CASO LLENAS AYBAR: A 30 AÑOS DE UN BOCHORNO SOCIAL

 Te despachó la justicia, ser de las cavernas involucionado. Esa justicia técnica que inventó el hombre para autoprotegerse. Con ella cumpliste los treinta años más fugaces jamás sentidos.

La sociedad puntual de ese nefasto mayo de 1996 jamás perdonará, pues el abominable asesinato no encontró asidero que diera paso al olvido.

Recuerdo el llanto callado de mis niñas, aún pueriles del tiempo, alertadas por las voces de grito y terror de una sociedad, cuya lágrimas, fueron puras lavas volcánicas de los misterios recónditos de la tierra.

¡Que fugaz el tiempo! El que te alcanzó para procrear; para sentir el placer que impone Dios y la naturaleza en la reproducción.

¿Te habrás dado cuenta ahí de la grandiosidad de estar vivo? Es posible que lo hayas pensado de manera unilateral. Tú, nadie más, desde tu simiente como parásito veloz, urgido en alcanzar el útero que sirvió de domo a tu execrable existencia.

¡Lloro por tus hijos! Al haber despertado en un mundo acomodado previamente en la normalidad de las ergástulas, como patrimonio de un padre que no eligieron. Por el lastre que como lapa les será inherente de por vida; lloro, sí, lloro, por la existencia de especímenes raros que, como tú, se les hayan escapado a las maravillas de la naturaleza y a la implícita bondad de Dios...

¡SANJUANENSES! ¡CUÍDENSE DE ESE ORO!

 Porque en la víspera ya se inicia aquí

el aire primaveral de abril;

se siente el rocío madrugador

que incita las flores y sus colores;

se despiertan los amores

y las ganas de vivir.

Se siente la influencia del sol

con tus besos,

mis antojos,

y brillan a plenitud con sus rayos

esos ojos.

Retoños que aún florecen

junto con las plantaciones,

día por día;

besos quedos de emociones.

¡Oh primaveras que se quedan!

¡Jamás las primaveras se van!

Hasta que en junio pregunto:

¿Dónde estás?

Primer amor,

mi mariposa de San Juan...

CUANDO LA VIDA BAILA CON LA MUERTE

 Sucedió en la madrugada del 8 de abril de 2025, cuando los misterios del mal parece lograron apagar de golpe y porrazo la utopía del poeta, así como la algarabía del bohemio soñador, como de aquellos que, al cantarle al amor, bailamos bajo la luz de la luna, escuchando literalmente clásicos con la fortuna del alma y no los rugidos insistentes del poderoso león.

Se impuso don dinero y su maquinaria infernal; nos convertimos en payasos arrastrados por los circos de siniestro carnaval; se apaga la musa hermosa, no retoña ya la rosa, ni noches que por oscuras, no se escuchará el cantar.

Cientos murieron aplastados, allá, en el Jet Set de la capital. No hay consuelo entre lluvia y tempestad, ni razones que en las noches mitiguen nuestros desvelos; sólo oremos, corazones, hasta que cese el llorar...

¡PADRE: EN EL CENTENARIO DE TU NACIMIENTO!

 ´´El hombre nunca muere, si su ejemplo es el paradigma de las nuevas generaciones´´.

Tú, padre, eres mi paradigma, el que quisiera hacer perpetuo luego de mi partida.

Sigo en mis sueños montado en tu caballo de luces, cuando la brisa intempestiva y el rayo

postraban a los más débiles, de bruces, así, como el ganado y a los espectros que alados

los caminos te conducen.

¡Insisto! Ven a ver, padre, ven a ver tu escuela, la que forjó mi carácter contra viento a

toda vela; ven, padre, ven a ver la siembra, el regadío; se secan las plantaciones y lloran

los amoríos...

EL VERDADERO OCASO

 No son precisamente los años,

son los amagos, las señales;

uno no encuentra rivales,

mas, sí las desigualdades,

que a tus días hacen amargos.

Sales de reglas de juego

por ignorancias atrevidas;

pues te complican la vida

fanfarrias del ego ajeno.

Ocaso es lo que se siente

al llorar ante el silencio

de ausencias irreverentes;

los hijos que no están presentes,

se olvidan ya del pasado;

ya no se encuentra a mi lado,

la hermosa, besos ardientes...

MUERE LILLIAN VIRTUDES NIN, UNA TÍA MUY QUERIDA

 ¿Por qué? tía querida,

llegando al umbral de la primavera

se apaga como una vela la sonrisa

de tu vida.

