¡HASTA LUEGO ANITA NIN...!.

Y es que debe echarse la paloma

después de la tempestad,

por ti misma, madre,

y tu entrañable bondad;

por respeto a tu memoria,

tu ternura que no marchita,

debes de estar en la gloria

de la que tu boca habló,

esos salmos que leyó

con esa fe infinita;

prefiero verte imponente,

imaginarte bonita,

al lado de Jesús,

tu Dios...

¡Te amo madre!!!!!!.

¡MADRE, HOY SERÌA TU CUMPLEAÑOS!.

Porque naciste en una primavera que huía veloz, empujada por la brisa sureña que azotaba un invierno desproporcionado, sí, ese que ocultó la luz del alba donde echaste tu último suspiro. Madre, te felicito desde aquí, este valle de lágrimas, hacia lo sideral, que hasta allá hayas llegado y estés al lado de Jesús, nuestro Dios, junto a los notables del bien, junto a mi padre; hoy, como en cada ciclo de tu fructífera vida, cuando te abrazaba, me pedías te interpretara esa canción donde Barbarito Diez, con su voz de poesía, hiere a ese ser maravilloso y sublime, la mujer: ´´oh mujeres, infames seres, que marchitaron mi vida, menos tù, que tù no eres, como las demás mujeres madre del alma querida; madre del alma querida´´...

NO HAY SOLEDAD ABSOLUTA...

¿Por què te escucho, silencio?, me mandas tu aviesa brisa con sus silbidos siniestros; voces que surcan mis oìdos me obligan a responder; entre pupilas adormecidas veo caminar la mujer, esa de hermosa cintura y con risa de cascada, que, al final es cascabel... y en sueños recorro montes, mi Sur lejano, palos amargos que la luvia reverdece, camino entre gotas gruesas y el olor a clorofila que me dicen que la vida es volver a los recuerdos, cuando allà, en mi pequeña ciudad, la de afluentes y caudales, tambièn encuentro humedales, desvencijas, yermos solares; serpentino y sempiterno a la vez, camino en cierne, al revès, se me perdiò la mulata, pues busco de casa en casa hablando con los espectros, aquel amor de mi pueblo que jurò jamàs volver...

AMOR QUE NO ES CIEGO...

´´Un camino lleno de espinas y la probada ingratitud de los hombres´´, le acotò José Martí y Pérez, allà, en su rancho de la ciudad del Morro, cuando éste suponía del libertador alguna condiciòn para esa gran empresa, la independencia definitiva de Cuba, plasmada en el Manifiesto de Montecristi; naturalmente no la hubo y eso es dejar ir, ceder pasiones y gloria, esa de la que dice Aristòteles que el hombre es insaciable; ¡que alivio es dar!, ¡ceder!; perdonar sin reservas para no llevar màs carga que la que soporta el corazòn; pero, ¡cuanto duele la partida de una madre!, el de ella, y todo amor que se escapa...