MORIR Y VIVIR A LA VEZ...

El sol se asoma temprano, recargado, no importa los escombros dejados por la cotidianidad semanal; entre las rendijas deja escapar su rayo de esperanza, y hasta la muerte deja secuelas de dolor y suspiro inusitados, alivio; se escapa la vida, por los sumideros siniestros, mientras afuera, aún entona el canto de los pájaros, aquel que emulan las cuerdas en mágicos dedos y la música de viento; luces que toman lugar donde fue tenue y oscuro, caminos tranquilos bajo los flamboyanes, amor furtivo, y el crujir de las hojas secas de otoño; muero y vivo el pasado renegado, ranchos viejos y oxidados de un tiempo que fue mejor; amor no fue la excepción en cantos de serenatas, y todavía conservo y me delatan suspiros de un eterno dormir, de un encanto que al gemir, me llevan a esos lugares, lejos de aquellos mares, mas, un silencio sutil, luna llena, claveles, colores, el rojo, tu carmesí...

EL ANTAÑO Y LA ESPERANZA...

¡Y se perdió el último amor como los demás!; se fue por la misma borda, aunque se llevó su mochila de papeles y circunstancias distintos. Allá está, en un abismo sin fondo, que, de tenerlo, bajaría mis brazos tan profundos y literales para extraer el que encabeza la vida, mi vida, de memoria y olfato inefables, con la fuerza de las uñas, del alma que aún arrastra mi cuerpo, con el ímpetu que da el primer amor, el creído, el del pueblo, el que traza la pauta de los amores y ensueños y nos hace viejos, pero sin olvidar, y me pregunto, ¿dónde estás, ojos de soles, boca de flor?, ¡oh risa sureña, que aunque símil de las olas, no te siento en esa borda!, te tengo aquí bien cerquita, mi néctar de picaflor, de arrullos, de besos, con sabor a cundeamor...

¡QUE NO SE QUEDE EN LOS SUEÑOS...!.

Y haz que el sol, ¡oh Dios omnipresente!,  deje aquí la flor que recién abierta nos recuerda sueños de amor, caminos entre yertos bosques que refrescan el alma con las aguas graves que bajan de lo alto; aleja señor, en ese segmento de pesadillas que trae el dormir para olvidar, al lobo que me asecha y me muerde, a traición, furtivo; lìbranos del corazón de la oveja disfrazada, que besa acaramelada siendo ave de rapiña, que con sus pezuñas encima, de manera insospechada, mutante, me regresa a la triste realidad cautiva...

¡ CON LA LLUVIA VIVO Y MUERO...!.

¿Quién no recuerda, hasta lo más recóndito, cuando la lluvia nos tocaba el alma?. Tablas carcomidas del grumo vegetal, hongos que se adhieren en cada peldaño de los escalones y las telas metálicas que protegen de bichos alados; gusanos que se mueven como acordeón, de colores, y los dejamos escapar con el mismo sigilo con que se alejan; como se nos va el cariño, la lozanía de la madre que hoy se postra como si se tratase de otro ser; se nos diluye el amor de allá, de la lejanía, con sabor a besos de mieles perennes, como la casita abandonada, cocina improvisada del trasiego del rancho, cuyo techo de cinc oxidado y las palmas que cobijan la enramada despiden gota a gota la alegría de una época que se nos escapa, no regresa...

POR AQUÍ...

Por aquí, creemos inspirarnos en casos reales, mas, nos atrapa lo literal, lo virtual; el deseo de seguir tropezando con la misma piedra, aquella que encontrabas en un mundo inexistente ya; aquí, se nos conforma el corazón y nos ufanamos de vivir, cuando aquí, inmerso en este teclado ya no te tengo a mi lado en los cantos de sirenas, se marchó tu risa plena, gracia y encanto desaforados; pero aquí, por lo menos lo recuerdo, alimentando en mi pecho el consumo de la vida, aquí, te tengo en mi lecho tierna y dormida, mientras mi alma suspira caminando entre las sombras; miro hacia atrás y me asombra, de que todo ha sido un sueño y que me encontré el anhelo de volver a ser tu dueño; aquí, señores, respiro, y con mi suspiro vivo, cuando entre ese sueño y con la reacción del vino, camino, camino...

LA SENSIBILIDAD DEL TIEMPO...

¡Hasta el sol  burla  las antiguas predicciones!, las estaciones, cada año, que , aunque en ocasiones llueve, el astro rey externa sus rayos en las ventanas de la vecindad durmiente; así, también ilumina las flores de caminos ya silenciosos de ensueño, de ermitas y coronas aventadas en esas veredas aún tranquilas de mi pueblo; rayos de sol y lluvias que hablan de retornos, sol, esperando lluvias que llaman el amor...

LIBERTAD, AMOR, VS. SOCIEDAD...

´´Cuando se trata de dinero, todos son de la misma religiòn´´, dijo Voltaire, parisano, nacido el 21 de noviembre de 1694; situaciòn que me remonta a los tiempos añosos y al papel tiznado, cuando en mi condiciòn de estudioso de la genealogìa y la geografìa humana, me encuentro con que la mayor parte de los enlaces de amor eran concebidos por dispensas; la iglesia catòlica oficializò incluso uniones de damas menores con hombres mayores por aquello de las castas, el encaste, aunque suene feo, era la bùsqueda de mantener la posiciòn social, a propòsito de lo de ´´chapeadora´´, estigma utilizado hoy dìa como si se tratase de una novedad.

Dentro de esos convenios de amor y sociedad se conjugaba una serie de intereses econòmicos que, cuando no beneficiaba a la mujer podrìa en cambio favorecer al hombre, como tambièn existe el ´´chapeador´´ de nuestros tiempos, que pienso, es la mayorìa, cuando observo mujeres que son madres y padres a la vez; desde siempre existen hombres de poca actitud, amigos de los ´´mangos bajitos´´ de Juan Antonio Alix, que no han salido de la època del matriarcado, donde la mujer llevaba la preeminencia en la recolecciòn de frutos, mientras el hombre domesticaba los niños; hoy andan en ´´bermudas´´, llevando los carritos del supermercado que ellos no pagan, con un control perenne en la mano para cambiar los canales de la TV, despuès del periòdico y el cafè mañaneros, hasta la ùltima pelìcula nocturna.

Y asì, recuerdo un pedazo de algo que dijo un bisabuelo materno, Ramòn Batista, allà, en Jaquimeyes: ´´amigos, no hay amigos, la amistad verdadera es ilusiòn, ella nace, crece y desaparece con los giros que da la situaciòn´´; ¡oh sociedad!!!.