¡ESOS RUIDOS DEL SILENCIO QUE NOS CARCOMEN POR DENTRO!

 Aquellos que años tras años siguen pegando en la cara de tus errores; sólo muestran los sinsabores de un trágico transitar; errores que te carcomen, no importa que en sus andanzas enseñen fangos en el camino, lodazal, polvareda luego, que en matices como juegos señalen tus faltas a ultranza, sin compartir ciertas culpas para no exacerbar la calma; aquí, la retaliación se aleja y mueren las esperanzas.

Callar, en su realidad, es sostener la alianza de almas que nos sustentan, que no despierten como niños marchitando la inocencia; silencio es espectro consciente, que permanece prudente, que entre equilibra esas vidas, sustentando la bondad...

CIUDAD QUE NACE Y MUERE A LA VEZ

 Es la vida misma, cuando la ciudad despierta, también muere, dejando estelas de ruido y humo; entonces se sumerge en los sueños, otra vida con movimientos desapercibidos por la conciencia.

Rayos de sol que, tímidos, alientan el trabajo, el ánimo, el café endulzado, el capullo de flor.

Ruidos tormentosos como campanadas del tiempo; ese medio día iracundo que anuncia una tarde noche de frustraciones y gozos, que esperan la oscuridad que a tientas y entre escondrijos de llanuras suntuosas o villorrios serpentinos, alcanzan besos melosos en los caminos.

Y vuelve a echarse la paloma, sigilosa, dando paso a los apuros; humanos que en sus murmullos y entre luces de cocuyos vuelven y caen en sus arrullos...

¿JUSTICIA?

 Caminan como zombis con aparente mansedumbre frente al iris asustadizo de que lo peor puede ocurrir. Duermen en las aceras cobijados del cartón que desechan los colmados, luego de rebuscar en la basura el mendrugo alimenticio pestilente de la subsistencia. Son las víctimas de un sistema de salud inexistente.

Por otra parte, observamos por un hendija y hasta con lupa, quizás, una seguridad social que se estruja en la cara de los mayores, de esos que, antes de llegar la Administración de Fondos de Pensiones (AFP) y ser obligados a firmar para 2003 por un futuro de pensión incierto, ya tenían más de veinte años inmersos en la sociedad del trabajo honrado que fueron echados por la borda.

Da pena el bochorno y la falta de dignidad arrebatada con que nuestros viejos llegan y salen del banco hacia la farmacia para convertir en sal y agua lo que le queda de existencia, pues existen, aunque no vivan.

¿Justicia? Cuando la sutileza de los códigos permite un tecnicismo legal en los tribunales para comprar la libertad con una ínfima parte de lo que se les robó a la salud mental, la seguridad social y, con ellas, las seguridades causantes de una delincuencia perenne en todos sus niveles...

CORRIENDO TRAS LA NOSTALGIA...

 ´´Confieso que he vivido´´, dijo Neruda, pero hoy, suelto estas teclas y me echo pa-la calle; mi alma bohemia me pide escuchar música de taberna, Son montuno, Son de oriente; rememorar la morena con otra morena ardiente.

Si tiene sinuoso pasado, mucho mejor, que me hiera el ego y provoque algún dolor; así se excita e incita mis ansias por la vida, la mujer y el amor, porque mujer moribunda como paloma herida, no vuela ni enseña a volar...

EL BARRIO

 Como sabanas decoradas de cemento, carretas vacías y veloces en largos trechos, corren y caminan ánimas; se mueven en una calle estrecha y sin fin, serpenteada como anaconda en asecho.

Sus pasos se encuentran con entradas siniestras que esconden almas arrastrando cadáveres, gritos de mujer, entre alegría sinigual y algarabía mediática, alegórica, de lo barrial.

Gemidos, de encanto y lamento, comparsas sin carnaval; asfalto húmedo de pobreza y subsistencia; música escandalosa del que no conoce lo sublime, sólo su mundo encasillado de sitiería y trinchera, donde el diferente, el forastero, es necio, no vocifera; se desluce en tierra ajena, y observa caras cortadas, hondas heridas, como trofeos de guerra.

El barrio, ingrediente no calificado, aunque a veces o casi siempre atiborrado, de infinitas cosas; ellas hablan de vida y muerte, de espinas junto a las rosas...

¡EXISTEN TANTAS COSAS QUE UNO NO ESPERA!

 No esperaba que la vida en su niñez, adolescencia y juventud, volara de imprevisto como si atraviesa una ventana dimensional donde apareces, te sorprendes y, peor aun, conservas la memoria de aquellos días felices.

No esperaba amores tan fugaces, ni aquellos que, aunque perdurasen, crearon cayos de entuertos; no esperaba, casi muerto, amores que se fueron, como diría el trovador, peregrinos quizás, que pagaron con crueldad placeres de aquellas dulces verdades.

Nada es nuestro, es vanidad; no esperaba esa ventana de espejos tan oprobiosos, que nos presentan un rostro de una amarga soledad; no esperaba que te vas, incluyendo aquellas fuerzas, las que cargaban sedientas conscientes de realidad; esos hijos, que unidos a ultranza por un amor que no podemos soslayar, sólo dejan pinceladas, asomos, celajes que cruzan esa ventana lacerante en su maldad...

¡EL DORMIR Y LOS AÑOS!

 Ensayos cortos de un morir placentero; te enseñan sublime el descanso al tedio de años de trajinar; muestran un pasado entre nubes con azules luces, larimar, cuando con la hembra  se unen las bocas y se aprecia el clavel hiriendo la flor hermosa.

Abrazos a la madre, ida hace algún tiempo, apegada siempre al quehacer de la cocina; no sucede nada, no trae grima, es sólo soñar y amar esas vidas repetidas...