SENTIMIENTO NEGROIDE...

Allà,
en ``Santana`` o ``Bateysito``,
carretera a Neiba va,
entre montes y guabà (s),
bayahondas,
cañas verdes,
cruzando hacia ``Cachimbà``...

Lugar de gruesas morenas
como Sabana (d)e Boyà,
se escucha el cuero en retumbe
y el lamento cuan sirenas,
allì se baila el gagà
con la gracia de la hembra...

Lleva en su ritmo la negra
el brillo de sus raìces;
rompe su alma la cadena
del grito de Kunta Kinte
y se mueve su cintura
como un lema,
un desquite...

``Ven acà mi papà lindo/
a disfrutar del amor/,
quizàs no encuentres la flor/
que tu entorno te reclama,/
pero escùchate el tambor/
y la gracia que te ofrezco,/
la lascivia a plenitud/
de una mujer que te ama...``/

Es el coro de las negras,
las mulatas y retintas,
mujer rezagada,
extinta,
en los ritos de la vida,
mas, no se quedò perdida
en mi olfato que imborrable,
es perspicaz,
implacable;
es hijo de buena tinta...

Aè/ aè/ aè/,
emula la dominicana;
ella al igual que la haitiana
gusta tambièn de corear:
``la mula del general/,
¡a mula que tiene brío!/,
al llegà (r) a la fortaleza/
se le salen los jipìos...``/.

Aè, aè, aè;
confluencia cultural,
que supera lo racial
en una isla encantada,
no importa que en las tonadas
haya calor o haga frìo...

NELSON MANDELA: OTRO SER DE LUCES...

Por ser ciudadano del mundo, su biografìa es harto conocida, sobre todo, por los que tenemos la facilidad de la lectura en todos los ordenes, medios de prensa y/o la informàtica. Por ello sabemos que naciò en Umtata, Transkei, en 1918, y que renunciò a la jefatura de la tribu Xosa, la que heredaba, haciéndose abogado en 1942 e ingresando al Consejo Nacional Africano para luchar contra la opresiòn de los negros sudafricanos. Ideòlogo socialista, nacionalista, anti imperialista y, sobre todo, anti racista. ¡Oh Mandela...!, seguiste la inspiraciòn de Gandhi, un ser con luz propia, como tù, para en 1948 institucionalizar la segregación racial con el llamado Apartheid, que sirviò de cardo de cultivo a otros seres de luces, como Rosa Parks, quien el 1ro. de diciembre de 1955, en Alabama, se negò a pararse del asiento que ocupara en un ómnibus para concedérselo a un blanco, convirtiéndose en la ``primera dama de los derechos civiles``. Soportaste con valor estoico cuando te confinaron en la cárcel por veintiséis años, desde 1952, como forma de germinar una semilla inmortal que reclama tu tierra, ahora en tus últimos suspiros, donde te reencontrarás  no sólo con Rosa Parks, tambièn Gandhi te saluda, y la Madre Teresa, la de Calcuta, te bendice, en lugar de Pedro el apóstol , mientras Jesùs sonríe al verte llegar victorioso en tu carrera emuladora de su obra.

África llora, al través de sus ranchos de lodo, y hasta sus junglas y cuevas montunas emiten su grito con tambores que se escuchan lejanos, como cuando se despide con llanto bajo de trompeta al soldado caído. .. ¡Mandela, Mandela, Mandela!, cantan en coro las hermosas negras de labios carnosos, entre los ruidos siniestros e imaginarios de los confines de la selva; bajo luces que reflejan llamas de protestas, esotéricas  quizás , propias de las raíces del hombre y la desigualdad social que simbolizan la maldad de los grandes imperios, la maldad humana, que, por consiguiente, te catapulta al mundo de los diferentes, al de la mitología  no precisamente griega; al de los pocos seres con luces que hemos tenido el privilegio, de con ellos, compartir generaciones...

¡Por siempre... Mandela, Mandela, Mandela!!!!.

LUCES DE UN AMOR EFÌMERO...

Son instantes que te tientan,
se quedan en la memoria;
allì alcanzamos la gloria
y la creemos eterna...

Amor que ralla en tu olfato,
te acelera el corazòn,
te amañas cuan sin razòn,
no le exiges ni le pactas;
no le pones condiciòn,
en sus ojos te delatas...

Con el llega el desacato
de unos besos bien sublimes;
de sus labios rosa esgrime
un veneno en su fragancia;
se va dejándote el ansia
y el deseo de sus encantos...

¿AMORES VERDADEROS...?

¿Es el amor rebuscado un amor verdadero...?. No, el amor es como el relámpago, inesperado; irrumpe en aguas tormentosas, se aleja y vuelve como aquellas espumas viajeras al vaivén de las olas. Amor que causa placer mientras màs cerca; dolor que embriaga y a la vez nos hace fuerte; amor que con su olor amaña; siento pàlpito en el alma por un amor que me mata si no te vuelvo a ver...

¿SERÀ SE ACERCA EL OCASO...?