¿Me dejas en ascuas, aquí?

Y es que desde tiempos ya lejanos,

me sostenía de tu mano

esperando con los años seas

una mujer feliz;

cruzaste montes y llanos,

uno que otros pantanos

entre sumisa y veloz;

te persiguieron los perros,

las serpientes en asecho,

también el lobo feroz...

Llegando a la plenitud,

tía amada,

hoy te marchas con la brisa

que nos devuelve tu voz;

por fin alcanzas la felicidad

a la diestra de ese padre;

la diestra de nuestro Dios...

IMÁGENES DE PATRIA QUE LUEGO LLORAN

 ´´Nunca me fue tan necesario como hoy el tener salud, corazón y juicio; hoy que hombres sin juicio y sin corazón, conspiran contra la salud de la Patria´´. (JUAN PABLO DUARTE)

Hasta que las fechas pasan y la vida política sigue su agitado curso; entonces lloran las arcas socavadas de peculado entre sonados discursos, quitando el pan de la boca a los huérfanos de solemnidad sin resarcir el pecado.

Entonces llora; llora el verdor, el regadío, se secan las plantaciones y lloran los amoríos; sangra la tierra marchita por cesárea de su oro, cuyo sulfuro envenena todo campo con sus ríos; sí, lloran, como la educación, el amor mío, los valores que crearon esta sufrida nación.

Llora en silencio la aurora, ya no alberga ni enamora el canto a la libertad, de un alba que no atesora su lucha y posteridad; basura es lo que vemos, en cierne, indigentes, pedigüeños de maldad; es mañana, también es noche, lo mismo da; no pasan las alboradas ni esperanza por lo verde.

Y así, seguimos marchando, rebeldes, manifiestos, aunque incautos e irredentos ante un pueblo con su historia; no importa sus años luces, más bien ha sembrado cruces; no ha tenido aún la gloria de enderezar sus entuertos...

¡PAZ ENTRE EL RUIDO!

 Lo que comienza como infierno, se puede ir convirtiendo en ley para aquel hombre de otoño que bien conoce del significado de la costumbre, la cultura, los modos vivendi, lo consuetudinario.

De su angosto balcón, asume ya suyas las aperturas del ruido y la llegada de la murga que parece disfrazada de un carnaval siniestro.

Música de alto volumen, cuyos decibeles, que en principio atormentan su espíritu, parece carcomer su alma y posesionarse en lo recóndito de su corazón.

Tráfico infernal, donde la cultura tropieza consigo misma sin dar paso a la prudencia.

Transeúntes soeces; arrastran urgidos sus malquerencias y frustraciones.

Entelequias atrevidas de una sociedad cuyos partidos políticos han catapultado como normas.

Silencio nocturno, pero ya adentrada la madrugada, que hace mucho ruido de conciencia y nos señala la vida debajo de ese balcón...

UNA NIETA LLAMADA ANA IRÁM

 Sí, tiene una linda sonrisa,

y sus ojos, azul de mar;

bienaventurado el hombre,

y ya en su etapa otoñal,

ser parte de su simiente

en su virtud sinigual.

¡Te amo! Mi hermosa nieta;

quisiera que en toda fiesta

al llegar tu cumpleaños,

caminemos de las manos

en el oasis de tu ternura,

y que Dios con su cordura

te regale bendición, amor;

es el deseo de tu abuelo

quien te da su corazón...

¡CUIDADO! ROLDANY CALDERÓN Y BRIAMNA GENAO

 Porque existen hábitats donde la claridad se esconde; llamamos a Dios, no responde, por el follaje renegrido de un silencio que parece tener ruidos y aves que hacen sus nidos, discretas, asustadizas de hecatombe.

Hay ciertas lomas empinadas y escarpadas donde el rayo llega solo, sin lluvias y sin tronadas.

A veces, ni el gallo canta con fuerza, mas, el misterio de las jaurías nos ocultan las estrellas; el lucero, allá en el cielo, no nos ofrece el anhelo, de caminar, seguir ligeros y cantar con alegría.

Luces tenues nos señalan santerías en ranchos desvencijados, la voz muda, el pecado, frente a las cuevas siniestras, donde guardamos la afrenta de salir por algún lado.

¡Oh naturaleza cruel! Que vuelves al hombre pasado; cavernas y simientes que se han quedado, no importa, el discurrir de los años.

¡Cuidado! Esas misas negras, los holocaustos malvados.

