que observo con nostalgia, incólume ésta, aunque llorosa de años; en cierne el poblado dominicano de ´´Bombita´´, en los tiempos en que los niños dormíamos con el retumbe de los tambores, alegóricos, que rendían pleitesía a Güilimá, brujo, gurú o santo de devoción de haitianos que pernoctaban tierra adentro, en chozas lúgubres y oscuras, velas de colores y lámparas humeantes, donde sombras danzantes de hermosas morenas, encendían las pasiones, más arriba, en noches de luna llena...

¡DESPIERTA MUSA!.

No te duermas ahora acongojada en el rincón de tus años, si es que en la memoria daño, esos, mis gratos recuerdos; no pasará la vida, los besos tiernos, como rebaños que caminan, corren, entre malezas de colores y prados que perfumados, me devuelven los amores.

¡La recuerdo!, con ansias, con su risa de cascada, como en los cuentos de hadas, cuando sonreía la sabana con su lindo caminar, a ultranza, entre flora y fauna, rosas rojas y cabríos, que engendran como alabanzas;

Mujer rupestre con  la usanza del pañuelo, estás pintada en las piedras, llevas tu gracia de hembra, agreste eres, con olor a primavera; te conviertes hoy, postrera, en la musa de mis sueños...