SOL DE DOMINGO...

Sol candente de domingo, amarillo, resplandeciente, recargado por la lluvia; me recuerda tu mirada, calles en cierne y trillos; tienen tus ojos un brillo y no es el sol de primavera ni la lluvia que no es tormenta, es el trigal de tus trenzas, allá, en el trasiego furtivo; sí, en esas escorrentías, allí te sentí muy mía junto a las aguas, los truenos, y este sol que es como sueño, entre despierta, dormida...

EN UNA GLORIA VIRTUAL...

El cabo Jailin Gabriel Batista Ramìrez, F.A.R.D., me prestó un valioso libro titulado ´´EN TIEMPOS DE LOS EMPERADORES RAROS´´, de la autorìa de Ignacio Del Valle, escrito que nos hace reflexionar, después de ponderar el empeño del militar de enseñar su brillo entre sus iguales; que, aun te sientas viviendo un sueño de luces tenues, en un subir y bajar de improntas inusitadas que acorralan, estás en la gloria; no importa sientas el fuego arder de tu pecho a las entrañas, entre la pena, el llanto, lo imprevisto, estás en la gloria; que nada te asombre, que nada te espante, y es que desde tiempos seculares la sangre corría entre la sorna cavernarias hechas coliseos; ¿Si serían misterios siderales, movedores de astros y montañas, ventanas dimensionales y valles encantados?; ortodoxia religiosa que encadena lo sagrado con las bajas pasiones; predicciones que le costaron al mundo millones de seres humanos masacrados, campos de concentraciones, vaho, pestilencias, olor a azufre y fuego, màquinas de hacer muertos, brazos largos que se alargan como espectros cuando sienten el paso de los vivos, el sonido de sus botas, sables, tableteo de metralletas en manos de guripas, soldados y oficiales que se bañaban con sangre, se embriagaban con ella, y la misma no les permitía discernir por qué obedecer a un canibalismo incomprensible de los emperadores raros, dueños del mundo a mitad del siglo XX, drenadores de sangre en nombre de ´´Dios´´.

Hoy, si conozco de estas cosas, debo presumir un Dios más sensato y sentirme en la gloria...

TODO A SU TIEMPO...

Y se rompió el cielo en aguas

como queriendo Dios manifestar

su omnipresencia;

chorros que cantan y encantan

en su serpentear,

invitan al hogar,

a soñar,

a patentizar la vida,

a amar;

Entretienes los rigores del día,

sí, aquellos que se convierten en semanas,

en meses,

en años,

que entorpecen los amores con su daño;

mas,

la noche me dice que hoy me baño,

con tus encantos,

entre el frescor del cerezo

y esas aguas cristalinas,

oportunas,

que adivinan,

la eternidad de tus besos...

DOMINGO EN MI PUEBLO AZUL...

 Adorna el domingo
el brillo del sol,
silencio de amor y culpa,
ojos que se ocultan entre el resplandor;
en el pueblo,
mi pueblo,
sólo tiene vida la sirena,
el vaivén marino,
las improntas del puerto,
pues aún duermen los entuertos,
allà, camino al mercado,
el cual luce desolado,
callado,
entre desperdicios y currà,
y es que la marchante va
a la intimidad del nido,
dejando ya en el olvido
aquel su placer furtivo,
acortando pasos,
escondrijos,
con estragos de clerèn,
pero caminan tambien,
con sigilos,
entre alegres y abatidos
con la resaca del vino...

MARIPOSAS DE ´´SAN JUAN´´...

En la vìspera se inicia
el aire primaveral de abril,
se siente el rocìo madrugador
que incita las flores y sus colores;
se despiertan los amores
y las ganas de vivir;

Intentamos que el sufrir
no nos haga naufragar,
y es que no podrè encontrar
en recuerdos que me embargan,
flores sobre tu cabeza,
allà, en el patio de mi infancia;

Con la influencia del sol,
de tus besos,
mis antojos,
al brillar a plenitud
con sus rayos esos ojos;
retoños que florecìan
junto con las plantaciones,
dìa por dìa,
besos quedos de emociones;
¡oh primaveras que se quedan!,
¡oh primaveras que se van!,
hasta que junio las alcanza,
¿dònde estàs primer amor?,
mariposa de ´´San Juan´´...

DE MIS MEMORIAS SERPENTINAS...

Trajeado y con chalina de la época, aún no sabe por qué le molesta el agrado de la madre al vestirle de ´´doctor´´, pues la influencia caporal de un padre con grueso atuendo de fajina todavía ralla en su corazón; se disgusta en pleno siglo XXI de como de deslumbra la gente cuando llega alguien trajeado a una oficina, con una pseudo diputación y/o licenciatura, aunque vacío de recato moral y profesional. Nunca se desmontó del caballo que ancestralmente lo fue llevando a la ´´civilización´´, donde contrastó con el nuevo orden, y se sentía como un perro realengo que, solo, le ladraba a la luna; sus hij@s a quienes adora con reservas, pues refunfuña que en sus tratos no coinciden ni sus fondos ni sus formas; sus hij@s no son sus hij@s, son propios de una generación divorciada de sus sentimientos; son el producto de la tierra que recicla al ser humano, en forma degradada, desde los confines de la existencia, como aprecia Joaquìn Balaguer, en Memorias de un Cortesano de la Era de Trujillo; los hij@s son propiedad de la informática y sus matices de negatividad. Mientras su padre reposa ya añoso en su tumba, su madre, senil, dejó de ser la compañía de un hijo de su carácter, enemigo del fiambre y de historias repetidas, pues ella lo hacía desde muy joven y él no cree que lo siga haciendo por vieja; enemigo por demás de una sociedad transculturizada y soez, que día a día y con misteriosa impronta, lo fue dejando solo...

¡MUSA DE OSCURIDAD!.

¡Maldit@ el(a) hij@ que observa de soslayo el ocaso de una madre!; tropezará entre tinieblas cuando su propio reloj le avise, porque la vida es un tren que sólo se detiene en su destino, tormento entre paradas intempestivas, tiemposo eterno en su camino.

¡Madre querida; me ves con ojos de niña, sorprendida por la rapidez de tu tren!; ¡Que veloz corre la vida, entre mal querencias, heridas, de l@s que viste y ayudaste a crecer... De ti sólo espero, mujer, que tu partida sea un sueño; nubes azules, luceros, espíritu y mansedumbre, recuerdos con renacer...!.