¡Cuidado! Dice el perro en sus ladridos, que ahí anda el lobo en asecho; dimensión que no ha partido...

ES 2026 ¡AVANZA LA VIDA!

 En la casa de una de mis hijas, atormentado por el sol Esteño que se cuela por una de las ventanas corredizas, no puedo sustraerme; me siento bien, y me enseña los hermosos condominios y balcones gentiles; hacen de la vida el correr, el acurrucarse; en la sala, cuadros, que, aunque en blanco y negro, enseñan las luces exóticas y trenes de las grandes ciudades; los sueños, la sobriedad de la pintura que ocultan la opulencia; mas, el vacío del río que canta acariciando sus manglares en su serpentear; la romería, el merengue típico con olor a cueros de tambora con su amarre, y los pasos entre el húmedo caminar al rancho inmerso en prosas, objetividad, olor a mujer descalza, naturaleza...

´´SOY HOMBRE, NADA HUMANO ME ES EXTRAÑO´´

El título que antecede es mérito de Publio Terencio, reflejando en nuestros tiempos aquello de que la vida no se detiene, prosigue su agitado curso, como lo decía nuestro Manuel Antonio Rodríguez (Rodriguito)

María Corina Machado, exquisita y carismática dama venezolana que representa la oposición en ese gran país, al final, no recogió la flor a la altura de su caballo, como lo dejó saber Máximo Gómez a los Estados Unidos, allá, en la Cuba que hizo suya e independizó de los españoles, luego que el congreso cubano le ofreció la presidencia de la república a ese noble forastero, quien la calificó como una corona de espinas en su cabeza.

La Enmienda Pla, un adefesio ya secular que les permitió a los gringos instalarse en Guantánamo, fue la manzana envenenada del pastel de la independencia cubana. 

¡María Corina! Entregaste la flor que tu pueblo te lanzó como ovación, pero que no supiste recoger a la altura de tu caballo...

UNA MUSA DE TORMENTO

 (Sólo un botón como muestra: la desaparición de la infante Brianna Genao)

Musa que está aquejada de oscuridad, maldad; cuando un monstruo de la fábula nos ataca sin piedad. Aquí, la musa es torrente de lágrimas; esas que salen amargas y que corren a raudales, lacerando con dolor a toda la humanidad.

Lloro por lo que se fue; aquellos días felices, por un mundo que bien quise, fuera cada día mejor; lloro por aquella flor que se escapó de mis manos, de un otoño, que a mis años, los castiga con empeño; hoy ruego encontrar su amor, no importa que sea en los sueños.

Falta mucho por llorar los niños que se perdieron; esa niña que en los ruedos del monstruo que hago alusión, nos mata a todos, sin compasión, con misterios de frialdad; es bochorno colectivo, es que, en fin, se muere la sociedad.

Es tristeza, que no se puede ocultar...

¡LINDO DÍA! ¡BENDECIDO CUMPLEAÑOS!

 Era víspera de otoño cuando llegué nuevo a esa importante compañía de transportación, filial de un grupo económico poderoso de la época, cuyos asideros, pasaron a la historia del olvido como todo lo que el tiempo borra.

Llegaba con posición gerencial y, aunque joven aún, llevaba conmigo el lastre de un currículum convencional que, para entonces, llamaba la atención.

Por consiguiente, se incubó de inmediato el recelo, el cuidado y hasta el miedo a los fantasmas asustadizos de los que asumían culpas e indelicadezas subrepticias, sin que necesariamente fueran señalados.

Las ojerizas y lo esquivo de sus miradas obviaban el responder los buenos días; la colaboración se hizo ausente, a tientas, con medias verdades y medias mentiras, no obstante nos colocábamos inminentemente en la posición de trabajo otorgada por las altas instancias.

¡Buenos días! Se escuchó esa voz de mujer con un timbre de niña, que tal parece no renegaba haber nacido un día como hoy que suele traer la gracia de sentimientos encontrados, de nostalgias. Ella, más que asustadiza, dispuesta en su deber y nobleza: ´´Estamos a su orden; ya limpié el despacho y puede pasar usted´´. ¿Desea tomar café o una taza de té?

¡Gracias! Sonia Rodríguez; a partir de ese día me enseñaste con más ahínco que la ostentación no representa los puestos públicos ni privados; que la decencia y la buena fe son los caminos más fructíferos del trabajo honrado y la amistad imperecedera...

¡Feliz cumpleaños!

