UNA NIETA LLAMADA ANA IRÁM

 Sí, tiene una linda sonrisa,

y sus ojos, azul de mar;

bienaventurado el hombre,

y ya en su etapa otoñal,

ser parte de su simiente

en su virtud sinigual.

¡Te amo! Mi hermosa nieta;

quisiera que en toda fiesta

al llegar tu cumpleaños,

caminemos de las manos

en el oasis de tu ternura,

y que Dios con su cordura

te regale bendición, amor;

es el deseo de tu abuelo

quien te da su corazón...

¡CUIDADO! ROLDANY CALDERÓN Y BRIAMNA GENAO

 Porque existen hábitats donde la claridad se esconde; llamamos a Dios, no responde, por el follaje renegrido de un silencio que parece tener ruidos y aves que hacen sus nidos, discretas, asustadizas de hecatombe.

Hay ciertas lomas empinadas y escarpadas donde el rayo llega solo, sin lluvias y sin tronadas.

A veces, ni el gallo canta con fuerza, mas, el misterio de las jaurías nos ocultan las estrellas; el lucero, allá en el cielo, no nos ofrece el anhelo, de caminar, seguir ligeros y cantar con alegría.

Luces tenues nos señalan santerías en ranchos desvencijados, la voz muda, el pecado, frente a las cuevas siniestras, donde guardamos la afrenta de salir por algún lado.

¡Oh naturaleza cruel! Que vuelves al hombre pasado; cavernas y simientes que se han quedado, no importa, el discurrir de los años.

¡Cuidado! Esas misas negras, los holocaustos malvados.

¡Cuidado! Dice el perro en sus ladridos, que ahí anda el lobo en asecho; dimensión que no ha partido...

ES 2026 ¡AVANZA LA VIDA!

 En la casa de una de mis hijas, atormentado por el sol Esteño que se cuela por una de las ventanas corredizas, no puedo sustraerme; me siento bien, y me enseña los hermosos condominios y balcones gentiles; hacen de la vida el correr, el acurrucarse; en la sala, cuadros, que, aunque en blanco y negro, enseñan las luces exóticas y trenes de las grandes ciudades; los sueños, la sobriedad de la pintura que ocultan la opulencia; mas, el vacío del río que canta acariciando sus manglares en su serpentear; la romería, el merengue típico con olor a cueros de tambora con su amarre, y los pasos entre el húmedo caminar al rancho inmerso en prosas, objetividad, olor a mujer descalza, naturaleza...

´´SOY HOMBRE, NADA HUMANO ME ES EXTRAÑO´´

El título que antecede es mérito de Publio Terencio, reflejando en nuestros tiempos aquello de que la vida no se detiene, prosigue su agitado curso, como lo decía nuestro Manuel Antonio Rodríguez (Rodriguito)

María Corina Machado, exquisita y carismática dama venezolana que representa la oposición en ese gran país, al final, no recogió la flor a la altura de su caballo, como lo dejó saber Máximo Gómez a los Estados Unidos, allá, en la Cuba que hizo suya e independizó de los españoles, luego que el congreso cubano le ofreció la presidencia de la república a ese noble forastero, quien la calificó como una corona de espinas en su cabeza.

La Enmienda Pla, un adefesio ya secular que les permitió a los gringos instalarse en Guantánamo, fue la manzana envenenada del pastel de la independencia cubana. 

¡María Corina! Entregaste la flor que tu pueblo te lanzó como ovación, pero que no supiste recoger a la altura de tu caballo...

UNA MUSA DE TORMENTO

 (Sólo un botón como muestra: la desaparición de la infante Brianna Genao)

Musa que está aquejada de oscuridad, maldad; cuando un monstruo de la fábula nos ataca sin piedad. Aquí, la musa es torrente de lágrimas; esas que salen amargas y que corren a raudales, lacerando con dolor a toda la humanidad.

Lloro por lo que se fue; aquellos días felices, por un mundo que bien quise, fuera cada día mejor; lloro por aquella flor que se escapó de mis manos, de un otoño, que a mis años, los castiga con empeño; hoy ruego encontrar su amor, no importa que sea en los sueños.

Falta mucho por llorar los niños que se perdieron; esa niña que en los ruedos del monstruo que hago alusión, nos mata a todos, sin compasión, con misterios de frialdad; es bochorno colectivo, es que, en fin, se muere la sociedad.

Es tristeza, que no se puede ocultar...

¡LINDO DÍA! ¡BENDECIDO CUMPLEAÑOS!

 Era víspera de otoño cuando llegué nuevo a esa importante compañía de transportación, filial de un grupo económico poderoso de la época, cuyos asideros, pasaron a la historia del olvido como todo lo que el tiempo borra.

Llegaba con posición gerencial y, aunque joven aún, llevaba conmigo el lastre de un currículum convencional que, para entonces, llamaba la atención.

Por consiguiente, se incubó de inmediato el recelo, el cuidado y hasta el miedo a los fantasmas asustadizos de los que asumían culpas e indelicadezas subrepticias, sin que necesariamente fueran señalados.

Las ojerizas y lo esquivo de sus miradas obviaban el responder los buenos días; la colaboración se hizo ausente, a tientas, con medias verdades y medias mentiras, no obstante nos colocábamos inminentemente en la posición de trabajo otorgada por las altas instancias.

¡Buenos días! Se escuchó esa voz de mujer con un timbre de niña, que tal parece no renegaba haber nacido un día como hoy que suele traer la gracia de sentimientos encontrados, de nostalgias. Ella, más que asustadiza, dispuesta en su deber y nobleza: ´´Estamos a su orden; ya limpié el despacho y puede pasar usted´´. ¿Desea tomar café o una taza de té?

¡Gracias! Sonia Rodríguez; a partir de ese día me enseñaste con más ahínco que la ostentación no representa los puestos públicos ni privados; que la decencia y la buena fe son los caminos más fructíferos del trabajo honrado y la amistad imperecedera...

¡Feliz cumpleaños!

TOCA EL PÉNDULO DE LA TRISTEZA

 Me llega el ciclo en que el péndulo de la tristeza del que habla George Nouel Byron, incita las lágrimas que corren por mejillas; a vece se esconden en los bajaderos de unos ojos profundos que sirven de asidero a la sal de la amargura.

Preferimos quedarnos en los ensueños tenues a estar de manera física, aunque ausentes, en medio del escándalo llamado fiesta, que nos expulsa, sin proponérselo quizás, ofreciéndonos de holocausto a dioses imaginarios como premio exquisito a sus despropósitos y castigo perenne a los recuerdos de antaño; las cuerdas que casi hablan y encantan, a la poesía, que además de declamada, también se canta, y aquel amor verdadero.

Así,  prefiero al vivir, el sueño...