REMINISCENCIA DEL DOMINGO EN MI PUEBLO...

Sustraerse a ello es matar las esperanzas, los sueños, a los recuerdos de un sol que, como el de domingo, su amarillo se dibujaba como cortinas terciopeladas en las paredes de concreto de los patios aún dormidos, esos que resguardan casas pueblerinas, espabilados con el toque de campanas y la voz del silencio hecha carretas y herraduras; el aroma del café en colador de tela, a la usanza, se mezclaba con el sobrio perfume de sus trenzas brilladas de crema y dejadas caer en mejillas y espalda, mientras se reanimaba el poblado precedido por tacos femeninos urgidos, entre la coqueta y la cocina trasiega, la vuelta a la sala y al redondo espejo de adorno, hasta que el último peldaño de escalón que la pone en la calle, la confunde dentro de la procesión de hermosas de olimpo, hacia una felicidad existente entonces, que pasó desapercibida...

PRIMAVERA Y REALIDAD...

¡Llegaste primavera!, mas, enseñarme tu estación no le da a mi corazón el resurgir de esperanza, late en el pecho quimera y una extraña sensación. Son flores que no faltaron, hijas de otoño e invierno; flotaban secas, contra los rostros se alzaron, y otras que se quedaron pendiendo de sus espinas, pregonando sus silbidos azotados por el viento; escasas gotas te alientan en un mundo ya siniestro, sueños de mares, violentos, llevan lágrimas, tristeza, de nuestras culpas la voz; aún así, primavera, manifiestate señera, ¡ofrece una flor a Dios!...

DOMINGO AZULADO...

Amanece un domingo frío, mas, de esperanza; confianza que resplandece a medida que sube el sol, que nos devuelve el vigor de un frustrado, quizás, sábado envilecido de otoño invernal que espera la primavera, alicaído, amenazante; porque siguen ellas, allá, con su caminar, danzantes, como en procesión constante del domingo azulado de mi pueblo, que entre rayos, caras marianas y hermosas bajo mantillas celestiales, se escuchan sus campanarios...

¡MUJER!, PARODIANDO EN TU DÍA...

Mujer de fuera,
mujer de aquí,
tiene tu razón en mi
el sentir del corazón,
cariño y admiración,
amores en querubín;

Y es que en cuanto
compete a ti,
nuestra Patria se enaltece,
si leemos los reveses
que se usó contra tu honor,
hoy proclamo, portavoz,
alzando bien esta copa,
brindando por la Trinidad,
esa, la Sánchez inmolada,
Manuela Díez,
Rosa Duarte,
Baltazara, acrisolada, 
y la Juana Saltitopa;

Las hermanas Mirabal,
lágrimas de nuestros ojos,
que aún nos llenan de sonrojo
por la saña que dolió;
la que parió rebeldía,
la cara, la valentía,
que inspiró la cobardía
que mató a Mamá Tingó...

Minerva, Patria, María
Teresa y Dedé,
eran mujeres hermosas,
¡oh volaron, mariposas!
símbolos de aquel revés;
resistentes al dolor,
se deshojan como rosas
y corren tras el amor;

Sin ser día de San Juan,
ya van cuatro mariposas,
se alzaron dejando notas
de colores, libertad;
tres que parten a destiempo
impulsadas por maldad,
y la que siguió detrás
nos dejó la impronta eterna,
el camino, el relato y la verdad,
cumpliendo así con su rol
y su mensaje de paz...

También a ti,
te veo en el más allá,
mamá,
lugar donde tú inspirada
dejaste en mi nieta amada
el brillo de tu sonrisa,
el cariño y la ternura
con que te heredan mis hijas,
las que llenan escondrijos
de un otoño ya perenne,
me traen tus versos en cierne,
también besos con amor,
dulzuras que como flor
hechizan mi alma herida,
sin evitar que te llore
y que mi vida se aflija...

UN ¡HASTA LUEGO! A ANTHONY...

´´Abajo el telón, terminó la farsa´´, dijo el escritor y poeta francés Francois Robelain, ante la inercia llamada muerte que pretende humillar los notables y sus estragos pasan desapercibidos cuando arrasa con los comunes en sus instintos de guerra por las bajas pasiones humanas, en los desastres naturales fortuitos en la llamada ´´ira de Dios´´; mas, parece suficiente todo tiempo debajo del sol, cada fecha tiene una función, un rol que jugar en el misterio de la vida, donde la muerte parece el descanso ante la desdicha extrema y un alto al tedio que produce el círculo vicioso de la felicidad y el placer...

LLUVIA, COMPLEMENTO DE AMOR...

Nubes de aguas anegadas,
vientos que de El Sahara
entorpece el devenir,
y me asalta la ansiedad
en la oscuridad que a tientas,
me dice que la tormenta
es no estar aquí la amada;

Se alejó bajo el lucero
con las últimas goteras;
si nuestra vida fue plena
entre chorrera,
aguacero,
confortando la humedad
con ese caliente humano,
la tibieza de tus manos,
sonrojo en la oscuridad;

Juntos, placer y maldad
nos trajo la primavera,
ansias de noches enteras,
¡oh intempestivo verano!...