EL BARRIO

 Como sabanas decoradas de cemento, carretas vacías y veloces en largos trechos, corren y caminan ánimas; se mueven en una calle estrecha y sin fin, serpenteada como anaconda en asecho.

Sus pasos se encuentran con entradas siniestras que esconden almas arrastrando cadáveres, gritos de mujer, entre alegría sinigual y algarabía mediática, alegórica, de lo barrial.

Gemidos, de encanto y lamento, comparsas sin carnaval; asfalto húmedo de pobreza y subsistencia; música escandalosa del que no conoce lo sublime, sólo su mundo encasillado de sitiería y trinchera, donde el diferente, el forastero, es necio, no vocifera; se desluce en tierra ajena, y observa caras cortadas, hondas heridas, como trofeos de guerra.

El barrio, ingrediente no calificado, aunque a veces o casi siempre atiborrado, de infinitas cosas; ellas hablan de vida y muerte, de espinas junto a las rosas...

¡EXISTEN TANTAS COSAS QUE UNO NO ESPERA!

 No esperaba que la vida en su niñez, adolescencia y juventud, volara de imprevisto como si atraviesa una ventana dimensional donde apareces, te sorprendes y, peor aun, conservas la memoria de aquellos días felices.

No esperaba amores tan fugaces, ni aquellos que, aunque perdurasen, crearon cayos de entuertos; no esperaba, casi muerto, amores que se fueron, como diría el trovador, peregrinos quizás, que pagaron con crueldad placeres de aquellas dulces verdades.

Nada es nuestro, es vanidad; no esperaba esa ventana de espejos tan oprobiosos, que nos presentan un rostro de una amarga soledad; no esperaba que te vas, incluyendo aquellas fuerzas, las que cargaban sedientas conscientes de realidad; esos hijos, que unidos a ultranza por un amor que no podemos soslayar, sólo dejan pinceladas, asomos, celajes que cruzan esa ventana lacerante en su maldad...