TOCA EL PÉNDULO DE LA TRISTEZA

 Me llega el ciclo en que el péndulo de la tristeza del que habla George Nouel Byron, incita las lágrimas que corren por mejillas; a vece se esconden en los bajaderos de unos ojos profundos que sirven de asidero a la sal de la amargura.

Preferimos quedarnos en los ensueños tenues a estar de manera física, aunque ausentes, en medio del escándalo llamado fiesta, que nos expulsa, sin proponérselo quizás, ofreciéndonos de holocausto a dioses imaginarios como premio exquisito a sus despropósitos y castigo perenne a los recuerdos de antaño; las cuerdas que casi hablan y encantan, a la poesía, que además de declamada, también se canta, y aquel amor verdadero.

Así,  prefiero al vivir, el sueño...

¡SUCUMBIMOS! ¿SERÍA TEMPORAL? ME SIENTO ESCÉPTICO

 Como todo, quizás, pero a una altura de nuestras vidas que se torna crucial, no sólo para quien esto escribe, sino para todos sus contemporáneos.

Se inclina reverente, aunque obligado y sucumbido el bien frente al regodeo del mal, quien como pavo real bate sus plumas de colores brillantes, aunque malsano, con el único propósito del deslumbramiento vano.

Sí, ganaron las banalidades, sobre todo, públicas; donde no se aceptan las bondades, pues ya éstas son afrentas para sus intereses, convertidas en terror con cabeza de medusa. Ganaron las teclas malsanas; lucimos como zombis caminando como bestias en sabanas, desde niños, adolescentes y hasta viejos sinvergüenzas; no existe un inteligente que acabe con la tormenta.

¡Corrupción a ultranza! ¡Cuanta basura! ¡Maldad! Un Estado que marchito nos muestra su realidad; sin esperanza y confianza de un oasis en el camino; entre vicios, entelequias y brumas, ya definió su destino...

EDADISMO

 El Senado, del latín senatus, que significa Consejo de Ancianos, tuvo como fin crear la institucionalidad en las leyes servidas por personas experimentadas. 

De los sabios, por ser mayores, se desprenden ´´las Curias´´ o conjunto de abogados, escribanos, procuradores y empleados de la administración de justicia.

De las curias nacen las curules que hoy ocupan senadores y diputados en la civilización, y de Lores y Comunes en Inglaterra y el llamado Reino Unido; jóvenes en su mayoría que, con honrosas excepciones, son entelequias catapultadas por la partidocracia corrupta.

Hoy, el edadismo ha bajado del trono la majestad de los hombres y mujeres de edad, desde las cortes judiciales, militares, siendo Máximo Gómez, en este último caso, de los pocos ancianos que llevaron a la tumba su dignidad agarrados del cabo del machete.

El cetro católico, símbolo de poder desde las simientes ortodoxas y religiosas de la humanidad, ya descalifica al anciano para continuar el trillo que le conduce a representar a Dios en el Vaticano.

El trabajo honrado y el deber cumplido tienen ausencias de ancianos; sólo caminan arrastrando el morbo de una sociedad humillante, no importa cuanto se maquille, pues, como la pobreza, la vejez se ve de lejos.

¡Mi don! ´´Aún no le han depositado´´... Suele escucharse en los bancos cuando procuran la pensión irrisoria que los convierte en huérfanos de solemnidad.

Finalmente es un premio, para los que vamos caminando pendientes de nuestra vulnerabilidad; adoloridos, quizás, con una carga inmensa que no nos pesa; es un fardo que llevamos a cuesta repleto de dignidad...

¡ADULTO MAYOR! ¿PREMIO O CASTIGO?

 Premio, para los que toman en cuenta el instinto de conservación con que el hombre nace, desde su inicio gestacional hasta la muerte.

Noventa y hasta cien años o más, es mucho para quien no los tiene, reza una expresión popular.

Castigo, para quienes no asimilan de manera estoica los achaques propios de los años; aquellos que, como bien dijo Alejandro, El Magno, una tumba les basta, porque nunca les alcanzaron los años para vivir.

Castigo, sí, para los que piensan seguir siendo viriles, aun sin amar; los que no aprendieron de jóvenes a bailar ni a escuchar lo romántico de la vida en los rincones furtivos de las velloneras.