Vemos ventanas inclinadas
camino hacia nuestros campos,
se va perdiendo el encanto
de esos puentes repentinos,
que no conducen a nada,
sòlo al bache del destino...

El pueblo es el mismo acaso?,
si miras de relumbròn
y te encuentras el camiòn
que una vez repartiò hielo,
se decía era de los Melo,
se siente el tiempo,
el ocaso...

Corro tras generaciones,
me siento el mismo de ayer,
y encuentro en ese correr
mutaciones,
actitudes,
las que en escasas virtudes
junto en el atardecer...

Busco el camino,
me canso,
¡se me perdió la mujer!,
y es que no existe en el canto
aquellos predios de arena,
se siente la brisa ajena,
¿dónde fuiste mi querer...?.

Sigue allí tu río obrador,
nuevas caras,
entelequias;
sigue su curso al Peñón,
sigue bañando tus muertos;
la arena sigue azotando,
y aunque remolinada en asfalto,
sigues siendo Jaquimeyes,
por la acción de tus espectros...

¡Pero dime vida...!,
¡dímelo a mi por si acaso!,
¿es como agua escorrentías
que está llegando el ocaso?...

¡ QUE LÀSTIMA, CREO TODO ESTÀ ESCRITO...!!!!.

El deseo de escribir
sobre vidas misteriosas,
contienen ya de intenciòn
mi mano tan sigilosa.

Se ha dicho de la mujer,
que hermosa,
te ofrece una vida plena;
del sabor a la cayena 
que te dejan en la boca,
cuando a tu cariño invoca,
sobre todo si es ajena...

Se ha escrito sobre la pena
de aquel amor que nos mata,
que en su discurrir delata
lo sinuoso de su encanto,
o escapas porque arrebata
o te bañas de su llanto...

Se ha escrito sobre el amor
escarpado y con barreras,
y aquel amor sin fronteras
que aparente,
no lastima,
mas, se llena de rutina
y costumbres de quimeras.

Y es que por màs que tu quieras
sigue su curso la vida,
no es grato querer con pena
si pierdes la inspiraciòn,
quièrela con devociòn,
no con torturas ni heridas...

Diatribas escribiò Neruda,
con aire de poesìa,
y Cervantes que sabìa
que un ``Quijote`` lleva un ``Sancho``,
en ``Cien Soledad`` me encanto
con aquel ``Gabo`` Garcìa...

De Juan Bosch con ``La Mañosa``,
en ``Tiempos de Concho Primo``;
allì estuvimos,
volvimos,
con Trujillo me levanto;
nos da grima,
precundìa,
bailamos ``La Pringamosa``,
y entre risas celebramos
``El Gran Manco de Lepanto``.

La polìtica que en parte,
nos trae dolor,
corrupciòn;
de falta de educaciòn
ya se ha escrito con dislate...

De salud,
con ``Gripe Aviar``,
la ``Porcina que Camina``,
el acoso que margina
no importa cual sea la edad,
aborto con frìa maldad,
crimen de droga,
acicate;
inseguridad social,
el ``Colera`` de Garcìa Màrquez...

De Atilas y su caballo,
ese adalid de ``Los Hunos``,
de ``Las Uvas de la Ira``,
la gran industria del vino;
atràs el romanticismo,
Mario Puzo y ``El Padrino...``.

Sigo allì en mi laberinto,
mientras camino, camino...

FRAGMENTO FINAL Y NOSTÀLGICO DE MIS ESCRITOS SOBRE ``EL VIAJE A SANTIAGO DE LOS CABALLEROS...``.

Ahì està el cibao, con màs altas que bajas, con màs honras que deshonras. Interpreto a don Tomàs Morel: ¡``Que interesante este cibao, donde los pies del hombre recièn llegado, ahondan raìces, para aquietar sus pasos``!. Y continùa: ``En el se encuentran todos los tipos humanos... desde el viejo socarrón  amigo de las pulperìas y contador de cuentos, hasta el muchacho engreìdo, a quien la vida se le entrò por los ojos antes de que terminara la mañanita fresca de su inocencia...``. ``La llanura, la sierra, el ``pueblito``, arrebujado entre lomas; el rumor del viento; el camino alocado; la ``campuna`` maliciosa; las tonadas conuqueras, endechas de ternuras que despiertan sensibilidades insospechadas, hicieron en mi el milagro casi bìblico, de volverme otro hombre.... ¡Y què serà de ti, hombre de ciudad que ignoras estas cosas...?!. Termina la cita.

Y yo, que vuelvo, despuès de tantos años de un viaje soñador, me detengo allà, en el camino real, frente a frente al pico Diego de Ocampo, el que amenazante me saluda con el frío y la pertinaz llovizna de una tarde de invierno. Observo la casita del pasillo empedrado, con la sombra de los àrboles y un tamarindo centenario; me inquieta la sentida ausencia de las aves y la presencia de un horno ya vetusto que hacen nostàlgico el encuentro de un lugar abandonado, donde los que habitan taciturnos, màs el cantar del viento entre las palmeras, grimoso y desafiante, nos comunican que existiò allì una familia: los Gòmez.