¿NAVIDAD CON LIBERTAD?

Asì recuerdo coreaban los que celebraban la muerte de Trujillo y la caìda de la satrapìa; llega a mi memoria en esa navidad de diciembre de 1961 donde comienza a germinarse el caos, sì, porque la disciplina sin libertad es tiranìa, pero la libertad sin disciplina es caos, dijo Cuellen Hightower...

¡Pobre Estado dominicano!, inmerso en el compromiso de reglas de juego foràneas, delincuencia importada con complicidad vernàcula y politiquera, proselitista, de una democracia aparente y difusa, cuya debilidad lo permite todo, menos la seguridad de nuestra gente, hij@s, niet@s...

FUE UN 21 DE DICIEMBRE...

Esa fecha constituye la gestación de la vida hoy; de los hij@s, niet@s; experiencias que hicieron llorar, reír, felicidad, ilusión y desilusión que forjan al ser humano, donde aquì no se es totalmente bueno ni totalmente malo, sólo son pasiones, amor que por su ultranza hacen coartadas y hieren el corazón; allí queda la mujer, para mi más que inmaculada, la abuela amada, la amiga, el amor filial de su propio vientre; y con ella, hoy, mi felicidad, mis recuerdos, mis errores, la detención del tiempo en mis adentros para no dejar que escape la inocencia y ternura de nuestros frutos; la ansiedad, lo entrañable y extrañable, la tristeza y alegría a la vez, las añoranzas...

¡DE PARTIDAS Y RETORNOS...!!.

¡Y esta vez sí se marchó!,
atiborrada de pesares
más que de amor;
atravesaba el camino
dejando escapar el sopor
que nunca cupo en su maleta,
tampoco en su corazón;
tambaleaba su cuerpo,
su indecisión,
de retórica virtual y literal
era repleta;
dejó escapar por ser de otoño,
el perfume de su flor...

DEL GALLO A LA GAVIOTA, DE PALOMAS Y OTRAS AVES; DEL AMOR A LA QUIMERA...

¡Oh gaviota! que buscas agua
aun sabiéndote no mansa;
siento tu pico que a ultranza
surca sangrando mi cuello,
¡vete! y vuela por el cerro,
no busques en mi esperanzas;

Déjame entre la confianza
de las hermosas gallinas,
que no se elevan,
caminan,
al cocorò de polluelos,
como madre en la cocina
con decoro y con desvelo;
amando hacen su nido,
son quedas,
comen maíz,
y hasta la polla ´´quiquì´´
procrea, pero no vuela...

Mas, no sè de qué manera
quise ser un gran faisán,
tuve carrera y afán
y me impuse en las galleras;
subsistí con cicatrices
como soldado que en guerra
quisiera volver al lar,
amar bajo el flamboyàn

sintiendo el olor a tierra...

CUANDO LA VIDA INSISTE...

En papel de estraza escribe lo que fue su recorrido a ese lugar, donde su tiempo de esplendor desdice de la mujer que quedó atrás, en algún sitio, y que una vez fue la química que energizaba las pasiones; hoy, es toda máquina fría, como las colas inusitadas del tráfico del día; se está yendo con la vida, como la música que ya no se escucha en sus añoradas villas, donde sólo su encuentro furtivo con una mujer lo obligan a estirar sus músculos que ya comienzan a cansarse; saluda, y reconocen al hombre de aquella época de oro, pues eso es la juventud, oro postrado sólo ante los años que se llevaron a sus compañeros de taberna. ¡Muriò Fulano!, ¿cómo?, sì, ¡y Mengano también!, ¡igual que Prensejo!, ¡y ya Sutanejo no levanta el codo!, abatido por el plomo de su taller de fundición; ¡triste!, pero es que aún huele a ron, se escucha o imagina entre esa taberna, por complacencia al añejo quizás, el Son montuno lejano, entre sonetos,  recostado y ufano de aquellos que pese a lo lejos, llevan a su boca el trago apurando la espera de la hembra...