Premio, para los que ya no caminamos derechos. ¡Ahí vamos! Brindando sonrisas entre labios y ojos pícaros, con madurez, llenos de un respeto protocolar, aunque sensible, a las damas hermosas; las saboreamos dentro de lo más recóndito de nuestra experiencia y alzamos el sombrero a la siguiente en pasar, si es que ella también va atravesando el umbral tenue de la existencia...

TRUJILLO COMO EXCUSA

 Matamos al monstruo el 30 de mayo de 1961, para despojarlo de un Estado y sus estamentos que hoy carecen a ultranza de institucionalidad.

Matamos al sátrapa, al megalómano, para multiplicar el ego y la ostentación de un poder que hoy no tiene valor intrínseco; por lo incierto de su economía, su moneda, el trabajo honrado y su permanencia; las seguridades, social y pública y mucho menos nacional.

Lo matamos para terminar de golpe y porrazo con el ´´Foro Público´´, con personeros como Jhonny Abbes García, Ciriaco De la Rosa, Alicinio Peña Rivera, Cesar Rodríguez Villeta, Cándido Torres, Tavito Balcácer, así como el temible teniente Ripley, entre otros, para cambiarlos con creces por sujetos sin perfil de oficiales; entelequias que son alcahuetes consumados y uniformados al servicio del microtráfico y negocios sucios en las cárceles del país y en los sectores marginales de la sociedad.

Los hemos cambiado de manera sorprendente por las infames y vulgares plataformas de ´´influencer´´, soeces y sembradores de subculturas malignas y perversas, con escasas honrosas excepciones.

Matamos al Cesar y con él un Servicio de Inteligencia Militar (SIM), que contó con la colaboración espontánea de hombres y mujeres denominados ´´calieses´´ o ´´chivatos´´, para cambiarlos por empresas privadas, asociadas o no a los organismos de inteligencia del Estado, para matar reputaciones, para el chantaje, y, por ende, el enriquecimiento ilícito; siguen el curso legal o ilegal al dinero del peculado y mueven desde lo alto los niveles más escandalosos de corrupción en contra de un pueblo sensato y ciego.

Matamos al Perínclito Barón de San Cristóbal y pusimos en vigencia una democracia sustentada por el narcotráfico internacional y los crímenes y asesinatos más aberrantes del bajo mundo.

Llegó la alta tecnología al país y los drones no ven la migración fronteriza como un círculo vicioso de corrupción letal, que le quita el pan de la boca y la salud a los pobres dominicanos, además del derecho a la soberanía nacional.

Matamos al hombre aquel, el del bicornio emplumado, y con su muerte crecen las escorias y bichos carnívoros que carcomen y permean cada rincón de servicio digno a la Patria y el futuro promisorio de nuestros hijos y nietos...

¡Que pena y asco!

EL ÚLTIMO NIDO FAMILIAR

 Esa casa de ciudad, donde después de tanto recorrido que emulaba la obra titulada: LA IRA DE LAS UVAS, de la autoría de John Steinbeck, cuando en la recesión económica de los EE.UU. en 1929, una familia iba de mudanza en mudanza, porque los productores fueron expulsados de sus tierras y obligados a nuevas condiciones de explotación, no borró jamás las huellas de casonas del pasado, entre caminos angostos y piedras calizas, transportados en esos camiones de terror de la Industria Azucarera Dominicana, cuando no, todavía muy pueril, en grasientas máquinas militares con su peculiar verde olivo; jamás se olvidó lo provinciano, ya en la pre adolescencia e inmerso en ella.

Cuatro hermanos, que entre amor y pleitos terminaban abrazados por la solidaridad ante un sol que quemaba de más; del olor a los libros, bien usados y rayados para que se quedaran en nuestro intelecto; de la mesa grande de cedro con seis sillas de guano para disfrutar de los mejores manjares; de los tiempos, de la felicidad que sin darnos cuenta agotábamos.

Esa última casa de ciudad también dejó sus huellas; comenzó la taza a cuartearse hasta que se rompió y cada uno para su casa, como reza la parodia; muerto años antes papá, mamá tomó la nave que nunca zozobró, pues comenzaron los últimos amores, la llegada de los hijos, ahora los nietos; logros académicos, los avatares propios de la adultez, mientras lento voy abandonando ese lugar final que una vez nos juntó abrazados en la escalera interna del hábitat, cuando las ráfagas inmisericordes de David azotaron la isla y el agua empujada por los fuertes vientos bajaba estrepitosa y sin compasión por los peldaños.

Aguardó entonces, esa, nuestra última casa, a la anciana anegada impregnando con su perfume de amor cada rincón...