EL PÈSAME TARDÌO...

Mejor que nada, sobre todo, si es de la mujer amada, la que tu olfato nunca borró, flor de loto que abonó mis suelos de amor a ultranza...

Y POR ÙLTIMO...

Maldito sea el soldado robotizado, que usa su poder extrìnseco contra uno de sus iguales; es como conspirar contra la Patria misma. ¡Dios mio!, què nos hicimos los hombres de esta tierra?, se nos fue el tiempo ensimismados, entre la civilizaciòn y la tecnologìa, ocultos en la polvareda que dejaron los caballos de la libertad y el decoro...

¡LLEGÓ, LLEGÓ, LLEGÓ LA GUARDIA...!.

Esa expresión intimidaba en los tiempos de un Estado fuerte. ´´La guardia es la guardia´´, como cuando de los camiones ´´Catarey´´, la bocina impresionaba y las luces iluminaban las primeras horas de la mañana. ´´Llegó la guardia amarilla´´, decían los hombres de trabajo, ´´los mejores amigos de Trujillo´´, quienes en cuclillas, con sus manos callosas, entre el soleado y renegrido del tabaco y café, observaban correr entre montes, conucos y trillos a individuos ataviados de un crema encendido, cartucheras, cantimploras en sus cintura, y fusiles con bayonetas. Pasaban de soslayo, pues se sabía quiénes promovían los focos guerrilleros apadrinados por Venezuela y Cuba. 

Esta guardia de hoy no asusta a nadie, sólo a haitianitos y venezolanos irregulares que están bajo la responsabilidad de los incontrolables, sí, unos Estados Unidos que libra la lucha más hipócrita contra una delincuencia que tiene asidero en el narcotràfico, donde mueren los chiquitos; es necesario, pues asì se mantiene el valor y el precio de la mercancía debido al riesgo, y, por ende, la ilegalidad.

Si se quiere controlar la migración, que se cumpla con la ley; ayer vi con indignación cuando con ´´mucha autoridad´´, se sometía a la obediencia a un haitiano, y quien más se mostraba vehemente, era un soldado que lucía más haitiano que el arrestado mismo, porque a algunos de ellos los criamos aquí, y, además de mal agradecidos, se convierten en perros de presa de su propia sangre.

¡La fiebre no está en la sábana!, admitamos que tenemos nuevos incontrolables, los que manejan el negocio de los siglos y por los siglos, la droga, los Estados Unidos, y los que desde aquí, genuflexos y narigoneados, se comprometen social y políticamente con ese bajo mundo, ese que contribuyó a matar los ideales, el comunismo, las culturas, en fin, la autodeterminación de los pueblos.

Existió un tiempo en que un solo guardia, y hasta un solo alcalde, llevaba arrestados a grupos de delincuentes, sin miedo a escapes, muchas veces sin armas, porque en ellos, guardia y alcalde, se expresaba la autoridad del Estado. ´´A la sombra de un Estado débil sólo medran los osados, los atrevidos, delincuentes, y se ven desatendidos los hombres de buena voluntad´´, dijo Máximo Gòmez.

¡Libérate pueblo dominicano!, oh Estado de debilidad, y usa tus organismos de inteligencia para que junto a tus policías y guardias busquen la raíz del rábano; llènate de valor intrínseco y soberanía, y, como la mar, saca la basura que está dentro...

¡Y DALE CON LA TECNOLOGÍA...!.

¡Imagínense!

Estar inmerso en la tecnología, es muchas veces pasar de vida simple a compleja, del conocimiento impoluto, frugal, benigno, a los tentáculos de las bajas pasiones; de lo sublime a lo ridículo, de la ilusión a la desilusión...

¡LLUVIA BENDITA!.

Trigales derramados en
esta lluvia gris que se

 aclara con tus ojos,

tienen tus manos el rojo,

tu gemir parece llanto;

mas, no es enojo,

es el canto de tu risa,

¡oh mujer!, 
cuan pitonisa y señera,

que sòlo de tu cuerpo esperas

el matar con sus encantos...

ENCÌCLICA LAICA...

La nuestra, la que se aparta de la ortodoxia católica o de cualquiera otra religión, creencia, dogma, cuando miramos de soslayo, aunque muy pendientes, el asueto, las vacaciones, el ´´descanso´´, éxodos con carácter de modernidad que se orillan en los ríos y mares, entre felicidad y miedo; miedo a sí mismos, a la fe que hemos pisoteado, al libre albedrío mal usado, encomiado a nuestros propios intereses, al instinto cavernario pre gladiador, como gallos ensangrentados en los coliseos romanos, y, los más sensatos, quizás, nos quedamos solos, haciendo honor a la cuaresma y su brisa, al grito del silencio entre quicios, ventanas, cuadros y recuadros que literalmente hablan, ciclos que se cumplen, hay dolor y recuerdos heridos, aderezados de hiel; otros no se han cumplido, y no sé por qué, aún se respira amor y miel...

TRES MESES SIN TI, MADRE...

Cada día 11 me acerca a ti, mujer de los tiempos, pues me traes esos, tus últimos episodios, tu última respiración; tus mimos ya confusos entre tu ronca voz, tus últimos besos... ¡Oh vanidad del Eclesiastes!, si pienso que de golpe y porrazo vivo con tu muerte; muero cada día, cada 11, con el único consuelo de lo poco que te di... ¿Vale decir que te amo, madre, consciente que te perdí?. ¡Te amo madre!.