¡LLUVIA BENDITA!.

Trigales derramados en
esta lluvia gris que se

 aclara con tus ojos,

tienen tus manos el rojo,

tu gemir parece llanto;

mas, no es enojo,

es el canto de tu risa,

¡oh mujer!, 
cuan pitonisa y señera,

que sòlo de tu cuerpo esperas

el matar con sus encantos...

ENCÌCLICA LAICA...

La nuestra, la que se aparta de la ortodoxia católica o de cualquiera otra religión, creencia, dogma, cuando miramos de soslayo, aunque muy pendientes, el asueto, las vacaciones, el ´´descanso´´, éxodos con carácter de modernidad que se orillan en los ríos y mares, entre felicidad y miedo; miedo a sí mismos, a la fe que hemos pisoteado, al libre albedrío mal usado, encomiado a nuestros propios intereses, al instinto cavernario pre gladiador, como gallos ensangrentados en los coliseos romanos, y, los más sensatos, quizás, nos quedamos solos, haciendo honor a la cuaresma y su brisa, al grito del silencio entre quicios, ventanas, cuadros y recuadros que literalmente hablan, ciclos que se cumplen, hay dolor y recuerdos heridos, aderezados de hiel; otros no se han cumplido, y no sé por qué, aún se respira amor y miel...

TRES MESES SIN TI, MADRE...

Cada día 11 me acerca a ti, mujer de los tiempos, pues me traes esos, tus últimos episodios, tu última respiración; tus mimos ya confusos entre tu ronca voz, tus últimos besos... ¡Oh vanidad del Eclesiastes!, si pienso que de golpe y porrazo vivo con tu muerte; muero cada día, cada 11, con el único consuelo de lo poco que te di... ¿Vale decir que te amo, madre, consciente que te perdí?. ¡Te amo madre!.

¡DOMINGO SOLEADO!

Nuevos soles es la vida,

madre , es la luz que

emanaban sus ojos,

sí, aquella novia de mi

pueblo, la mujer de antaño

y de cantar sureño;

hoy, que sus pupilas tienen

dueño, añoro su amarilla

mirada y su ímpetu de enojo.

¡Oh madre!,

también los tuyos,

tus lindos ojos,

porque eran sueños de

ternura, nunca la picardía,

cara dura, de esos domingos

de sol, que me dejan el dolor

al marcharte con premura...

¡CUARESMA!.

Cuaresmas que van y vienen,
como la vida,
en montes amargos perdidas
susurran allí sus vientos,
en otros lares silencio
que no se hace esperar;
oportuno es cabalgar
al compàs de su corrida.

Un correr de tentaciones,
brisas húmedas y secas,
éxodos y vacaciones
de esa alma que se agrieta;
ya no quiere esos amores,
busca lluvias que sean frescas...

SÌ, A VECES SUEÑO...

O quizás siempre,

como algun@s no quisieran

que sueñe;

pues ell@s duermen en el asfalto,

entre el olor a goma,

cobalto,

y el fiambre de la gente;

A sus modos,

no resulta inteligente

recordar esos caballos,

que en su cabalgar eterno

daban vida a la campiña,

si es que las motocicletas

con su canto de rapiña

nos ocupa la atención,

cuando pasa ese ladrón

que no es de gallo y gallina;

Si hasta las revoluciones

en tiempos de ´´concho primo´´,

tenían un mejor camino

y el pelear era decoro;

hoy,

son como cazadores perdidos;

matan, roban, tras el oro,

destrucción y desatino;

No cuesta nada soñar

y ponerme a recordar

que el recato era silencio;

se cuecen habas en el rancho,

cierto,

cuando es el amor que llama,

y ese fogón cuan se inflama

nos obliga a despertar,

indùcenos a rezar

y pedir al Dios que es bueno

cuando durmamos perenne,

nos regale,

sempiterno,

la sombra de un flamboyàn...

¿AMOR UTÒPICO?

¡Cuanto tarda en llegar

un amor sensato!

¿Se lo tragò la cibernètica enloquecida?,

aquella que no existìa cuando los tiempos eran gratos;

besos impresos en piel,

para no borrar un dìa,

que ayer,

las mieles no se perdìan

recònditas en tu ser;

Y es que exaspera la espera,

cuando hoy,

los besos son de quimera,

traiciòn;

sabor de engaño tienen tus labios

cuando me besas,

dice la canciòn,

en esa espera inaudita

que entre sus teclas malditas

nos marchita el corazòn...