Sólo imaginar tu rostro abatido de dolores, tu cuerpo, he de suponer, la inmensidad de un gran ser que, inmortal, no me permite llorar junto al rocío de las flores.
¿Eres tú, Jesús? ¿Quién se atribuyó el privilegio de ver tu cara sonriendo y luego exhibirte en cruz?
Ni fotos ni daguerrotipo confirman al hombre deidad; más bien fue la bondad, misterio y majestad que en los olivos del monte lloró; fue esa obra de misterio, con asidero de un cielo que nos presenta a Dios...
¡Perdónanos, maestro!
¡Que paradoja! Querida Sudiksha, hermosa, que adoleces aún de los caminos de entuertos. ¿Habrán cerrado tu huerto y esa flor como un agravio? No estás; dejándonos el resabio de amores no consumados; ya no hacen fiestas los nardos adjuntos con las cayenas; aplaudían tu risa plena en el grosor de tus labios.
¿Acaso el mar bravío, soberano y soberbio apagó la luz del cielo? Sería la maledicencia terrestre y sus espectros agoreros a ultranza, pues son tus ojos luceros cuya luz son el anhelo que ilumina la esperanza.
¡Oh Dios! Regresa, Sudiksha, porque te espero...
