CANTAR DEL PEREGRINO

 Todos somos peregrinos,

no importa que en tu camino

no lleves el desatino de una

cruz a tus espaldas,

ni procesión que respalda

este ingente caminar;

caminas sólo al umbral

de la luz de tu destino,

pues andas detrás, como

espinas entre las flores,

del cascabel hiriente de

aquellos besos de amores...

Nubarrones oscuros que

asechan con denuedo van

marcando el horizonte;

los ves en tus sueños y tu

norte, causantes de tus

desvelos.

Mientras más caminas,

más lejos la ansiada loma,

donde allí parece se ancla

el aroma que motivó el

trajinar; y caminas, peregrinas,

entre rosas con espinas para

reír y llorar...

¡SEÑALES DEL TIEMPO!

Somos criaturas microscópicas ante las señales de misterio; un misterio llamado Dios.

Nuestras plegarias, aunque milenarias, esta vez corren aladas y son brisas atormentadas de inclemente dolor; mas, sigue el arco iris ufanado, sus colores, remantes inocuos de organismos de vida subsanan nuestros temores, con un sol que aún es maravilla de la amenazante lluvia, el frío y el calor.

Todavía veo tus encantos al caminar; mis ojos otoñales que en el umbral van dejando el escenario, mientras paseas, pretendida, hermosa, en este llamado invierno, con tu risa de cascadas y tu boquita de rosa...

¡UN PUEBLO YA DESCONOCIDO!

Quedaron atrás las comparsas ecuestres; fueron cambiadas por recuas motorizadas que a los

sembrados y caminos vecinales les quitaron solemnidad. Volaron, pero para siempre, las 

mariposas amarillas con su colorido de bondad, como celebrando una época que con sigilo

se esfumaba.

Marchantes, que casa por casa, hasta los confines de los bohíos, ofertaban mercancías frescas, sonrisas femeninas de encantos, sin que salieran de los teclados y lejanías de espantos.

Olor a cerveza, retumbe de belloneras en bares adornados con papel crepé, disimulado terciopelo

entre el guano, sin que el sonido desanidara la quietud, fueron arrasados por el alto parlante y las 

voces soeces que, de otrora, no encontrabas ni en lo más recóndito de la bohemia.

Tropezamos, de calle en calle, en cierne, con los húmedos abandonos, lo oscuro, lúgubre, luces

que se apagan donde la alegria hizo presente, lastres, precisamente, de un acusador pasado...