PÈTALOS ROJOS QUE VUELAN CON LA AURORA...

Porque se siente intempestiva la cuaresma,

pierden su perfume las rosas,

no importa el color;

si alguna es primorosa,

de volver a su fragancia,

lo harìa en otra,

en otra flor;

Por más linda que sea la rosa

se arrastrará su perfume;

brisa del alba que asume

lo esparce en lo sideral,

sólo deja sus espinas,

las que entierro sin cesar;

Y es que se aproxima abril,

su brisa es primaveral,

trayendo otros perfumes

que no pretendan matar;

matarán otros tropiezos

que llevarán muy adentro 

los huertos que han de encontrar;

mientras mi corazón entierra,

ya sonríen nuevas orquídeas,

y no deja de cavar...

¡ALÈJATE YA!, OH TALÌA, MUSA DE LA COMEDIA...

´´El amor es el dèspota màs grande; o todo, o nada´´... (Proverbio japonès).

Porque es preferible perder dinero, mas, no guardar besos agoreros, pérfidos, que hacen del corazón poroso, absorbente de veneno; herido, se torna sincero, no encuentra soporte en bastón, lo abate la sin razón, no hay hombro donde llorar, prefiere su orgullo honrar, ni ofendan su inteligencia, es órgano de emoción y amor que maneja la conciencia...

TORMENTO QUE SE TORNA LENTO...

Sigues, y de manera inexplicable medrando, ¡oh invierno!, que de otrora haces amoríos con esas lomas calientes de nuestro peñasco insular; hoy, aún te sientes, y tu creciente, junto con la yerta brisa nos sigue enfriando el corazón, con creces, trayéndonos el tormento, calor que se desvanece en las chispas apagadas del fuego de tu amor intenso...

EL AMOR EN TIEMPOS DE TECNOLOGÌA...

¡Oh maldita civilización que me ocultas los viejos campanarios de mi pueblo...!, interpreto al poeta santiaguès Tomàs Morel y me remonto a la nota manuscrita, que estrujada, recibía de aquella joven colegiala, allá, en mi casa provinciana.

¡Dañino!, letal el estilo con que el ser humano, autodestructor por naturaleza, maneja las redes; convierte en literales las flores y elevan como mariposas motorizadas y a remoto las mujeres; nadie sabe si l@ quieren, se torna el mundo virtual; más que amor es un jugar que va dejando secuelas; hogares rotos, infidelidades, noches en vela, técnica aviesa, tod@s pierden la cabeza, y quien menos corre, vuela...

¡PORQUE LA VIDA SIGUE...!.

La pena entronizada nos abate,

nos carcome el alma;

nos retrotrae a los detalles,

momentos dulces y amargos,

dislates;

mas,

la musa sigue inspirada e

imperativa;

a su vez,

nos dice cuando se llora

que la vida sigue en sonrisa de mujer

que nos cura las heridas;

es destellos de oro y plata

al final del túnel,

es su perfume,

inusitado oasis que calma mi sed

en el desierto,

es un nuevo amor que va 

dejando atrás la ausencia,

lo siniestro...

¡HASTA LUEGO ANITA NIN...!.

Y es que debe echarse la paloma

después de la tempestad,

por ti misma, madre,

y tu entrañable bondad;

por respeto a tu memoria,

tu ternura que no marchita,

debes de estar en la gloria

de la que tu boca habló,

esos salmos que leyó

con esa fe infinita;

prefiero verte imponente,

imaginarte bonita,

al lado de Jesús,

tu Dios...

¡Te amo madre!!!!!!.

¡MADRE, HOY SERÌA TU CUMPLEAÑOS!.

Porque naciste en una primavera que huía veloz, empujada por la brisa sureña que azotaba un invierno desproporcionado, sí, ese que ocultó la luz del alba donde echaste tu último suspiro. Madre, te felicito desde aquí, este valle de lágrimas, hacia lo sideral, que hasta allá hayas llegado y estés al lado de Jesús, nuestro Dios, junto a los notables del bien, junto a mi padre; hoy, como en cada ciclo de tu fructífera vida, cuando te abrazaba, me pedías te interpretara esa canción donde Barbarito Diez, con su voz de poesía, hiere a ese ser maravilloso y sublime, la mujer: ´´oh mujeres, infames seres, que marchitaron mi vida, menos tù, que tù no eres, como las demás mujeres madre del alma querida; madre del alma querida´´...