EL VENENO EN LA COPA...

´´ El silencio de lo que muere, dice más que el ruido de la vida´´. (Anónimo).

Es el amor como una gran chorrera;
mas, recogida en una copa;
no lo derrames si gota a gota
te empalaga y a la vez te enoja;
lo vuelcas entonces en 
las cañerías del alma,
que corra a galope,
sin que las gotas retornen
y una última la colme...

LABERINTO DE ESPINAS...

¡Cuanta vergüenza ajena!, pero, sobre todo, cuanto dolor ajeno que abre nuestros pechos, nos hiere y lacera, cada día y hora, en el discurrir de lo que queda de una vida cada vez más inmersa en el riesgo.

Imploro señor por los más vulnerables; esos niños que no les han permitido nacer en un país donde las bacterias llevan la delantera, y, por aquellos, que nacidos, llevan en sus frentes estrellas de ilusión, que juegan, disfrutan del circo que les enseñan como vida, y que, paso a paso, de payasos, los van convirtiendo en víctimas o victimarios de la casa de terror.

¡Cuantos crímenes y dolor!, y cuanta inseguridad, que, de enumerar aquí, no terminaría el escrito; y no es que no clame a Dios debidamente, o a Jesús crucificado, es que estamos abocados, a que se arrepintió Jehová de haber creado al hombre, y le dolió en su corazón...

¡CASERÍOS; CUANDO LA VIDA INICIA!

Caseríos de bondad; Barahona taína, el Santiago Viejo, y de Jacagua, Las Ruinas; remansos de paz y reposo de tempestad y Patria; comienza la familia a comer, a reunirse en la mesa de la cosecha, del agua potable de una conquista que conocí en sus ojos y en ese sonreír con gracia. Mas, se estremece la generación, la tierra, que nos trae guerra, ansias de riquezas, sueños y ficción...

LIBERTAD TRUNCA...

Sí, trunca, por otras libertades. La de matar, robar, violar, engaños aviesos; coloquio de tecnicismos legales con los dueños de las calles, donde, y no es percepción, te impiden disfrutar un ambiente sano y con seguridad.

Fines de semanas largos entre el entusiasmo y el riesgo, cuando, por la muchedumbre despierta, quizás, es menor la intención delictiva en cabezas aturdidas de alcohol y droga.

Realidad axiomática, que es la droga, su comercialización y, sobre todo, su consumo, la madre de nuestras dolencias, apadrinadas, claro está, por la élite burguesa y conocido imperio interesados en aletargar las naciones y sus hombres con el látigo del partidismo corrupto; que ya no les hablan a las familias de aspirar al abogado, ingeniero, médico, sacerdote, militar de honor, a cambio de comités, circunscripciones, parcelas de poder, analfabeta(s) por demás, parideras de funcionarios infuncionales, senadores, diputados, regidores, ministros y vice-ministros, con ínfulas de pavos reales, que exhiben todo, menos las patas.

Entre el temor a la calle y mi letargo de hogar, me paro de la mecedora, del sillón de leer a la nevera, tomo un trago de agua como única opción ante el sofocante calor; del sillón a la cama, y mi mirada se encuentra entre el oasis de aguas frescas en las miradas de l@s hij@s y niet@s de la repisa atiborrada de fotos...

MIS AÑOS CON DONAIRE...

Tal como lo expresa el poeta

en Desiderata, el verso,

la vida me vuelve añoso,

mas, airoso,

con el donaire del soldado

que fue a la guerra,

aportó de sí,

y salió ileso;

sólo recuerdo sus besos,

su olor a prado hecho hembra,

y me conforma que a tientas

dibujo su cuerpo hermoso;

mi alma recuerda el meloso

de unos labios en luces tenues,

entre cascadas, quimeras,

tus lunas que aún me tienen;

Raíces, memorias, 

recuerdos de haber vivido

en trillos de monte y gloria...

HOY ES VIERNES, Y EL CUERPO LO SABE...

Mientras la conciencia se oculta

entre las malezas del camino,

como si nos llevara el destino

a no tener elección;

se mezclan los sin sabores

de ruidosos cánticos de torpes

pasos,

amargos estragos,

y ausencia de espanto

con sabor a ron.

Pareciese un agrio dulzor

por tantas muertes silentes,

de una sociedad indolente

ante tantos desaciertos;

no importa un bolsillo lerdo

mientras pasa el temporal,

´´siempre habrá pa/un cartarreal´´,

decían por allá, en mi tiempo...

LA HISTORIA: NO LA MIREMOS DE SOSLAYO...

Noto que el problema haitiano, por razones obvias reflejado más en nuestro país, traerá alejamiento y hasta enemistad entre hermanos dominicanos que, por desconocimiento de la historia, se sienten aludidos por el color de su piel o porque, real y efectivamente, son dominicanos que se ganaron con trabajo y sudor lo que en tiempos de la Industria Azucarera le dio brillo y esplendor soberano a esta nación dominicana.

¡Los apoyo!, pero no es asunto de color o raza. En mi árbol genealógico tengo ancestros negros, cerca, no en sexta generación ascendente, y no me avergüenzo, todo lo contrario, pienso que el África es la tierra donde se conjugan todas las pinceladas y estructuras humanas.

La cuestión es que esa clase inmigrante de hace más de doscientos años, nace sin identidad, allá, en Haití; subyugados por su propia sangre a partir de su independencia con los franceses. Esos grandes adalides, foete en manos, hicieron cargar en sus hombros y espaldas las enormes piedras de sus palacetes de imperio y reinado negros. ´´Al primero de los blancos, del primero de los negros´´, le escribe Toussaint Louverture al emperador Napoleón Bonaparte, de quien recibió como respuesta el confinamiento en una cárcel.

Hoy, esa clase flagelada de antaño es la que sigue colándose por las partes porosas de la frontera, mientras Francia, Canadá, y sobre todo, Estados Unidos, cabildean la unión doméstica de la isla; no precisamente la fusión estatal, aprovechando coyunturas de debilidad institucional de este lado, y evitando, como dijese Balaguer en su libro ´´La Isla al Revés´´, la hecatombe demográfica de un gen promiscuo y hacinado, sin identidad desde allá, su lar nativo, con capacidad de proliferación a ultranza.

¡Denle nombres y apellidos a sus hijos allá, y manténganlos allá!...